Chapitre 444
Le sifflet de la mi-temps retentit sous la lourde pluie de Genève, englouti par un rugissement mêlé d’émotions.
Les joueurs suisses regardaient en bas en se dirigeant vers le tunnel, tandis que les joueurs espagnols étaient plus impatients de sortir.
Pas à cause de leur avance, mais à cause de la froideur de l’atmosphère.
Morata, qui venait de pousser le rebond au fond des filets pour donner à l’Espagne une avance de 2–1, applaudit une fois au-dessus de sa tête avant de se tourner vers Yamal et Izan.
Les trois échangèrent quelques mots—courts, calmes—puis disparurent dans la bouche en béton du Stade de Genève.
Au-dessus, les supporters espagnols continuaient de chanter, plus fort maintenant. Plus fort parce qu’ils menaient après un début terrifiant de la Suisse.
….
Le sifflet retentit pour la seconde mi-temps, vif contre le doux bruit de la pluie. Un dernier souffle avant la plongée.
L’Espagne retourna sur le terrain avec la confiance d’une équipe qui savait qu’elle avait pris le contrôle du match.
Maintenant à 2–1, le but de Morata juste avant la pause leur avait donné une avance méritée.
Pourtant, l’atmosphère n’était pas celle du soulagement—c’était celle de l’anticipation.
Ils en voulaient encore plus.
Luis de la Fuente ne fit pas de changements à la mi-temps. Il le faisait rarement sauf si c’était absolument nécessaire.
Mais il rassembla ses joueurs dans cette brève fenêtre avant la reprise, sa voix calme mais résolue.
Le message était clair : finir le travail.
Le commentaire interrompit, ton calme, respectueux.
« L’Espagne a été bonne en première mi-temps. Mais on a le sentiment qu’ils ne donnent pas tout. Les Suisses devraient prier pour que l’Espagne n’atteigne pas les niveaux qu’ils ont montrés ou… la Suisse pourrait ne pas avoir de retour possible. »
Le jeu reprit à un rythme plus lent—délibéré, comme si l’Espagne testait la forme des changements suisses.
Un bloc plus compact, avec de légères modifications tactiques. Mais rien qui empêchât le ballon de circuler.
Rodri redescendit une fois de plus, divisant les défenseurs centraux.
Le ballon passa à Le Normand, puis retourna, en probing.
La Suisse ne pressa plus haut. Ils ne pouvaient pas se permettre les espaces.
Pedri, toujours pivot, driftait vers l’intérieur, reçut de Cucurella, et perça la ligne avec une passe déguisée vers Mikel Merino.
Ce dernier fit une pirouette pour éviter un défi maladroit et lança une passe large à Yamal, qui la contrôla avec l’intérieur du pied.
Et puis, le rythme s’accéléra.
Yamal dribbla son adversaire, ses bottines glissant sur l’herbe mouillée. Il hésita juste devant la surface, prêt à tirer, puis fit une passe en carré.
Izan la rencontra.
Un tir enroulé bas—du gauche, juste à l’extérieur de la surface.
Le commentateur monta en volume.
« Izan… enroule—OH—Sommer le laisse encore passer! »
Le gardien suisse, qui avait été héroïque en première mi-temps pour son équipe, ne put pas la retenir à nouveau.
Le ballon mouillé glissa à travers ses gants, une tache grasse lui échappant.
Il tomba dans la surface de réparation.
Morata réagit le premier.
Il se jeta, le pied tendu, prêt à la pousser au fond—mais Schär fit de même.
Le défenseur suisse glissa sur le terrain comme un homme se jetant devant un train.
Contact.
Pas avec le ballon.
Avec Morata.
Les deux se percutèrent. Le ballon s’échappa à nouveau, cette fois en ricochant sur la chaussure tendue de Sommer et en tournant hors de danger, finalement dégagé par Freuler.
Soupirs de la foule.
Gémissements et murmures, suivis d’applaudissements désespérés.
Le commentaire, à bout de souffle.
« Presque un doublé du but que Morata a marqué juste avant le sifflet de la mi-temps. Comment cela n’est-il pas rentré ? Ce sont trois occasions en cinq secondes ! Sommer encore—courageux, chanceux, peu importe comment on l’appelle. Mais le score reste 2–1. »
Morata resta un instant assis sur l’herbe, regardant la pluie.
