Chapitre 535
Chapitre 535 : Depuis Paris
Les nuages dehors l’avion se sont fissurés juste assez pour laisser entrevoir la côte irlandaise alors qu’Izan se déplaçait dans son siège.
Le ronronnement des moteurs restait le seul bruit réel dans la cabine, mais son écran vibrait encore occasionnellement dans sa paume.
Cela faisait trois semaines depuis Paris.
Depuis les smokings, les applaudissements en velours, et l’enveloppe qui disait Rodri.
Trois semaines depuis qu’il avait souri poliment, félicité publiquement, et n’avait rien dit d’autre.
Mais le monde n’avait pas tourné la page.
Pas en ligne.
Au contraire, le débat avait muté — devenu plus bruyant, plus mesquin, plus drôle, plus tribal.
Plus la cérémonie s’éloignait dans le temps, plus les arguments devenaient acerbes.
@BallonWatchdog :
« Joueur du Tournoi à l’Euro. Égalé le record de buts de Platini. Plus jeune vainqueur du Pichichi. Vainqueur de la Copa del Rey. 33 buts. 19 passes décisives. Tout cela à seize ans. Désolé, c’était l’année d’Izan. »
@RodriTruther :
« Le football n’est pas un jeu de highlights TikTok. Rodri est un ancrage au milieu et la pièce la plus importante dans deux systèmes gagnants de titres. Il a gagné l’Euro et la Premier League. Choix évident. »
@NextGenAgenda :
« Le moment de Rodri est maintenant. Le moment d’Izan est pour toujours. C’était une occasion de dire ‘Nous sommes prêts pour la nouvelle génération.’ Eh bien, cela a montré qu’ils ne l’étaient pas. »
Mais au milieu de toutes les analyses tactiques et graphiques de statistiques, un post avait mis le feu à la timeline.
De Vinícius Jr., trois jours après la cérémonie.
Sans contexte. Sans tag.
@Vinijr :
« Si je dois le faire dix fois pour en gagner une, je le ferai. Ils ne sont pas prêts. »
Quatorze mots.
Deux millions de likes.
Et une timeline divisée en deux.
@ViniSzn :
« Il a raison. Ce trophée ne concerne plus le talent. C’est la politique. C’est la narration. Vini prépare quelque chose de différent cette saison. Marquez ce tweet. »
@EliteWingerWatch :
« Cet homme vient de lâcher l’arc de villain le plus froid de l’histoire du Ballon d’Or. On a besoin du documentaire Netflix maintenant. »
Mais d’autres n’y croyaient pas.
@Bigboyenergy :
« Frérot agit comme s’il avait été volé alors qu’il n’était même pas dans le top 3. Un but final ne gomme pas toute la saison. Le G/A de Vini n’est même pas encore à 35 mais il veut gagner contre Izan. SMH »
@ColdFactsOnly :
« Imagine avoir 24 ans et tweeter comme un poète de la revanche. Pendant ce temps, Izan a posté un emoji poignée de main et est retourné à l’entraînement. La différence de maturité se voit. »
Le vrai coup de théâtre ?
Vinícius n’avait pas commencé la nouvelle saison comme il l’espérait.
5 buts en onze matchs, ce n’était pas mal, mais cela n’aidait pas quand la personne contre qui il argumente avait 12 buts et 6 passes en 10 matchs depuis qu’Izan avait manqué le match contre Brighton.
Rechutes de blessure.
Chances manquées.
Et pourtant — il parlait de l’héritage comme si c’était une destinée.
@MadridMirror :
« J’aime Vini. Mais si tu tweetes ‘ils ne sont pas prêts,’ tu dois l’être toi-même. La saison ne facilite pas la campagne. »
@FuturoEspaña :
« Nous sommes entrés dans l’ère la plus étrange. Viní qui se dispute avec des fantômes. Izan qui ne dit rien et domine quand même chaque débat. »
Izan ne répondit pas au tweet.
Il était au-dessus — ou peut-être juste au-delà.
Au lieu de cela, il avait posté une photo le lendemain de la cérémonie.
Lui, marchant sur un terrain d’entraînement à Colney, de dos, balle sous le bras.
Juste des ombres. Et du mouvement.
Pourtant, internet complétait les blancs.
@NeutralFutbol :
Dis ce que vous voulez à propos du prix. Mais si vous pensez que ce gamin ne l’aura pas dans les mains dans les prochaines années ? Vous n’êtes pas prêt.
