Chapitre 296
L’arène de Stuttgart était figée dans le temps. Même les supporters allemands, encore en train de savourer leur avance, ne pouvaient détourner le regard.
Izan prit position, son corps enroulé comme un ressort, les yeux fixés sur le ballon. Les lumières du stade baignaient le terrain d’une lueur dorée, illuminant l’instant.
Derrière le but, les supporters espagnols serraient leurs écharpes contre leur visage, à peine capables de regarder.
Certains murmuraient des prières silencieuses. D’autres restaient immobiles, le souffle coupé, en attente.
Dans le mur allemand, Rüdiger et Kimmich échangeaient des regards tendus. Neuer rebondissait sur la pointe des pieds, bras tendus, calculant.
Martin Tyler :
« Il reste deux minutes. Cela… cela pourrait être la dernière chance de l’Espagne. »
« Chaque paire d’yeux dans ce stade—sur lui. Chaque cœur espagnol—priant pour un miracle, moi y compris, » dit Cesc Fàbregas en gigotant derrière le comptoir des commentateurs.
« Eh bien, l’Espagne va-t-elle se retirer de l’Euro ou y aura-t-il quelque chose que nous n’avons jamais vu auparavant ? »
Le stade retenait son souffle, une vaste mer de rouge et de blanc, de tension et de prière.
Dans la zone espagnole, De la Fuente était figé, les yeux fixant le ballon. Tout son staff se tenait à ses côtés, immobile. Personne ne parlait. Personne ne respirait.
De l’autre côté, Nagelsmann avait les bras croisés, son regard acéré fixé sur la scène devant lui, les yeux plissés.
Le sifflet de l’arbitre avait retenti.
Izan fit son premier pas.
Le monde—regardant.
Les supporters espagnols—implorant.
Le mur allemand—se préparant.
Neuer—en position.
Le corps d’Izan se modela comme s’il allait faire rouler le ballon dans la boîte. Les défenseurs allemands se tendirent, attendant un duel aérien.
Mais alors—
Au lieu de frapper, Izan poussa le ballon de côté.
Directement vers Pedri.
Des soupirs parcoururent le stade. Une respiration collective.
Pedri se tenait juste à côté du mur allemand, le ballon roulant vers lui, le pied droit prêt—
Et puis—
Un coup de pied.
Un geste délicat, sans effort, soulevant le ballon du sol.
Tout ralentit.
Le monde s’arrêtait de tourner.
[Plus tôt]
Izan, les yeux brûlants, murmurant sous les projecteurs du stade.
« Je vais te le passer. »
Pedri avait cligné des yeux, surpris. « Quoi ? »
« Relève-le pour moi. »
Une pause. Pedri le regarda. « Tu veux que je— ? »
« Fais-moi confiance. »
Pedri avait expiré, secouant la tête. « T’es fou. »
Mais alors il avait regardé dans les yeux d’Izan, et malgré tout—
Il le croyait.
[Maintenant—de retour dans le présent—]
Le ballon était en l’air.
Flottant.
S’élevant au-dessus de l’herbe, à quelques centimètres de la perfection.
L’esprit d’Izan était vide. Son corps, cependant, était électrique.
Le système en lui s’était activé—
INSTINCT DE VOLÉE [EX] – activé.
Description du trait
« Un moment de contrôle parfait. Lorsque le ballon est en l’air, le monde ralentit. »
Les yeux d’Izan se firent plus aigus.
Chaque calcul s’imbriqua en place. L’angle. La chute. Le mouvement.
Un pas en avant—
Torsion.
Alignement du corps—parfait.
Pied gauche—planté.
Pied droit—enroulé, chargé, prêt comme un fusil.
Puis—il le relâcha.
CRAC.
Le son fendit la nuit comme un coup de feu.
Une fusée. Une balle. Une connexion parfaite.
Le ballon fendit l’air.
Neuer le vit. Ses réflexes se mirent en marche.
Ses bras s’étendirent—à la recherche de la parade.
