Chapitre 460
La fraîcheur de l’air matinal s’accrochait à la piste alors que le bus de l’équipe d’Arsenal roulait sur le tarmac, les joueurs descendant un par un en tenue de voyage assortie— survêtements navy, baskets noires, sacs à dos élégants sur leurs épaules.
Izan suivait derrière Saka, encore clignant des yeux pour chasser le sommeil sous l’ombre de sa casquette.
L’excitation n’était pas bruyante ; elle se manifestait dans les hochements de tête silencieux et les regards échangés entre coéquipiers, dans la compréhension que le voyage allait vraiment commencer.
Saka passa un bras autour de l’épaule d’Izan juste au moment où ils approchaient des escaliers de l’avion.
« Hey, les gars—photo ? »
Martin Ødegaard et Gabriel Martinelli les rejoignirent, tous faisant une pause dans la lumière dorée du matin, avec l’avion d’Arsenal brillant derrière eux.
Saka leva son téléphone, le tendit et prit la photo—quatre souriants, ayant l’air de faire des bêtises en tenues assorties.
En quelques instants, il la posta dans sa story Instagram, avec la légende :
« On arrive, Bergame. »
Le tag commença déjà à faire du bruit avant même qu’ils n’atteignent leurs sièges dans l’avion.
Izan prit la place près de la fenêtre, les écouteurs dans les oreilles, la tête contre la vitre—déjà en train de se préparer mentalement à ce qui allait suivre.
………..
Studio CBS Sports – Soirée Ligue des Champions, mardi
Les lumières du studio CBS brillaient sur le bureau alors que la soirée de matches de la Ligue des Champions s’achevait.
L’énergie était électrique, du genre que seules les nuits européennes pouvaient susciter.
Kate Abdo restait aussi posée que d’habitude au centre du bureau, flanquée de l’esprit vif Jamie Carragher, de l’animateur toujours énergique Micah Richards, et de l’icône calme Thierry Henry.
Kate jeta un coup d’œil au moniteur devant elle et sourit à la caméra.
« C’est la première journée, mardi, terminée. Et mes amis, ça ne fait que commencer à chauffer. Jetons un œil à quelques-uns des gros titres de ce soir. »
Derrière eux, l’écran affichait des graphiques :
Juventus 3-1 PSV.
Young Boys 0-3 Aston Villa.
Bayern 9-2 Dinamo Zagreb.
Milan 1-3 Liverpool.
Real Madrid 3-1 Stuttgart.
Sporting CP 2-0 Lille.
Micah fut le premier à éclater de rire.
« Je veux dire, allez—Bayern qui marque neuf ? C’est un message. Ce n’est pas une victoire, c’est un avertissement pour le reste de l’Europe ! »
Carragher haussa un sourcil. « Dinamo n’avait même pas l’air de jouer au même sport. La bande de Kompany n’a pas seulement dominé—ils les ont humiliés. »
Thierry sourit légèrement. « Efficacité. Bayern ne gaspille pas ses chances. Mais bon—c’est la première journée. Ne pas s’emballer. »
« Liverpool a l’air d’être des prétendants », ajouta Kate, en se tournant légèrement vers Jamie.
« Déplacement à Milan, ce n’est pas un résultat facile. »
Carragher hocha la tête.
« Eh bien, le nouvel entraîneur les fait à nouveau vibrer. Szoboszlai—il s’est vite intégré. Et Darwin Nunez… il commencerait à justifier son prix s’il pouvait maintenir ça toute la saison, en Premier League aussi. »
Thierry intervint calmement.
« Mais j’ai aussi aimé ce que j’ai vu du Real Madrid. L’influence de Bellingham grandit à chaque match. Il ne joue pas seulement, il mène déjà. Mbappé avec un but en début de Ligue des Champions pour le Real Madrid », dit Henry avant de faire une pause.
« Et je dois dire, ce tir d’Endrick pour donner au Real Madrid le troisième but respire la confiance. Lamine devra prendre ces comparaisons au sérieux, car Endrick veut sa place. »
« D’accord, mais on peut parler d’Aston Villa ? » intervint Micah, rayonnant.
« Trois-zéro à l’extérieur. Je m’en fiche que ce soit Young Boys ou Old Boys—c’est une entrée en Europe solide pour eux. »
Kate a ri. « Tu attendais de le dire, hein ? »
« Bien sûr, » sourit Micah.
« Et Sporting, » ajouta Thierry en hochant la tête vers l’écran.
« Très calme face à Lille. C’est une victoire qui en dit long. Cette équipe portugaise est techniquement au point, et ils pourraient être une surprise cette saison. »
Kate ferma sa tablette avec un léger bruit sourd.
« D’accord, messieurs—avant de conclure, vous savez quelle heure il est. »
Jamie gémit en faisant semblant. « C’est l’heure des pronostics. »
Kate sourit. « Micah, à toi. Qui va tout gagner ? »
Micah n’hésita pas. « City. Toujours la meilleure équipe d’Europe. Pep n’a pas fini. »
Carragher secoua la tête. « Real Madrid. Chaque fois qu’on pense qu’ils sont finis, ils repartent pour gagner. Ce milieu de terrain… c’est dégoûtant. »
Kate se tourna vers Thierry avec un sourcil levé. « Titi ? »
« Bayern, » dit Thierry calmement.
