Chapitre 638
Chapitre 638 : Friction
Les portes en verre du service d’hématologie coulissèrent pour s’ouvrir et Komi sortit en premier, guidant le rythme du groupe.
Olivia suivit, les yeux scrutant instinctivement la rue — habitude, pas paranoïa.
Miranda les suivit, terminant un signe de tête poli envers l’infirmière à la réception.
Puis arriva Hori, les bras croisés jusqu’au trottoir, puis soupira bruyamment comme si quitter l’hôpital avait demandé plus d’efforts que toute la procédure à l’intérieur.
« Je vous jure, » murmura-t-elle, « j’avais l’impression que ça faisait six heures. »
« C’était trois, » dit Miranda sans quitter des yeux son téléphone.
Puis arriva Izan.
Le bracelet en papier de son poignet avait été coupé, et les manches de son sweat à capuche étaient remontées à mi-bras pour laisser l’air de l’après-midi caresser sa peau.
Il semblait fatigué, mais pas ruiné — juste plus lent, un peu creusé autour des yeux.
Jusqu’à ce qu’Hori se retourne, marchant à ses côtés.
« Salut. »
Il fit un demi-signe de tête.
Elle plissa les yeux, un petit sourire jouant aux coins de sa bouche.
« Sois honnête, » dit-elle. « Tu pensais que tu allais mourir là-dedans, hein ? »
Komi pivota légèrement à ce ton. « Hori. »
« Quoi ? » elle haussa les épaules. « Tu as vu à quel point il avait pâli. »
Izan sourit en coin, regardant enfin de côté.
« Non. Mais j’ai entendu quelqu’un hoqueter en pleurant quand l’infirmière a roulé la machine. »
« Je ne pleurais pas. »
« Ah bon. »
« C’était un choc. »
« Ah bon. »
« C’était vraiment gros, d’accord ? »
« On m’a déjà dit ça. » dit-il en regardant innocemment Olivia qui éclata de rire, puis se reprit quand Komi se retourna.
« Langage, » dit Komi en s’approchant de la portière conducteur et en tendant la main.
Izan fronça les sourcils. « Je conduis. »
« Tu viens de donner 0,9 litre de tes cellules à un enfant atteint d’une immunodéficience rare. »
« Et alors ? »
Komi fixa, ce qui fit soupirer Izan et laisser tomber les clés qu’il avait glissées dans sa poche plus tôt dans sa paume.
Ils montèrent tous — Miranda à l’avant, Hori et Olivia à l’arrière — Izan s’installant en dernier et fermant la porte derrière lui.
Olivia tendit la main et entrelaça doucement ses doigts avec les siens alors qu’il attachait sa ceinture.
« Ça va ? » demanda-t-elle.
« Ouais, » répondit-il doucement, reposant sa tête en arrière. « Juste fatigué. »
Miranda jeta un coup d’œil en arrière une fois depuis le siège passager.
« Essaie de te détendre. On va faire comme si on n’existait pas jusqu’à demain. »
« Je croirai ça quand je verrai ta boîte de réception à zéro, » murmura Hori.
« Touché, » répondit Miranda en souriant.
Le SUV démarra, se fondant doucement dans la circulation en direction de Hampstead.
Ils ne remarquèrent pas la camionnette garée juste en face de la route.
Pas l’homme à l’intérieur, assis derrière le volant avec une tasse à emporter sur le tableau de bord et un appareil photo reflex posé sur sa cuisse.
Il n’avait pas bougé depuis qu’ils avaient quitté leur maison à Hampstead.
Il les avait simplement suivis. Mains stables. Souffle stable.
Clic.
Une photo.
Puis une autre.
Il zooma.
Le sweat à capuche d’Izan était visible.
Tout comme la signalisation de l’hôpital.
Il vérifia à nouveau l’angle.
Il n’y avait aucune ambiguïté.
Puis il appuya sur un numéro de son téléphone.
« Ouais, » dit-il.
