Chapitre 561
Chapitre 561 : Il l’est déjà
C’était une rediffusion en prime time sur une grande chaîne de football, revisitée la cérémonie trois semaines plus tôt.
Elle était coupée de manière dramatique — la victoire de Bonmatí, Rodri tenant le trophée, l’image fixe d’Izan dans son costume noir de nuit, impassible et rayonnant sous les lumières dorées.
Puis vint le panel après l’émission.
Un plateau moderne épuré.
Une skyline de Londres à travers du verre teinté.
Trois experts étaient assis autour d’un bureau circulaire, les lumières brillant sur la surface polie.
L’animatrice, Cara Eastwood, se tourna vers celle à sa droite, haussant un sourcil.
« D’accord, allons droit au but — Rodri a gagné. Mais ce jeune homme, » elle désigna l’écran derrière eux, où passait le montage des moments forts d’Izan, « n’a pas quitté les gros titres. Toujours. Des idées ? »
« Voici mon problème, » dit Martin Yeats, s’appuyant en arrière, les bras croisés.
Son costume gris lui allait trop bien et sa voix avait une pointe de mordant.
« Izan est talentueux. Pas de doute. Peut-être le meilleur adolescent que nous ayons vu depuis Pelé, comme certains le disent. »
« Mais, » il ajouta, les lèvres fines, « le Ballon d’Or n’est pas un concours de talent. C’est une question de performance. Longévité. Domination, » il insista sur le dernier mot.
« Et on ne peut pas le donner à un garçon de dix-sept ans qui n’a eu qu’une saison de haut niveau. Ce n’est pas un sondage TikTok. C’est la récompense la plus prestigieuse du football, » poursuivit-il.
Cara cligna des yeux, comme si les mots qu’elle entendait étaient une blague.
« Une saison de haut niveau où il a remporté la Golden Boot en Liga, mené Valence à une victoire en Copa del Rey, été élu Joueur du Tournoi à l’Euro, égalé le record de Platini, et maintenant, il a 17 buts et 10 passes décisives en 16 matches de championnat en Angleterre. Et n’oublions pas, il est le meilleur buteur de la Ligue des Champions avec 10 buts en 6 matchs. Celui-là ? »
Yeats sourit sans chaleur.
« Les statistiques, c’est bien. Mais ce qui définit un héritage, ce sont les moments. Rodri a dominé les milieux chaque semaine, en Premier League, en Europe, à l’Euro. »
« Il a fait fonctionner les systèmes. Izan ? C’est un feu d’artifice. Brillant, spectaculaire, inoubliable — mais il pourrait encore s’éteindre. »
Le troisième expert, Kojo Mensah, se pencha en avant.
« Ce n’est pas juste, Martin. Il ne s’est pas éteint contre Monaco. Il ne s’est pas éteint quand il a mis Pickford à sa place. Il ne s’est pas éteint quand il a lobé Henderson de la moitié du terrain, juste avant. Qu’est-ce que tu veux de plus ? Du sang ? »
Yeats haussa les épaules.
« Non. Juste du temps. Je veux du temps. Donnez-moi une deuxième saison. Donnez-moi des cicatrices. La longévité engendre la grandeur. Pas seulement une narration. »
Cara plissa les yeux.
« On dirait que tu as une vendetta. »
Yeats esquissa un sourire en coin.
« Pas de vendetta. Je reconnais juste le battage quand je le vois. Laissez le gamin devenir le plus grand avant de le couronner. »
La caméra s’éloigna, le visage d’Izan toujours à l’écran derrière eux.
Un silence pesant comme de la fumée s’installa dans l’air.
« Ou peut-être, » dit doucement Kojo, « qu’il l’est déjà. »
…..
Izan, inconscient de l’histoire qu’on racontait sur lui, remua lentement, son corps enveloppé de chaleur et de silence.
La douleur arriva en premier — comme c’était toujours le cas après ce genre de match.
Profondément dans ses cuisses, le long de sa colonne vertébrale, à travers ses épaules.
