Chapitre 635
Chapitre 635 : Prochain arrêt : l’Europe.
« Démolition. Impitoyabilité. Destruction. »
La voix du commentateur résonnait à la fois dans les haut-parleurs du stade et dans les barres de son du salon, basse et délibérée.
Il ne l’a pas montée. Il n’en avait pas besoin.
C’était ce genre de ton qui n’exigeait pas l’attention — il la retenait, la saisissait par le col.
« Trois mots. Choisissez-en un. Tous conviennent. Parce que ce n’a pas été un match. C’a été une déclaration. »
Le score persistait à l’écran.
Manchester United 0 – 8 Arsenal.
Même la police de caractères semblait vouloir se rétrécir à l’écran.
« Et si vous venez de nous rejoindre, non, ce n’est pas une erreur graphique. »
La caméra balayait Old Trafford, désormais vidé par l’heure.
Ce qui avait commencé avec près de 70 000 spectateurs s’était réduit à des taches de figures dispersées — des fans trop choqués, trop en colère ou trop fidèles pour partir.
La plupart des sièges étaient vides.
Certains supporters étaient encore assis, encore en train de digérer, tandis que d’autres avaient les mains dans les cheveux.
D’autres n’avaient plus rien à tirer.
« C’est la maison de United, » murmura le co-commentateur. « Et ils y ont été enterrés. »
Puis vint le montage de la rediffusion. Le penalty d’Izan. Le but de Saka, jusqu’au dernier coup.
Huit.
Zéro.
Tout orchestré, incité, ou directement terminé par Izan Hernandez.
« Manchester City a concédé sept buts, » poursuivit-il, la voix plus lourde maintenant.
« Leurs fans pensaient que c’était le pire qu’ils aient jamais vu. Mais United ? Leurs plus vieux rivaux ? Ils ont été plus loin. »
« Pas de combat, » ajouta son partenaire. « Pas de fierté. Juste de l’humiliation. »
Au bout du tunnel, les joueurs d’Arsenal se dirigeaient enfin vers les supporters en déplacement, qui tenaient toujours bon.
Écharpes levées. Bras tendus. Chants non pas de moquerie, mais d’extase.
« La fine fleur de North London. » « Champions en devenir. » « Numéro dix. »
Et quand Izan leva une main vers eux — juste un petit signe de la main — ce ne fut pas accueilli par des acclamations.
Ce fut accueilli avec révérence.
Il n’était pas le plus bruyant.
Il n’était pas le plus flashy.
Mais le tableau d’affichage derrière lui racontait l’histoire.
Quatre buts. Une passe décisive.
À dix-sept ans.
« Quarante buts en Premier League, » dit le co-commentateur, presque abasourdi.
« En vingt-huit matchs. Et maintenant… dix-neuf passes. »
« Personne n’a fait ça avant, » confirma Clive.
« Pas à l’époque moderne. Pas jamais, et certainement pas à cet âge. »
Le plan s’attarda sur Izan alors qu’il prenait un moment.
Juste debout près du tunnel, regardant une fois vers les supporters adverses.
Puis vers le ciel.
« Et ce qui vous fait le plus peur, » dit le présentateur, sa voix tombant maintenant à un murmure, « c’est que même là, on dirait qu’il n’a pas tout donné ce soir. »
Les joueurs recommencèrent à bouger, de retour vers le tunnel.
Alors qu’Izan suivait le reste à l’intérieur, le son du stade diminua.
United ? Leurs joueurs étaient déjà partis.
Ils avaient disparu dès que le sifflet avait retenti.
Pas de vagues.
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Juste une sortie lente dans le silence.
Et puis la diffusion reprit — une dernière fois — son ton portant maintenant quelque chose de plus proche de la conclusion que du commentaire.
« Huit-zéro. À Old Trafford. »
« Ce n’est pas la chute de Manchester United, » dit le co-commentateur. « C’est la montée d’Arsenal. »
« Et avec Izan dans cette forme, » termina le co-commentateur, « on se demande… qui peut vraiment les arrêter ? »
…….
« Izan, Press, » dit l’un des clubs, Laison, juste au moment où Izan s’apprêtait à entrer dans le tunnel.
Il se retourna pour regarder Arteta, espérant une sortie, mais ce dernier hocha simplement la tête vers lui, avant de s’éloigner rapidement avec Cuesta.
Izan, sans autre choix, entra dans le tunnel et se dirigea vers l’avant du fond vert de l’interview.
« Merci de nous rejoindre, Izan », dit l’intervieweuse, Clara Jennings, debout, droite, avec son micro à la main, l’oreillette derrière une oreille.
Son ton était posé, mais derrière son professionnalisme se devinait une pointe d’admiration.
« Quatre buts et une passe décisive. À Old Trafford. C’est une statistique dont on parlera longtemps. Comment commence-t-on à digérer la soirée ? »
Izan n’hésita pas.
« Nous sommes venus pour gagner. C’est ce que nous avons fait. »
Jennings esquissa un léger sourire, le ton doucement provocateur.
« Si simple ? Vous avez donné cette impression. Mais c’était une équipe de Manchester United qui semblait forte sur le papier. Vos déplacements, votre positionnement — United n’a pas réussi à vous repérer. Qu’est-ce que vous voyiez sur le terrain qui vous donnait cette sorte d’avantage ? »
Il inclina légèrement la tête, comme pour la rejouer dans sa mémoire.
« Nous attendions de la pression. Mais ils ont été rapidement dépassés. Ils voulaient jouer. Nous leur avons fait courir après le ballon. Et une fois le premier but marqué, on a continué. »
« Et vous ? Personnellement ? Quatre buts… c’est maintenant 40 en championnat. 19 passes décisives. La saison la plus productive pour un joueur de Premier League depuis le début des records. Vous avez 17 ans. Qu’est-ce qui vous passe par la tête en ce moment ? »
Cette fois, Izan fit une pause.
