Chapitre 469
Chapitre 469 : Impatient d’y être
Arteta soupira, une annoyance feinte affichée sur son visage.
Puis il se tourna vers ses assistants, qui haussèrent les épaules, pointant vers les médecins de l’équipe. Mais ils continuaient à détourner le regard, refusant de croiser son regard.
« D’accord, d’accord », dit-il en agitant la main. « Vous l’avez mérité. »
Une vague d’excitation parcourut le bus.
« Repas de triche, les gars », confirma-t-il. « Burgers. Frites. Tout ce qu’il faut. »
« On y va ! » Zinchenko leva le poing en l’air, au grand amusement du personnel.
« Mais— » Arteta leva un doigt, souriant de nouveau, « je vous laisse faire ça parce que vous allez tout brûler avant le prochain match.
Compris ? »
« Oui, monsieur ! » résonna en chœur.
Arteta ricana, les yeux voilés en regardant Izan, puis il se retourna.
« On a vraiment gagné cette période de transfert », murmura-t-il en regardant les supporters d’Atalanta sur le trottoir alors que le bus passait à toute vitesse.
Les roues crissèrent contre le tarmac alors que le bus de l’Arsenal s’arrêtait juste devant le centre d’entraînement d’Emirates à Londres, la bruine matinale flottant dans l’air.
Une foule modeste de supporters s’était déjà rassemblée derrière les barricades — certains en uniforme scolaire, d’autres en costume, pressés pour le travail, mais tous rayonnants d’excitation.
La nouvelle s’était rapidement répandue.
Le doublé d’Izan contre Atalanta avait illuminé les timelines et les gros titres.
Alors que les joueurs commençaient à descendre du bus, les appareils photo crépitaient, et les chants commençaient presque immédiatement.
« Izan ! IZAN ! »
« Martinelli ! Une photo, mec ! »
« Kai ! Sign my ball ! »
Arteta, en train de vérifier quelque chose sur son téléphone, leva la tête, repéra les visages impatients, et poussa un petit soupir.
Mais lui aussi ne put réprimer le sourire qui se dessinait sur ses lèvres.
« D’accord, cinq minutes », appela-t-il à ses joueurs. « Faites en sorte que ça compte. »
Les garçons se dispersèrent le long des barricades.
Declan Rice fut immédiatement entouré, sortant un marqueur de son sac comme un magicien.
« Qui commence, alors ? » sourit-il, griffonnant sa signature sur une écharpe.
Saka était déjà accroupi pour prendre un selfie avec un jeune garçon dont les yeux étaient grands derrière ses grosses lunettes.
« Tu seras au prochain match ? » demanda Saka.
« On essaiera de te faire un autre spectacle. »
« Izan ! » appela encore quelqu’un.
Il se retourna, capuche tirée à moitié sur la tête, et fit un petit signe de la main. Une adolescente lui poussa son téléphone vers lui, presque tremblante.
« Tu peux juste— ? S’il te plaît— »
« Ouais, ouais. Viens ici », sourit Izan, prenant le téléphone et prenant une photo rapide avec elle avant de se tourner vers le suivant, un maillot à la main.
« Tu veux quoi ? Au dos ou sur la manche ? »
« Le badge », sourit l’enfant.
Izan griffonna son nom juste en dessous de l’écusson, puis le lui rendit.
« Prends-en soin, d’accord ? »
À côté de lui, Ødegaard — avec des béquilles, la cheville protégée par une botte — signait encore.
« Vous feriez mieux de commencer à faire votre part », lança-t-il en haussant un sourcil.
« Moi, je ne peux pas courir et j’ai signé, genre, quarante. »
« Tu es juste lent, mon frère », lança Declan Rice. « Faut laisser le temps aux fans de rattraper. »
Trossard pointa du doigt Izan.
« Non, le Golden Boy là-bas vole toute la lumière. »
« J’ai signé à peine dix », dit Izan en souriant.
« Ouais, par minute », rit Saliba.
Quelques autres stylos furent passés, des téléphones inclinés, et des selfies pris.
