Chapitre 278
Dans le vestiaire italien, l’ambiance était tendue. L’air était lourd de frustration, les échos de la domination de l’Espagne en première mi-temps persistaient comme un mauvais goût.
Les joueurs étaient dispersés, certains reprenant leur souffle, d’autres fixant le sol. Le seul son était celui des bouteilles d’eau qu’on pressait et des soupirs profonds occasionnels.
Luciano Spalletti se tenait au centre, sa voix ferme mais teintée d’irritation.
« On se fait passer trop facilement, » dit-il, ses mains coupant l’air. « Rodri, Pedri, et ce gamin— » Sa mâchoire se crispa. « Izan. C’est lui qui dicte tout. »
Barella, encore en train de reprendre son souffle, essuya la sueur de son front. « Il est rapide. Et malin. »
Spalletti hocha la tête sèchement. « C’est ça le problème. Ce n’est pas juste un gamin avec du flair—c’est un décideur. Et on lui donne trop d’espace. »
Il se tourna vers Jorginho. « Toi, coupe-lui les lignes de passe. Fais-le jouer sur les côtés, fais-le hésiter. »
Puis à Cristante. « Sois physique. Il est trop à l’aise à courir à travers nous. La prochaine fois qu’il aura le ballon, fais-lui sentir que tu es là. »
Le regard du coach balaya l’équipe. « C’est encore 1-0. Si on marque tôt en seconde mi-temps, le momentum change. »
Chiesa se redressa, étirant ses jambes. « On doit être plus agressifs. On les laisse dicter le jeu. »
Spalletti lui fit signe. « Exactement. On presse plus fort, on récupère les second ball, et on les perturbe. Si on fait ça, on brise leur rythme. »
Il expira, regardant autour de lui.
« Ce n’est pas fini. Mais on se bat. Compris ? »
Une série de hochements de tête. L’ambiance changea légèrement—pas plus légère, mais plus acérée.
L’Italie n’était pas encore éliminée.
……..
Dans l’autre vestiaire espagnol, l’atmosphère était différente. Pas détendue, mais concentrée.
Un sentiment de contrôle, une impression que le match était entre leurs mains.
Luis de la Fuente se tenait devant eux, bras croisés, scrutant la pièce avant de parler.
« Bonne première mi-temps. » Sa voix était posée, mais portait un poids. « Nous avons contrôlé le tempo. Nous avons joué notre jeu. Et Izan— » Il le regarda. « C’était exceptionnel. »
Izan, assis près de Pedri et Lamine, acquiesça légèrement. Il n’était pas du genre à faire trop de célébrations. Il restait encore 45 minutes à jouer.
L’expression de de la Fuente changea légèrement. « Mais nous devrions être en tête de plus. »
Son regard se porta sur Morata.
Le capitaine savait déjà ce qui allait suivre. Il passa une main dans ses cheveux, expirant.
« Tu as eu deux occasions nettes, » continua de la Fuente. « Peut-être trois. Si l’une d’elles avait fini au fond, l’Italie serait finie. Au lieu de ça, on leur a donné de l’espoir. »
Morata hocha la tête, les lèvres serrées.
« Je veux que tu sois affûté, » dit l’entraîneur, ton ferme mais sans reproche. « Tu as le bon mouvement. Tu es dans les bons espaces. Maintenant, finis. »
Rodri prit la parole, d’une voix calme. « Ils vont venir plus fort. On doit être prêts. »
De la Fuente hocha la tête. « Ils vont presser, faire faute, tout donner. Restez calmes. Restez précis. Un but de plus, et on tue ce match. »
Il claqua une fois des mains. « Allons-y. »
Les joueurs se levèrent, attrapant leurs maillots, ajustant leurs protège-tibias.
Alors que les joueurs sortaient du vestiaire, Luis de la Fuente posa une main ferme sur l’épaule d’Izan, le retenant un instant. Les autres avançaient, leurs crampons claquant contre le sol du tunnel, mais Izan resta là, rencontrant le regard de son entraîneur.
La voix de De la Fuente était basse et calme, mais teintée d’urgence. « Izan, écoute-moi. Ce jeu est maintenant entre tes mains. » Sa prise se resserra légèrement, non par pression, mais comme un rappel. « Je veux que tu prennes le contrôle là-bas. Ne te contente pas de jouer — impose ton rythme. »
Izan hocha la tête, sa mâchoire se contractant. Il jouait déjà bien, mais c’était différent. C’était une instruction. Une exigence.
Les yeux de l’entraîneur ne vacillèrent pas. « Pas d’hésitation. Pas de second-guessing. S’il y a de l’espace, saisis-le. S’il y a une ouverture, exploite-la. Sois le joueur qu’ils craignent. »
Izan expira, sentant le poids de ces mots s’installer en lui — pas comme une pression, mais comme une clarté.
Puis De la Fuente lui tapota le dos et fit un signe vers le tunnel. « Vas-y. »
Izan fit un pas en avant, se mettant à trottiner pour rattraper ses coéquipiers. Son esprit était fixé. Son pouls régulier.
Il était temps de prendre le jeu en main.
Les équipes se remirent en ligne, côte à côte dans le tunnel. Cette fois, l’énergie était différente. L’Italie avait une flamme dans les yeux, une nouvelle agressivité dans leur posture.
Izan roula ses épaules, fixant Barella du regard.
Pas de mots. Juste une compréhension.
Ce n’était pas fini.
L’arbitre donna le signal.
La seconde mi-temps allait commencer.
