Chapitre 654
L’écran divisé — le direct d’un côté, et de l’autre, un graphique retraçant l’arc des coups francs convertis d’Izan plus tôt dans la saison.
Et puis, un clip remarquable a défilé.
« 8 buts sur coup franc cette saison, et celui-là — tu t’en souviens ? » dit le commentateur avec un sourire qui se glissait dans sa voix.
« Valence lors du dernier match de la phase de groupes de la Ligue des Champions. À quarante mètres, et il l’a quand même mis en haut du filet comme s’il jouait au cinq contre cinq. »
« Technique pure. Nerve pure. »
De retour sur le terrain, l’arbitre était enfin satisfait du mur — quatre maillots bleus alignés côte à côte, avec Cucurella qui s’était allongé par terre derrière le mur.
L’arbitre courut en arrière, la main toujours en l’air, criant vers le gardien.
« Ne bouge pas trop tôt ! Regarde le sifflet ! »
Derrière le ballon, Izan se tenait seul maintenant, calme et imperturbable.
Skelly était venu d’abord — dit quelques mots, peut-être pour feinter ou faire une feinte — mais Izan lui avait fait signe de partir.
Il n’y eut pas de débat. Pas de trucage.
Il était la seule option dans des circonstances comme celles-ci.
Il planta son pied gauche à côté du ballon, puis fit quelques pas en arrière avant de relever le menton vers le coin supérieur du but.
Puis il le bascula.
[Arc de gravité : Niveau 4.]
Les mots s’illuminèrent brièvement au bord de sa vision — une pulsation douce, ressentie plus qu’observée, puis juste en dessous, une autre lueur.
[Précision millimétrée : Activée.]
« Et maintenant, » souffla le co-commentateur, « chaque joueur de Chelsea dans ce mur sait ce qui arrive… et il n’y a rien qu’ils puissent faire à ce sujet. »
L’arbitre fit siffler la fin de la pause alors que la foule se penchait en avant, impatiente de voir ce qui allait se passer.
Après le sifflet, Izan ne bougea même pas.
Il resta là, comme pour laisser le silence s’imprégner un peu plus longtemps.
Puis, il fit un pas, suivi d’un second.
Et le troisième vint avec un mouvement de hanches, et sa dernière foulée claqua comme un coup de fouet alors que son pied fendait le ballon avec une violence délicate.
Il laissa son coup de pied dans le silence.
Pas de pop, pas de bruit sourd.
Le stade sembla presque s’arrêter avec lui, alors que le ballon montait.
Et montait.
Et continuait de monter.
Trop haut.
C’était la première impression.
Il a dépassé — il fallait que ce soit ça.
Mais ce ne fut pas le cas.
Au lieu de cela, quelque part au-dessus de la barre transversale, comme si le ballon avait atteint le sommet d’une montagne russe, il suspendit une seconde…
…puis il tomba.
Aiguisé et violent, comme si le ciel l’avait frappé pour le faire descendre.
Et au moment où il commença à tomber, la foule haleta — une réaction en chaîne de réalisation alors qu’il plongeait vers le bas, s’insinuant dans le coin éloigné du but comme s’il avait plié la physique à sa volonté.
Robert Sánchez bougea à peine.
Il fit un pas, ses genoux frémissant pour plonger, mais son poids était déjà mal placé.
Le ballon était déjà passé.
Boum.
Dans le coin supérieur.
Et alors, le bruit explosa.
Certains des fans d’Arsenal en déplacement.
Mais la majorité — un silence stupéfait.
« Mon Dieu ! C’est le cadeau qui continue de donner. »
« MON DIEU ! LE SILENCE LE PLUS FORT »
« Qu’avons-nous juste vu ?! »
Le co-commentateur peinait à reprendre son souffle.
« Régalez-vous les Londoniens, et régalez-vous. Le roi a fait tomber le pont. »
Sur le terrain, Izan se tourna — pas vers le camp d’Arsenal — mais vers la section des fans de Chelsea qui l’avaient nargué toute la nuit.
Il ne cria pas.
Ne se mit pas à couvrir ses oreilles.
Il marcha simplement vers eux, la main levée calmement…
puis appuya doucement un doigt sur ses lèvres — comme un parent qui fait taire une pièce bruyante.
Chut.
Un seul mouvement.
Un seul instant.
Et soudain, les moqueries se sont transformées en rien.
Derrière lui, Martinelli fut le premier à atteindre — bras écartés, criant dans la nuit.
Puis Skelly.
Puis Rice.
Puis les remplaçants. La banquette.
Trossard, en train de s’échauffer, courut rapidement depuis sa zone.
C’était une ruée — des maillots rouges s’accumulaient autour d’Izan comme s’ils venaient de remporter la ligue, mais peut-être, juste peut-être, cela aurait aussi bien pu être gagné par le but.
« Tu peux croire ça ? Arsenal était mené 1-0 il y a quinze minutes — et maintenant, tout d’un coup… ils mènent 2-1 ! »
« En une tranche de dix minutes, ce match a tout changé. Et qui est au centre de tout ça ? Izan. »
« Il n’a pas seulement changé le cours — il a écrit le cours. »
La caméra fit un panoramique vers la zone technique de Chelsea — visages figés, têtes qui secouaient la tête. De nouveaux chapitres de roman sont publiés sur NoveI[F]ire.net
Et au milieu de tout ça, Cole Palmer restait là, regardant vers l’arc de penalty, encore à reprendre son souffle.
Mais Izan n’avait pas fini.
Ce n’était plus une excitation.
C’était un code rouge.
Chaque grand club en Europe s’attendait à ce qu’il devienne un jour un problème.
Mais ça ?
C’était pire.
