Chapitre 445
La balle s’est courbée autour du mur comme si elle avait été versée du bottin d’Izan.
Sommer l’a vue et a plongé aussi vite qu’il a pu.
Bras tendu, la main droite griffant l’air.
Mais la balle a plongé tard, tard—juste comme Izan l’avait prévu.
Elle a effleuré l’intérieur du poteau, ce baiser de l’inévitabilité, et s’est logée dans le filet avec un bruit sourd.
4–1.
Le stade n’a pas explosé—il a bouillonné.
Les bras se sont levés. Les drapeaux ont oscillé. De chaque coin, chaque silhouette trempée en rouge s’est levée comme si ce but avait libéré quelque chose en eux.
“Tu y croirais ? Tu ne peux pas écrire ça. Tu ne peux pas écrire ça. Ça… c’est un chef-d’œuvre. Une signature griffonnée dans la nuit en encre rouge et or.”
[Max : Mec, c’est scénarisé. Même les lecteurs le savent]
Izan est resté là un instant, simplement en respirant.
Puis Nico l’a enveloppé dans une clé de bras par derrière.
Pedri est arrivé en courant, lui tapant fort dans le dos pendant que Yamal arrivait en retard, pointant la balle, puis sa tempe, en murmurant : « Comment ?! »
Ils ont ri, et l’Espagne a acclamé. Le match était fini maintenant.
Le regroupement s’est dispersé. Le tableau d’affichage indiquait maintenant Espagne 4, Suisse 1, et avec moins de sept minutes restantes, le match était devenu autre chose.
La Suisse semblait lourde. Leurs jambes, leurs visages, même le langage corporel de leur capitaine—tout ployait sous le poids de l’inévitabilité.
L’Espagne faisait maintenant circuler la balle avec confiance, oui, mais aussi avec joie. Leurs passes courtes étaient samba, et leurs triangles étaient élégants.
Unai Simón touchait à peine le ballon. Cubarsí lançait deux diagonales magnifiques. Ruiz offrait un contrôle calme et posé.
Yamal taquinait son marqueur à chaque dribble en arrière et coupé vers l’intérieur.
Et Izan ?
Il flottait.
N’étant plus limité par l’aile, il surgissait entre les lignes comme une ombre—intraçable, inconnaissable.
Il n’y avait plus de buts.
Mais le match n’en avait pas besoin.
Car lorsque l’arbitre a finalement levé le sifflet à ses lèvres et a sifflé la fin du match, il était clair :
4–1 suffisait.
Une nuit qui avait commencé dans la nervosité s’était terminée en spectacle.
Une révélation.
“Une génération monte sur scène. Et un nom… continue de résonner de plus en plus fort.
Pelé, Maradona, Messi et Ronaldo. Eh bien, c’est Izan maintenant et je pense qu’il n’est pas une coïncidence. Si tu ne le savais pas, sache-le parce qu’il est là pour rester.”
Alors que les équipes échangeaient des poignées de main et que la Suisse s’éloignait, la tête basse, les joueurs espagnols restèrent encore quelques instants sur le terrain.
Ils ont applaudi les fans.
Izan et Pedri ont échangé quelques mots, riant doucement.
Puis les caméras ont trouvé le tableau d’affichage une dernière fois.
Espagne 4 – Suisse 1.
C’était fini
….
La pluie s’était arrêtée quelque temps avant l’aube, mais sa présence persistait encore dans l’air—une humidité froide qui collait aux fenêtres et rendait la lumière du matin grise.
Dans l’hôtel de l’équipe, le silence était lourd.
Les couloirs, habituellement bourdonnants de pas et de bavardages du personnel, semblaient maintenant étouffés.
Les portes restaient plus longtemps fermées. Certains joueurs ne s’étaient pas encore réveillés.
Et ceux qui s’étaient levés ?
Ils avançaient lentement.
Yamal s’est traîné dans le salon du petit-déjeuner, enveloppé dans deux couches, un sweat à capuche tiré sur la tête.
Il a reniflé une fois, puis a grimacé, se frottant le pont du nez.
“Je ne sens plus ma gorge,” a-t-il murmuré à personne en particulier, prenant place avec un soupir comme s’il avait joué 120 minutes.
Cubarsí l’a rejoint quelques secondes plus tard, les yeux rouges, un mouchoir à la main.
Toi aussi ? Tu n’es même pas venu jusqu’au 60e minute, avant de tousser à nouveau.
Le défenseur formé à La Masia hocha la tête, renifla, puis ne dit rien.
Il essayait de tenir le coup.
Ce n’était pas seulement une douleur. Il y avait une fatigue qui allait plus profondément — des muscles trempés de pluie, un noyau glacé, et cette étrange douleur post-match qui ne venait pas d’un seul coup, mais de l’accumulation de centaines.
Glissades dans des flaques, tacles sous le froid, coups de tête sous la pluie battante.
Pedri arriva ensuite, grognant en s’asseyant.
Ses boucles étaient encore mouillées d’une douche qui n’avait clairement pas réussi à le revigorer.
« Dis-moi encore pourquoi on a joué par ce temps ? »
Yamal répondit par une toux et un haussement d’épaules.
Plus loin dans le salon, Merino remuait son thé comme un homme qui dévoile les secrets de l’univers.
Son expression était vide, les yeux à moitié clos.
Même Rodri semblait abattu lorsqu’il arriva finalement, portant une écharpe en intérieur et marchant comme si ses articulations avaient vieilli d’une décennie en une nuit.
Il fit un signe de tête lent à ceux déjà assis, puis s’effondra dans une chaise comme si la gravité l’emportait.
« Bonjour », dit-il, mais cela ressemblait plus à un grognement.
Mais tout le monde ne s’était pas laissé flétrir par la tempête.
