Chapitre 668
Ce gamin est terrifiant. Franchement, 42 buts en Premier League à 17 ans ? Il établit un nouveau record chaque jour après avoir battu la saison de Haaland avec 36 buts. Ce n’est même pas encore le territoire des régénérations de Messi. C’est… c’est du genre à changer le cours du jeu. Et je serai honnête—si il se présente, aucune défense sur Terre ne l’arrête pendant 90 minutes. Ni Van Dijk, ni Konaté, même si tu fais revenir Paolo Maldini à la retraite.
Alan riait maintenant, se balançant sur sa chaise.
« Mais Robbie— » dit l’animateur, les yeux brillants, « —tu es une légende de Liverpool. Qui dis-tu va gagner ça ? »
Fowler sourit. « Honnêtement ? »
« Oui. »
« Je pense que Arsenal va gagner. »
Il y eut un silence.
Carragher cligna des yeux. « Tu penses quoi ? »
« Non, non, écoutez-moi. Comme Carragher l’a dit plus tôt, je veux que Liverpool se voit comme les outsiders cette fois-ci parce que, eh bien, c’est le cas. Je veux aussi que ce match change leur mentalité. Parce que, si Arsenal gagne vraiment, alors Liverpool entrera dans la course au titre en colère. »
« Comme, tu perds la finale de coupe, mais tu prends cette défaite et tu fonces à fond dans le championnat. Je veux qu’ils gagnent, mais je veux aussi qu’ils poursuivent. Je veux qu’ils montent la pression. Liverpool a besoin de retrouver cette agressivité. »
« Donc tu joues aux échecs en 4D maintenant, » plaisanta Alan.
« Regarde—la complaisance est un tueur, » dit Fowler en secouant la tête.
« On l’a déjà vu. Tu penses que la finale est déjà dans la poche, mais ensuite, les outsiders sortent avec un coup de théâtre qui te fait tourner la tête et ralentit ta dynamique. Et alors Arsenal pourrait commencer à perdre des points en championnat s’ils ne secouent pas le bazar. Et puis Liverpool ressort encore lors de leur dernier match de la saison pour tout gagner. »
L’animateur hocha lentement la tête, pensif.
« Et si c’est le vrai dénouement du titre déguisé… »
« Alors imagine le jour de la vraie finale, » ajouta Carragher doucement. Les derniers épisodes sont sur le site de la nouvelle-fire.net.
« Imagine le stress. Wembley pourrait ressembler à un pique-nique. »
« La seule différence, » intervint Alan, « c’est que l’un d’eux quitte ce pique-nique avec une médaille. »
Ils sourirent tous, mais personne ne rit.
Car ils savaient tous—ce n’était pas juste la Coupe Carabao, cette fois-ci.
……..
« Allez, Gunners ! » un cri déchira l’après-midi tardif londonien comme un coup de feu de départ.
Un adolescent en coupe-vent rouge d’Arsenal se tenait sur un banc devant la station Wembley Park, poings serrés et yeux flamboyants, entouré par un chaos de membres et de bruits.
Derrière lui, un flot de visages se précipita — écharpes, fumée, drapeaux, écrans de téléphone — tous mêlés à l’inondation humaine envahissant Wembley Way.
Quelques instants plus tard, la réponse arriva plus loin dans la voie opposée — plus lente, plus lourde, mais tout aussi puissante.
« Allez… Allez… Allez… »
Le chant de Liverpool commença doucement, puis explosa en un rugissement, porté par une mer de supporters en rouge profond.
Et ainsi commença — la marche finale.
Wembley Way devint un champ de bataille sans sang, un affrontement de couleurs, de bruits et de rythmes.
Les supporters d’Arsenal étaient jeunes et fiévreux, leurs chants rugueux mais sincères.
Un groupe avait une caisse claire enveloppée de plastique, martelant des rythmes chaotiques tandis que des fusées éclairaient comme de mini-volcans.
Un autre avait enroulé une immense bannière Izan sur leurs épaules comme une cape, chantant à propos du garçon qui était devenu l’incarnation de la prophétie.