C’était maintenant.
…..
Valdebebas, Madrid. Salle de recrutement.
Le projecteur ronronnait dans la pièce peu éclairée, diffusant en boucle la même séquence encore et encore.
Izan — dix-sept ans — glissant à travers le milieu de Chelsea.
Fauchant Palmer au sol avec une feinte, dépassant Caicedo, passant la balle à travers la surface de six yards dans une séquence qui n’aurait pas dû exister.
Carlos Martínez se pencha en avant.
« Il ne joue pas seulement au football de Premier League. Il le fait paraître lent. »
Juni Calafat se frotta le front.
« Priez, Florentino ne voit pas ça demain. »
Le directeur sportif, Santiago Solari, secoua la tête.
« Il le verra demain. On a déjà discuté de tout ça en janvier, mais il n’arrêtera rien pour faire venir ce gamin ici. »
Une autre séquence fut diffusée, cette fois, d’Izan et de la situation de balle arrêtée.
Un des analystes cligna lentement des yeux, presque avec révérence, alors que le ballon semblait presque sortir du cadre puis revenir.
Personne ne dit ce qu’ils pensaient tous.
On aurait dû bouger plus tôt. Maintenant, c’est la gestion des dégâts.
……
Ciutat Esportiva Joan Gamper, Barcelone.
De l’autre côté du terrain rival, les lumières étaient encore allumées.
Il était bien tard dans la nuit, mais les hautes sphères étaient toujours là — Deco, Bojan, le directeur des jeunes, même Hansi Flick, qui marchait comme un homme possédé.
La table était couverte de photocopies : cartes de chaleur d’Izan, ses zones d’assistance, tendances de mouvement, chiffres de pressing, statistiques de progression verticale.
Aucun de cela n’était le problème.
Le problème, c’était le chiffre dans le coin.
Valeur estimée précédente : 230 millions d’euros.
Deco soupira.
« On ne peut pas surpasser Madrid ou le PSG. Pas financièrement. »
« Mais nous avons quelque chose qu’ils n’ont pas, » dit Flick, en regardant les photos épinglées au tableau blanc.
« Lamine. Pedri. Gavi. Alejandro. »
« Ses frères, » murmura Bojan.
Flick hocha la tête.
« Ils ont si bien tissé de liens durant leur temps avec l’équipe nationale. Si on vend la bonne histoire, peut-être qu’on n’a pas besoin de surpasser personne. »
Deco sembla prudent.
« Et si ça ne marche pas ? »
Flick ne cligna pas des yeux. « Alors on devient gris. Financement par des tiers, clauses en coulisses, pourcentages de vente future — tout ce qu’il faut. C’est le prochain Ballon d’Or. Et il est espagnol. On le laisse partir à Madrid ; on perd une génération de gamins encore une fois. »
Quelqu’un murmura, « UEFA… Tebas aussi. »
Deco les a réduits au silence d’un geste.
« Laissez l’UEFA essayer de suivre. Nous réglerons ça en coulisses. Quant à Tebas, nous le laisserons à Laporta, car il est le seul, à part Florentino et Dieu, qui semble capable de gérer ce diable. »
Paris.
Nasser Al-Khelaifi regardait en silence l’écran qui montrait à nouveau le coup franc.
Luis Campos à peine détournait le regard. « Il n’est pas normal. »
« Quarante buts en Premier League, » murmura Nasser.
« À seize ans. Nous avions Mbappé, et même lui ne faisait pas ça. »
Campos hocha la tête. « Arsenal ne vendra pas. Ils ont déjà scellé un contrat générationnel qu’ils lui ont offert. »
« Alors, mettez-les mal à l’aise. En dehors de ça, nous avons le soutien des Sheikhs avec nous. »
Nasser se leva. « Nous avons de l’argent. Nous avons Paris. Nous avons un projet. »
Campos esquissa un léger sourire. « Nous ne l’avons tout simplement pas. »
La voix de Nasser s’affina. « Alors, règle ça. »
Säbener Straße, Munich.
Vincent Kompany tenait la télécommande comme une arme.
Il appuya sur pause.
L’image à l’écran montrait Izan en pleine course, pris dans le mouvement entre deux défenseurs, glissant comme si la gravité ne s’appliquait pas à lui.
« Il lit la pression, » dit Kompany doucement.
« La plupart des gamins la ressentent, et pourtant, il l’utilise si bien que ça passe pour normal, mais en tant que joueur ayant joué au jeu et maintenant le voyant de côté, Izan est impossible. »
Autour de lui, le conseil d’administration du Bayern était assis en silence étroit.
Ils regardèrent à nouveau les statistiques :
40 buts en ligue — un record de la Premier League.
19 passes décisives — une de moins que le record absolu.
19 buts en Ligue des Champions — un nouveau sommet.
8 passes en Europe.
8 pour l’Espagne.
FA Cup. Carabao. Pas de blessures.
Un membre du conseil prit enfin la parole.
« Il est à Arsenal maintenant. Probablement pour un bon moment. »
Kompany ne cligna même pas des yeux.
« Alors, plantons la graine dès maintenant. Stratégie à long terme. Son cercle, son agent, ses amis. Le Bayern surveille toujours. D’ailleurs, n’est-il pas avec Adidas ? »
Partout dans les grandes villes du paysage footballistique, clubs et fans réalisaient quelque chose.
Que celui qui tenait Izan dans les décennies à venir était sûr de dominer.
Non, dominer ne suffisait même pas à décrire.
Quelque chose de bien au-delà de la domination.
Quelque chose qui ressemblait au chaos.
Quelque chose qui ressemblait à un présage.
Une ère approchait.
[Chers lecteurs, préparez-vous.]