Il jeta un coup d’œil au ballon de match sous son bras, puis la regarda à nouveau.
« Il reste encore douze matchs. C’est ce qui me passe par la tête. Les records, c’est bien. Mais ça ne veut rien dire si on ne termine pas le boulot. »
Jennings sembla légèrement surprise.
Ce n’était pas de l’arrogance.
C’était un fait.
Comme il avait dit, « passe le sel ».
« Donc, il n’y a pas eu un moment où ça vous a frappé ? Que ça devenait quelque chose de spécial ? »
Cette fois, Izan esquissa un petit sourire. Tranchant. Discret.
« Peut-être quand le score était de cinq-zéro et que je n’avais pas encore transpiré. »
Elle laissa échapper un court rire.
« D’accord. Dernière question — puis je vous rends à votre équipe. Tout le monde demande — comment faites-vous pour maintenir ce niveau ? Les buts, le temps de jeu, la constance. Quelle est votre réponse ? »
Ses yeux restèrent fixés sur elle un instant, concentrés.
« Discipline. Et silence. »
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
« Tu t’entraînes. Tu récupères. Tu bloques le bruit. Tu ne te laisses pas emporter. Tu ne te laisses pas abattre. Le boulot n’est pas encore terminé. Et quand il le sera, tu recommences. »
Clara hocha lentement la tête.
« En plus, je suis tout simplement aussi bon », ajouta Izan, ce qui fit rire Clara.
« Izan Hernandez. Un plaisir, comme toujours », dit-elle en le fixant.
Il hocha une dernière fois la tête, se retourna, et s’éloigna vers le tunnel, le ballon de match toujours sous le bras — sans sourire, sans salutation à la caméra.
La diffusion revint au studio CBS Sports où trois experts étaient assis à la table — d’anciens joueurs, désormais fans comme tout le monde.
« Démolition. Impitoyabilité. Destruction, comme l’a dit Clive », dit lentement l’animateur principal, en articulant chaque mot.
« Ce n’est pas de l’hyperbole. C’est ce que nous venons de voir. »
Une image figée du tableau d’affichage occupa l’écran derrière eux.
Manchester United 0 – 8 Arsenal
Possession totale : 64 %.
Tirs cadrés : 9. Buts : 8.
« Manchester City s’est fait prendre sept buts il y a quelques semaines. C’était une déclaration. Mais ce soir ? Cela… c’était plus. »
Le co-analyste se pencha en avant.
« Huit-zéro. À Old Trafford. Sans réponse. C’est plus qu’une victoire. C’est une déconstruction. Un signal clair à Manchester United sur leur déclin. »
Le troisième analyste, un ancien attaquant, secoua lentement la tête.
Et n’allons pas faire semblant de ne pas avoir vu cela venir. Izan ne joue pas comme s’il avait dix-sept ans. Il joue comme s’il était ici depuis dix ans. Il contrôle le tempo. Il marque quand il veut. Il crée quand il en a besoin. Et il ne s’arrête pas.
De retour sur le grand écran, ils ont repassé les moments forts — le tir enroulé de Saka, le troisième but d’Izan, la passe décisive pour Havertz, le penalty enroulé.
L’animateur principal a clôturé la séance.
« Une histoire s’est écrite ce soir à Old Trafford. Quatre buts et une passe. Quarante buts, dix-neuf passes cette saison. Et il reste encore douze matchs. »
Il a jeté un coup d’œil à la caméra, sa voix baissant d’un ton.
« Nous avons vu des grands. Mais ça ? Ça ressemble à quelque chose de complètement différent. J’espère juste qu’on pourra voir encore plus ce joueur dans les années à venir et ce qu’il va faire… »
……
Dehors, dans la nuit, l’air frais a frappé comme une chute soudaine de volume.
Une brise caressa son visage alors qu’il traversait le couloir étroit menant au bus de l’équipe, la sécurité escortant un chemin étroit jusqu’au véhicule.
Mais le vrai moment est arrivé juste avant qu’il ne monte à bord.
Des voix.
Aiguës, fortes, peu nombreuses — mais suffisantes.
« IZAN ! »
Un groupe de fans était resté près des barricades, principalement des supporters d’Arsenal, quelques-uns de United, tous brandissant leur téléphone.
Quelques écharpes étaient agitées en l’air, et cette chant — son nom — a recommencé.
Il s’est retourné.
Il a levé la main. Leur a fait un signe de la main et un petit sourire.
C’était tout ce qu’ils voulaient.
La foule a éclaté — pas en volume, mais en émotion.
Les gens ne voulaient pas plus.
Ils voulaient juste être remarqués.
Et il leur a donné cela.
Puis il est monté dans le bus.
À l’intérieur, l’ambiance était légère mais silencieuse.
Fatigue d’après-match. Silence après la victoire.
Martinelli était déjà affalé près de la fenêtre, avec ses AirPods, capuche sur la tête.
Rice et White échangeaient des blagues quelques rangées plus loin, leur rire atténué par le doux ronronnement du moteur du bus.
Saka, assis dans l’allée de droite, lança un regard complice à Izan en passant.
« Tu les as cassés, » dit-il à voix basse, tout en montrant à Izan un clip d’un stream d’un supporter de United.
Izan ricana et s’affala dans le siège derrière Ødegaard.
Près de la fenêtre, la balle encore sur ses genoux.
Le bus fit un sifflement, se déplaça, puis s’éloigna du stade.
Quelques fans criaient encore alors qu’il partait — mais la nuit, comme le score, était déjà derrière eux.
Prochain arrêt : Colney.
Et puis, bientôt… l’Europe.