Chapitre 345
Le bourdonnement de l’avion était régulier, une douce vibration sous les doigts d’Izan alors qu’il tapotait absentmindedement le bras de son siège.
Il n’était pas nerveux—du moins, pas de la manière dont les gens pourraient s’y attendre. Il n’avait pas peur. Il ne doutait pas de lui-même.
Mais il y avait un poids dans tout cela. Une finalité.
À côté de lui, Miranda feuilletait sa tablette, parcourant quelques détails de dernière minute. Lorsqu’elle le vit fixer la fenêtre, elle le poussa doucement du coude.
« Tu penses à beaucoup de choses ? »
Izan expira, se penchant en arrière dans le siège. « Plutôt à tout en même temps. »
Valence. Ses coéquipiers. La séance d’entraînement avait ressemblé plus à un adieu déguisé en normalité.
Et puis, les adieux.
Le trajet jusqu’à l’aéroport avait été silencieux au début, mais dès qu’ils arrivèrent, l’atmosphère changea.
Komi était restée calme, son sourire doux habituel dissimulant les émotions qu’elle gardait toujours sous contrôle. Mais Hori—Hori n’avait même pas essayé.
Au moment où elle comprit qu’il partait, elle éclata en larmes, le frappant doucement avec ses poings, frustrée.
« Tu es un traître, » sanglota-t-elle, s’essuyant le visage. « Tu me laisses comme ça. »
Izan rit doucement, lui attrapant le poignet avant qu’elle ne puisse le frapper à nouveau. « Tu peux venir me rendre visite quand tu veux, Hori.
Quand maman aura du temps, vous pourrez prendre l’avion tous les deux. Et quand tu commenceras le lycée l’année prochaine, tu pourras vraiment déménager. »
Hori fit un hoquet, le regardant avec des yeux pleins d’eau. « Promis ? »
« Promis. »
Cela sembla la rassurer, même si elle s’accrocha encore un peu à sa veste avant de le laisser partir.
Puis vint Olivia.
Elle n’avait pas pleuré—pas comme Hori—mais ses yeux étaient rouges, sa luminosité habituelle atténuée.
Quand ils se retrouvèrent face à face, elle le regarda un instant avant de secouer la tête avec un petit sourire doux-amer.
« Je déteste que tu partes, » admit-elle, la voix douce.
« Je sais. »
« Mais je suis aussi tellement fière de toi. »
Il expira par le nez, posant brièvement son front contre le sien. « Je reviendrai quand je pourrai. »
« Je sais. »
Puis elle l’embrassa, rapide mais prolongé, ses bras l’enlaçant fermement. Lorsqu’elle se détacha, elle prit une respiration tremblante. « Tu ferais mieux d’être génial là-bas. »
Izan sourit en coin. « Tu crois que je me contenterais de moins ? »
Elle rit, lui donnant une tape sur l’épaule avant de reculer.
Et c’était fini.
Un dernier signe de la main. Un dernier regard.
Puis l’aéroport l’engloutit.
Maintenant, alors que l’avion commençait sa descente, Izan serra légèrement le bras du siège, ressentant le changement d’altitude.
Miranda rangea sa tablette, s’étirant légèrement. « Préparez-vous à l’impact. »
Izan sourit en coin. « Pour l’atterrissage ou pour ce qui vient après ? »
Miranda rit. « Les deux. »
À travers la fenêtre, la ville en contrebas apparut—son nouveau chez lui. Le stade des Émirats n’était pas visible d’ici, mais il savait qu’il l’attendait.
Tout était en attente.
Une nouvelle ligue. Un nouveau club. Un nouveau chapitre.
Il expira lentement, serrant un peu plus le bras du siège.
La turbulence était légère, mais le poids dans la poitrine d’Izan était plus lourd.
À travers la petite fenêtre de l’avion, la ligne d’horizon de Londres s’étendait sous lui—vaste, inconnue, en attente.
Ses doigts tapotaient distrairement le bras du siège alors qu’il respirait lentement.
Miranda le regarda. « Tu es nerveux ? »
Izan ricana légèrement. « Non. »
Elle arqua un sourcil.
« …D’accord, peut-être un peu, » admit-il.
Elle sourit en coin. « Bien. Ça veut dire que tu tiens à ça. »
Le signal de la ceinture de sécurité clignota, et la voix du pilote résonna dans l’interphone, annonçant leur descente.
Préparez-vous à l’impact, murmura Miranda, à moitié en plaisantant.
Izan haussa les épaules, ajustant sa position dans son siège. C’était le moment.
Dès qu’ils descendirent du pont d’atterrissage, la réalité du moment s’imposa.
