Chapitre 482
Chapitre 482 : Les Rayures ou le Swoosh
Miranda regarda Izan de côté, qui semblait enfin engagé.
Il ne dit rien.
Il prit simplement le jus qu’il avait demandé au milieu de la conversation avant de prendre une gorgée.
Lorsqu’il parla enfin, sa voix était basse.
« Donc ce que tu dis, c’est… que simplement se présenter change la donne. »
Le jeune représentant sourit. « Avec toi ? Oui. C’est exactement ce que nous disons. »
Miranda sirota son vin avec un sourire subtil sur le visage.
« Ils étaient dans une toute autre catégorie. »
………………
Le bourdonnement de la ventilation au plafond était le seul son dans le vaste bureau minimaliste au dernier étage du siège mondial d’Adidas à Herzogenaurach.
Hans Webber, le responsable des Partenariats Athlètes Globaux, était assis derrière son bureau en béton poli, feuilletant un portfolio numérique sur sa tablette.
Son blazer, bleu marine et impeccable, était plié soigneusement sur le dossier de sa chaise, les manches retroussées alors qu’il analysait des données sur l’impact des campagnes, les métriques de performance et les taux de conversion sociale.
Il ne leva pas les yeux lorsque la porte en verre s’ouvrit avec un sifflement, mais l’urgence dans les pas de l’assistante finit par attirer son regard.
« Monsieur, » dit-elle, sa respiration légèrement coupée.
« Nike a pris contact. »
C’était tout ce qu’elle avait à dire.
Hans cligna une fois des yeux, ses lèvres se contractant en une légère ligne alors qu’il se penchait en arrière dans sa chaise.
Les coins de son esprit parcoururent les prédictions que son équipe avait évoquées ces dernières semaines — murmures de réunions privées, silence soudain en PR du côté d’Izan, et la capacité étonnante de Nike à frapper juste avant les échéances contractuelles.
Donc, c’était vrai.
Il posa la tablette sur le bureau et joignit ses doigts en prière.
« Ont-ils rencontré à Londres ? » demanda-t-il doucement.
« Oui. Hôtel Connaught. On dit que Tyrell Greene l’a organisé lui-même. »
Hans hocha la tête, presque distraitement.
Pendant un instant, il ne dit rien.
L’assistante attendit, ses yeux fixant l’horizon grisâtre au-delà de la fenêtre, ses pensées avançant avec la précision d’une campagne militaire.
Puis, lentement, Hans se leva.
Il attrapa son manteau, le passant avec une autorité décontractée.
« Quel temps fait-il à Londres à cette période de l’année ? » demanda-t-il, presque de façon rhétorique.
« Nuageux. Pluvieux, je pense, » répondit l’assistante, incertaine.
Hans sourit légèrement en essuyant une poussière imaginaire de son revers de veste.
« Parfait. Alors ils ne nous verront pas venir. »Suivez les nouveautés sur novel⸺fire.net
Il passa devant elle avec une calme détermination, puis s’arrêta à la porte.
« Faites entrer l’équipe qui a été en contact avec Miranda, » dit-il.
« Je veux tout le monde dans la salle de réunion dans dix minutes. Pas d’excuses. Chaque piste, chaque clause, chaque chiffre. Nous serons dans l’avion dans deux heures. »
L’assistante cligna des yeux. « Où allons-nous ? »
Hans ne s’arrêta pas de marcher.
En descendant le couloir, il parla sans se retourner — sa voix basse, posée, et chargée d’intention.
« Nous allons assurer l’avenir du football, » dit-il.
« Et faire en sorte qu’il porte trois bandes et non ce swoosh ridicule. »
Son assistante sourit à la déclaration de Hans Webber — acérée, ambitieuse, et parfaitement lui.
Elle fit volte-face, ses talons claquant sur le sol poli alors qu’elle avançait avec détermination.
La machine était en marche, et la réponse serait rapide.
