Chapitre 653
Lewis Skelly s’est avancé pour couvrir — et Sancho a esquivé à l’intérieur, coupant comme une lame.
Mais cette fois, quelqu’un d’autre attendait.
Izan.
Il avait reculé, silencieusement, presque comme un fantôme, si ce n’était pour Enzo Fernandez, qui lui avait indiqué sa position avec sa voix.
Et juste au moment où Sancho essayait de se glisser à nouveau à l’intérieur, Izan s’est avancé et l’a rencontré épaule contre épaule.
Une intervention propre ?
Non.
Aucun contact du tout.
Car Sancho — toujours le technicien — a détourné le ballon d’un coup de pied.
Un petit dribble précis, suivi d’un saut rapide autour d’Izan.
Le mouvement a réussi.
Mais quelque chose semblait… étrange.
Parce que le ballon ? Le ballon ne l’avait pas suivi.
Il était resté obedientment près de ses bottes comme si un sort l’avait lié.
Et maintenant, il était parti.
Déjà en mouvement.
Il ne regardait même pas en arrière.
Sancho fit volte-face, s’attendant à voir le ballon, et ne vit qu’un aperçu du numéro d’Izan disparaissant au loin comme de la fumée après un feu d’artifice.
« Qu’est-ce que — »
La voix de Sancho ne dépassa jamais sa langue.
Car au moment où le mot se formait, Izan approchait déjà Palmer.
À quelques mètres de plus en plus vite, mais il n’avait aucun doute.
Izan avançait comme si le moment lui appartenait, concentré, la tête basse, le corps faisant tourner le ballon avec ses bottes comme un artisan travaillant en silence.
Le bruit diminua.
Juste un peu.
Juste assez pour que tout le monde remarque qu’un changement arrivait.
« Il ne monte pas le terrain comme la dernière fois. Il… les invite cette fois, mais je ne pense pas que les joueurs de Chelsea veuillent sortir pour le rencontrer. » dit le commentateur.
Et comme s’ils avaient entendu ses mots, ils répondirent.
Caicedo sortit pendant que Palmer commença à se rapprocher en se déplaçant, mais Izan ne s’arrêta pas.
Au contraire, il accéléra.
Il poussa le ballon en avant d’un coup de talon rapide et le dépassa avant que le milieu de terrain ne puisse réajuster sa position.
Après avoir dépassé Caicedo, Izan ne resta pas là et continua.
Quelques touches pour garder le ballon près, puis il le fit rouler à Martinelli, juste assez pour que le Brésilien puisse faire face.
Caicedo pivota immédiatement, réalisant trop tard qu’il avait été dépassé à nouveau.
Il se retourna et courut après, mais Martinelli ne courait même pas.
Il resta là, et d’un regard en arrière, il envoya une passe simple en retrait vers Lewis Skelly, qui s’était discrètement placé dans une poche d’espace.
Caicedo continua à courir — maintenant tout droit derrière Martinelli — essayant de revenir en arrière.
Mais Arsenal était déjà un pas en avance.
Le corps de Skelly tournait déjà avant que le ballon ne l’atteigne.
Il ne le garda pas longtemps et envoya une autre passe en arrière à Izan, qui s’était maintenant glissé à l’intérieur, juste au niveau de l’épaule de Cole Palmer.
Palmer fit un pas en avant — une demi-seconde trop tard.
Car dès que le ballon toucha la botte d’Izan, il le fit revenir en arrière entre ses jambes.
Palmer tenta de réagir, mais son pied atterrit mal, déséquilibré par le mouvement d’Izan.
Et alors, il tomba au sol.
Les bottes glissèrent sous lui comme si le terrain avait disparu.
La foule grogna.
Quelques rires, mais surtout le genre de bruit que font les fans quand ils voient un joueur tourné trop facilement.
Caicedo s’arrêta en plein course, puis se retourna et regarda derrière lui, la bouche déjà ouverte.
Son bras s’étira, pointant.
Appelant quelqu’un, n’importe qui, à s’approcher.
« Encore, » dit le commentateur, d’un ton plat. « Ils l’ont encore isolé. »
« C’est la troisième fois maintenant. Même partie du terrain. Caicedo est étiré et il n’y a personne pour couvrir. »
Cole Palmer s’assit par terre, fixant le terrain comme s’il l’avait trahi.
Il regarda Izan partir mais ne pouvait pas rester inactif.
Il se poussa du gazon avec ses deux paumes, se levant comme quelqu’un qui poursuivait sa propre fierté.
Ses bottes s’enfoncèrent dans l’herbe alors qu’il se lançait en avant, les yeux fixés sur Izan, qui accélérat déjà vers le bord de la surface.
Izan ne regarda pas en arrière parce qu’il pouvait les sentir et les entendre.
Il pouvait sentir la poursuite derrière lui — entendre le souffle, entendre les bottes.
Reece James venait d’être feinté de manière spectaculaire il y a quelques instants, figé sur place, les yeux levés comme s’il avait besoin d’un avis.
Le terrain penchait, et Izan glissait à travers, tissant un passage étroit entre le chaos et la stratégie.
Le milieu de Chelsea s’était maintenant repris, mais juste à temps.
Les défenseurs étaient en mode panique, un pied derrière le rythme.
Et puis Palmer est revenu — rattrapant le retard beaucoup trop vite pour être rassurant.
« La vitesse, inconnue de Palmer, » dit le commentateur, la voix se resserrant.