Un groupe de représentants d’Arsenal attendait, habillés élégamment en tenue du club, leurs expressions mêlant excitation et efficacité professionnelle.
En tête se trouvaient Edu Gaspar, directeur sportif d’Arsenal, et Per Mertesacker, responsable de l’académie.
Derrière eux, des responsables des médias et du personnel du club attendaient pour guider Izan dans les prochaines étapes de sa nouvelle vie.
« Izan », salua chaleureusement Edu en lui tendant la main. « Bienvenue à Londres. »
Izan la serra fermement, gardant une posture droite. « Merci. »
Mertesacker sourit. « Les fans attendent déjà. »
Cela se voyait clairement. Même avant de sortir, il pouvait les entendre — chants, acclamations, un grondement croissant d’anticipation.
Miranda expira, regardant sa montre. « Je suppose que vous avez prévu un chemin sécurisé ? »
Edu hocha la tête. « Oui, mais… » Il jeta un regard à Izan. « Ils sont excités. Cela vous dérangerait de leur faire un petit signe ? »
Les lèvres d’Izan se pinçaient. Il n’était pas étranger aux fans passionnés — ceux de Valence avaient été implacables.
Mais ça ? C’était différent. C’était un nouveau pays, un nouveau club, un nouveau chapitre.
Il hocha la tête. « Je m’arrêterai un instant. »
En sortant, le bruit le frappa comme une vague.
Des centaines de fans d’Arsenal s’étaient rassemblés, serrés derrière des barrières, brandissant des banderoles, des écharpes et des téléphones en l’air.
Le chant était simple mais assourdissant :
« IZAN ! IZAN ! IZAN ! »
Son rythme ralentit en l’absorbant. Ils étaient là pour lui. La dernière étape d’un rêve devenu réalité.
Izan leva une main, saluant la foule d’un petit geste. Cela suffit à faire naître une vague d’enthousiasme, les chants devenant plus forts.
Puis, au milieu de la mer de rouge et blanc, il remarqua un jeune garçon près de l’avant — ses petites mains tenant deux écharpes d’Arsenal, ses grands yeux implorant de l’attention.
Izan s’approcha. La sécurité se tendit, mais il fit signe que tout allait bien.
L’enfant hésita, puis tendit tremblant ses deux écharpes. Izan les prit doucement.
Il en signa une, la pressant contre ses mains. « Celle-ci est pour toi. »
Puis, sans hésiter, il en fit passer une autour de son cou.
Le visage du garçon s’illumina. Un moment à chérir toute une vie.
La foule explosa.
Les téléphones flashaient. Les appareils photo cliquaient. L’instant fut immortalisé avant même qu’Izan ne réalise ce qui se passait.
Un journaliste proche murmura, à moitié pour lui-même : « Le prince arrive… voyons s’il peut devenir un empereur. »
Et voilà, les gros titres s’écrivirent d’eux-mêmes.
IZAN ARRIVE À LONDRES : LE PRINCE REVIENT PRENDRE SON TRÔNE.
Izan expira, resserrant l’écharpe autour de son cou.
« Bienvenue à Arsenal. » disait une bannière derrière lui.
……..
Izan se dirigea vers le convoi de véhicules noirs élégants attendant dehors l’aéroport, flanqué de représentants d’Arsenal et de membres de la sécurité.
La foule de fans d’Arsenal continuait de vibrer derrière les barrières, leurs acclamations résonnant à l’extérieur du terminal.
Certains chantaient son nom, d’autres agitaient des écharpes et des maillots, désespérés d’avoir un dernier regard avant qu’il ne disparaisse dans les rues de Londres.
Il avait déjà illuminé leur journée. En s’arrêtant malgré l’itinéraire sécurisé prévu, il avait salué, signé une écharpe pour un jeune fan, et en avait drapé une autre autour de son cou — un petit geste puissant qui se répandit instantanément sur les réseaux sociaux.
Miranda le poussa doucement alors qu’ils atteignaient la voiture. « Tu fais déjà la une. » dit-elle en lui montrant le blog.
Izan ricana mais ne prit pas son téléphone.
Dès qu’ils furent installés dans la voiture, le convoi sortit en douceur de l’aéroport, en direction de London Colney, le centre d’entraînement d’Arsenal.
Edu, le directeur technique d’Arsenal, était assis en face d’Izan.
« Tu as fait bonne impression, » dit Edu avec un petit sourire. « Ils t’aiment déjà. »
Izan ajusta l’écharpe autour de son cou. « Voyons s’ils en pensent toujours la même chose après que je sois sur le terrain. »
Edu esquissa un sourire en coin. « C’est pour ça qu’on est là. Et avant ça—il y a quelqu’un qui veut te rencontrer en premier. »
Izan haussa un sourcil, mais il savait déjà. Mikel Arteta.