« Tue-les ! Izan, tue-les tous ! »
« Seventeen years and already a legend! »
« Laissez le monde le voir aujourd’hui ! »
Une petite foule s’est mise à chanter en chœur près des barricades, frappant du pied en rythme alors qu’ils rebondissaient sous le ciel qui s’éclaircissait.
C’était chaotique. Imprévu et frénétique.
Les supporters de Liverpool étaient différents.
Ils chantaient à l’unisson, bras tendus, drapeaux sur les épaules.
Quelques vétérans avec des écussons de la Premier League cousus sur leurs vestes marchaient bras liés, les yeux déjà fixés devant eux, tandis qu’un groupe de jeunes supporters brandissait une pancarte peinte à la main qui disait simplement :
« Tu ne marcheras jamais seul. »
Et à travers le vaste hall, quelque part près de la clôture métallique où commençaient les lignes de presse, l’atmosphère se resserra.
Car le premier bus de l’équipe arrivait.
Les supporters se pressèrent contre les barricades, téléphones en main, de la fumée s’enroulant autour des roues.
« Les voilà ! »
« Allez, Izan ! »
« Ramène-la à la maison ! Ramène-la à la maison ! »
« On croit en toi ! »
Les chants se multipliaient, certains frappant sur les côtés du bus alors qu’il roulait lentement.
À travers le verre teinté, des visages devenaient visibles.
Izan regardait tout cela, immobile.
Les fusées éclairantes.
Les enfants criant son nom.
La pancarte indiquant « Dieu a créé Izan pour sauver le football » en marqueur permanent, dessinée à la main d’un enfant.
Ses yeux ne trahissaient pas grand-chose.
Il fixait simplement, clignant une fois, alors que le bus s’arrêtait devant l’entrée.
Et une fois que la porte s’ouvrit avec un sifflement, les joueurs d’Arsenal descendirent.
Ils furent accueillis par des acclamations comme un tonnerre.
Des applaudissements. Des cris.
Mais l’énergie des joueurs ne correspondait pas au chaos.
Jorginho fit un signe de la main poliment, tandis qu’Ødegaard avançait de quelques pas, sac en bandoulière, alors qu’un enfant criait son nom, et Ødegaard répondait par un signe de la main.
Izan fut le dernier à descendre, comme toujours, lent et calme, mais le calme n’était pas ce que le moment exigeait.
Il n’y avait aucune tension dans leurs pas.
Ils hochèrent la tête vers les supporters, firent signe, passèrent au-delà de la barrière métallique et disparurent dans le tunnel.
Puis vint un changement.
Un son comme un tonnerre lointain roulant — profond et uni — commença à monter au-delà du coin du stade.
Le bus de Liverpool était également arrivé.
Il traçait une ligne plus nette à travers la route, séparant la mer rouge avec urgence.
Ses fenêtres étaient plus sombres, sa vitesse plus rapide, escorté de plus en plus serré par des stewards alors que les supporters de Merseyside se penchaient en avant, beaucoup chantant à plein volume :
« Nous sommes Liverpool, tra-la-la-la-la… »
Il n’y eut pas de coups sur les fenêtres. Pas de selfies. Juste une présence froide et bourdonnante.
Et puis les portes s’ouvrirent.
D’abord Virgil van Dijk — grand, costume élégant, yeux plissés comme un homme entrant dans le colisée.
Puis Konaté, épaules massives, silhouette silencieuse derrière lui.
Ensuite Robertson, Mac Allister, Szoboszlai — pas de paroles, pas de sourires, pas de vidéos.
Ils ne prirent pas beaucoup de temps pour reconnaître les supporters.
Juste quelques hochements de tête, un signe de la main ici, un seul coup de poing pour un enfant qui s’était penché si loin sur la barrière qu’il faillit tomber.
Puis, déjà en avant de ses hommes, Arne Slot leva la main, non pas en signe de reconnaissance, mais pour donner l’ordre à ses hommes.
