Chapitre 369
Au moment où le ballon a frappé le filet, le stade a explosé en un mur de son. Un mélange d’élation pure, de silence stupéfait et de grognements frustrés remplissait l’air.
Les supporters d’Arsenal rugissaient, leurs voix s’élevant à l’unisson, tandis que la section de Manchester United restait bouche bée, mains sur la tête, bouche grande ouverte.
Izan n’a même pas hésité — il a tourné brusquement, les yeux fixés sur la mer de supporters de Manchester United vêtus de rouge qui l’avaient hué toute la nuit.
Avec un sourire en coin, il a levé un seul doigt vers ses lèvres.
Un silence. Froid. Calculé. Impitoyable.
Les supporters d’Arsenal se sont laissés emporter par l’instant, riant, pointant du doigt, chantant son nom.
« I-ZAN ! I-ZAN ! I-ZAN ! »
Les supporters de United ? Des sifflets ont retenti, et des jurons ont fusé, mais Izan est resté droit, impassible.
Le commentaire l’a suivi alors qu’il se tournait vers ses coéquipiers, qui l’entouraient en célébration.
« Ohhh, c’est glacé de la part d’Izan ! » a crié le commentateur principal par-dessus le chaos.
« Il l’a entendu toute la nuit des supporters de United, et que fait-il ? Il les fait taire de la manière la plus dévastatrice possible ! »
Son co-commentateur a ri, toujours impressionné. « Tu sais qu’un but est spécial quand même les supporters adverses ne peuvent pas croire ce qu’ils viennent de voir. Izan… fais une révérence. »
Les coéquipiers d’Izan l’ont attrapé, lui tapant dans le dos et lui ébouriffant les cheveux. Saka souriait jusqu’aux oreilles, criant quelque chose à son visage qui s’est perdu dans le bruit.
Odegaard l’a tiré vers lui, bras autour de ses épaules, secouant la tête comme s’il ne pouvait pas y croire non plus.
Arteta, sur la ligne de touche, s’est permis le plus petit sourire avant de rappeler son staff pour recentrer l’attention.
Les joueurs de United étaient dispersés, se regardant, regardant le tableau d’affichage. 3-2 pour Arsenal.
……
United a rapidement relancé le match, sachant qu’il leur restait peu de temps pour inverser la tendance.
L’énergie dans le stade a changé, une nouvelle intensité se préparant alors que les supporters de United rugissaient, encourageant leur équipe à avancer.
Les maillots rouges ont surgi comme une vague, Rashford menant la charge sur la gauche, sa vitesse forçant White à reculer.
Bruno Fernandes se déplaçait entre les lignes, scrutant le terrain, avant de descendre profondément pour récupérer le ballon.
Sa première touche était soyeuse, et d’un seul tour de pied, il a dépassé le défi de Rice. Il a repéré Højlund faisant une course et lui a envoyé une passe précise et courbée.
« Bruno Fernandes, déverrouillant la défense avec un beau ballon ici — Højlund est en position ! »
L’attaquant danois a foncé en avant, les yeux fixés sur le but. Saliba s’est approché rapidement, ses foulées avalant le terrain, mais Højlund n’a pas hésité.
Il a pris une touche précise à l’intérieur et a frappé le ballon avec venin, visant bas vers le poteau éloigné.
David Raya a réagi instantanément, plongeant bas, étirant chaque centimètre de son corps. Le ballon a glissé sur le sol, mais les gants de Raya l’ont intercepté avec fermeté, le déviant.
« Une énorme parade de Raya ! Arsenal tient bon de justesse ! »
Le ballon a rebondi dans le jeu, rebondissant vers Mount, qui se préparait déjà pour la volée.
Il a balancé son pied dedans avec toute sa force, cherchant à le faire passer devant les défenseurs d’Arsenal en train de se relever.
Mais Declan Rice s’est jeté dans la ligne de tir, bloquant le tir avec sa poitrine.
L’impact l’a fait chanceler, mais il a rapidement retrouvé son équilibre, lançant une contre-attaque avec un coup de feinte astucieux vers Izan.
« Voilà ce que voulait Arsenal — de l’espace en contre-attaque ! Et regardez qui est avec le ballon — c’est Izan ! »
Au moment où le ballon lui est arrivé, le milieu de terrain de United s’est précipité. Casemiro se rapprochait déjà, ses instincts de vétéran criant le danger.
Izan sentit la pression mais ne paniqua pas. D’un feinte, il déporta son poids vers la droite, donnant l’impression qu’il allait faire le tour, avant de traîner le ballon à sa gauche et de passer à côté de la jambe tendue de Casemiro.
« Il glisse à travers eux ! Casemiro est battu—Arsenal a des hommes en nombre ici ! »
L’espace devant lui s’ouvrit comme une scène. Il sprinta en avant, la tête haute, analysant les mouvements autour de lui.
Saka faisait sa course, s’orientant vers l’aile droite, une sortie parfaite.
La chimie entre eux était presque télépathique. Izan n’avait presque pas besoin d’un second regard.
Avec un ballon en profondeur parfaitement dosé, il fendit la ligne défensive de United.
Le passement courba précisément dans le chemin de Saka, évitant à la fois Maguire et Lisandro Martínez.
« OH, QUEL PASSE ! IZAN. C’est un maestro du milieu de terrain en action ! »
Saka le contrôla sans effort, son premier toucher impeccable alors qu’il fonçait dans la surface.