@IzanFC16 :
“Il a 16 ans. Ce n’est pas le sommet. C’est le début.”
Miranda jeta un coup d’œil à lui de l’autre côté de l’allée.
Elle pouvait voir qu’il lisait.
Il disait toujours qu’il ne lisait pas, mais elle savait mieux.
Et pourtant—son visage ne se tordait pas. Ne se tendait pas.
Il les lisait simplement comme des bulletins météo.
Vent qui arrive. Pluie qui monte. Toujours en vol.
La voix du capitaine résonna dans l’interphone.
Décente en cours.
L’écran s’assombrit à nouveau dans la paume d’Izan.
Londres était presque en dessous d’eux.
Le débat n’était pas terminé.
La tempête n’était pas passée.
Mais il ne poursuivait pas le bruit.
Il se dirigeait vers la pelouse.
Le soleil commençait à se déposer dans une brume grise de novembre lorsque la voiture sortit d’Heathrow et se fondit dans le trafic en direction du Nord de Londres.
La pluie striait les vitres mais ne tombait pas fort—juste assez pour brouiller les lumières, juste assez pour leur rappeler la saison.
Izan se rasseyait dans la banquette arrière, le capuchon enlevé maintenant, vêtu d’un sweat noir et d’une veste sombre zippée à mi-chemin.
Ses yeux suivaient les rues familières qui défilaient, écoutant à moitié le bourdonnement doux de la radio à l’avant.
Miranda était assise à côté de lui, sa tablette fermée maintenant, sa voix calme et détendue.
“J’ai finalisé la maison,” dit-elle, le regardant du coin de l’œil.
“Ton choix. Celle de Hampstead. Ils ont accepté l’offre la semaine dernière. Elle est à toi maintenant.”
Izan tourna légèrement la tête, un petit sourire effleurant son visage.
“Bon.”
“On peut emménager pour Noël si tu veux,” proposa-t-elle.
“Ou attendre la période de janvier si c’est plus simple. Moins de bruit.”
Il hocha la tête, lentement. “Gère ça. Janvier, ça me va. Je garderai l’appartement jusque-là.”
Miranda pencha la tête. “Je m’assurerai que tout se passe bien. Tu n’auras pas à soulever une boîte.”
Izan laissa échapper un rire silencieux, fatigué. “Tu dis ça comme si tu me laisserais faire de toute façon.”
Elle sourit en coin. “Pas une chance.”
Ils restèrent en silence après cela.
Le téléphone de Miranda vibra une fois—une mise à jour de l’équipe de relations publiques sur un appel avec un sponsor—mais elle le mit en silencieux.
Il fallait que quelque chose repose un peu.
Finalement, la voiture s’arrêta devant son immeuble.
Miranda tendit la main vers la porte.
“Je te laisse te reposer,” dit-elle, faisant une pause d’une seconde.
“Mais Izan ?”
Il la regarda.
“Tu sais ce que signifie cette prochaine étape.”
Il ne répondit pas.
Il n’avait pas besoin de le faire.
Elle le laissa là, seul à nouveau avec la pluie.
L’appartement était exactement comme il l’avait laissé—propre, calme, discret.
Toujours un espace temporaire.
La nouvelle maison changerait cela, lui donnerait une permanence.
Peut-être.
Mais pour l’instant, c’était suffisant.
Il posa son sac, enleva ses chaussures, et s’étendit sur le canapé sans allumer la lumière.
Son esprit vagabondait vers la prochaine étape devant eux avant de repenser aux trois derniers matchs.
Trois matchs depuis le Ballon d’Or.
Trois titres très différents.
Le premier était calme—une victoire 1–0 contre Bournemouth à l’Emirates.
Tendu, serré, pas joli.
Mais à la 67e minute, Izan avait glissé entre les lignes, lancé une balle sans regarder dans la foulée de Merino, et Merino l’avait enterrée.
Trois points.
Rien de spectaculaire.
Puis vint la chute.
Inter Milan.
Ligue des champions, phase de groupes.
Une guerre d’usure au San Siro, où Arsenal semblait enfin mortel.
Au 78e minute, Hakan Çalhanoğlu s’est avancé pour tirer le penalty après une faute maladroite de Timber dans la surface.
Le penalty a été tiré proprement et froidement.
