Chapitre 580
Chapitre 580 : Plus fort que le monde
« Eh bien, peu importe la conversation que Brighton menait sur le contrôle, elle a changé. Arsenal est à égalité, et il y a un changement de tempo maintenant. Pas seulement dans les jambes. Dans le langage corporel. »
Le ballon a rapidement commencé à bouger après que l’arbitre ait relancé le match, et cela a été rapide et silencieux pendant un moment.
Rien de forcé — mais le rythme du jeu avait changé.
Martinelli s’est déployé largement, collant à la ligne de touche après que Arteta lui ait fait signe.
Rice, en double pivot avec Odegaard, a commencé à reculer alors qu’Odegaard avançait davantage pour prendre le contrôle du milieu de terrain avec ses passes en une touche, ce qui a maintenu l’équipe locale sur ses gardes. Suivez les romans actuels sur novelfire(.)net
Brighton s’est rapidement regroupé.
Leur ligne défensive maintenait une forme serrée et leur milieu de terrain reculait d’un pas de plus.
Mais cela n’allait pas importer quand on jouait contre une inévitabilité.
Quand on jouait contre quelque chose d’injuste et que, par la manière stressée dont l’entraîneur de Brighton gesticulait depuis la ligne de touche, il avait lui aussi reconnu la cause de son stress.
Izan a soudainement commencé à descendre plus profondément pour se connecter avec Trossard, se déplaçant comme si le jeu lui appartenait, et c’était le cas, du moins d’après ce que voyaient les fans.
Sur la ligne de touche, Mikel Arteta est resté immobile — bras croisés, tête inclinée, yeux fixés sur le garçon en rouge et blanc qui dérivait entre les ombres.
De l’autre côté, le jeune entraîneur de Brighton, Fabian Hürzeler, s’est aussi avancé, agitant les bras vers ses milieux de terrain.
« Ne lui donnez pas la voie ! » a-t-il crié.
Ils ont essayé, mais comment fermer des voies quand le coureur voit des espaces que vous n’avez pas remarqués ?
Trossard a foncé à l’intérieur.
Le ballon est de nouveau passé à Ødegaard et Brighton a pressé haut — brièvement — espérant surprendre quelque chose.
Ils ne l’ont pas fait.
Car quand Ødegaard a reçu et tourné, Izan était déjà en train de prendre l’angle.
Deux touches ont été échangées entre eux.
Ødegaard à Izan, et Izan avec le ballon avant de se tourner vers l’espace.
La foule a vibré — mais plus doucement maintenant.
Comme si elle savait que quelque chose se préparait.
Baleba est intervenu.
Encore.
Cette fois, pas seulement pour presser — mais pour arrêter.
Il a abaissé sa posture et était prêt à tenir bon, mais Izan, qui avait récupéré le ballon à nouveau, n’a même pas ralenti.
D’abord, il a fait osciller le ballon d’un côté à l’autre, le rythme précis, compact.
Puis une feinte — épaule droite en avant — puis un tirage rapide en arrière, assez rapide pour transformer un contrôle d’épaule en une chute désespérée.
Baleba a complètement manqué son coup, et Ayari s’est avancé pour couvrir, avec une posture large qui le faisait ressembler plus à un joueur de NBA qu’à un footballeur.
Izan a levé les yeux, a croisé son regard, et a ralenti.
Une seconde. Peut-être deux.
Puis il a enchaîné avec un step-over, a feinté vers l’intérieur, a coupé dehors, a tourné — un tour de 270 degrés qui a brisé la position d’Ayari et l’a laissé debout mais figé, regardant l’air.
« Oh, c’est juste diabolique », a murmuré le commentateur.
« Izan, maintenant loin d’Ayari avec un mouvement que je ne pense pas que ce dernier oubliera de sitôt. »
Izan s’est maintenant avancé dans le troisième de Brighton.
Igor arrivait — corps imposant, pas mesurés.
Izan a touché le ballon en avant, invitant le défi, et Gross a mordu à l’hameçon.
Il a tendu la main — trop loin — et Izan l’a dépassé comme si le ballon roulait en downhill sur commande.
« Izan encore en marche. Qui va l’arrêter ? »
À vingt-huit mètres, sur la gauche, et l’angle se resserrant à chaque pas.
Estupiñán s’est avancé, épaules basses, bottes carrées — son corps étant le dernier point de contrôle avant la surface de réparation.
Ødegaard a foncé à l’intérieur pour une option rapide, et pendant une seconde, il a semblé qu’Izan pourrait la jouer.
Il jeta un coup d’œil à son capitaine, puis à Trossard qui s’éloignait en traînant son homme, puis ses yeux descendirent—pas par hésitation, mais par calcul.
Le ballon reposait sous lui comme s’il n’avait nulle part ailleurs où être.
Estupiñán se lança en avant—côté fort, cherchant à forcer une décision—mais Izan l’avait lu un battement plus tôt.
D’un léger roulement de l’orteil, il dévia le ballon d’un pied vers la droite, juste assez pour désynchroniser la posture du défenseur.
Puis, d’un délicat coup de l’arrière du pied, il le guida en arrière, à travers son corps, dans un mouvement fluide, comme si cela avait toujours été là.
Estupiñán tenta de se rattraper, en transférant du poids pour poursuivre le mouvement—mais Izan était déjà passé devant lui, le tirant hors du champ avant que le latéral gauche ne puisse se repositionner.
Un dernier toucher le porta à l’intérieur de la surface. Assez proche pour sentir la panique des défenseurs.
Assez proche pour entendre le son qui tombait autour de lui.
Les bras derrière lui ne tentaient pas de l’atteindre.
Les cris ne le rattrapaient pas.