« Ils ont de la profondeur. de l’expérience. des buts. Et si Kane continue à marquer comme ça, personne ne pourra les arrêter. »
« Et toi, Kate ? »
Elle sourit sournoisement. « Arsenal. Juste pour vous agacer. »
Micah éclata de rire pendant que Jamie roulait des yeux, et Thierry fit un salut en plaisantant.
La caméra commença à reculer lentement alors que l’hymne de la Ligue des Champions jouait doucement sous la conversation.
Kate se pencha une dernière fois. « Et demain soir, ce sera aussi super, mais après-demain, on part en Italie—Atalanta reçoit Arsenal. La première européenne d’Izan Hernández. Vous ne voudriez pas manquer ça. »
« Je m’appelle Kate Abdo et c’était CBS Night Live. »
………
Le soleil du matin baignait d’un éclat doré l’herbe soigneusement tondue de l’annexe d’entraînement d’Atalanta.
Arsenal avait obtenu un accès limité au terrain pour leur séance d’avant-match, et bien que le stade lui-même soit silencieux au loin, ce petit terrain d’entraînement vibrait d’un bruit différent.
Les appareils photo cliquetaient. Les lentilles brillaient à la lumière.
Les micros suspendus comme des rapaces.
Un doux bourdonnement de langues différentes—anglais, espagnol, italien—remplissait l’air juste au-delà de la clôture, où une foule dense de journalistes se pressait.
C’était la veille du match de la Ligue des Champions, et tous les regards, comme prévu, s’étaient tournés vers le numéro 10 d’Arsenal.
Izan Hernández.
Il sortit en courant avec le reste de l’équipe, en tenue d’entraînement, les cheveux attachés en arrière et le visage calme, mais même ses expressions les plus neutres ne pouvaient le dissimuler face à la frénésie des photographes.
Arteta prit une inspiration par le nez, se frottant la mâchoire d’une main.
Le ballon filait à toute vitesse à travers le terrain, et un éclat de rire éclata lorsque Saka fit passer le ballon entre les jambes de Jorginho dans le cercle.
Izan souriait—brèvement, détendu parmi ses coéquipiers.
Mais pas loin, un journaliste pointa du doigt, chuchotant à sa collègue, la caméra déjà levée vers lui.
Un chargé de liaison de l’UEFA s’approcha de Cuesta et murmura quelque chose. Cuesta se tourna vers le groupe.
« Ils veulent parler à quelques joueurs avant que nous commencions les exercices tactiques. Tu sais qui ils demandent. »
Arteta ne cligna même pas des yeux. « Izan. »
« Oui. »
Le manager fit quelques pas en avant, appelant le joueur.
« Izan ! »
L’adolescent se retourna, la poitrine encore légèrement soulevée par le rondo, et courut vers lui. « Oui, coach ? »
« Ils demandent toi. » Arteta inclina la tête vers la ligne de journalistes qui était en train d’être laissée passer par la porte.
Le visage d’Izan ne changea pas beaucoup, mais Arteta remarqua l’éclair de réticence dans ses yeux.
« Je peux le zapper ? » demanda Izan doucement.
Arteta ne répondit pas immédiatement. Il regarda Cuesta, puis revint vers Izan.
Donne-moi une bonne excuse.
« J’ai besoin de plus de temps sur les coups de pied arrêtés, » dit Izan avec aisance.
« Je travaille encore mes angles depuis le bord de la surface. »
Arteta esquissa un léger sourire.
« D’accord. Tu as quinze minutes. Ensuite, retour au groupe. »
Izan hocha la tête, lança un regard reconnaissant, et se tourna rapidement vers le coin du terrain où un des assistants posait des cônes pour les schémas de livraison.
Il prit un ballon et commença à travailler pendant que les caméras tentaient de le capturer en action de loin—frustrées de ne pas obtenir une citation directe ou un extrait sonore.
Cuesta revint se tenir à côté d’Arteta. « Tu l’as laissé filer. »
« J’ai besoin qu’il soit concentré sur le jeu, » dit simplement Arteta.
« Les médias auront leur chance une autre fois, pas aujourd’hui. »
Cuesta ricana. « Tu n’aimes vraiment pas les journalistes, hein ? »
Arteta secoua la tête, regardant Izan frapper le ballon dans le coin inférieur du but.
« Je les comprends. Ça ne veut pas dire que je dois les aimer. »
Le soleil montait plus haut, et l’ambiance sur le terrain commença à devenir plus intense.
Des marqueurs tactiques furent disposés, et les rondos se transformèrent en canaux de passes, exercices de mouvement, et schémas structurés.
Les médias, retenus une fois de plus après leur segment bref, continuaient à capturer ce qu’ils pouvaient—des extraits de l’équipe, d’Arteta pointant du doigt, d’Odegaard orchestrant le jeu.
Mais pour Izan, niché au bord de tout cela, il s’agissait du ballon, du mouvement, et des répétitions.
Le reste du monde—les caméras, les gros titres, l’anticipation—pouvait attendre.
Il avait du football à jouer.
A/n : Deuxième du jour. Je vais essayer de revenir avec un autre chapitre bonus de « I can ». Bonne lecture.