Les joueurs se réajustèrent et, en groupe discipliné, ils traversèrent la barrière de sécurité en silence.
Ils marchaient comme une équipe arrivée non pour recevoir des applaudissements ou un spectacle.
Mais pour quelque chose de plus froid.
Quelque chose de plus dur,
Quelque chose de plus brillant et métallique.
Et Wembley — juste pour un instant — sembla le reconnaître.
Une équipe était arrivée pour une finale.
L’autre était arrivée pour la revendiquer.
Il était déjà prêt pour son troisième trophée dans une carrière déjà prolifique.
La sortie du stade était remplie du brouhaha sensoriel habituel — bruits du stade, annonces résonnantes, le premier rugissement lorsque les fans aperçurent les joueurs sortant.
Il passa devant le dernier steward au bout du tunnel et s’engagea dans l’air frais de Wembley.
C’est alors qu’il l’entendit.
« Izan ! »
Il se retourna.
Diogo Jota.
Courant vers lui, un sourire sur le visage, les mains dans les poches de sa veste.
L’attaquant portugais semblait détendu, même si le stade grondait d’anticipation.
Quelques joueurs de Liverpool s’étaient avancés, mais Jota resta en arrière.
« Il y a quelqu’un qui veut parler, » dit-il en hochant la tête derrière lui.
Izan haussa un sourcil pendant que Jota lui faisait un petit signe de la main, et derrière, Alexis Mac Allister s’approcha — hésitant au début, mais pas timide.
L’Argentin avait l’air un peu maladroit, les mains qui se frôlaient, cherchant un point de départ.
Avant qu’il ne puisse parler, Jota lui donna une petite poussée. « Dis-lui, frère. »
Mac Allister ricana timidement.
« Je… Je voulais juste m’excuser pour l’autre fois. Je me suis laissé emporter. Ce n’est pas moi, vraiment. J’ai laissé le jeu me jouer des tours, mais je ne cherche pas de problème. Respect, toujours, gamin. »
Izan pencha la tête. « Tout va bien. Je le savais déjà. »
Mac Allister parut surpris.
« Je te suis sur TikTok, » sourit Izan.
« Tu es trop détendu sur le terrain pour faire semblant de tout ça. Ne t’inquiète pas. Rien de personnel n’en est jamais sorti. »
L’Argentin sourit, soulagé.
Ils échangèrent une poignée de main rapide, et Mac Allister repartit en courant rejoindre son équipe.
Jota resta un instant en arrière.
« Je ne vais quand même pas te faire de cadeau, » dit-il, la malice retrouvée dans la voix.
Puis ses yeux s’adoucirent — juste un éclat.
Un reflet qui semblait plus vieux qu’il ne devrait.
« Tu sais… » il fit une pause, jetant un coup d’œil aux tribunes en effervescence, aux flashs des caméras, aux milliers de voix qui s’entremêlaient en une bande sonore vivante.
« De nos jours ? Tu ne sais pas combien tu en as. Alors tu joues comme si chacun d’eux était le dernier. Même si tu penses en avoir mille autres qui t’attendent. »
Il sourit à nouveau, pleinement cette fois, comme s’il savait quelque chose qu’il ne devrait pas.
« Bonne chance, superstar, » dit-il en s’éloignant en courant avant qu’Izan ne puisse répondre.
Et pendant une seconde, Izan resta là — figé au milieu de tout ce bruit.
A/N : Ok, les gars. Ce sera la dernière fois que vous entendrez parler de Diogo Jota dans le roman parce que je pense que c’est la meilleure chose à faire pour le joueur. Je n’avais pas envie de faire ça, mais je devais. Sa mort a été un choc pour tout le monde, et je souhaite à sa famille tout le meilleur car c’est difficile de faire face quand on perd soudainement son pilier. Je voulais faire quelque chose en plus pour lui permettre de partir dignement dans ce roman, mais c’est tout ce dont je suis capable. Repose en paix, Diogo, tu ne marcheras jamais seul.