Chapitre 543
Chapitre 543 : + 1
Le sifflet sortit à peine de la bouche de l’arbitre que l’ovation digne d’Arsenal envahit déjà la tribune adverse.
Une démonstration de force 5–1 sur un terrain étranger.
Une performance qui ressemblait à un match de phase de groupes de la Ligue des Champions qui aurait accidentellement été oublié dans l’histoire.
Izan ne célébra pas.
Il se tenait près du milieu de terrain, la main sur la hanche, le ballon sous le bras, la tête légèrement inclinée — comme s’il avait besoin d’une seconde pour le réaliser.
Lorsque l’annonceur du stade confirma, les fans hurlèrent à nouveau.
“L’homme du match… avec trois buts ce soir… le numéro 10 d’Arsenal… Izan Hernández !”
Le quatrième en cinq matchs de Ligue des Champions.
Un officiel de l’UEFA monta sur le terrain et lui remit la boîte noire élégante.
Il l’ouvrit lentement, jeta un coup d’œil à la coupe à l’intérieur, et sourit.
Encore un pour la collection.
Un rappel qu’il faisait de ce tournoi quelque chose qui lui appartenait.
En marchant vers la zone d’interview, les lumières le suivaient comme un projecteur.
Il entra dans la zone de diffusion comme un acteur sur scène — calme, posé, avec un regard qui n’était pas de l’arrogance, mais de la certitude.
L’intervieweuse sourit, à moitié incrédule, à moitié en admiration.
“D’accord,” dit-elle en inclinant son micro.
“Izan Hernández. Plus jeune buteur en Ligue des Champions de l’histoire, en septembre. Et ce soir — le plus jeune à réaliser un triplé en Ligue des Champions. Tu viens aussi de prendre la tête du classement des buteurs de la compétition. Et tu as seulement seize ans. Six. Adolescent.”
Izan ajusta le ballon sous son bras.
“Ça ressemble à une journée normale, honnêtement.”
La journaliste rit, stupéfaite. “Allez — sérieusement ?”
Il haussa les épaules.
“Je joue au football. C’est ce que je fais. Peu importe si c’est Lisbonne ou Londres. Peu importe si j’ai seize ou si j’ai trente-six ans.”
Il se tourna légèrement vers la caméra maintenant, l’expression ferme, mais la voix légère.
“Ce qui passe par ma tête ? Rien ne m’arrête. Ni la foule. Ni le moment. Ni le type qui tire ma chemise. Ni ceux qui disent que je suis trop jeune ou trop tôt.”
Il sourit largement maintenant. Ce n’était pas un sourire médiatique — c’était le sien.
“Et même moi. Même si je voulais arrêter, je ne pense pas pouvoir. J’ai travaillé trop dur. J’ai saigné pour ça.”
L’intervieweuse hocha lentement la tête. “Tu dis qu’il n’y a pas de plafond ?”
Izan ricana. “Plafond ?”
Il se tourna directement vers la caméra, pointant dans l’objectif.
“Il n’y a pas de toit. Le ciel est trop bas.”
Il laissa cela en suspens une seconde.
Puis se pencha un peu plus.
“Et sans vouloir offenser celui qui écrit cette histoire… même l’auteur ne peut pas me nerf en ce moment.”
L’équipe de tournage rit derrière le moniteur.
La journaliste secoua simplement la tête, souriant.
“Tu n’es pas censé dire ça à voix haute.”
“Trop tard,” répondit Izan.
“Je suis déjà dans ton fichier de sauvegarde.”
Puis il fit un clin d’œil, salua la lentille de deux doigts, et s’éloigna avec le ballon sous le bras — l’histoire sur ses épaules, et la dynamique dans sa démarche.
Ce n’était pas juste une victoire.
Un pas de plus vers son ultime.
Devenir le Dieu du Football.
….