Arsenal a poussé, mais rien n’a cassé alors qu’ils subissaient leur première défaite de la saison.
1–0.
Les titres ont parlé d’un réveil.
Une mise en garde.
Izan avait attiré deux défenseurs à chaque fois qu’il touchait le ballon.
Mais pas de magie cette nuit-là.
Et puis—Chelsea.
De retour en Premier League.
Un derby londonien avec de vieilles ombres.
Arsenal semblait plat, hésitant.
Chelsea a marqué en premier.
Ils se sont repliés.
Les ont défiés de percer leur défense.
Pendant 88 minutes, les Gunners ont semblé fatigués. Prévisibles.
Mais Izan ne s’est pas arrêté de bouger.
À la 89e minute, il a fait la différence—il a récupéré un ballon relâché après un ricochet, a fait deux touches, puis l’a courbé au-delà du gardien du côté gauche pour égaliser à 1–1.
Un point sauvé.
Les fans dans la tribune visiteuse ont crié comme si c’était une victoire.
Mais la presse ?
@PLDramaDaily :
« Arsenal sauve un nul à Stamford Bridge. Mais est-ce ainsi que ça recommence ? »
@RedAndBottled :
« Déjà vu en marche. Les Gunners sont toujours devant Liverpool, 2e, de 4 points, mais les questions se posent. »
@WatchIzzy :
« Izan sauve le point. Encore. Mais il ne peut pas les porter à chaque match. Il a seize ans. Ce n’est pas soutenable. »
Izan parcourut quelques-uns de ces messages maintenant, à peine un mouvement de paupière.
Il n’était pas en colère.
Mais il n’était pas non plus en paix.
Trois matchs depuis le Ballon d’Or.
Deux n’avaient pas été gagnés.
Izan cligna des yeux en regardant à nouveau les titres sur son téléphone, puis ferma la page d’un soupir discret.
L’appartement était toujours calme et chaud, la pluie lointaine étouffée par le verre épais.
Il parcourut ses contacts, appuya une fois, et porta le téléphone à son oreille.
« Salut, » dit-il dès que la ligne fut connectée, la voix douce mais pleine d’attente.
« Tu es où ? Je pensais que tu serais là. »
De l’autre côté, Olivia ricana—un son léger, détendu, qui brisa instantanément la tension encore accrochée à sa poitrine.
« J’essayais de te surprendre, » dit-elle.
« Tu es partie presque deux semaines, et je pensais… que je préparerais quelque chose de sympa. J’allumerais un peu l’appartement. Mais je ne savais pas que tu arriverais si tôt. »
Il sourit faiblement, s’enfonçant un peu plus dans le canapé.
« Tu as fait des courses ? »
« Je ne vais pas faire semblant de ne pas avoir acheté la moitié du supermarché, » taquina-t-elle.
Izan laissa échapper un rire, posant la tête contre le dossier du sofa.
« Rentre juste sain et sauf. »
« Je le suis déjà, » dit-elle—et il entendit le bruit caractéristique d’une porte qui se déverrouille.
Quelques secondes plus tard, la porte de l’appartement s’ouvrit en grinçant.
Il ne leva même pas la tête.
Les pas d’Olivia s’approchèrent.
Elle laissa tomber ses sacs juste après l’entrée, ferma la porte derrière elle—
Puis courut et sauta sur le canapé sans aucune hésitation.
Izan la rattrapa en plein vol avec un grognement, la stabilisant instinctivement alors qu’elle se blottissait contre sa poitrine.
Ses cheveux sentaient l’extérieur—l’air froid, le vent de la ville, et quelque chose de faintement sucré.
Il laissa ses doigts s’égarer paresseusement dedans.
Aucun mot pendant un long moment.
Izan pencha de nouveau la tête en arrière.
Et laissa le silence s’installer.
A/n : Je sais, beaucoup d’entre vous n’aimeront peut-être pas comment cela s’est passé, cough *_Xyz_*, mais c’était la meilleure chose que je pouvais faire. Souhaitons bonne chance à Izan pour la prochaine. C’est le 2e du jour mais ell_gamer245 a juste spamé quelques tickets dorés, alors on se retrouve ce soir avec un chapitre supplémentaire. Amusez-vous bien
Votre cadeau est la motivation de ma création. Donnez-moi plus de motivation ! Avez-vous une idée de mon histoire ? Commentez-la et faites-le moi savoir.