Chapitre 511
Chapitre 511 : Pause rapide [Chapitre GT]
Le ciel au-dessus du Nord de Londres était devenu d’un gris terne, typique du début d’automne, une pluie douce à peine nuageant les pare-brises des voitures garées devant le complexe.
Le brouhaha du devoir international—stades, drapeaux, vols—était derrière eux maintenant.
La pause était terminée, et le football en club avait repris.
Izan franchit l’entrée de son immeuble, le bip de la télécommande déverrouillant la porte.
Leur dernier match contre la Serbie avait laissé des traces après un match difficile qui s’était terminé par une victoire 3-0 pour l’Espagne, avec Izan marquant un but et faisant une passe décisive, portant son total de contributions offensives pendant la break à 3 en 2 matchs.
Un depuis le banc et l’autre en tant que titulaire.
Son sac était suspendu à une épaule, l’équipement d’entraînement encore humide de sueur après la séance de l’après-midi à Colney.
La douleur familière dans ses jambes était revenue—pas la tension électrique des matchs internationaux, mais la lente fatigue de la préparation en ligue.
Il l’accueillit.
Il enleva ses chaussures près de la porte et laissa tomber son sac avec un bruit sourd près du mur.
L’endroit était calme.
Olivia n’était pas encore rentrée—elle était encore à l’école.
Deux mugs traînaient sur le comptoir de la cuisine, témoins du rush du matin, et les lumières du salon émettaient un doux bourdonnement.
Il erra dans la cuisine, alluma le robinet, et aspergea d’eau froide son visage avant de boire directement à l’évier.
Cela le réveilla un peu, assez pour remarquer le bol de céréales en train de sécher sur la table basse et la tache de thé près de l’évier.
Il attrapa un chiffon sous le comptoir et le nettoya sans y penser.
Il enleva son sweat à capuche d’Arsenal et le laissa pendre sur le dossier d’une chaise avant d’ouvrir le frigo.
Un reste de pâtes dans un tubulaire.
Une moitié de citron.
Une bouteille d’eau.
Il prit la bouteille et une bouchée de ce qui restait d’hier, froid mais encore mangeable, avant de regarder la pile de vaisselle qui s’accumulait à côté de l’évier.
Soupirant, il remonta ses manches et rouvrit le robinet.
L’éponge sentait légèrement le savon et l’ail.
Il frotta les assiettes, les mugs, la boîte à lunch d’Olivia, et une fourchette solitaire posée dans l’évier comme si elle l’attendait toute la journée.
Il rinça tout deux fois et le mit sur le porte-vaisselle, essuya à nouveau le comptoir, juste parce que le mouvement lui semblait nécessaire.
Depuis le salon, la télé diffusait un bruit de fond à faible volume.
Une bande défilait en bas de l’écran : « Arsenal reprend du service contre Newcastle ce samedi. Izan va-t-il continuer sur sa lancée avec l’Espagne ? »
Il l’éteignit.
Un silence s’installa autour de lui.
Pas un silence gênant, mais celui qui lui rappelait qu’il était chez lui.
L’appartement était maintenant propre.
Peut-être un peu trop propre.
Plus de vaisselle.
Aucune chaussure éparpillée.
Il jeta un coup d’œil à l’heure—elle serait bientôt de retour.
Il entra dans la chambre et s’assit au bord du lit, téléphone en main.
Il y avait des messages de Lamine et Nico—des trucs de groupe.
Des mèmes, une photo floue de leur dîner à Madrid la veille, avant que tout le monde ne parte.
Un de Miranda, demandant s’il avait vu la liste finale des sponsors.
Il ne l’avait pas encore vue. Il répondrait plus tard.
Pour l’instant, il se laissa allonger, les yeux fixant le plafond.
Dehors, le vent se leva. Un après-midi de mercredi calme.
L’odeur de gazon et de cirage de chaussures persistait encore sur sa peau.
L’entraînement avait été intense—Arteta ne perdait pas de temps à leur faire perdre leur forme ou, comme il aimait l’appeler, la « rouille internationale ».
Izan n’avait pas beaucoup parlé, il s’était simplement mis au travail.
C’était l’état d’esprit de tout le groupe : pas de distractions, pas de retard.
Il se leva à nouveau, alla à la fenêtre, et regarda les nuages dériver au-dessus de la skyline.