Ses yeux levèrent, se fixant sur Onana. L’angle était serré, mais Saka avait déjà marqué dans ces positions.
Il ralentit avant de donner un coup de pouce à son tir vers le coin supérieur, ses lacets tranchant le ballon avec une pure venin.
Le stade regardait avec anticipation—
Jusqu’à ce qu’Onana se jette dans les airs, ses doigts effleurant le ballon, le déviant juste au-delà du poteau.
« UNE ARRÊTÉE ÉTONNANTE D’ONANA ! IL A MAINTENU UNITED EN VIE ! »
Saka renversa la tête, abasourdi. Izan applaudit, frustré, mais se précipita rapidement vers lui, tapotant Saka dans le dos.
« C’était à deux doigts, » murmura-t-il en secouant la tête.
Saka expira, les mains sur les hanches. « La prochaine, elle rentre. »
Arsenal obtint un corner. La pression montait.
Izan prit son temps.
Le ballon reposait près du drapeau de corner, intact, alors qu’il approchait lentement.
Ses pas étaient calmes, délibérés. Il ne se contentait pas d’aller tirer un corner—il absorbait tout.
La tension dans l’air. Le poids du moment. La façon dont les supporters de United derrière le but étaient passés de cris furieux à un silence anxieux.
Il atteignit le ballon, se pencha, l’ajusta légèrement sur l’arc blanc, le roulant entre ses doigts.
Les lacets de ses chaussures Adidas, rouges et blancs avec une touche japonaise subtile, brillaient sous les projecteurs. Il prit une profonde inspiration.
La surface se remplissait. Kiwior se battait pour la position avec Lisandro Martínez. Saliba, une présence imposante, restait juste en dehors de la surface de six mètres, le regard fixé sur le ballon.
Declan Rice se tenait près du point de penalty, attendant une seconde opportunité de balle. Même Ben White s’était avancé, hochant la tête alors qu’Izan croisa son regard avec lui.
L’arbitre souffla dans sa sifflet, signalant le départ du corner.
Izan fit quelques pas en arrière, son corps immobile, son esprit passant en revue toutes les possibilités. Un centre tendu ?
Un ballon enroulé vers le poteau arrière ? Ou quelque chose d’imprévisible ?
Ses doigts frémirent.
[Précision de pointe LV4 activée.]
Il fit un pas en avant, frappant le ballon avec l’intérieur de sa chaussure, enroulant son pied autour.
Le ballon se courba de manière vicieuse, s’éloignant de la portée d’Onana, oscillant parfaitement vers Kiwior, qui s’était libéré de son marqueur.
Kiwior s’éleva haut, le rencontrant d’une tête tonitruante—mais Onana réagit comme la foudre.
Le gardien de United se jeta à travers sa cage, ses doigts effleurant le ballon juste assez pour le repousser.
Il leva les yeux. Juste une fraction de seconde. Juste assez pour voir l’ouverture.
Puis il la lança.
Le stade retint son souffle.
Le tir d’Izan était parfait. Son pied entra en contact avec le ballon en parfaite synchronisation, le faisant fendre l’air avec une précision violente.
La façon dont il déviait—changeant de direction, puis plongeant à la dernière seconde—rendait presque impossible de le juger.
Les pieds d’Onana bougeaient. Il le vit tard, se lançant sur sa gauche, s’étirant désespérément.
Mais le tir était trop rapide. Trop précis.
Le filet ondula violemment lorsque le ballon s’écrasa dans le coin supérieur.
Une seconde, il n’y eut rien. Juste le silence. Juste l’incrédulité.
Puis l’éruption.
Les joueurs d’Arsenal levèrent les bras. Les supporters dans les gradins perdirent la tête. Même ceux sur le banc se levèrent en hurlant.
« QUEL TIR ! QUEL TIR ! »
Le commentaire fut immédiat, les voix mêlées d’une excitation brute.
« IZAN TIRE DE LOIN—OH, MON DIEU ! C’EST INCROYABLE ! »
« Il a vu l’opportunité, et il l’a saisie avec une conviction absolue ! C’est une finition digne d’une superstar ! »
Le tableau d’affichage clignota : Arsenal 4 – 2 Manchester United
Dès que le ballon s’écrasa dans le coin supérieur, Izan fit volte-face, la tête haute, et marcha—marche—vers les supporters de Manchester United.
Son sourire s’élargit alors qu’il écartait les bras comme pour embrasser leur colère. Il inclina la tête, hochant lentement, son expression dégoulinant de confiance.
Puis, juste au moment où les huées s’abattaient, il leva la main, la porta à son oreille, et tapota.
Je ne vous entends pas.
Les sifflets s’intensifièrent, furieux et implacables, mais Izan se contenta de rire. Il leva les deux mains maintenant, faisant un geste vers le haut.
Plus fort.
Au moment où ses coéquipiers l’atteignirent, il souriait, les épaules détendues, comme si c’était rien de nouveau pour lui. Saka le prit en premier, secouant la tête avec un rire.
« Tu es une menace, » dit-il, en riant à moitié.
Izan haussa simplement les épaules. « Ils l’ont demandé. »
Le reste de l’équipe se jeta sur lui, lui ébouriffant les cheveux, lui tapant dans le dos. Les supporters de United criaient encore, mais Izan ne leur jeta pas un autre regard.
Il avait déjà dit tout ce qu’il avait à dire.