Le ballon bougea—imparable.
Le monde—regardait.
Izan—retenait son souffle.
Le ballon avançait mais cela ressemblait à une éternité, avec le regard de certains fans alternant entre le tir d’Izan et l’étirement de Neuer.
Le regard figé d’Izan. Les doigts de Neuer qui s’étiraient. La trajectoire implacable du ballon.
L’expression de Nagelsmann se contracta.
La mâchoire de De la Fuente se serra.
Le banc espagnol—debout.
Le banc allemand—immobile.
Et puis—
Martin Tyler :
« OH MON—! »
Le temps ralentit jusqu’à un ralentissement complet.
Neuer toujours— plongeant.
Le ballon—faisant un bruit de sifflement dans l’air, un missile filant vers sa destination.
Les doigts gantés de Neuer s’étendirent, atteignant—
Une tentative désespérée—
L’a-t-il touché ?
L’a-t-il arrêté ?
Tout le stade regardait en silence stupéfait.
Izan—regardait.
Le ballon était passé devant Neuer.
Et puis—
Le filet.
A-t-il bougé ?
A-t-il gonflé ?
Est-ce qu’il est entré ?
Et puis—
L’explosion.
« GOOOOOAAAAALLLLLAAAASSSSOOOO »
Le son des supporters espagnols qui explosaient tous en même temps, un rugissement assourdissant de pur incrédulité et d’euphorie non filtrée.
Le filet avait vibré.
L’Espagne avait marqué.
La caméra alternait entre les plans—le corps de Neuer sur le sol, l’expression figée d’Izan, le souffle coupé du banc espagnol, la mâchoire de Nagelsmann qui se resserrait, et le sourire éclatant de De la Fuente.
Les joueurs sur le terrain éclatèrent.
Lamine Yamal courut vers Izan, bras ouverts, le visage rayonnant de joie pure, tandis que Nico Williams le suivait, hurlant de manière incohérente.
Izan ne bougea toujours pas.
N’ayant pas encore respiré.
Le ballon avait quitté son pied.
Et maintenant, il était dedans.
Ses oreilles bourdonnaient du bruit.
Son corps se sentait léger.
Puis—contact.
Pedri le percuta, bras autour de ses épaules.
« TU N’ES PAS RÉEL ! » cria-t-il à l’oreille d’Izan.
Puis vinrent Rodri, Dani Olmo, Cucurella—l’encerclant, les mains agrippant son maillot, le secouant, criant son nom.
Le banc s’était vidé.
De la Fuente avait les mains dans les cheveux, l’expression d’incrédulité gravée sur le visage.
Luis Enrique, l’ancien entraîneur de l’Espagne, regardant depuis les tribunes, ne fit que murmurer : « Wow. »
La caméra coupa alors sur Nagelsmann—son expression indéchiffrable, les bras toujours croisés, la mâchoire serrée.
Et Neuer—
Toujours assis dans le but, fixant le ballon, ses mains gantées reposant sur ses genoux.
Il avait tout donné.
Et pourtant—
Izan l’avait batté.
« IZAN HERNÁNDEZ… A ENFLAMMÉ L’EURO 2024 ! PEUX-TU Y CROIRE ? OUBLIE LES KOPA, DONNEZ DÉJÀ CE BALON D’OR À CE GARÇON. UN GARÇON DANS UN MONDE D’HOMMES. IZAN EST LA NOUVELLE NORMALE. »
L’Espagne était en euphorie, l’Allemagne en désespoir.
Partout en Espagne, le chaos régnait.
À Madrid, les bars se transformaient en champs de bataille de célébration. Les verres s’entrechoquaient en plein air, la bière débordait des tables, et des inconnus s’accrochaient, criant.
Certains avaient grimpé sur des tabourets, agitant des maillots au-dessus de leur tête, tandis que d’autres s’effondraient à genoux, la main sur le visage, en état d’incrédulité.