Il avait de l’espace—et pour Izan, l’espace signifiait du temps.
Il ne précipita pas le tir.
Il ne chargea pas ou ne lança pas tout son corps dedans.
Il se contenta de frapper le ballon comme s’il achevait une phrase qui s’était écrite toute seule cinq passes plus tôt—le frappant avec un contact clair, intentionnel, qui venait de savoir exactement ce qu’il voulait qu’il fasse avant même de quitter sa botte.
Le ballon se courba tôt, se pliant vers l’extérieur avant de se former vers l’intérieur—élevant juste assez pour attirer le saut du gardien, puis plongeant durement sous la barre, touchant le métal d’un baiser et tombant dans le haut du filet comme s’il était en train d’être rangé pour la nuit.
« Oh mon Dieu… Qu’est-ce que c’est ? » souffla le commentateur.
« Tu parles de rumeurs. Tu parles de bruit. Mais là—juste là—est ta réponse. Izan est toujours en rouge et en grande forme. »
Izan se retourna, expira bruyamment par les dents serrées, et laissa la poussée l’envahir.
Il ne sauta pas.
Il ne tomba pas à genoux.
Il serra les deux poings et laissa échapper un cri profond, guttural, aigu—pas pour quelqu’un en particulier.
Juste vers le haut.
Juste pour le laisser sortir.
Ødegaard l’atteignit d’abord à nouveau—les bras l’enveloppant comme seul un capitaine pouvait le faire.
Puis Martinelli.
Puis Rice.
La tribune extérieure devint volcanique.
« C’est… du théâtre. C’est du cinéma. C’est du football et ce garçon—ce garçon de dix-sept ans—est au centre de la scène. »
« BRIGHTON 1 – ARSENAL 2. »
Arteta sourit maintenant.
Un sourire bref.
Il se tourna vers Carlos Cuesta à sa droite et tapota simplement son carnet.
De l’autre côté de la ligne de touche, Hürzeler se couvrit la bouche d’une main gantée.
Il n’avait rien à dire.
Juste un regard dans ses yeux.
Comme s’il avait vu quelque chose qui n’avait pas sa place dans son plan de jeu.
La caméra captura Izan qui revenait en courant vers la ligne médiane, le torse qui montait et descendait, mais rien ne montrait qu’il était fatigué.
Juste respirant comme quelqu’un qui portait quelque chose d’important à l’endroit où cela devait être.
La mi-temps approchait.
Mais quoi que Brighton ait prévu de dire dans le vestiaire—cela avait déjà été interrompu.
Par un but.
Pas pour les livres d’histoire.
Mais pour les salles où le football se ressent avant qu’il ne soit raconté.
Un rappel de ce à quoi ressemble le talent quand il est prêt.
……….
Le son du filet semblait encore résonner dans l’air lorsque l’écran coupait sur un salon calme quelque part dans le Nord de Londres.
Komi s’était penchée en avant sur le canapé, une main tenant une tasse de thé qu’elle avait arrêtée de boire il y a quelques minutes.
La télévision illuminait la pièce avec des rediffusions après le but, montrant le visage d’Izan—humide, rougeâtre, son cri à mi-chemin de la libération alors qu’il se tournait vers la tribune extérieure.
À côté d’elle, Hori était assise en tailleur sur le tapis, serrant un coussin comme s’il faisait partie du rituel du jour du match.
Puis est venu le son.
Même à travers les haut-parleurs, même à des milliers de kilomètres, on pouvait le sentir.
Ce cri.
Un son tiré d’un endroit plus profond que les poumons.
Komi fit une pause et abaissa légèrement sa tasse, les lèvres pressées en une ligne serrée en regardant la rediffusion ralentir à nouveau.
Puis ce cri.
Et ses yeux se plissèrent un peu, non pas par suspicion — mais par quelque chose de plus doux.
Familier.
Les mères savent des choses.
Elle ne le dit pas à voix haute, mais la pensée traversa son esprit comme une brise :
Il en avait besoin.
Pas seulement le but.
La libération.
Elle prit une respiration silencieuse.
À côté d’elle, Hori parla enfin, toujours fixant l’écran.
« Je ne l’ai jamais vu crier comme ça avant. Ça a l’air sérieux cette fois ? »
Komi sourit légèrement, passant son pouce le long du rebord de la tasse.
« Il a toujours été sérieux », murmura-t-elle.
« Mais maintenant, le monde est bruyant. Alors il doit être plus fort. »
Ailleurs, Olivia était assise au rang du milieu d’un amphithéâtre qui se vidait lentement à mesure que l’heure avançait.
Le professeur marchait encore devant, des notes défilant derrière lui sur un tableau numérique — mais ses yeux n’étaient pas là.
Son ordinateur portable était ouvert, mais l’onglet s’était automatiquement changé pour le flux du match dès qu’elle vit la notification apparaître.
Maintenant, un écouteur dans l’oreille, elle se pencha légèrement sur le côté, regardant la rediffusion en sourdine — puis la remonta pour la regarder à nouveau.
Le cri n’était pas audible à travers le flux.
Mais elle le ressentait.
Ses doigts s’arrêtèrent sur le pavé tactile, puis levèrent la main.
Elle resta là une seconde, laissant cela l’envahir.
« Laisse sortir, Miura », murmura-t-elle alors que les joueurs d’Arsenal faisaient tomber Izan au sol.
A/N : Bonjour à tous, désolé pour la mise à jour tardive. Amusez-vous à lire et j’espère que ce sera beaucoup mieux parce qu’en ce qui me concerne, je me suis senti un peu bloqué et j’ai l’impression que l’écriture a stagné un peu. Désolé si cela n’a pas répondu à vos attentes. Bye et à bientôt.
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