« Je l’ai. Devant St. Bart’s. Avec sa famille et cet agent. Non, pas en réadaptation. Hématologie. »
Pause.
« Non. Pas de fauteuil roulant. Il marche. Il a l’air d’aller, mais pâle. »
Une autre pause.
Le client posait clairement la vraie question maintenant.
L’homme sourit.
« Je l’enverrai quand je recevrai ma prime, » dit-il en s’éloignant avant même de décrocher le téléphone de son épaule.
Ils avaient écrasé Manchester United à Old Trafford.
Et pourtant, dans le monde du football d’élite, l’euphorie d’une victoire 8–0 ne vous achetait même pas une semaine de grâce.
Dès mardi matin, la routine reprenait.
Izan entra dans le centre en sweat à capuche noir zippé et joggings, attachant discrètement ses cheveux avec un bandeau.
À peine avait-il franchi le seuil du couloir de performance qu’une voix l’appela depuis le couloir.
« Eh ! Regarde qui a enfin pointé le bout de son nez. »
Il se retourna — Saliba, appuyé contre le cadre de la porte du gymnase, bras croisés.
« Le gars a sauté la journée de récupération comme si c’était optionnel, » ajouta Saka derrière lui.
Ødegaard intervint sans lever les yeux de sa tablette.
« Tu nous dois une explication, Izan. »
Izan continua à marcher mais leva un doigt.
« Kroenke m’a personnellement appelé, » dit-il d’un ton neutre.
« Il m’a dit de prendre la journée off. Vacance d’un jour, papier signé, plastifié. »
Les garçons éclatèrent de rire.
« Plastifié ?! »
« Dis la vérité ! »
« Pas Kroenke avec ses avantages RH ! »
« Tu as encore gardé le ticket de caisse, hein ? »
Izan esquissa un sourire en passant, tapant dans la main de Jesus en passant.
« Ne sois pas jaloux, » ajouta-t-il. « Un jour, ils te donneront peut-être des congés payés pour un coup franc. »
Saka passa à côté de lui en courant, une serviette sur l’épaule, et lui donna une tape dans le dos.
« Frère, j’essaie juste de vivre, » lança Izan avant qu’il ne puisse dire quelque chose.
À l’intérieur du gymnase, la playlist habituelle tournait — afrobeat et grime doux — pendant que les joueurs enchaînaient échauffements avec bandes de résistance, travail du centre et exercices à faible charge.
Pas de travail avec le ballon aujourd’hui.
Pas de séances tactiques.
Juste de la force, de la mobilité et de la gestion.
C’était le genre de séance qui endormait certains joueurs dans le confort.
Jusqu’à ce qu’Arteta entre.
Il attendit que la plupart aient terminé leur récupération, les mains sur les hanches, la bouche serrée comme s’il se préparait à un grognement.
« D’accord, écoutez, » appela-t-il, et ils se tournèrent vers lui.
« Il y a eu un changement dans le planning. Tout le monde doit être à Colney demain matin, tôt. Pas de retard. Nous partons pour Eindhoven avant midi. »
Un « beurk » collectif parcourut la pièce.
Même Ødegaard haussa un sourcil. La source de ce contenu est novel⦿fire.net
Tandis que les autres s’affalaient sur un tapis en soupirant.
« Ce n’était pas censé être la semaine avec les séances d’activation optionnelles ? »
Arteta ne cligna pas des yeux.
« C’est pour ça qu’ils vous paient six chiffres par semaine. »
Puis il se tourna, presque en pensant à autre chose.
« Saka, c’est quoi ton nouveau salaire déjà ? Deux Ninety. »
Après les mots d’Arteta, des grognements se transformèrent soudain en hurlements.
Les taquineries explosèrent.
« Eh ! Starboy paie le déjeuner ! »
« Saka, je veux de nouveaux écouteurs. Annulation de bruit. »
« Je veux une maison. Quelque chose de petit. Huit chambres. »
« Je veux juste que mes impôts soient payés, frère. Parlons-en ! »
Les yeux de Bukayo s’écarquillèrent. « Ne fais pas ça. Ne fais pas de moi le méchant. »
Il se retourna brusquement, comme à la recherche d’une échappatoire, puis pointa la porte.