Izan entra en dernier.
Sec.
Impassible.
Même rayonnant.
Il portait un maillot de sport à manches longues et un pantalon de survêtement, ses cheveux balayés en arrière comme s’il sortait d’une publicité plutôt que d’un match.
Aucune trace de maladie. Aucune douleur visible. Au contraire, il semblait rafraîchi.
Cucurella le remarqua en premier et plissa les yeux.
« Tu n’es pas humain. »
Izan sourit en se versant un verre. « J’ai bien dormi. »
Cucurella ricana. « On a joué sur un toboggan glissant et tu as bien dormi ? »
Yamal le regarda avec des yeux larmoyants. « Il n’a même pas transpiré. »
« Parce qu’il a tout fait en trente minutes », murmura Olmo. « Ensuite, il a juste flotté pour le reste. »
Cela fit quelques rires fatigués.
« Maman et Papa ont vraiment fait du bon boulot », ajouta Nico en entrant à son tour, éternuant immédiatement dans son coude.
« Toi aussi ? » demanda Pedri.
« Ferme-la », gémit Nico en attrapant un jus d’orange.
De la Fuente entra peu après, son manteau drapé sur le bras, une tasse à la main.
Sa présence apporta un silence dans la pièce — pas un silence de tension, mais celui qui suit le respect.
Et la familiarité. C’était leur dernier matin ensemble avant la reprise de la vie en club. Mais rien de tout cela n’était dit à voix haute.
L’entraîneur jeta un regard lent autour du salon, notant la congestion, les postures voûtées, et les yeux vitreux.
« On dirait que la pluie en a attrapé quelques-uns », dit-il d’un ton doux.
Plus de grognements.
Rodri leva la main à moitié, comme un élève fatigué. « Je demande l’immunité pour l’entraînement de demain. »
De la Fuente sourit faiblement. « Tu devras en parler avec tes responsables de club. »
Puis il regarda chacun d’eux, s’attardant légèrement sur Yamal, sur Pedri, sur Izan.
« Vous m’avez tout donné », dit-il. « Les deux matchs. Vous devriez en être fiers. »
Sa voix ne monta pas. Elle n’avait pas besoin de le faire.
La sincérité était assez tranchante.
« Sans blessure. Deux bons résultats. C’est tout ce qu’un entraîneur peut demander. Maintenant, vous retournez dans vos clubs — récupérez, concourez, et gardez votre rythme. Nous nous reverrons bientôt. »
Un silence s’installa.
Puis quelqu’un applaudit.
Cucurella, probablement. Ou Carvajal. Les autres suivirent — pas bruyamment, mais avec une vraie énergie.
Le genre qui disait : Ouais. C’était un bon camp.
De la Fuente fit un petit signe de tête en guise de salut, puis s’excusa, les laissant à leur petit-déjeuner.
Plus tard dans la matinée, le salon fourmillait de vie — des rires mêlés à des reniflements, des taquineries accompagnées de thé au citron chaud.
Quelqu’un avait apporté une enceinte.
Pedri lança une dispute pour savoir quel but était le meilleur — la course en solo d’Izan ou la reprise de Morata. Yamal, comme d’habitude, défendit l’assist, naturellement.
Et à travers tout cela, Izan était de nouveau assis près de la fenêtre — le même endroit qu’il avait occupé avant le match contre la Suisse.
La pièce était silencieuse, le doux murmure des valises et des fermetures éclair en arrière-plan.
La plupart des joueurs bougeaient lentement, encore en train de se remettre de l’impact du match sous la pluie.
Merino s’approcha avec une tasse de café à la main, de la vapeur s’échappant du couvercle.
Il s’appuya légèrement contre le mur à côté de lui.
« Tu rentres directement à Londres ? » demanda-t-il.
Izan le regarda, puis secoua la tête. « Non. J’ai quelques trucs à régler en Espagne d’abord. »
Merino hocha la tête avec compréhension. « D’accord. La famille ? »
« Ouais. Ça, et quelques arrangements. »
Un instant passa. Merino prit une gorgée, puis haussa un sourcil avec un léger sourire en coin.
« Olivia ? »
Izan ne répondit pas — il se contenta de sourire. Merino ricana et se détacha du mur.
« Bon voyage, Romeo, » dit Merino en se détachant de la conversation près de la fenêtre, faisant un signe de la main en guise d’au revoir rapide avant de rejoindre le groupe qui sortait — Raya, Laporte, Rodri, et quelques autres qui jouaient en dehors de l’Espagne.
La plupart d’entre eux avaient déjà leurs sacs de voyage prêts, avec des appels en attente de la part du personnel de l’équipe qui les attendait à différents aéroports.
C’était une sorte de précipitation silencieuse, chacun retrouvant ses rythmes habituels.
Izan ne faisait pas partie de ce groupe.
Il resta un instant, puis prit la direction opposée, rejoignant ceux qui rentreraient en Espagne.
Le groupe plus nombreux, parlant à voix plus douce, riant à moitié des plans partagés ou de l’idée de quelques jours calmes avant de replonger dans le chaos de la Liga.
Il passerait ce temps à régler les derniers détails.
Olivia préparait déjà ses affaires, et après cela, ils partiraient ensemble pour Londres.
Juste assez de temps pour respirer, se recentrer, et se préparer à ce qui venait — avec un peu plus de calme que durant toute la semaine.
A/n : Merci pour votre patience. Je suis enfin libre et j’ai tout un mois devant moi, donc on reprend le rythme demain. Et ne vous inquiétez pas, je n’ai pas oublié les chapitres de tickets et de gacha. Ils viendront. Bonne lecture et à bientôt. N’oubliez pas non plus de jeter un œil au nouveau roman.