Chapitre 574
Chapitre 574 : Fini avec eux.
[Deuxième moitié]
La caméra s’est éclairée depuis les studios de la séance de pundits à la mi-temps, juste au moment où les joueurs commençaient à revenir sur le terrain.
Les lumières étaient un peu plus vives maintenant, les ombres plus longues, l’air froid s’insinuant davantage sur la pelouse.
Brentford semblait tendu — épaules raides mais lourdes.
Arsenal, en revanche, avait l’air posé, comme s’ils n’étaient pas satisfaits de leur première mi-temps.
Le ballon ne roulait pas encore, mais le ton était déjà revenu.
« Eh bien, si vous pensiez qu’Arsenal ralentirait à quatre-zéro, je ne miserais pas là-dessus. Ce n’était pas juste une mi-temps dominante — c’était contrôlée, intentionnelle. Et avec le genre de mouvement et de passes que nous avons vus ? Ils n’ont pas besoin d’un reset. Ils ont besoin du sifflet. »
Sur le terrain, Izan trottinait lentement, Ødegaard à ses côtés.
Le Norvégien se pencha, murmurant quelque chose à voix basse — quelque chose destiné à une seule personne.
Izan ne répondit pas.
Il attacha ses cheveux en arrière, tirant la bande bien serrée et laissant ses doigts se poser juste au-dessus du nœud, alors que les deux équipes se dirigeaient vers leurs positions respectives avant que l’arbitre ne rejoigne Mbuemo au centre du terrain.
Quelques instants plus tard, Brentford donna le coup d’envoi.
Ils ne chargèrent pas.
Ils essayèrent de construire, testant les eaux avec des passes rapides et des changements de position des joueurs.
Mais Arsenal fermait rapidement à nouveau, et en une minute, le ballon était de retour aux pieds d’Izan.
C’est alors que le changement devint visible.
Brentford ajusta leur forme — immédiatement.
Frank avait maintenant poussé trois joueurs contre lui.
Un devant.
Un derrière, et l’autre frottant contre son épaule.
Ils ne pressaient pas violemment — ils planaient.
Ils orientaient leurs courses, le suivaient dans chaque zone qu’il dérivait.
Mais peu importait.
La première fois qu’il toucha le ballon, il le laissa rouler sur son corps et s’éloigner de la pression.
Le défenseur derrière lui se jeta, mais Izan avait déjà laissé le contact passer comme de l’eau sur la pierre.
Un autre arriva de la droite, et encore, Izan se pencha, le laissa s’engager, puis roula le choc avec une hausse d’épaule et utilisa l’élan pour s’engouffrer dans l’espace libre.
« Ils l’ont triplé. Littéralement trois contre un — et toujours pas de toucher au ballon. »
« Je ne sais pas si c’est la force physique ou juste… l’équilibre. Les défenseurs sont juste là. Ils attrapent les maillots, coincent les chevilles — mais ils ne peuvent même pas le perturber, encore moins l’arrêter. »
Il ne semblait pas pressé.
Chaque pas, chaque changement de direction, était précis.
Pas tape-à-l’œil.
Juste précis.
Puis ça arriva.
Brentford perdit sa forme à nouveau — une mauvaise passe au milieu de terrain que Rice intercepta avant de la relancer en avant vers Ødegaard.
Le capitaine ne regarda même pas et roula simplement le ballon en une seule fois vers Izan, qui avait déjà commencé à bouger avant que le ballon ne soit à mi-chemin vers lui.
Il le prit en tournant — pied droit croisé sur son corps, traînant le ballon dans l’espace.
Un homme, Norsgaard, s’avança, mais Izan le dépassa comme s’il n’était pas là.
Un autre tenta de l’attraper — maillot tendu dans sa main.
Izan changea de rythme, resta droit, et secoua la tête.
Maintenant, il était passé.
Net.
Dans la surface.
Flekken se précipita de nouveau.
Mais Izan ne pensait pas à passer, même avec Saka à sa droite.
Il ne pensait pas du tout.
Il exécutait.
Un toucher pour stabiliser.
Un autre pour soulever.
Le ballon courba depuis l’intérieur de son pied droit, montant juste assez pour dépasser l’épaule du gardien, et plongeant juste assez pour tomber derrière lui.
But.
Vague.
Silence.
Puis—
GOOOOOOOOAL!!!!!!!!!!!!!!!
« Bienvenue dans le Pays des Merveilles d’Izan. Triplé. Seventeen ans. Hors de chez lui. Premier match de l’année. »
« Et il donne l’impression que ce n’est que… une partie du travail et, pour être honnête, pour lui, ce n’est qu’un autre jour au bureau. »
Sur le terrain, Izan restait immobile dans la surface, la poitrine se soulevant lentement sous les projecteurs.
Le ballon reposait derrière lui dans le filet, à peine rebondissant.
Aucune célébration sauvage ne suivit.
Pas de frappe sur la poitrine ni de glissade sur le genou.
Juste un regard vers le haut, bref et privé—comme vérifier le ciel pour s’assurer qu’il était toujours là.
Avant qu’il ne commence.
Trois buts, chacun représentant un doigt qu’il a levé.
Et tout cela a été fait sans drame.
« Tu peux envoyer un défenseur, deux, même trois—ça n’aura pas d’importance. Il ne bat pas la pression avec des astuces. Il l’absorbe simplement. »
« Et quand il bouge, c’est comme s’il avait déjà vécu les deux prochaines secondes de jeu. Comme si nous rattrapions tous notre retard. »
Une vague de réaction parcourut le stade.
D’un côté, les supporters d’Arsenal en déplacement chantaient son nom—rythmique, naturel, pas en folie de célébration mais stable, presque respectueux.