« Où est Izan ?! Je jure qu’il était juste derrière moi ! Je sais combien il gagne, alors pourquoi pas lui ? »
Mais Izan avait disparu.
« Il nous a ghostés, » dit Rice, en clignant des yeux.
« Encore, » murmura Saliba en secouant la tête.
« Vrai ninja dans la vie réelle. »
« Ne mentons même pas, » ajouta Ødegaard avec un sourire en coin, « on aimerait tous avoir son timing de sortie. »
Ils rirent.
Mais personne ne dit ce qu’il pensait.
Ils auraient besoin de ce genre de timing — et de ce genre de joueur — quand ils atterriraient à Eindhoven.
……..
[London]
Une pile de sachets de sucre reposait entre eux — le genre de barrière que deux personnes utilisaient lorsqu’elles faisaient semblant de ne pas se connaître.
« Alors », dit une voix alors que le photographe de tout à l’heure essuyait le coin de son chiffon pour objectif, puis glissa une clé USB noire à moitié à travers la table.
L’homme en face — manteau serré, gants noirs, pas de bagues — jeta un coup d’œil, puis sortit un portefeuille en cuir fin.
Pas de noms. Pas de mots.
Juste des objets échangeant leur place comme des mains dans une partie de cartes.
Clique.
Une seconde plus tard, la clé USB disparut dans la poche du manteau du client.
« St. Bart’s. Pôle d’hématologie », dit le photographe sans qu’on lui demande.
« Prises de l’autre côté de la rue. L’enfant marche. Pas de casquette. Pas de capuche. Le nom de l’hôpital est clair derrière lui. Tout comme le bracelet au poignet. »
Il prit une gorgée lente de son café.
« Izan Hernandez. Sorti d’un service de soins spécialisés. Avec sa famille. Pas de personnel d’Arsenal. Pas de presse. Pas de relations publiques. »
L’homme ne cligna pas des yeux.
Il se pencha légèrement en arrière alors que le poids de cette phrase flottait dans l’air.
« À quelle distance ? »
« Environ vingt, trente pieds. Pas de manipulation. Horodatages, logs GPS, format brut — c’est précis. »
Une enveloppe plus épaisse que d’habitude fut posée sur la table.
Pliante deux fois et scellée dans de la cire rouge sans marque.
« Oh, la classe », dit le photographe en la saisissant.
L’homme se leva sans toucher à sa tasse.
« Tu verras le titre demain matin. »
« Une mise en bouche standard ? »
Le client hocha légèrement la tête.
« On ne nommera pas l’hôpital. Pas encore. Juste assez pour susciter des questions. Les bonnes. »
« Et la théorie ? »
Un souffle.
« Procédure mystérieuse. Frayeur liée à la santé. Contrôle privé. Choisis-en une. Ils feront le reste. »
Le photographe laissa échapper un rire sec.
« Les fans n’ont pas besoin de faits. Ils ont besoin de friction. »
Alors que l’homme se retournait pour partir, il ajouta doucement :
« Tu devrais la diffuser avant Eindhoven. Ça aurait plus d’impact. »
L’homme s’arrêta, hocha la tête une fois, puis sortit.
Le photographe resta immobile, enfin rapprochant son café.
La vapeur s’était dissipée. Le travail, pas.
Il fouilla dans sa veste, sortit un téléphone burner, et envoya une ligne à un contact nommé : CourierMidline_3.
[Drop envoyé. Mise en ligne à 7h03 GMT.]
Puis il le mit en poche.
« J’adore ce boulot », murmura-t-il en prenant la tasse de café à son genou, la vidant d’une traite avant de se lever et de partir.
N/A : Premier de la journée. Espérons que ce ne sera pas le dernier. Bonne lecture et je vous verrai si je peux dans un moment.