Chapitre 632
Le ciel était d’un gris argenté bas lorsque l’entraîneur d’Arsenal tourna sur Wharfside Way, escorté par des motos, flanqué du personnel du stade qui dégorgeait la dernière congestion du jour de match.
Il ne restait plus grand-chose à dire.
À l’intérieur du bus, l’énergie était concentrée.
Pas de bavardages, pas de musique via des haut-parleurs — juste chaque homme à son propre rythme.
Dans la rangée arrière, Izan ne cligna même pas des yeux lorsque le stade apparut en vue.
Le reflet dans la vitre portait son visage faiblement, comme un fantôme, et au-delà, l’ombre d’Old Trafford se profilait.
À l’intérieur, plus de 70 000 personnes attendaient — certains pleins d’espoir, d’autres effrayés, la plupart simplement curieux.
L’histoire aurait peut-être favorisé les diables rouges, mais Arsenal n’était plus seulement un visiteur.
Ils étaient des prétendants.
Le bus entra par l’entrée des joueurs — familière, massive, sale d’une manière qui la rendait plus lourde que de simples briques et écusson.
Le moteur s’arrêta et les portes s’ouvrirent avec un sifflement.
Les caméras cliquèrent instantanément.
Une poignée de diffuseurs avaient été autorisés à s’approcher du cordon, et la squad en sortit.
Un par un.
Gabriel. Martinelli. Saka. Zinchenko. Trossard. Ødegaard.
Puis Izan suivit, recevant un peu plus d’ovations que les autres joueurs.
Il fit un signe de la main lentement avant d’entrer sur le chemin tracé par le personnel.
À l’intérieur, les couloirs étaient peints en rouge.
Des bannières de champions et de la Ligue Europa ornaient les murs comme des trophées laissés dehors dans le froid.
Un officiel du jour de match leur fit signe de passer, ses yeux s’attardant sur Izan une seconde de plus que sur les autres.
Les garçons se dirigèrent vers les vestiaires — chaussures qui claquaient, manteaux zippés qui tombaient en synchronisation comme une équipe qui n’avait pas besoin de direction.
Mais même avec une douzaine d’internationaux traversant ce tunnel…
…c’était Izan qui attirait tous les regards.
Il appartenait à cet endroit.
L’intérieur d’Old Trafford n’était pas glamour.
Briques rouges.
Plafonds bas.
Tuyaux apparents et sols en béton griffé.
Cela ressemblait plus à une relique vivante qu’à un stade moderne — moins pristine, plus mémoire.
Un steward du jour de match marchait devant, guidant la squad d’Arsenal à travers le tunnel étroit.
Sa radio crépitait faiblement sous le poids de 70 000 voix qui s’amplifiaient au-dessus, et plus ils avançaient, plus l’air semblait lourd.
Izan marchait au milieu du groupe, Saka juste à côté de lui, chantonnant doucement.
Devant eux, Ødegaard et Rice ouvraient la marche — silencieux, la tête droite, les bottes claquant doucement contre le béton dans un rythme lent et régulier.
« Je jure que ces gars vivent encore sur la gloire que Sir Fergie et ses garçons leur ont donnée. »
Ils tournèrent à gauche, prirent une petite rampe, puis la salle de dressing s’ouvrit devant eux.
Lumières vives. Murs élégants.
L’emblème du diable rouge estampé fièrement dans chaque coin, son contraste avec l’environnement intérieur blanc rendant l’espace revendiqué.
Les kits étaient déjà en place.
Pressés, prêts.
Les noms brillants.
Le numéro 10 suspendu au centre — vert, rouge et blanc en bordure sur des manches noires, le tissu encore raide après pliage.
Arteta se tenait près du mur du fond, bras croisés.
Il ne parla pas, se contentant d’un signe de tête à l’entrée de chaque joueur.
Un par un, ils entrèrent dans leurs espaces.
Certains s’assirent, d’autres se levèrent pour faire circuler leurs jambes et leurs muscles.