La porte s’ouvrit doucement avec un clic, et cela suffit à réveiller Izan de sa quiétude.
Il cligna des yeux une fois, puis encore, alors que des pas résonnaient faiblement sur le parquet.
« Tu es de retour », dit-il en se détachant du comptoir.
Sa voix portait cette calme, cette douceur réservée aux moments qui ne nécessitaient pas d’énergie, seulement de la présence.
Olivia entra, son sac glissant de son épaule et atterrissant avec un bruit sourd sur le canapé.
Elle ne dit rien d’abord — elle se heurta simplement à lui, les bras enroulés paresseusement autour de sa taille, le visage pressé contre sa poitrine comme si elle pouvait s’y cacher pendant quelques heures.
« Je suis vraiment fatiguée aujourd’hui », murmura-t-elle, sa voix étouffée, comme si même parler était une corvée.
« Je sais », répondit simplement Izan, posant doucement sa main sur l’arrière de sa tête.
Ils restèrent ainsi, immobiles, plus longtemps qu’un instant.
Juste le bourdonnement ambiant d’un appartement calme et la pluie qui continuait à tomber au-delà de la fenêtre.
Finalement, Izan lui donna une douce pression.
« Va te coucher », dit-il, s’éloignant juste assez pour la regarder.
« J’ai tout réglé. La seule chose qui reste, c’est la cuisine. Et soyons honnêtes — aucun de nous deux ne s’en occupe. »
Les yeux d’Olivia s’ouvrirent à peine alors qu’elle laissait échapper un rire fatigué, se penchant dans le canapé et enlevant ses chaussures sans beaucoup d’effort.
« Céréales pour le dîner ? » murmura-t-elle.
« Régime d’athlète d’élite », répondit Izan, se dirigeant déjà vers le placard avec un sourire.
Elle s’affala sur le canapé, se recroquevillant dans les coussins, les yeux déjà fermés.
Izan se déplaça dans la cuisine avec une douceur silencieuse, sortant deux bols, attrapant le lait et les céréales avec les mêmes mains expérimentées qu’il utilisait pour disséquer les milieux de terrain.
Le cliquetis de la cuillère dans la céramique était le seul bruit maintenant, doux et domestique.
Et dehors, la pluie qui avait commencé continuait, indifférente et imperturbable, tout comme eux.
……..
« Il y a quelques années », commença le premier commentateur alors que la caméra panoramique sur le stade en pleine effervescence de St. James’ Park.
« On aurait pu penser qu’Arsenal allait se promener à Newcastle et repartir avec les trois points comme si c’était un entraînement. Mais les temps ont changé. »
La diffusion passa à une vue aérienne large des tribunes bondées, les maillots noir et blanc se mêlant à une vague de bruit.
Des banderoles flottaient haut, et des chants résonnaient dans le ciel du début de soirée.
« Newcastle est une autre bête de nos jours », intervint son partenaire.
« Des nuits de Ligue des Champions sous les projecteurs, une défense rodée au millimètre, et des attaquants qui ne cessent de courir. Ce n’est plus un simple point de passage pour Arsenal — c’est un champ de bataille. »
Alors que les joueurs commençaient à sortir du tunnel, la caméra suivit l’équipe d’Arsenal marchant dans leurs maillots rouge foncé, bordés de blanc.
Declan Rice menait la ligne du milieu, tandis que Gabriel se tenait au centre de la défense comme un sentinelle, et Saka trottinait sur place, déjà concentré, silencieux, mortel.
Et puis, il y eut le plan d’Izan qui resta un peu plus longtemps.
« Le voilà », dit la première voix. « Izan, âgé de seulement 16 ans, immobile, et pourtant d’une manière ou d’une autre, celui que tout le monde regarde comme s’il était là depuis une décennie. »
« On ne peut pas leur en vouloir. Fraîchement sorti d’une pause internationale exceptionnelle — but contre la Serbie, un autre contre le Danemark, une passe aussi — ce n’est plus une question de si Izan aura un impact, mais quand. »
La caméra se rapprocha d’Izan marchant à côté de Merino, son expression calme, les lèvres légèrement entrouvertes alors qu’il murmurait quelque chose à son compatriote.
Ses bottes brillaient sous les projecteurs, blanches avec cette bordure rouge profond qui correspondait à son maillot.