Ce genre de douleur qu’on ne peut pas simplement dormir pour faire disparaître, mais qu’il faut faire quelque chose.
Le bras d’Olivia s’enroula autour de sa taille, son souffle doux contre son dos.
Il jeta un coup d’œil en bas et sourit.
Elle était toujours blottie contre lui comme si elle appartenait là, et il n’avait pas le cœur de la déplacer.
Mais la raideur dans ses articulations n’était pas d’accord.
Prudemment, il se dégagea et se leva, roulant ses épaules et étirant ses bras au-dessus de sa tête en marchant pieds nus dans la salle de bain.
Les carreaux étaient froids mais ses pieds s’en fichaient.
Il ouvrit le petit cabinet miroir—pas pour le dentifrice, mais pour quelque chose de caché dans un coin de son esprit.
[Inventaire consulté.]
Deux petites fioles apparurent dans sa main.
Une—brillant bleu ; l’autre, une lueur ambrée pulsante.
[Fluide de conditionnement]
[Fluide de récupération]
Il dévissa les deux et les but simultanément, les fluides tourbillonnant dans sa gorge avec le pic familier de l’alchimie bien faite.
Le soulagement envahit son corps alors qu’il digérait le contenu des deux fioles.
Puis vint la troisième.
Une fiole d’argent foncé.
Non utilisée.
Intacte.
Jusqu’à présent.
[Composé de fortification osseuse – Niveau III]
Il l’avait repoussé assez longtemps, alors sans trop réfléchir, il la but.
Le liquide brûla en descendant.
Pas douloureusement—plus comme une pression se répandant dans chaque fibre de lui, profondément dans la moelle.
[Traitement terminé.]
[Analyse du système en cours.]
[État actuel du corps :
• Fatigue musculaire : 34 %
• Densité osseuse : Optimale
• Taux de récupération : Boosté pendant 24 heures
• Réactivité neuromusculaire : Élevée
• État physique général : Stable, amélioré]
[Charge d’activité suggérée : Modérée. L’entraînement à impact élevé devrait reprendre demain.]
Izan hocha légèrement la tête, toujours face au miroir.
Son reflet semblait le même—mais il ressentait la différence.
Légèreté derrière les yeux.
Précision dans ses membres.
Puis la voix familière—celle que seul lui pouvait entendre—reprit, douce et sarcastique.
[Tu as quand même l’air d’avoir été écrasé par un rouleau compresseur.]
Izan roula des yeux.
“Tu devrais essayer de jouer 30 minutes dans trois positions différentes.”
[Je suis un logiciel immortel mais je ne survivrais pas trente secondes dans ces bottes hors de prix.]
Il ricana, secouant la tête.
Juste au moment où il tendait la main vers la serviette, son téléphone sonna.
Miranda.
Il répondit d’une voix pâteuse : « Yo. »
« Bonjour, dragon endormi, » dit-elle, aussi enjouée que d’habitude.
« J’ai des nouvelles. »
Il se frotta le visage avec la serviette.
« Vas-y. »
« On dirait que Komi et Hori peuvent enfin nous rejoindre à Londres. Leur paperasse a été validée hier soir. J’ai déjà commencé à organiser le vol et les démarches pour l’école. »
Cela lui arracha un vrai sourire.
« Vraiment ? »
« Sérieux. Dans quelques semaines, ils seront là. »
Il expira lentement, une chaleur s’installant dans sa poitrine.
« Merci. C’est rassurant pour aujourd’hui. »
« Ne me remercie pas. N’oublie pas de les retrouver à l’aéroport. »
« Je ne manquerais ça pour rien au monde. »
Elle fit une pause. « Tu vas bien, Izan ? »
« Oui, » dit-il doucement. « Juste… bien. »
Miranda n’insista pas. Elle n’avait pas besoin de le faire.
« D’accord, » dit-elle. « Repose-toi. Tu as un titre à poursuivre. »
Il raccrocha, toujours souriant, et sortit de la salle de bain, la lumière du matin filtrant à travers les stores et se répandant en une douce lueur dorée sur le parquet.