Finalement, Arteta regarda sa montre et applaudit une fois.
« Allez, les gars. Il est temps de se reposer. On reprend demain. »
Les joueurs firent leurs adieux, se dispersant dans le bâtiment.
Izan hésita encore un peu, prenant une dernière photo avec un petit groupe d’enfants avant de glisser à l’intérieur.
Une fois dans le couloir, il sortit son téléphone et composa un numéro.
« Salut, ouais, » dit-il dans le combiné. « Tu es dehors ? »
« Je viens juste d’arriver, » répondit la voix familière de son chauffeur.
Dix minutes plus tard, Izan était installé à l’arrière du SUV noir, capuche tirée de nouveau sur la tête, sac posé à côté de lui.
La ville défilait en tons gris doux.
Le brouhaha de la soirée de match s’était estompé, remplacé par une sorte de satisfaction calme.
Lorsque la voiture s’arrêta devant son appartement, il sortit, passant son sac sur l’épaule et montant rapidement les marches.
Il n’eut même pas besoin de frapper.
La porte s’ouvrit avant qu’il n’atteigne la poignée.
Olivia se tenait là, dans un sweat à capuche ample, l’un des siens, les cheveux lâchés autour du visage.
« Tu as mis le temps. »
Izan sourit. « On s’est arrêté. On a signé une centaine d’autographes. »
Elle roula des yeux, se décalant pour qu’il puisse entrer.
« Laisse-moi deviner — tu as signé exactement cent autographs, pas plus ? »
« Martinelli a signé la moitié d’un ballon, » répondit-il d’un ton sérieux, en enlevant ses baskets.
« Le pauvre gamin l’a juste tenu comme si c’était de l’or. »
Elle rit, le tirant dans une étreinte, la porte se fermant doucement derrière eux.
« Tu sens comme un vol et de la sueur, » murmura-t-elle contre sa poitrine.
« Le charme de la Ligue des Champions, » sourit-il.
« Tu l’as regardé ? Début en brace. »
« Je l’ai regardé, » dit-elle.
« Deux fois. Maintenant, va prendre une douche, superstar. Tu ne peux pas rester comme ça sur le canapé. »
« Oui, madame, » ria Izan, déjà en train de descendre le couloir. « Je serai dehors dans cinq minutes. »
……..
La vapeur s’échappait du couloir lorsque Izan sortit de la salle de bain, une serviette autour du cou, les cheveux encore mouillés et en touffes inégales.
Il portait maintenant un simple t-shirt noir, l’un des préférés d’Olivia sur lui, pas pour la marque, mais pour la douceur qu’il épousait à sa silhouette.
Elle leva les yeux du canapé, les jambes croisées sous elle, une playlist en fond sonore.
« Ce n’était sûrement pas cinq minutes, » dit-elle en souriant, appuyant sa tête contre le coussin.
« Je ne savais pas que j’étais sur un chronomètre, » répondit Izan en séchant ses cheveux avec la serviette, puis la lançant négligemment vers le panier à linge dans le coin, la manquant d’un bon pied.
« C’est l’attitude de la Ligue des Champions ? » taquina Olivia. « Tu peux laisser tes serviettes où tu veux maintenant ? Comment peux-tu marquer à des mètres comme hier mais rater ça ? »
« J’ai marqué deux fois, je suis légalement au-dessus de la loi du linge, et ne compare pas le coup de pied avec la jambe à un lancer avec les mains. Pourquoi tu penses que Steph Curry est LUI ? »
« Tu es légalement agaçant. De plus, Lebron est LUI. » Suivez les romans actuels sur NoveI(F)ire.net
Il la fixa, sourit, puis s’affala sur le canapé à côté d’elle, laissant sa tête tomber dans ses genoux avec un soupir dramatique.