« Et il n’est pas seulement là pour faire le show », poursuivit le deuxième commentateur.
« L’enfant a de la vision, de la discipline, et cette capacité rare à ralentir le jeu quand tout le monde se précipite. Il fait hésiter les hommes mûrs, fait douter les défenseurs d’eux-mêmes. C’est comme s’il avait des codes de triche. »
« Mais cette équipe de Newcastle— » interrompit l’autre, « ils ne vont pas dérouler le tapis rouge. Ils pressent fort, ils se battent pour les secondes balles, et tu peux parier que Bruno Guimarães aura un œil attentif sur Izan toute la nuit. »
Les équipes se sont alignées pour les poignées de main traditionnelles.
Eddie Howe et Mikel Arteta échangèrent des regards polis sur la touche.
Les joueurs prirent place alors que le stade de St. James’ vibré d’anticipation.
« Deux clubs avec des parcours différents, la même ambition. Arsenal, essayant de suivre le rythme en tête. Newcastle, essayant de rester dans la course. Et entre tout ça— » Il y eut une pause alors que la caméra captait Izan jetant un coup d’œil une fois vers les tribunes, « un adolescent qui est devenu l’un des éléments les plus importants du jeu. »
L’arbitre jeta un coup d’œil à sa montre.
« Accrochez-vous. Ça va être bon. »
Le match venait à peine de s’installer dans son rythme.
Arsenal, vêtu de leur rouge et blanc classique, faisait circuler la balle avec confiance, déplaçant la possession d’un côté à l’autre, invitant Newcastle à presser.
La foule locale vibrait, mais les Gunners n’étaient pas pressés.
Leurs mouvements étaient mesurés. Précis.
Ben White passa à Merino, qui contrôla sous pression et laissa rapidement la balle à William Saliba.
Le Français jeta un coup d’œil à sa droite avant de jouer dans Declan Rice, positionné à la limite de la surface—pas Newcastle, mais Arsenal.
Arsenal avait avancé ses joueurs, un risque calculé, et Rice se retrouva en pleine pelouse.
Il fit un contrôle pour stabiliser, leva la tête.
Et puis, Rice lança la balle.
Un missile diagonal, balayé à travers l’air comme une lame.
Elle vola, haute et précise, évitant complètement la mêlée du milieu de terrain et tombant juste devant la surface de Newcastle.
« Quelle passe de Rice—il a repéré quelque chose ! » s’écria un commentateur alors que la foule retenait son souffle.
Havertz sauta, parfaitement synchronisé, juste devant Schär.
Il n’essaya pas de la contrôler ou de la dévier sauvagement—il l’amortit avec le côté de sa tête, la balle tombant dans l’espace juste devant Izan, qui glissait déjà sur la scène comme s’il avait lu le scénario.
« Oh mon Dieu, il est encore là ! » cria-t-on.
Izan prit la balle avec la lanière de ses chaussures, avec fluidité, sans mouvement inutile.
Sa premier contact la contrôla, le second la fit avancer, et maintenant deux maillots noir et blanc s’effondraient sur lui—Burn à gauche, Lascelles qui se rapprochait de la droite.
Il n’y eut pas de pause dans son mouvement.
Izan pencha son épaule d’un seul coup, une feinte si subtile qu’elle en semblait inexistante—mais Burn mordit.
Le poids du défenseur de Newcastle se déplaça légèrement vers l’extérieur, et cela suffit.
Izan fit passer la balle avec l’intérieur de sa chaussure, le fantomant à toute vitesse.
Lascelles était la dernière ligne, et il intervint avec intention, crampons inclinés pour couper l’espace, mais Izan fit une feinte, laissant la balle passer de gauche à droite, déguisée en un clin d’œil.
Un flou de chevilles et un corps qui ne perdit jamais de rythme.
Lascelles trébucha, fit un léger tour sur lui-même, et disparut du tableau.
« Oh, arrêtez. C’est juste cruel ! » hurla le commentateur, la voix tremblante d’incrédulité.
« Il a envoyé deux défenseurs de la Premier League faire du shopping sans même regarder, attends et—! »
N/A : D’accord les gars, amusez-vous à lire et je vous retrouve dans un instant avec le premier chapitre de la journée.
Votre cadeau est la motivation de ma création. Donnez-moi plus de motivation !
Vous aimez ? Ajoutez à la bibliothèque !