[Couverture post-match de CBS Sports – Panel en studio]
L’écran passa du terrain éclairé de Lisbonne au studio, où les quatre visages familiers étaient assis sous leurs lumières, les yeux grands ouverts, la mâchoire quelque part près du sol.
Kate Abdo se tourna légèrement vers la caméra, les lèvres entrouvertes comme si elle n’était pas encore sûre de ce qu’elle venait de voir.
“Eh bien… c’était,” elle jeta un coup d’œil à son papier, puis le mit de côté, “outrageux.”
Micah Richards expira le souffle qu’il retenait depuis environ quinze minutes.
“Frère,” souffla-t-il, secouant la tête comme si c’était la seule réaction qu’il pouvait avoir.
« Nous avons vu des nuits exceptionnelles de sa part, mais ça ? Ça se comparait aux meilleures. C’était— » il leva les mains en l’air— « une possession. »
Thierry Henry souriait, mais il secouait doucement la tête comme si quelque chose en lui avait été déplacé.
« Henry, pourquoi secoues-tu la tête ? » demanda Kate Abdo avec un petit sourire sur le visage.
« Je secoue la tête en voyant comment ça se passe avec ce garçon. Je ne veux pas faire de déclarations audacieuses, mais si ce gamin n’est pas celui-là, alors je ne sais pas qui l’est. »
Carragher se pencha en arrière dans sa chaise, le sourcil levé.
« La partie la plus effrayante ? » dit-il. « Il n’est même pas si brillant. On peut le voir dans certains moments—il n’est pas encore à son apogée. Il est encore en train de se découvrir. Et il le fait. »
Kate jeta un coup d’œil vers la caméra, puis retourna à la table.
« Meilleur buteur de la Ligue des Champions. Le plus jeune à avoir inscrit un triplé dans la compétition. Deuxième plus jeune à faire ses débuts. Et il n’a que seize ans. Sommes-nous… »
Elle rit légèrement, « Sommes-nous en train de voir naître quelque chose que nous n’avons jamais vu auparavant ? »
Micah se pencha à nouveau, la main sur le bureau.
« Je l’ai dit après l’Euro et je le dis encore maintenant. C’est le meilleur joueur du monde. J’espère juste qu’il pourra maintenir ce niveau pendant quelques saisons, et il ne serait pas exagéré de dire qu’il est le meilleur de tous les temps. »
Carragher ricana. « Dire à qui ? »
« À tout le monde, » répondit Henry, maintenant ferme.
« Au système. Aux légendes. À ceux qui s’accrochent à l’ancien ordre. Izan n’arrive pas simplement. Il est déjà là. »
Kate hocha lentement la tête. « Et si tu ne le croyais pas avant ce soir… »
Micah le termina pour elle : « Tu n’as plus le choix. »
L’écran devint noir alors que l’hymne de la Ligue des Champions résonnait doucement en arrière-plan, la silhouette d’Izan figée au milieu de sa célébration.
Le bourdonnement des moteurs d’avion s’était depuis longtemps éteint dans le silence lorsque Izan franchit la porte de son appartement.
Le vol de retour avait été silencieux.
La seule chose plus forte que le ronflement de ses coéquipiers était la pulsation dans sa tête.
Un match comme celui-là ne quitte pas rapidement le sang.
Son âme voulait dormir.
Alors il le fit.
Il laissa tomber ses bottes près de l’entrée, enleva son sweat à capuche, et s’effondra dans son lit comme s’il s’était entraîné pour ça.
Il ne vérifia pas son téléphone et laissa simplement le sommeil l’emporter comme une marée.
Il se réveilla dans l’obscurité.
Complète.
Pas de lumière dans le couloir sous la porte.
Pas de doux ronronnement du frigo.
Même le léger bruit de l’appareil de chauffage avait disparu.
Il se frotta les yeux et s’assit lentement.
« Olivia ? » appela-t-il, la voix à moitié bloquée dans ses rêves.
Rien.
Aucune réponse.