Il savait qu’il aurait dû marquer. Il savait qu’il avait presque réussi. Mais il n’y avait pas le temps de s’attarder.
Izan le dépassa en courant et lui donna une tape sur l’épaule. « Le prochain, » murmura-t-il.
Et déjà, Luis de la Fuente se tournait vers l’arbitre assistant.
Des changements arrivaient.
L’arbitre assistant leva le panneau.
Remplacements.
Álvaro Morata sort — Nico Williams entre.
Un câlin pour le capitaine alors qu’il sortait en courant. Nico lui donna une poignée de main avant de faire un signe en direction d’Izan, qui haussa légèrement les épaules et prit le rôle central. Faux 9 maintenant.
Mikel Merino fit aussi place, applaudissant les supporters en sortant.
Fabián Ruiz entra.
Et peu après, un troisième changement : Laporte, qui avait été solide tout le match, fut remplacé par le jeune Pau Cubarsí. Un changement de garde en temps réel.
« L’avenir de l’Espagne prend forme sous nos yeux. Cubarsí, Nico, Yamal et Izan sont tous sur le terrain maintenant. Et c’est toujours Rodri et Pedri qui tirent les ficelles. »
La Suisse avançait par à-coups, désespérée maintenant, mais la structure de l’Espagne restait intacte.
Ruiz s’intégra au milieu de manière fluide. Cubarsí, encore adolescent, semblait plus posé que son âge, interceptant deux centres sans difficulté.
Puis vint le moment.
Cela commença par un corner suisse. L’Espagne le dégaga rapidement — Ruiz le lança haut au milieu de terrain. Cela aurait dû être la fin de l’action.
Mais Izan était là.
Il sauta sur la deuxième balle, la dévia en dépassant un milieu suisse d’une épaule si subtile qu’on aurait dit un geste réflexe.
Et puis—
Il courut.
Le commentateur regardait, sa voix montant à chaque foulée qu’Izan faisait.
« Izan… il s’en va. Il s’en va ici ! Regardez ça ! REGARDEZ ÇA ! »
Trois défenseurs suisses se dressaient sur son chemin, répartis dans le tiers central comme un mur, mais il les fendit comme un scalpel.
Un pas de côté fit tourner le premier dans la mauvaise direction. Un entrelac de jambes élimina le second.
Puis le troisième, désespéré, sauta en dernier recours — trop tard.
Izan poussa le ballon devant lui, s’éloigna en sautant, et se retrouva face à Yann Sommer.
Le gardien sortit en courant.
Izan ne leva jamais la tête.
Il prit un contrôle large, faisant passer le ballon devant Sommer d’un coup de talon habile, et c’était tout.
But ouvert.
Et il… le poussa simplement dedans.
Le ballon passa la ligne de but dans une scène presque taquine.
BUTTTTT
Le stade explosa alors que la cabine de commentateurs peinait à suivre.
« Oh mon Dieu. OH MON DIEU. C’est… c’est l’un de ces buts qui marquent une carrière. Il n’a que 16 ans, et il a traversé la moitié d’une équipe comme si de rien n’était. »
Ce n’était que la 75e minute. Espagne 3. Suisse 1 !
Luis de la Fuente était debout, applaudissant sur la ligne de touche, expression indéchiffrable mais sa fierté évidente.
Le banc espagnol explosa, les joueurs se soutenant, des sourires partout.
Et Izan ?
Il ne célébra pas vraiment.
Il se contenta de courir vers le drapeau de coin, pointa Nico, puis Yamal, et tapota sa poitrine.
Le message était clair : c’est ça qu’on fait.
Pourtant, le match continua.
Il restait quinze minutes.
L’Espagne conserva la possession avec une patience chirurgicale. La Suisse tenta de presser haut une fois de plus, mais c’était comme chasser des fantômes.
Oscar Mingueza et Yamal jouèrent un triangle près de la ligne de touche gauche, forçant leur marqueur à chasser des ombres.
Rodri, si discret mais si présent, dictait tout, déchirant la Suisse avec un génie simple.
Sous le reflet des projecteurs et le grondement lointain du tonnerre, la 83e minute apporta un moment de chaos — et de clarté.
Izan traversait à nouveau le centre du terrain, plus profondément que d’habitude, glissant entre les maillots rouges comme s’il avait réécrit la gravité.