« Il a rattrapé le terrain. Et regarde — regarde l’aide qui arrive maintenant. »
Palmer se lança, les bras légèrement levés, essayant de ne pas faire faute — essayant de le faire proprement.
Mais l’équilibre d’Izan était déjà perdu à cause de la pluie incessante de tacles et du flux du jeu.
Sa jambe gauche se déporta de façon anormale, sa chaussure claquant légèrement contre le sol alors que la poursuite le coinçait entre le bord arrière du milieu de terrain et la ligne de défense.
Palmer pensait l’avoir.
Pensait que c’était le moment de le déposséder, de gagner le duel, de faire taire le bruit.
Mais Izan — déjà en train de pencher, déjà sur le point de tomber — fit à nouveau rebondir le ballon.
Entre les jambes, mais cette fois celles de Palmer.
Un soupir s’éleva de la foule, mais leur réaction n’était pas infondée.
Même Palmer était un peu choqué.
Il tenta de se rattraper — mais il le fit un peu trop tôt, car le pied planté d’Izan était encore là.
Sa jambe tendue attrapa la chaussure traînante d’Izan — celle qui venait de faire la passe.
Ce n’était pas violent, mais suffisant pour la tordre maladroitement sous le poids de l’élan, et Izan tomba lourdement sur le gazon.
Bottes, bras, épaule — un flou de rouge, blanc et vert.
Le sifflet retentit, sec et précoce, coupant le rugissement avant qu’il ne prenne toute sa ampleur.
« Oh, il a sifflé ! » cria le co-commentateur. « C’est une faute. Pas de doute. »
« Et l’arbitre a directement sorti le carton — jaune pour Palmer. C’est de la frustration. Il s’est fait avoir, quoi, trois fois en deux minutes ? »
Palmer, comme d’habitude, leva les deux mains.
« Il tombait déjà ! » cria-t-il en se tournant vers l’arbitre.
« Je ne l’ai pas touché ! Il tombait déjà ! »
Les joueurs de Chelsea se regroupèrent brièvement, certains protestant, d’autres essayant simplement de retarder l’inévitable.
Mais l’arbitre pointa directement vers l’endroit où Izan était tombé — sa chaussure encore marquée dans l’herbe comme un repère sur une carte.
Palmer recula lentement, secouant la tête.
Et Izan ?
Il roula une fois, puis se releva à genoux, essuyant la poussière de son coude comme si ce n’était qu’un petit désagrément.
Puis, avec un léger sourire, il se redressa.
Il regarda autour de lui, hocha la tête une fois, et applaudit — lentement, délibérément, comme s’il venait de faire quelque chose de mal mais aussi de bien.
La réalisation arriva après un moment lorsque les joueurs de Chelsea comprirent où était la faute.
À vingt-sept mètres du but.
Au centre, avec la possibilité d’un tir vers la gauche ou vers la droite.
Le banc d’Arsenal se pencha en avant, tous les yeux fixés sur le ballon, alors qu’Izan posait le ballon pendant que l’arbitre allait s’occuper du mur.
« Il a peut-être créé quelque chose de plus grand ici, » dit le commentateur principal, sa voix plus calme maintenant, presque respectueuse.
Parce que ce n’est pas juste une faute — c’est un coup franc dans une zone dangereuse. Et pour Izan… c’est son point chaud.
La caméra s’est rapprochée alors que l’arbitre se tenait près du ballon, bras levés, essayant de calmer un groupe de joueurs de Chelsea encore rassemblés autour, protestant contre la décision.
« Tu l’as fauté après qu’il l’ait touché. Fin de l’histoire, » a répliqué l’arbitre en se tournant vers Reece James.
« Maintenant, recule. Je m’occupe du mur. »
James a murmuré quelque chose entre ses dents pendant qu’Enzo Fernandez faisait signe vers le sol, pointant la marque d’éraflure faint où Izan était tombé.
Mais le sifflet ne revenait pas.
La faute était fixée, tout comme la distance.
« Regarde cette carte thermique, » ajouta le co-commentateur.
« Si tu as regardé Izan assez longtemps, tu sais que c’est exactement cette lame d’herbe qu’il adore. La plupart de ses buts sur coup franc direct — cette arche en haut de la surface, à droite du centre. C’est là qu’il la plie. C’est là qu’il vit. »
L’écran se divisa — le direct d’un côté, et de l’autre, un graphique retraçant l’arc des coups francs convertis d’Izan plus tôt dans la saison.
Et puis, une séquence remarquable défilait.
« 8 buts sur coup franc cette saison, et celui-là — tu t’en souviens ? » dit le commentateur avec un sourire qui se glissait dans sa voix.
« Valence lors du dernier match de la phase de groupes de la Ligue des Champions. À quarante mètres, et il l’a quand même mis en haut du filet comme s’il jouait au cinq contre cinq. »
« Technique pure. Nerve pure. »
De retour sur le terrain, l’arbitre était enfin satisfait du mur — quatre maillots bleus alignés côte à côte, avec Cucurella, laissant un espace au sol derrière le mur.
A/N : D’accord les gars. Je suis libre la plupart de demain, donc je vais utiliser ce soir pour écrire quelques chapitres de plus que d’habitude. C’est un des 5 chapitres que je vais publier pour compenser le fait de ne pas avoir publié, ainsi que le chapitre du Ticket d’Or. Amusez-vous à lire et je vous retrouve bientôt avec le deuxième.