De l’autre côté, les supporters de Brentford restaient assis, les mains sur les genoux, la tête légèrement inclinée, non par colère mais par incrédulité.
Quelques-uns applaudissaient.
D’autres se levaient et regardaient simplement… le voir marcher pendant que certains commençaient à quitter le stade communautaire de Brentford, incapables de voir leur équipe être démantelée comme un set de Lego périmé.
Parce que comment huer un adolescent de dix-sept ans qui vient de démanteler votre défense sans dire un mot ?
Izan se retourna et courut en direction du milieu de terrain, les bras détendus et les épaules toujours.
Brentford 0 – Arsenal 5.
Et ce n’était pas le score qui restait dans l’air.
C’était le sentiment que quelque chose venait de changer.
Silencieusement.
Pour de bon.
….
Quelques minutes plus tard, la caméra commença à s’attarder sur les rangées de sièges clairsemés le long de la tribune de Brentford.
Quelques écharpes restaient drapées sur les épaules, mais la plupart de la foule s’était dispersée lorsque le tableau d’affichage dépassa six.
À sept heures, des sections entières étaient vides.
Seuls quelques irréductibles restaient—les mains dans les poches, immobiles, les yeux fixant le terrain comme s’ils espéraient quelque chose de moins définitif.
L’équipe de commentateurs avait réduit l’énergie.
Les voix étaient basses maintenant. Réfléchies.
« On pourrait croire que c’est un match à domicile d’Arsenal. »
« Oui, le seul son qui reste dans le stade vient de ce groupe de supporters en déplacement. Et honnêtement, ils avaient toutes les raisons de chanter. »
« Brentford… ils n’ont pas seulement perdu le contrôle du jeu. Ils ont perdu sa forme. Et Arsenal—surtout cette ligne d’attaque—leur a fait payer chaque étape. »
La caméra passa des tribunes au terrain.
Les joueurs se serrèrent la main.
Rien de spectaculaire.
Pas de sourires trop larges.
Juste la courtoisie professionnelle qui suit un travail accompli avec une efficacité impitoyable.
Ødegaard échangea quelques mots avec Jensen.
Zinchenko offrit une brève accolade à un milieu de Brentford pendant que Salnia serrait Raya dans ses bras comme si le résultat n’avait presque pas été enregistré.
Rien n’avait besoin d’être dit, alors, « Sept-un. Arsenal a commencé la seconde moitié de la saison avec une déclaration — pas seulement sur la forme, mais un jeu pur et impitoyable d’Izan pour démolir Brentford cette nuit-là. »
La diffusion coupait à Izan.
Marchant lentement derrière les autres, maillot collé à la peau en sueur, le ballon de match sous le bras comme s’il lui avait été promis il y a quelques jours.
Il ne levait pas les yeux vers la caméra.
Ne faisait pas de signe de la main.
Il marchait simplement, le regard droit devant, les bottes effleurant l’herbe comme s’il n’avait pas encore fini.
Une superposition graphique le suivait à l’écran juste au moment où il entrait dans le tunnel.
IZAN MIURA HERNANDEZ — STATISTIQUES À LA FIN DU MATCH
Buts : 4
Passes décisives : 2
Précision des passes : 98 %
Dribbles réussis : 11
Minutes jouées : 90
Touchers : 110
BRANTFORD – DOUCHES EXTÉRIEURES – APRÈS-MATCH
…..
Le bruit était maintenant étouffé — juste des murmures faibles, le bruit occasionnel de crampons sur le carrelage, l’eau qui coule en arrière-plan.
Les maillots avaient été enlevés, les chaussettes roulées, et des sacs de glace distribués, mais l’ambiance n’était pas explosive.
Arteta se tenait près du centre de la pièce, ni sur un banc, ni en hauteur, juste là.
« Bien. Très bien, » dit-il simplement sans élever la voix.
Il fit une pause, laissant le silence s’installer autour de ses mots.
« C’est ce qui arrive quand on joue avec intention. Quand on ne laisse pas l’autre équipe façonner le rythme. Quand on se fait confiance pour punir les erreurs, et qu’on ne poursuit rien. »
Il regarda autour de la pièce, croisant quelques regards.
Saka, Ødegaard, Martinelli.
Puis il fixa Izan, qui était assis près du fond, une serviette autour des épaules, les bottes enlevées, encore en train de lacer lentement ses baskets.
« Je n’ai pas besoin de te dire ce que c’était, » poursuivit Arteta.
« Tu sais. »
« Repose-toi. Rentre chez toi. Reprends le focus. Parce que le boulot n’est jamais juste un match. »
Et c’était tout.
Pas de fanfare supplémentaire.
Il fit un pas de côté.
Et les joueurs reprirent ce qu’ils faisaient, et quelques instants plus tard, Izan sortit dans l’air frais.
Quelques supporters restaient derrière les barrières — principalement des supporters d’Arsenal.
Ce n’était plus une question de football maintenant, et ils se resserraient derrière la barricade alors qu’Izan se dirigeait vers le bus de l’équipe.
Les portes du bus s’ouvrirent avec un sifflement, il s’arrêta devant.
À l’intérieur, les lumières de la cabine s’ajustèrent doucement à lui et à la présence des autres joueurs, mais Izan avait les yeux fixés sur une autre récompense.
Ce n’était plus une question de football.
C’était une question de chez lui.
A/N : Dernière du jour. J’ai eu un peu de mal, désolé si la qualité semble avoir baissé un peu. Je vais faire le nécessaire, ça peut paraître insincère, mais je suis vraiment désolé pour ce calendrier désordonné. J’essaie vraiment de retrouver le rythme, alors patience avec moi un peu. On se retrouve dans quelques instants avec le chapitre du Golden Ticket et le premier de la journée.
Ton cadeau est la motivation de ma création. Donne-moi plus de motivation !