Chapitre 544
Chapitre 544 : Nouvelles d’Espagne
Izan poussa la porte avec l’épaule, son sac en bandoulière, le hoodie à moitié enlevé.
L’appartement sentait légèrement l’huile — Olivia avait sûrement cuisiné avant de partir.
Il laissa tomber son sac.
Il enleva ses chaussures en les poussant du pied et étira son cou une fois.
Puis il remarqua le petit colis marron sur le comptoir, juste à côté d’une note collante avec une écriture nette et familière.
« Je t’avais dit que je réglerais ça dès que tu aurais eu dix-sept ans.
Maintenant, essaie de ne rien faire tomber. — M. »
Il cligna une fois des yeux, puis l’ouvrit.
Dedans : son permis de conduire provisoire.
Propre, officiel, un peu décevant par sa simplicité.
Mais c’était réel.
Son nom, son visage, et son âge.
Dix-sept ans.
Ce chiffre semblait étrange imprimé sur quelque chose de légal.
Il se pencha contre le comptoir, tourna la carte dans sa main, le pouce caressant le bord.
Dix-sept ans.
Un peu tôt, mais il pouvait enfin conduire.
Enfin, aller où il voulait.
Il sortit son téléphone et envoya un message à Miranda.
Izan :
J’ai le permis. Merci de t’être occupée de ça.
Aussi, j’ai réfléchi à l’université et à ce que tu as dit à son sujet. Ce serait difficile de jongler avec ça si je suivais ton conseil, alors je vais prendre une année sabbatique pour qu’on puisse s’organiser.
Quelques secondes passèrent.
Puis trois petits points.
Miranda :
T’as mis le temps pour le dire à voix haute.
Bonne décision. Une chose à la fois.
Il sourit.
Puis un autre bip.
Miranda :
Et j’ai aussi quelque chose pour toi.
Tu me verras bientôt.
Il roula des yeux et répondit :
Izan :
T’es tellement dramatique.
Miranda :
Et de rien.
Il posa le permis à côté de la note et la retourna une fois de plus.
Puis il prit une bouteille d’eau, s’affala sur le canapé, et expira profondément dans la pièce vide.
….
La pluie s’était arrêtée une heure avant le coup d’envoi, mais le terrain de l’Emirates brillait encore sous les projecteurs — glissant, rapide, parfait pour le genre de football qu’Arteta aimait voir.
Arsenal contre West Ham.
Et l’ambiance ? Professionnelle.
West Ham était venu avec de l’intention.
Pas pour camper le bus, mais pour perturber.
Julien Lopetgui savait mieux que de donner à Arsenal le luxe du rythme.
Il aligna sa ligne médiane avec de la masse et s’assura que chaque course entre les lignes soit rencontrée par un corps.
Mais Arsenal était patient.
Dès que le coup de sifflet retentit, il était clair : il ne s’agissait pas de chaos.
Il s’agissait de contrôle.
Le ballon circulait entre les maillots rouges comme de l’eau, redirigé calmement à chaque contact.
Les premiers touches de Timber sur la droite étaient propres et précises.
Calafiori se déploya haut sur la gauche, étirant l’espace.
Et au centre, le ballon ne cessait de trouver son chemin vers Izan.
Il ne se pressa pas.
À la huitième minute, il se glissa dans une poche, dos au but, puis le fit rouler parfaitement dans la foulée d’Ødegaard.
Le capitaine le releva sans hésitation — dans le chemin de Saka, qui passa derrière Emerson et tira vers le poteau proche, mais Fabianski toucha le ballon du bout des doigts, le sortant du cadre pour un corner.
« Premiers signes d’intention », nota Joseph Marlin depuis la cabine. Suivez les romans actuels sur noᴠelfire.net
« Arsenal n’attend pas qu’on leur invite dans ce match. Ils s’immiscent lentement dans le jeu. »
West Ham repoussa le corner, mais pas de manière convaincante.
Rice intercepta le ballon libre et fit une passe précise à Izan.
Il se prépara à tirer mais, à la place, fit une passe latérale avec l’intérieur du pied, le glissant au-delà du bord de la surface où Martinelli était déjà en train de se défaire de son marqueur.
Martinelli n’hésita pas.
Un pas rapide.
Un tir puissant.
1–0.
La foule se leva, non pas par surprise, mais par affirmation.
C’est ce qu’ils étaient venus voir.
West Ham tenta de répondre.
Ils montèrent plus haut, essayèrent de fermer les lignes, et forcèrent Timber et Calafiori à jouer plus vite.
C’était bien.
Cela donnait quelque chose à Arsenal pour travailler.
Car lorsque l’espace s’ouvrit—juste une petite fissure—Izan les punît.
À la 33e minute, Ødegaard glissa une passe à Saka qui fit une pause, se retourna, et la renvoya en revers, en carré, au bord de la surface de réparation.
Izan la rencontra du droit.
Pas de mouvement d’élan.
Pas de dramatismes.
Juste du contact.
Propre. Ascendant. Loin du gardien.
2–0.
« Il donne l’impression que c’est beaucoup trop facile, » dit la voix basse de Joseph.
« Cette finition, ce mouvement—c’est froid. »
Avant la mi-temps, West Ham eut son moment.
Une longue diagonale trouva Bowen en pleine course.
Son toucher était lourd, mais il parvint à une demi-tirade à travers les jambes de Calafiori.
Raya se baissa et repoussa, mais le suivi de Mohammed Kudus.
C’était leur tir d’avertissement.
Il ne revint plus et bientôt, la seconde période commença.
Aucun changement.
Arsenal ne chercha pas à en faire plus—ils laissèrent le jeu les inviter.
À la 53e minute, Izan attira trois hommes de côté.