« J’ai faim. »
« Alors lève-toi et mange. »
« Je ne veux pas juste de la nourriture. Je veux, genre… de la nourriture que tu as faite. »
Elle haussa un sourcil. « Tu penses que j’ai une experte en cuisine cachée dans ma poche après tout ça ? »
« Je pense, » dit-il, les yeux fermés, « que tu es incroyable, adorable, intelligente, talentueuse et la meilleure cuisinière de l’hémisphère nord. »
« Nous sommes actuellement dans l’hémisphère occidental. »
« Exactement, c’est ce que je dis. Donc, pas de compétition. »
Elle rit, donnant un coup d’épaule avec son genou. « La flatterie ne te sauvera pas si je brûle les pâtes. »
Le ventre d’Izan émit un grondement faible mais évident.
« Voilà, » dit Olivia, en repoussant légèrement sa tête et en se levant.
« La bande sonore d’un garçon qui a sprinté quatre-vingts mètres deux fois en une nuit. »
« Tu as regardé les rediffusions ? »
« Évidemment », elle répondit en se retournant par-dessus son épaule, déjà en train de marcher pieds nus dans la cuisine.
« Elles étaient partout. Toi et tes petits pouvoirs d’alien. »
Il se redressa, s’étira, puis se leva et la suivit.
Olivia se retourna à moitié, le coupant en plein pas. « Tu ne vas pas vraiment rester en lévitation pendant que je cuisine. »
Il s’appuya contre le comptoir. « Pourquoi pas ? »
« Parce que je vais tout gâcher, et tu feras semblant de ne pas remarquer, puis je vais me fâcher contre toi pour faire semblant. »
« J’aime être près de toi. »
Elle plissa les yeux, une fausse suspicion apparaissant sur son visage.
« Et moi, je suis le collant ? »
« Tu l’es. Mais maintenant, c’est mon tour. »
Elle ouvrit le frigo, secouant la tête mais souriant doucement.
« Je te jure, si tu rends ce pasta meilleur rien qu’en restant là, je te renvoie sous la douche. »
« Ça vaut le coup », murmura Izan, le suivant dans la cuisine.
………
Miranda se pencha en arrière dans une chaise de son appartement à Londres, tapotant rythmiquement son stylo contre son bureau, un contraste marqué avec le ton détendu qu’elle maintenait en parlant.
« Oui, je comprends parfaitement la direction que vous visez », dit-elle avec aisance, sa voix calme mais déterminée.
« Vous ne cherchez pas seulement un visage, mais quelqu’un qui peut incarner l’éthique de la marque. L’image d’Izan — c’est frais, c’est audacieux, et c’est ce dont le sport a besoin en ce moment. La jeunesse, la passion, le talent brut — tout ça. »
La voix de l’autre côté de la ligne répondit par un profond humm de accord, l’identité de la marque restant cachée derrière l’anonymat.
« Exactement », poursuivit Miranda, ses yeux brillant en lisant l’ambiance de la conversation.
« C’est un choix naturel. Et avec le niveau auquel il joue — eh bien, tu as vu ses débuts en Ligue des Champions. Il y a plus que du potentiel ici. Il y a de la dynamique. »
Une courte pause. Puis la voix reprit, cette fois un peu plus prudente.
« Mais nous ne cherchons pas seulement du talent. Il s’agit aussi d’authenticité. Est-ce qu’il… connecte vraiment avec notre public cible ? Est-il aligné avec ce que nous représentons ? »
Les lèvres de Miranda se courbèrent en un petit sourire.
« Izan ? » Elle se pencha légèrement en avant, son ton s’adoucissant avec une confiance sincère.
« Il est aussi authentique qu’on peut l’être. Ses racines, son style — tout. Il ne joue pas un rôle, ne tente pas d’être quelqu’un d’autre. Ce que tu vois, c’est ce qu’il est. Et les gens respectent ça. »
Une pause réfléchie arriva de l’autre côté, suivie d’un hochement de tête approbateur.
« Tu es sûre qu’il est prêt pour quelque chose comme ça ? Il y a des risques, tu sais. C’est une grande étape pour lui. »
« Izan s’épanouit sous pression. Tu l’as vu dans la façon dont il a contrôlé ce match hier soir. Ce n’est qu’une étape supplémentaire dans son parcours. » Elle fit une pause, puis ajouta : « Et crois-moi, il en a hâte. »