La rencontre avait été planifiée avant ses examens médicaux. Ce n’était pas seulement une question de signer un joueur.
Il s’agissait de s’assurer que le joueur et l’entraîneur étaient alignés, et que la philosophie correspondait.
Arteta avait une vision claire pour Arsenal, et Izan devait en être une pièce maîtresse.
Alors que la voiture filait à travers les rues de Londres, Izan se laissa aller, regardant par la fenêtre.
Il avait déjà ressenti ce poids. À Valence. En rouge d’Espagne. Mais c’était différent. Une nouvelle ligue, un nouveau défi.
Un nouveau chapitre.
Et il était sur le point de commencer.
…….
Le convoi passa par les portes de London Colney, le centre d’entraînement ultramoderne d’Arsenal.
Le soleil venait à peine de se lever, projetant de longues ombres sur les terrains d’entraînement impeccables.
Même de l’intérieur de la voiture, Izan pouvait distinguer l’herbe soigneusement coupée, le blason d’Arsenal estampé sur les murs des bâtiments, et quelques jeunes du centre de formation qui couraient au loin.
Lorsque la voiture s’arrêta, le personnel médical d’Arsenal et les responsables du club étaient déjà là, en attente.
Quelques joueurs arrivés tôt pour l’entraînement jetèrent un coup d’œil, manifestement conscients de l’effervescence autour de sa visite.
Izan sortit, vêtu d’un style élégant et décontracté, toujours avec l’écharpe enroulée autour du cou.
Arteta était là pour les accueillir.
« Bienvenue à Colney. » Sa voix était ferme mais accueillante, son regard analytique jaugeant brièvement Izan.
Izan hocha la tête. « Merci, coach. »
Arteta fit un geste vers l’entrée. « Nous allons commencer par les examens médicaux. Tout est prêt. »
Pas de paroles inutiles. Direct au travail.
À l’intérieur, Izan fut guidé à travers une série de tests, passant d’un poste à l’autre avec l’efficacité de quelqu’un qui avait déjà fait cela.
Cela commença de manière routinière :
• Taille, poids, composition corporelle. Bonne forme
• Mobilité articulaire, flexibilité. Impeccable.
• Tests de réaction. Affûté.
Puis les choses changèrent.
Quand ils passèrent au test de VO2 max, quelque chose changea dans l’atmosphère de la pièce.
Izan se donna plus qu’il ne fallait, maintenant à son effort maximal bien au-delà de ce que la plupart des joueurs auraient pu maintenir.
L’équipe médicale échangea des regards rapides.
Au moment où ils atteignirent les tests de force et de puissance explosive, des murmures commencèrent.
L’accélération au sprint d’Izan, la puissance du bas du corps, et l’endurance musculaire n’étaient pas seulement bonnes—elles dépassaient les repères d’élite.
Un des physiologistes fronça les sourcils en voyant les chiffres s’afficher sur son écran.
Le dernier drapeau rouge apparut lorsque l’on vérifia le temps de récupération.
Après un effort maximal, le rythme cardiaque d’un joueur devrait mettre du temps à se stabiliser.
Celui d’Izan se normalisa trop vite, comme si son corps enregistrait à peine la fatigue.
Le médecin en chef tapa sur l’écran, vérifiant à nouveau les données.
Le silence envahit la pièce. La tension était subtile mais présente.
Mikel Arteta, qui attendait à proximité, s’avança enfin.
« Que se passe-t-il ? » Sa voix était calme mais ferme.
Le médecin principal hésita avant de pencher le moniteur vers lui.
« Regarde ça. »
Les yeux d’Arteta parcoururent les chiffres. VO2 max à des niveaux extrêmes.
La composition musculaire et l’endurance suggéraient un joueur en plein milieu de saison, pas fraîchement sorti de vacances.
Le physiologiste à côté de lui murmura, presque pour lui-même : « Ces chiffres ne sont pas normaux. »
Un autre médecin, les bras croisés, ajouta : « C’est comme s’il n’avait jamais arrêté l’entraînement. Mais même alors… c’est anormal. »
Arteta ne réagit pas immédiatement. Son regard se porta sur Izan, qui était assis sur le banc, s’essuyant la sueur avec une serviette, sa respiration régulière.
Il n’était pas insensible à l’attention, mais il ne la reconnaissait pas non plus.
L’expression du manager d’Arsenal resta impassible. Il expira par le nez, puis hocha simplement la tête.
« D’accord. Continuez. »
L’équipe médicale hésita, mais obéit. Pendant ce temps, Arteta se détourna, son esprit déjà en train de réfléchir à ce que cela signifiait réellement.