Et alors qu’il se dirigeait de nouveau vers le lit—Olivia encore enroulée comme une virgule sous les draps—son corps plus léger et son esprit calme, Izan regarda vers la skyline de la ville.
Il n’avait aucune idée de ce que cette journée lui réserverait.
Mais il était prêt pour ça.
….
Le ciel au-dessus du sud de Londres était de la couleur de la cendre—couvert de nuages et épais de brume, comme si l’air lui-même n’avait pas encore décidé.
La pluie menaçait, mais n’était pas encore tombée.
Au lieu de cela, elle planait au-dessus de Selhurst Park dans une pause humide.
Les tribunes bourdonnaient en attendant le match revanche de la Coupe Carabao dans le cadre de la Premier League.
Comme un fusible qui coule lentement avant l’étincelle.
Les fidèles de Crystal Palace n’avaient pas oublié.
Ils se souvenaient de chaque passe, chaque défi, chaque rugissement d’il y a trois nuits — quand ils avaient affronté Arsenal, leader de la ligue, en quart de finale de la Carabao Cup, et qu’ils étaient à deux secondes de la prolongation avant qu’Izan ne trace un éclair dans le ciel et dans leurs espoirs.
Mais ce n’était pas un match de coupe.
C’était la ligue.
Et la revanche, pour ce que ça vaut, aurait meilleur goût.
Les joueurs sortirent du tunnel, côte à côte sous la brume des projecteurs.
Arsenal en noir élégant avec des touches d’or.
Palace en rayures bleues et rouges, épaules carrées comme des hommes refusant de plier.
Dans la cabine, la voix de Guy Mowbray brisa la tension avec cette stabilité maîtrisée que seuls des années de commentaire pouvaient forger.
« Eh bien, nous voilà de nouveau. Même équipes, même lieu, mais enjeux très différents, » dit-il alors que la caméra suivait les équipes à travers le terrain.
« Oui, et peut-être quelques ressentiments encore présents, » ajouta Ally McCoist avec un rire.
« C’était une fin déchirante pour Palace l’autre soir, et s’ils ont un peu de fierté, ils voudront rendre la pareille. »
Sur le terrain, les poignées de main cédaient la place à des hochements de tête.
Pas de politesses cette fois.
Eberechi Eze donna une tape discrète sur la poitrine de Chalobah pendant que Mark Guehi ajustait son brassard.
En face d’eux, Izan trottinait légèrement sur place, mâchoire serrée, yeux impassibles sous la bruine.
Ses cheveux étaient attachés en moitié, le reste tombant librement derrière lui, déjà brillant de l’humidité dans l’air.
Il n’avait pas commencé le match précédent mais il semblait prêt pour celui-ci et bientôt, le coup d’envoi fut donné.
Le ballon retourna à Rice, qui fit volte-face et joua la première diagonale large vers Calafiori.
Le rythme commença comme un battement de cœur lent.
Toc.
Passe.
Tour.
La machine d’Arsenal — efficace.
Mesurée.
Mais Palace ?
Ils pressaient haut.
Chaque toucher était contré par un pied.
Chaque tour répondait par une épaule.
Deux minutes, Saka était au sol, bras écartés après une collision avec Chalobah.
Pas de faute.
Juste de la pression et la foule adorait ça.
« Je pense que celui-ci sera différent, » dit Guy alors que la première tacle de Doucouré résonnait.
« Palace est venu pour foutre le bordel. »
« Et Arsenal ferait mieux d’être prêt à tout nettoyer, » répondit McCoist.
« Parce que ce n’est peut-être pas un replay, mais une toute nouvelle scène. »
A/n : Désolé pour la mise à jour tardive. Je n’ai aucune excuse si ce n’est d’avoir été un peu occupé cette semaine. J’espère que ça changera la semaine prochaine. En tout cas, amusez-vous à lire et à bientôt avec le premier chapitre de demain ou d’aujourd’hui, selon où vous êtes.
Votre cadeau est la motivation de ma création. Donnez-moi plus de motivation ! Vous avez une idée pour mon histoire ? Commentez-la et faites-le moi savoir.