Martinelli tira son maillot d’entraînement d’un seul mouvement fluide, bras levés haut alors que le tissu épousait parfaitement sa silhouette.
Izan enfila lentement la tenue d’échauffement noire et or.
Elle collait étroitement sur ses épaules, le badge et le logo du sponsor estampés sur sa poitrine.
Il s’agenouilla pour lacer ses chaussures.
Puis se releva, roulant ses épaules jusqu’à ce que la tension craque dans sa colonne vertébrale.
Autour de lui, l’énergie changea.
Les joueurs de l’équipe première étaient concentrés, verrouillés.
Quelques remplaçants traînaient près du bord, étirant ou ajustant leurs chaussettes, pas encore appelés en rythme.
Puis—dehors.
Un rugissement lointain.
D’abord faible, puis s’amplifiant, épaississant à travers les murs comme de la fumée dans les planches du sol.
Les supporters d’Arsenal avaient vu les joueurs de l’Arsenal arriver sur les grands écrans et savaient qu’ils pouvaient les entendre.
Leurs chants devenaient plus forts, plus méchants, et plus implacables.
Le bruit n’était plus seulement une ambiance.
C’était un mur.
Et de l’autre côté—la guerre attendait.
« …et il reste juste moins de vingt minutes avant le coup d’envoi, » dit un commentateur à la radio.
« Ce rugissement familier dans le tunnel, ce qui ne signifie qu’une seule chose—les visiteurs vont bientôt sortir pour l’échauffement. »
Une autre voix—plus rauque, plus âgée.
« Ce sera une accueil glaciale. Mais ils le savent. Arsenal a déjà gagné ici. Et avec cette équipe ? Ils ne viennent pas pour survivre. »
Une frappe à la porte.
« Fenêtre d’échauffement ouverte, » appela le liaison.
Arteta fit enfin un pas en avant.
« Allons-y, » dit-il.
Ils sortirent tous ensemble—comme des dents qui s’enclenchent.
Les numéros de maillot scintillaient sous les lumières du tunnel.
En montant les courtes escaliers vers le terrain, les huées arrivèrent.
Fortes. Immédiates. Féroces.
« Le nom d’Izan résonne le plus fort, » dit le commentaire.
« Ça l’a toujours fait, » répondit l’autre. « Et pas en bien. »
Les supporters lâchèrent tout—chants, huées, même quelques pancartes en papier tenues au-dessus des barrières.
Mais Izan ?
Il courut sur le terrain sans changer de rythme.
Il leva simplement une main vers les supporters adverses.
Hoche la tête une fois.
Puis regarda autour d’Old Trafford comme s’il le mémorisait.
La haine ne le secouait pas.
Au contraire…
…ça ressemblait à du carburant.
L’échauffement touchait à sa fin, et l’équipe d’Arsenal se mit à trottiner légèrement, passant en ligne, puis faisant de légers étirements près du banc.
Izan resta un instant de plus.
Il se tenait juste devant la surface, dos à la foule de United, le ballon à ses pieds.
Quelques supporters d’Arsenal dans le coin éloigné lui firent signe.
Il les vit—à peine—et sans avertir, il se retourna, fit un pas en arrière, puis envoya le ballon dans le ciel.
Il courba, effleura la lueur des projecteurs en plein vol, puis tomba comme s’il venait de se souvenir soudainement que la gravité l’affectait.
Il rebondit une fois, deux fois, puis roula dans l’un des sacs au bord du terrain qui contenaient les ballons.
Difficile, inutile.
Mais il atterrit.
Les supporters d’Arsenal rugirent pour lui—plus qu’ils n’auraient dû, tandis que ceux de United élevaient leur voix contre Izan.
……..
Dans le vestiaire, l’ambiance était silencieuse.
Arteta ne parla pas avant que chaque joueur ne prenne sa place sur les bancs.
« C’est ce que nous avons demandé, » dit-il simplement.
« Rien à craindre. Seulement ce que vous êtes venus chercher. Je crois que nous avons déjà réglé ce match, alors c’est à vous maintenant de croire. »
Personne n’applaudit, juste des hochements de tête silencieux.