Adidas ne se laisserait pas déjouer — pas sous la surveillance de Hans.
……
De retour à Londres, les portes en verre poli de The Connaught tournèrent lentement alors qu’Izan et Miranda sortaient sous la douce pluie du soir.
La pluie donnait un éclat scintillant au pavé, et les faibles lumières ambrées le long de la façade de l’immeuble reflétaient un rêve sur la pierre mouillée.
Les talons de Miranda claquaient net, sa posture aussi précise que jamais tandis qu’Izan marchait à ses côtés en silence, toujours vêtu du costume noir élégant qu’elle lui avait apporté — torse nu en dessous, taillé pour l’intimidation, son expression distante.
Derrière les panneaux en verre fumé de la salle à manger privée, l’équipe Nike observait leurs silhouettes s’éloigner.
Le cadre supérieur plus âgé plissa les yeux pensivement.
« Il a l’air secoué, » murmura-t-il, les yeux fixant le visage impassible d’Izan.
La jeune femme se pencha plus près.
« Tu penses qu’on a fait assez ? Ça semblait solide — comme une proposition que personne ne refuse. »
L’homme plus âgé laissa soudain échapper un rire discret, poli par la richesse et la certitude.
« Personne ne tourne le dos à une affaire comme ça, » dit-il en faisant tournoyer le dernier peu de scotch dans son verre.
« Même pas LeBron à seize ans. Ni Cristiano. Il n’a peut-être pas signé aujourd’hui, mais crois-moi — il reviendra. Cette offre le hantera jusqu’à ce qu’il accepte. »
Dans la Mercedes noire élégante qui s’éloignait de Mayfair, Izan n’avait toujours pas dit un mot.
La ville défilait — humide, électrique, distante — tandis que l’intérieur en cuir vibrait de luxe discret.
Miranda tapota ses ongles contre son téléphone une fois avant de le regarder.
« Ça va ? »
Izan cligna des yeux, comme s’il sortait d’une immersion sous-marine.
« Ouais. Ouais, je… j’ai oublié quelque chose. »
Miranda plissa légèrement les yeux.
« Qu’as-tu oublié ? Ton téléphone est dans ta poche. »
Il rit, un peu gêné.
« Non, ce n’est pas ça. J’ai oublié d’acheter quelque chose pour Olivia. »
Miranda pencha la tête.
« Sérieusement ? On vient de sortir de ce qui pourrait devenir la réunion de sponsoring la plus commentée depuis des années, et ton cerveau est bloqué sur un sandwich ? »
« Je me suis laissé distraire, » admit-il en se frottant la nuque.
« Elle a plaisanté plus tôt en disant que je ne savais pas cuisiner, et je voulais lui ramener quelque chose de sympa. Puis le truc Nike est arrivé, et… j’ai oublié. »
Miranda poussa un long soupir, mais un sourire se dessina au coin de ses lèvres. Elle se pencha en avant et appuya sur l’interphone.
« Chauffeur, détour par Sandwich Sandwich — oui, celui près de Westbourne Grove. »
Un signe de tête en provenance de l’avant.
« Dis-lui de faire attention à son poids, » dit-elle, avec un ton de mise en garde moqueuse.
« On t’a déjà assez étouffé sous tout ce poids devant et derrière. Ça suffit. »
Izan sourit à l’expression un peu jalouse de Miranda.
La pluie fine coulait doucement sur les vitres, la ville murmurant dehors.
………
La Mercedes noire glissa doucement dans les rues humides de Londres, les lumières de la ville défilant comme du feu liquide à travers les vitres mouillées.
À l’intérieur, l’air sentait légèrement le romarin et le fromage grillé — Quatre sandwiches soigneusement emballés reposaient sur les genoux d’Izan, la chaleur rayonnant à travers le papier.
Miranda faisait défiler tranquillement son téléphone à côté de lui, les jambes croisées, indifférente à la longue soirée.