Il balança ses jambes hors du lit, se leva, et sortit dans le couloir.
Sa voix était plus claire cette fois. « Liv ? »
Pas de réponse.
Il fronça les sourcils.
L’endroit semblait… trop silencieux.
Jusqu’à ce qu’il tourne au coin du salon—
Et que le monde explose.
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FLASH !
BOUM !
Les lumières s’allumèrent en claquant.
Des confettis tombèrent du plafond.
Un chœur de voix criait : « ¡FELIZ CUMPLEAÑOS ! »
Hori arriva en courant vers lui en tenant un ballon.
Komi se tenait près du canapé, souriant comme si elle avait dix ans de moins, tandis que Miranda était à ses côtés, aussi cool que d’habitude, mais souriant largement, bras croisés.
Et puis il y avait Olivia—debout devant eux tous, les mains derrière le dos.
« Joyeux anniversaire, » dit-elle doucement, s’approchant de lui.
Elle se mit sur la pointe des pieds et l’embrassa sur la bouche.
Il cligna des yeux.
Encore à moitié entre le sommeil et la réalité.
Puis il rit.
Un rire réel, la tête rejetée en arrière, fatigué mais reconnaissant.
« Vous avez prévu ça ? »
Olivia sourit.
« Ça fait un moment qu’on le prépare. J’ai dû débrancher le frigo et tout. »
« Ça explique la coupure de courant. »
« Et le petit déjeuner froid, » ajouta Komi, en regardant la cuisine.
Hori tira sur sa manche.
« Dix-sept ! » déclara-t-elle en lui pointant du doigt. « Tu es vieux maintenant ! »
Izan sourit, lui ébouriffant les cheveux.
« Tu y arriveras bientôt, » dit-il comme un enfant, pas 17 ans mais un vieil homme.
Ils éclatèrent tous de rire.
Le gâteau fut sorti.
Pas trop gros.
Juste de quoi pour la famille.
Dix-sept bougies.
Il ferma les yeux, ne fit pas de vœu — il respira simplement.
Puis il les souffla.
……
Ce matin-là, internet était déjà réveillé pour lui.
La page officielle d’Arsenal publia l’hommage :
𝗝𝗢𝗬𝗘𝗨𝗫 𝟭𝟳𝗧𝗛, 𝗜𝗭𝗔𝗡
Premier au classement des buteurs de la Premier League et de la Ligue des Champions.
Au sommet de nos cœurs.
#JoyeuxIzan
Les fans firent le reste.
« Je ne peux pas boire. Je ne peux pas louer de voiture mais je peux absolument ruiner ton équipe préférée. Joyeux anniversaire, petit roi. »
De petits hommages continuaient d’arriver d’Espagne, Valencia, son ancien club, se joignant même pour souhaiter un bon anniversaire à Izan.
Pedri : « Continue de briller, mon crack. Le jeu a besoin de toi. »
Lamine : « Joyeux anniversaire ! Maintenant, arrête d’essayer de me surpasser. Tu deviens presque ce cousin avec qui je suis comparé. »
Et puis, la discussion de groupe vibra.
Une vidéo de l’équipe d’Arsenal.
Saka fut le premier. « Joyeux anniversaire au gars qui rend mon boulot plus difficile et plus facile en même temps. »
Même Arteta fit une brève apparition à la fin de la vidéo, les mains derrière le dos, essayant de ne pas sourire.
« Tu as fait beaucoup pour quelqu’un avec seulement dix-sept bougies sur le gâteau. Mais n’oublie pas — tu n’en es qu’au début. »
Izan retourna son téléphone et le posa.
Les rires résonnaient encore depuis le salon.
Et Izan se tenait là, au milieu de tout ça, âgé de dix-sept ans, tenant une assiette en papier avec une moitié de part de gâteau, et souriant comme si c’était suffisant.
Du moins pour l’instant.
A/n : dernier du jour. Amusez-vous à lire et je vous verrai dans un moment.
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