Il n’y avait pas de temps pour des discours ou des discours prétendant être des ajustements tactiques.
Tout avait été dit sur le terrain—dans les jours d’entraînement, dans les répétitions du système.
Le match n’était plus un mystère.
« Deux minutes, » appela Carlos Cuesta en entrant dans la pièce.
Les joueurs se levèrent.
La pièce passa du silence au rituel.
Puis ils sortirent à nouveau.
United était déjà là—Amorim près du mur, parlant à un officiel pendant que ses joueurs s’alignaient comme des soldats sous l’arche.
Pour la quatrième fois depuis juillet dernier, les deux équipes se tenaient côte à côte.
Arsenal en noir.
United en rouge.
Le couloir vibrait d’une énergie à peine contenue.
L’officiel fit un pas en avant.
Leva la main.
Et puis—
L’appel.
Le tunnel explosa alors que des bottes frappaient le béton et que les caméras se mettaient en place.
Les joueurs marchèrent.
D’abord dans la lumière.
Puis dans le rugissement.
Car cette fois, le son était différent.
Cette fois, le théâtre des rêves ne chantait pas dans l’arrogance.
Il criait d’espoir.
Pas pour leur triomphe.
Mais pour leur survie.
Alors que les joueurs sortaient, la caméra s’élargit—Old Trafford en pleine vue, une cathédrale de rouge et de bruit.
Soixante-seize mille personnes, des voix se mêlant en un seul mur de son inlassable.
Le commentaire reprit.
« Et voilà qu’ils arrivent, » dit la voix principale, ton mesuré, coupé.
« Deux des plus grands noms de la Premier League… deux trajectoires très différentes cette saison. »
« Ils se connaissent bien, » ajouta le co-commentateur.
« Joué une fois en pré-saison, une fois en championnat et l’autre en FA Cup. Tous ont abouti à des victoires pour Arsenal et maintenant… quelque chose de complètement différent mais d’une certaine manière, toujours pareil. »
Les joueurs marchaient en rangs.
Bruno, Casemiro, Onana.
Puis Odegaard, Gabriel, Izan.
La caméra se fixa sur lui.
Numéro 10.
Tête haute.
Mains gantées, lâches le long du corps.
« Ils ne l’admettront pas, » dit la voix principale, « mais les fans de United le regardent. Pas parce qu’ils le veulent. Parce qu’ils doivent. Quand Izan Hernandez est sur le terrain… la narration change. »
« C’est le genre de joueur en lequel ce gamin s’est transformé. De porter Valencia à 15 et 16 ans à devenir probablement le meilleur joueur d’Europe en ce moment, tout cela à 17 ans. C’est le genre de génie que vous regardez. »
Les joueurs montèrent sur le terrain et bientôt, les formalités commencèrent.
Poignées de main.
Les capitaines rencontrèrent les officiels en cercle central.
« Tu sais, » continua le co-commentateur, la voix basse maintenant, « on ressent généralement la puissance dans le stade, même lorsque l’équipe locale enchaîne les défaites. Mais ce soir—ça semble différent. Comme si tout ce bruit était utilisé pour retenir quelque chose. »
« Et si tu es United, » répondit-on, « tu espères qu’Izan ne décidera pas que c’est la nuit où il donne tout. Parce que s’il le fait… peu importe ce que Manchester United fait. »
La caméra balaya encore une fois le terrain.
« On dit que la forme te fait gagner des matchs, » murmura le co-commentateur. « Mais la présence… la présence inspire la peur. »
« Tout est prêt maintenant, » dit la voix principale alors que la caméra s’éloignait encore.
« C’est Arsenal. C’est United. C’est Old Trafford. »
« Et le théâtre est plein. Le rideau est tiré. Tout ce qu’il nous reste… c’est l’action. »
Et d’un coup de sifflet de l’arbitre central—
Il était temps.
Le sifflet retentit.
Et le match commença.
A/n : Amuse-toi bien à lire et je te retrouve dans un instant.