Chapitre 418
Un doux coup frappé à la porte du vestiaire, à peine audible au-dessus du bourdonnement faible des joueurs qui se détendaient, murmuraient entre eux, défaisaient leurs bottes et tiraient sur leurs kits trempés.
La porte se fissura, et un membre du personnel se pencha, l’expression hésitante.
« Mikel, » dit-il prudemment, « ils demandent si tu vas assister à la conférence de presse. »
Arteta ne leva pas immédiatement la tête.
Il était assis sur le bord du banc près du mur lointain, les coudes sur ses genoux, les mains serrées.
Ses sourcils étaient toujours froncés, sa mâchoire encore crispée par la même frustration qu’il affichait à la fin du match.
Sans bouger, il répondit d’un ton plat : « Pas ce soir. »
La pièce devint silencieuse un instant.
« Tu es sûr ? » demanda le membre du personnel.
Avant qu’Arteta ne réponde, Carlos Cuesta se leva de l’endroit où il s’était appuyé près du fond de la pièce.
Il s’approcha lentement d’Arteta, baissant la voix pour que les autres n’entendent pas.
« Je sais que tu es en colère, » dit Carlos.
« Nous le sommes tous. Mais tu n’as pas de problème avec les médias, Mikel. C’est l’arbitre avec qui tu es fâché. Et ne pas venir ? Ça leur donne une toute autre histoire. »
Arteta le regarda alors, ses yeux cherchant.
Il ne répondit pas, mais le silence fut une invitation suffisante pour que Carlos insiste davantage.
« On ne peut pas contrôler ce qui s’est passé là-bas. Mais tu peux contrôler le message. Nous pouvons contrôler notre récit. »
Arteta expira par le nez, se redressant légèrement.
Son regard parcourut le vestiaire. Certains joueurs étaient encore en pleine tenue, d’autres déshabillés, s’essuyant avec une serviette.
Saka était assis en slouchant à côté de Tomiyasu, tous deux buvant tranquillement des boissons de récupération.
Les deux gardiens, Ramsdale et Raya, échangeaient des mots au fond, mimant avec animation quelques arrêts difficiles du match. Tʜe source of this ᴄontent ɪs novelꞁire.net
Et dans un coin, Izan restait silencieux — regardant toujours le replay du match sur le petit moniteur.
Arteta le fixa un instant, ses yeux s’adoucissant légèrement. Puis il secoua la tête.
« Non, » murmura-t-il. « Pas Izan. Pas ce soir. »
Carlos acquiesça légèrement, en accord sans poser de questions.
Arteta se leva, passa une main dans ses cheveux, et regarda à nouveau la pièce.
« Martin. »
Ødegaard se tourna immédiatement au son de son nom, alerte et calme même dans son épuisement.
« Tu viens avec moi, » dit Arteta.
Le capitaine hocha la tête une fois et se leva sans hésitation, enfilant une veste de survêtement propre.
Arteta le suivit vers la porte, jetant un dernier regard à la pièce pleine de joueurs — fatigués, meurtris, mais toujours unis.
Puis il sortit, prêt à parler non seulement pour lui-même, mais pour eux tous.
……..
La salle de conférence était bondée.
Des journalistes penchés sur leurs ordinateurs portables, des câbles croisant le sol, et des caméras clignotant en rouge, prêtes.
L’atmosphère vibrait d’anticipation — ce n’était pas une simple conférence de presse d’après-match.
Tout le monde le savait. Les questions ne porteraient pas sur la tactique ou la forme.
Ils voulaient du feu. Ils voulaient savoir ce que Mikel Arteta avait à dire.
Il entra discrètement, Martin Ødegaard à ses côtés. Pas de salutation aux caméras. Pas de bonjour.
Il s’assit droit, les yeux fixant l’avant. Le capitaine le suivit, calme mais vigilant, prêt à prendre la parole si nécessaire.