Il garda le ballon collé à ses chaussures et dansa hors d’une poche étroite avant de faire rouler une passe précise à Jorginho, qui la mit en centre à nouveau vers Martinelli.
Cette fois, le tir fut bloqué, mais le ton était donné.
Vers la marque de l’heure, le milieu de terrain de West Ham commença à céder.
Et Arsenal ?
Ils ne couraient pas.
Ils les guidaient jusqu’au bord.
À la 67e minute, ça craqua.
Izan dériva vers l’intérieur depuis la gauche, récupéra un ballon lâche près du milieu de terrain, et le laissa rouler devant lui.
Souček approcha, mais Izan baissa l’épaule, fit une pause, puis envoya une passe sans regarder à travers le centre.
La course était déjà faite.
Ødegaard surgit, se préparant à tirer—mais la mit en passe en retrait.
Saka arriva comme un tonnerre.
3–0.
Et enfin, les supporters se levèrent.
Pas pour le but.
Mais pour le football.
« C’est la chimie, c’est bon et c’est le nouveau Arsenal. C’est ça qui est spécial ici. Pas le score. Pas juste la finition. C’est la façon dont ils bougent ensemble. »
Après le but, Izan ralentit.
Pas par fatigue—juste par intelligence.
Il commença à jouer plus simple, à s’écarter, à se connecter avec Timber, à recycler avec Calafiori.
Et à la 80e minute, Arteta leva la main.
Le tableau s’alluma.
Numéro 10.
Izan se retourna, déjà en train de partir avant même que le sifflet ne retentisse.
Une tape dans le dos.
Un sourire en coin de Saka en le dépassant.
En atteignant la touche, Arteta lui serra l’épaule et lui donna une petite poussée.
Travail accompli.
Les dix dernières minutes furent des formalités.
West Ham n’avait plus assez pour menacer et Arsenal n’avait rien à prouver de plus.
Quand le sifflet retentit, il n’y eut pas de rugissement—juste un soupir.
Le match n’avait jamais vraiment été en doute.
Pas quand le milieu de terrain fonctionnait comme ça.
Pas quand le numéro 10 en rouge jouait avec cet équilibre entre cruauté et calme.
Une autre page tournée et un pas en avant.
…….
Quelques heures plus tard, une interview fut diffusée juste après minuit en Espagne—un de ces specials polis, à la lumière douce, diffusés sur Fútbol Mundial, le genre d’émission qui semblait toujours à moitié documentaire, à moitié confession.
La caméra n’ouvrit pas avec une musique dramatique ou un montage—juste un panoramique lent sur le plateau où Florentino Pérez était assis confortablement dans un costume bleu marine sur mesure, les mains croisées, le regard fixe sous les lumières du studio.
Opposé à lui, Javier Morales se pencha légèrement en avant, tenant une carte qu’il n’avait pas regardée depuis plusieurs minutes.
Ils avaient déjà parlé de la Ligue des champions, de la reconstruction, de Mbappé et de l’orbite habituelle de noms.
Mais maintenant, Javier fit une pause comme s’il sortait du script.
« Señor Pérez », dit-il prudemment, « vous avez eu le privilège de signer certains des meilleurs de l’histoire du football, le plus récent étant Mbappé. Mais aujourd’hui—à l’instant—si vous pouviez signer n’importe quel joueur dans le monde, peu importe la difficulté… qui serait-ce ? »
Florentino esquissa un léger sourire, celui qui précède la déclaration qu’il sait déjà qui sera citée.
« Izan », dit-il simplement.
Morales cligna des yeux, laissant le nom flotter dans l’air un peu plus longtemps que nécessaire.
« Talisman d’Arsenal ? »
Pérez hocha la tête, le sourire toujours jouant au coin de ses lèvres.
« Y a-t-il un autre Izan ? Si oui, je ne le connais pas. Il est spécial. Élégant, mais avec de l’acier. Il joue comme s’il voyait tout le jeu une seconde avant tout le monde. Il y a quelque chose… d’inévitable chez lui. Il me rappelle les légendes—pas seulement pour ce qu’il fait maintenant, mais pour ce qu’il deviendra. »
L’animateur le laissa parler, sentant que quelque chose de plus allait venir.
« Nous l’avons regardé », poursuivit Pérez, plus lentement maintenant.
« Dès le début. À Valence, et même avant qu’il ne signe à Arsenal. Nous le savions. Mais au début de cette saison, il y a eu des décisions à prendre, et nous n’avons pas agi assez vite. Nous pensions avoir le temps et nous étions aussi un peu complaisants. »
Il fit une pause.
Pas par hésitation, mais par poids.
« Je le regrette. »
Javier ne se précipita pas pour parler.
« Mais maintenant, il est sous contrat », ajouta Pérez avec un haussement d’épaules, « et Arsenal ne le laissera pas partir facilement. Ni ne devrait. Il leur appartient maintenant. Pour le moment. »
La caméra capta son regard qui dérivait légèrement, pas vers Javier, mais au-delà de lui, comme s’il regardait une version du futur qu’il ne possédait pas tout à fait.
« Voudriez-vous toujours le signer ? » demanda l’animateur.
Florentino n’hésita pas. « Si l’opportunité se présentait, oui. Sans hésitation. »
Il n’y avait pas de sensationnalisme dans sa voix—juste quelque chose de plus dangereux.
La conviction.
Et à travers l’Espagne—et bientôt le monde du football—le clip commença à circuler.
Le club qui avait attendu trop longtemps regardait à nouveau avec intérêt.
A/n : Bonjour à tous. Désolé pour le truc du niveau privilège. Ce devrait être corrigé dans quelques heures après la sortie d’un autre chapitre.
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