À Valence, La Cartuja, et Séville, des feux d’artifice éclataient dans la nuit. Les rues inondaient de fans, drapeaux drapés sur les épaules, les klaxons des voitures résonnant dans un rythme infini de célébration.
À Barcelone, la célèbre Plaça Catalunya était devenue une mer de rouge et de jaune. Des milliers de supporters chantaient le nom d’Izan comme un hymne de guerre, leur voix portant à travers la ville.
Toujours au Japon, un petit club de fans d’Izan, rassemblé dans un bar sportif, avait éclaté de folie.
Un fan, portant un maillot trois tailles trop grand, criait dans son téléphone en rejouant le but.
« IZAN-KUN ! SUGOIIIII ! »
……..
De retour à Stuttgart, le banc espagnol fêtait encore. Les joueurs avaient dégagé leurs sièges, leur joie était incommensurable.
De la Fuente, habituellement posé, avait les mains sur la tête. Sa bouche bougeait, mais il était sans voix.
L’entraîneur adjoint Pablo Amo lui attrapa les épaules. « On n’a pas encore fini ! »
Car—sur le terrain—l’Allemagne attendait déjà.
L’arbitre siffla.
« VAMOS, VAMOS ! REVENIR À LA POSITION ! »
Pas le temps de respirer.
Kroos tenait le ballon sous le bras, son expression froide, impénétrable. Müller, qui venait d’être remplacé, applaudissait avec agressivité, criant après ses coéquipiers.
Nagelsmann criait maintenant. Son calme habituel ? Disparu.
« DREI MINUTEN ! ALLEZ ! ALLEZ ! ALLEZ ! »
L’Allemagne avait été poignardée.
Maintenant, ils voulaient se venger.
Ils ont tout lancé en avant.
Kimmich a tapé le ballon à Gündoğan. L’Espagne avait à peine le temps de se repositionner que l’Allemagne frappait.
Une passe—directe. Verticale. Impitoyable.
Musiala s’élança en avant, son contrôle précis hypnotisant, se faufilant entre les défenseurs comme une ombre. Pedri, épuisé, se lança à sa poursuite, mais ne put l’attraper.
Florian Wirtz flottait, attendant la passe finale.
Un une-deux entre Gündoğan et Kroos—l’Allemagne était déjà dans la dernière ligne.
Le banc espagnol criait.
Rodri et Laporte organisaient la ligne défensive, criant des ordres. Dani Olmo revenait en arrière, le souffle coupé.
Mais l’Allemagne était plus rapide. Plus affamée.
Kroos a chipé le ballon par-dessus.
Musiala—une touche. Deux touches.
Il a centré—
« WIRTZ ! » hurla Martin Tyler.
IL L’A FRAPPÉ !
DÉviation !
Le ballon a tournoyé sauvagement, se courbant vers le poteau.
Le stade a retenu son souffle alors que Müller tentait d’atteindre le ballon mais que le tacle désespéré de Rodri a empêché cela.
Les corps ont collisionné. Le ballon a rebondi—
Et a roulé dangereusement vers la ligne de touche.
Hors jeu ?
Non.
Car un éclat de rouge et de bleu a explosé sur la scène.
IZAN.
Il avançait comme une balle, coupant le terrain comme la lightning.
Les fans allemands, qui chantaient auparavant en soutien à leur équipe, criaient maintenant pour le sifflet. Nouveaux chapitres du roman publiés sur novel⚑fire.net
A/n : « Je suppose que c’est ça. Merci d’avoir traversé cela avec moi et je chérirai chaque moment passé avec toi » est ce que je dirais si j’étais ton copain/copine et que nous nous séparions, mais malheureusement, tu es coincé(e) avec moi💀. Quoi qu’il en soit, devine ce qui se passe ensuite si ton écrivain préféré termine le prochain chapitre ou continue à en tirer profit comme le génie qu’il est. Amuse-toi bien et offre-moi tes cadeaux et tes tickets d’or. D’accord. Bonne nuit, bon matin et bon après-midi.