Une pause bruyante traversa la salle alors que le modérateur fit un signe de tête.
Les questions arrivèrent rapidement.
« Tout d’abord, Mikel — votre réaction face au carton rouge d’Izan ? » demanda une journaliste féminine.
Arteta n’hésita pas. « C’était une erreur. Une faute. Une mauvaise décision. »
Il croisa les bras, sa mâchoire se serrant légèrement.
« La première jaune était déjà fausse. Nous l’avons tous vue. Mais la deuxième… tu réserves un gamin de seize ans pour avoir célébré un but.
Pas de provocations, pas de maillot enlevé, pas de retard — il a célébré avec ses coéquipiers. C’est ça le football. Et au lieu de ça, nous sommes réduits à dix hommes. »
Un autre journaliste intervint, la voix élevée au-dessus des murmures : « Arsenal prévoit-il de faire appel ? »
Arteta expira, puis jeta un coup d’œil à Ødegaard à côté de lui.
Le capitaine hocha légèrement la tête, sachant que la question viendrait.
« Oui, » dit Arteta. « Nous allons déposer une requête auprès de la FA. Il ne s’agit pas de gagner un appel — nous connaissons les règles. Deux jaunes ne peuvent pas être annulés, même si c’était en raison d’une erreur d’arbitrage.
Mais il s’agit d’envoyer un message. Que ce qui s’est passé ce soir était injuste. Que des décisions comme celle-là affectent les joueurs, les équipes, même toute la compétition. »
Il se pencha légèrement en avant, fixant le regard des médias.
« Izan est un jeune joueur. Son premier match à l’extérieur en Premier League. Et au lieu de parler de ses bonnes performances ou du but qu’il a marqué, nous parlons ici de cartons qui n’auraient jamais dû être donnés. »
Un journaliste à l’arrière demanda : « Que pensez-vous de la performance de l’arbitre dans l’ensemble ? »
Arteta hésita — juste un instant.
« Je m’attendais à bien mieux. Nous aussi. On nous avait dit que l’arbitrage s’améliorerait cette saison.
Que la formation serait meilleure. Que les décisions seraient plus claires. Mais c’est la deuxième journée, et déjà nous faisons face à des incohérences. »
Il secoua la tête, la frustration transparaissant maintenant.
« Vous avez vu la faute sur Izan avant le but — il se fait couper et c’est juste un jaune. Puis il marque.
Et au lieu de louer un but d’équipe brillant, l’histoire devient la célébration. Ensuite, il y a le coup de sifflet précoce à la fin. Je ne comprends pas. »
Ødegaard prit enfin la parole, avec un ton mesuré. « Nous ne disons pas que l’arbitre était contre nous. Mais nous demandons de la cohérence. C’est tout. »
Une autre main se leva. « Pensez-vous que ces décisions ont influencé le match ? »
Arteta rit sèchement, plus un souffle qu’un rire.
« Nous avons gagné 3–0. Et oui, cela a quand même influencé le jeu. Cela nous a forcés à nous adapter. À couvrir plus de terrain avec dix hommes.
Cela a mis nos joueurs en danger de blessure et de fatigue parce que nous avons dû courir davantage. Cela a changé nos substitutions. »
Puis, plus doucement : « Mais je donne crédit aux joueurs. Ils sont restés concentrés.
Ils ont joué avec contrôle. Nous avons bien défendu, nous sommes restés unis, et nous avons terminé le match correctement. Je suis fier d’eux. »
Une dernière question arriva, prudente : « Izan commencera-t-il le prochain match s’il est disponible ? »
La réponse d’Arteta fut rapide.
« Si nous pouvions faire appel à la deuxième jaune, il serait le premier sur la feuille. »
Ødegaard hocha la tête à côté de lui.
« Il mérite de jouer, » dit simplement le capitaine.
Le modérateur jeta un œil à l’heure, puis conclut la séance.
Les caméras se coupèrent, et les microphones furent abaissés.