Ils venaient de quitter Sandwich Sandwich — la boutique calme et chaleureuse où le personnel avait souri maladroitement en voyant entrer Izan Hernandez vêtu d’un costume de luxe sans chemise en dessous.
Les sandwiches avaient été payés par Miranda sans un mot, son expression impassible malgré les regards amusés derrière le comptoir.
En passant devant Paddington Green, Izan se redressa soudainement, les yeux plissés.
« Attends, » murmura-t-il en sortant son téléphone. « J’ai oublié le match. Quel était le score ? »
Miranda le regarda.
« Quoi ? »
« La Carabao Cup, » dit-il en déverrouillant son écran.
« J’ai complètement oublié. Premier match de la saison. Je ne suis pas impliqué mais — »
Ses doigts dansèrent rapidement sur l’écran.
« Je veux voir comment ils se débrouillent. »
Miranda rit.
« Tu es sans espoir. Nous venons juste d’avoir une réunion potentielle d’un milliard de livres, et ta tête est toujours à l’Emirates. »
« Non », répondit Izan, les yeux parcourant les scores, « c’est techniquement le Carabao qui est dans ma tête. »
Miranda secoua la tête, regardant Izan qui se frayait un chemin vers l’onglet des scores et vérifiait la notification pour Arsenal.
« Oh, on a mené, mais Arteta a dû faire entrer quelques gros calibres », dit-il en montrant le score à Miranda.
« Ethan a marqué deux », ajouta Izan, retirant son téléphone du visage de Miranda.
« Saka ne me laissera pas en paix et parlera probablement de comment Ethan est le prochain moi et est sur le point de prendre ma place alors que le gars est plus vieux que moi et… »
La Mercedes noire s’arrêta enfin doucement devant l’immeuble de Izan, au nord de Londres.
La personne en question sortit dans l’air frais de la nuit, la fraîcheur adoucie par le poids des sandwiches encore chauds dans sa main.
Miranda lui fit un signe de tête complice depuis l’intérieur de la voiture, tapant déjà quelque chose sur son téléphone alors qu’il fermait la porte derrière lui.
Il atteignit la porte de l’appartement et appuya sur la sonnette.
Quelques instants plus tard, des pas se firent entendre doucement vers la porte avant qu’elle ne s’ouvre pour révéler Olivia, les cheveux attachés en un chignon négligé, enveloppée dans l’un de ses sweat-shirts oversize.
Son visage s’illumina instantanément.
« Voilà », dit-elle en avançant et en enroulant ses bras autour de son torse.
Izan se pencha dans l’étreinte, la fatigue dans ses épaules s’apaisant à son contact. Il leva le sac d’une main.
« Pour toi », dit-il.
« Toujours chaud. »
Olivia rit en le prenant.
« Tu me gâtes. »
Il la suivit à l’intérieur, verrouillant la porte derrière lui.
L’endroit était doucement éclairé, une légère odeur de vanille et de bois de santal flottant dans l’air.
Alors qu’elle s’asseyait sur le canapé et commençait à déballer le sandwich, elle le regarda avec un sourire malicieux.
« Alors ? » demanda-t-elle, la bouche déjà pleine.
« Comment ça s’est passé ? Nike a-t-il retiré le contrat en or ? » dit-elle en passant les sandwiches restants à Izan.
Izan haussa les épaules avec une indifférence maîtrisée, en enlevant ses chaussures.
« Tu sais. Des discussions. Rien de signé », dit-il en prenant un des emballages.
Elle sourit en mâchant.
« D’accord. Et rien dans tes yeux ne laisse penser que tu as passé la soirée à te faire parade comme un prince dans un smoking Saint Laurent à moitié nu. »
Il lui lança un coussin.
« Tu en sais trop. »
N/d : Deuxième d’une série de 4 pour la première moitié de la journée. Je vais devoir dormir après la troisième, parce que bon. En tout cas, amuse-toi à lire.
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