Nico lui avait passé le ballon d’un léger coup de poignet, et Izan l’avait pris en main, esquivant un Xhaka qui se jetait en avant, puis déplaçant son poids sur sa gauche, attirant Freuler.
Trop lent.
Freuler a mis un pied en travers.
Trop tard.
Izan a résisté au premier contact, essayant de rester debout — mais un second coup de hanche de Widmer a brisé sa dynamique.
Il a basculé en avant avec une demi-torsion, les paumes glissant sur l’herbe mouillée en atterrissant.
Le sifflet de l’arbitre a retenti d’un coup sec.
Fautif.
L’Espagne bénéficiait d’un coup franc — à vingt-trois mètres, juste à gauche du centre.
Une distance prometteuse, mais suffisamment éloignée pour rendre le mur significatif et l’instinct du gardien vital.
La foule a éclaté en acclamations, sentant le changement de tension.
Izan ne s’est pas roulé en dramatique. Il s’est simplement redressé, a essuyé la pluie de sa mâchoire, et s’est levé.
Puis quelque chose a changé.
Le système a pulsé dans son esprit comme un second battement de cœur.
Puis, silencieusement, sans geste—
[Précision Ciblée LV 3, Activée]
Yamal s’est approché en premier, tenant le ballon.
« Tu le prends ? » a-t-il demandé, son souffle visible dans l’air glacé par la pluie.
« Bien sûr que oui, » a répondu Izan avec un sourire en prenant le ballon à Yamal.
Le ballon a été placé.
Le banc de l’Espagne s’est levé. La vague rouge dans la foule a trouvé sa voix.
« Il est 83e minute. L’Espagne mène 3–1. Mais ça… ça ressemble à autre chose. On a vu Izan marquer de loin à maintes reprises, mais peut-il faire en sorte que celui-ci compte aussi ? La pluie, la pression, le silence avant la tempête. Izan… pourrait finir ça ici. »
Il se tenait au-dessus du ballon.
Trois pas en arrière. Un de côté.
Sommer se tenait droit, jambes écartées, les gants frémissants.
Le mur, composé de quatre hommes, avançait nerveusement.
Et puis—le sifflet.
Izan a expiré, laissant le moment s’étirer longuement, puis a frappé.
Mais il ne l’a pas enflammé.
Le tir était une caresse. Une frappe du pied droit avec un effet intérieur, pas de puissance.
Le ballon a courbé autour du mur comme s’il avait été versé de sa botte.
Sommer l’a vu et a plongé aussi vite qu’il a pu.
Bras tendus, la main droite griffant l’air.
Mais le ballon a piqué tard, très tard—juste comme Izan l’avait prévu.
Il a effleuré l’intérieur du poteau, ce baiser de l’inévitabilité, et s’est logé dans le filet avec un bruit sourd.
4–1.
Le stade n’a pas explosé—il a bouillonné.
Les bras se sont levés. Les drapeaux ont flotté. De chaque coin, chaque figure trempée en rouge s’est levée comme si ce but avait libéré quelque chose en eux.
« Tu y crois ? On ne peut pas écrire ça. Tu ne peux pas écrire ça. Ça… c’est un chef-d’œuvre. Une signature griffonnée dans la nuit en encre rouge et or. »
[Max : Mec, c’est scénarisé. Même les lecteurs le savent]
Izan est resté là un moment, simplement en respirant.
Puis Nico l’a enveloppé dans une étreinte par derrière.
Pedri est arrivé en courant, lui tapant fort dans le dos pendant que Yamal arrivait en retard, pointant le ballon, puis sa tempe, en murmurant : « Comment ?! »
Ils ont ri, l’Espagne a acclamé. Le match était fini maintenant.
A/n : Je sais que certains d’entre vous disent que le gardien est musclé, mais c’est ce qui s’est vraiment passé dans le match en vrai. Ce contenu appartient à novel{f}ire.net
Cela aurait pu être encore plus si ce n’avait été pour le gardien suisse Irl.
Quoi qu’il en soit, je vais essayer de ne pas trop renforcer le gardien et aussi, en ce qui concerne le nerf d’Izan un peu, je m’excuse.
Un lecteur, -xyz-, a dit quelque chose qui m’a fait reconsidérer la façon dont je traite Izan.
Pele était le meilleur au monde à 17 ans, alors pourquoi Izan ne pourrait-il pas faire mieux ? Bonne lecture et je vous retrouverai bientôt avec un autre chapitre.