Arteta et Ødegaard se levèrent ensemble, et sans un mot de plus, ils sortirent — la tête haute, unis dans le silence.
…….
Le murmure de la conférence d’après-match donnait à l’espace un bourdonnement faible, mais Izan resta de côté, faisant défiler son téléphone d’une main, l’autre se tenant contre une douleur sur ses côtes, suite à l’un des nombreux tacles qu’il avait subis.
Son téléphone vibra avec le nom de Miranda qui s’affichait à l’écran. Il répondit rapidement, la voix basse.
« Salut. »
« Tu vas bien ? » demanda-t-elle, sans perdre de temps avec des politesses. « Cette deuxième jaune, c’était une blague. Tu as simulé comme si tu avais été taclé, pas comme si tu provoquais quelqu’un. »
« Je sais, » dit Izan, la mâchoire serrée. « Mais l’arbitre s’en fichait. Il m’a juste vu par terre et a pensé que je me moquais d’eux. »
Ce n’était pas le cas. Honnêtement, tu étais en position de réception de ces défis toute la partie.
Si quelque chose, cette célébration était ironique—tu faisais semblant de tomber parce que tu avais été piraté tout le match.
Izan poussa un soupir sec, mi-rire. « Peu importe maintenant. Je suis suspendu pour le prochain match. »
« Tu es sûr qu’Arteta ne fait pas appel ? »
« Il va essayer, mais ça ne marchera pas. Deux cartons jaunes. Impossible à faire annuler. » Izan fit une pause. « Tout ça, c’est drôle. »
Il y eut un silence de l’autre côté pendant un instant, puis la voix de Miranda s’adoucit.
« Tu as bien joué, Izan. Ce but ? Tu l’as vraiment réussi. Ne laisse pas ça te gâcher la victoire. »
Avant qu’il ne puisse répondre, la porte grinça en s’ouvrant.
Arteta et Odegaard entrèrent, ayant l’air maintenant posés, mais visiblement fatigués.
Odegaard avait une main sur la hanche, l’autre tenant une bouteille d’eau. Arteta lui fit un signe de tête.
« On range tout. On part. »
Izan fit un « Je t’appelle plus tard » discret à Miranda et raccrocha.
Il se leva du banc, attrapant son sac juste au moment où son téléphone sonna à nouveau—cette fois, Olivia.
Il hésita une demi-seconde, puis répondit. « Salut. »
« Tu as vraiment bien joué, » dit-elle avant qu’il ne puisse dire un mot. Sa voix était douce, et il y avait un sourire dedans. « Ce but… tu l’as vraiment fait compter. »
« Je me suis fait expulser pour avoir célébré, » dit-il sèchement.
« Je sais, » répondit Olivia. « Je l’ai vu. Mais ça n’enlève pas le but. »
« Je suis tombé par terre. C’est tout. Je n’essayais pas de provoquer quelqu’un. »
« Et tous ceux qui ont regardé le match savent ça. Tu te faisais botter de partout sur le terrain et tu as quand même couru. Tu ne méritais pas ce rouge. »
Izan expira lentement. « Tu ne devrais pas attendre. Le voyage de retour à Londres est long. »
« Je le ferai, » dit-elle simplement. « Je serai réveillée quand tu arriveras. Du moins, je l’espère, et je ne vais pas argumenter là-dessus. » Et avant qu’il ne puisse répliquer, l’appel se termina.
Il fixa son téléphone une seconde, puis le glissa dans son sac et le ferma à clé. De l’autre côté de la pièce, Odegaard lui fit un petit signe de tête.
« Allons-y, » dit le capitaine, en portant son propre sac.
Izan marcha derrière lui, le poids du match toujours sur ses épaules, mais soutenu par le soutien qui l’entourait.
Ils sortirent ensemble vers le tunnel, où le bus les attendait pour les ramener à Londres.
A/n : 2e du jour. Amusez-vous à lire.