………
Les équipes sortirent du tunnel, remontant sur la scène éclairée de projecteurs une fois de plus.
L’énergie était différente maintenant — chargée, volatile, comme du silex frottant contre de l’acier. L’Espagne contrôlait, mais l’Italie était furieuse.
Izan n’avait pas besoin de regarder De la Fuente pour savoir ce que le message avait été. Continue à jouer. Continue à bouger. Continue à percer leur défense.
De l’autre côté, Luciano Spalletti était bien moins calme. L’entraîneur italien avait crié sur ses joueurs, sa voix tranchante et autoritaire.
« Nous sommes l’Italie ! Nous n’attendons pas. Nous ne regardons pas. Nous chassons. La prochaine fois qu’ils passent, vous mordez. »
Et quand le sifflet retentit, ils mordirent.
L’Italie avançait immédiatement, leur ligne défensive repoussant, leur milieu de terrain comprimant les poumons de l’Espagne.
L’élégance de la première mi-temps avait disparu — c’était maintenant une guerre d’usure.
Izan eut à peine le temps de s’ajuster avant que Barella ne le percute, un coude contre ses côtes, des crampons raclant sa cheville alors qu’il tournait pour s’éloigner.
L’arbitre laissa faire. La foule rugit en approbation.
Chiesa était déjà en pleine course.
Cucurella tenta de le suivre, mais l’ailier italien avançait comme un homme possédé, ses foulées longues et sans effort.
Le ballon arriva à ses pieds, et en un mouvement fluide, il se déporta à l’intérieur, laissant Cucurella s’élancer dans le vide.
Izan reconnut immédiatement le danger et se précipita, coupant la trajectoire directe. Chiesa n’hésita pas. Un coup de talon, une feinte soudaine, et il était parti.
Le ballon passa à toute vitesse devant le pied tendu d’Izan alors que Chiesa accélérava à nouveau, s’engouffrant dans l’espace libre.
Le stade retint son souffle.
« Regardez ça de la part de Chiesa ! D’abord Cucurella, maintenant Izan — il évite les défis comme s’ils n’étaient même pas là ! »
Laporte se mit en position, les pieds ancrés, le corps prêt. Mais Chiesa ne ralentit pas. Il se déporta à droite, puis à gauche, son équilibre parfait, envoyant Laporte dans une hésitation momentanée.
C’était tout ce dont il avait besoin. Un dernier toucher, une étape dans la zone de tir, et BOUM.
Le tir fendit l’air, déviant violemment vers le poteau éloigné. David Raya se jeta dessus, les doigts tendus—
CLANG.
Le ballon heurta le poteau et rebondit en dehors, glissant sur l’herbe avant que Rodri ne le dégagement.
Les supporters italiens éclatèrent de frustration. Spalletti leva le poing dans la ligne de touche, furieux.
De la Fuente, bras croisés, expira par le nez avant de crier une série d’instructions à Carvajal qui se trouvait à proximité.
Le ballon trouva Pedri qui le renvoya à Rodri. Ce dernier relança rapidement le jeu, coupant la tension avec une passe à Izan.
Au moment où le ballon toucha sa botte, le terrain changea.
Jorginho se rapprocha.
Barella guettait à proximité et Izan les sentit avant de les voir, sa conscience aiguisée, affûtée. Son premier contrôle fut doux, absorbant la pression, l’invitant à avancer.
Puis—
Une feinte. Une torsion. Un roulement soudain du ballon entre les jambes de Barella encore.
Le milieu italien eut à peine le temps de réagir avant qu’Izan ne disparaisse, passant devant Cristante avec une feinte de corps subtile.
« Oh, c’est brillant ! Izan vient de glisser à travers la pression ! »
Le terrain s’ouvrit devant lui. Lamine Yamal fila sur la droite, étirant la ligne défensive, et Morata se mit en position, se détachant de Bastoni.
Izan regarda à peine avant de trancher une passe déguisée à travers les lignes. Elle était parfaitement dosée, roulant entre les défenseurs centraux dans la trajectoire de Lamine.
Le jeune du Barça fit un contrôle, leva la tête— Et la mit en retrait pour Morata. Le ballon fila à travers la défense italienne avant de trouver Morata.
L’attaquant se jeta—
Mais Bastoni arriva avec un dégagement désespéré, le piquant du bout du pied pour l’éloigner au dernier moment.
L’Espagne gémit. De la Fuente se détourna, murmurant quelque chose entre ses dents.
Spalletti, quant à lui, applaudit. « Plus vite ! Ne les laissez pas s’installer ! »
L’Italie contre-attaqua en un instant.
Chiesa, encore.
Le ballon arriva à lui en pleine course, et il ne perdit pas de temps, retournant sa première touche à l’intérieur avant de foncer en avant.
Carvajal intervint, essayant de le ralentir.
Chiesa ne s’arrêta pas.
Une secousse d’épaules, un dribble en arrière, puis une explosion soudaine de vitesse, tout en un mouvement, si fluide que c’en était presque hypnotique.
Rodri le lut mais réagit trop tard. Chiesa fendit déjà la brèche, fonçant à nouveau sur Laporte.
Le banc espagnol se tendit.
Izan recula, fermant l’angle. Mais Chiesa était implacable, changeant de direction à gauche, puis à droite, maintenant les défenseurs dans l’incertitude.
Puis, il vit la faille.
Une coupe nette vers l’intérieur fit paniquer Laporte, et soudain, il était dans la surface.
Le Normand se jeta soudain.
Chiesa ne s’arrêta pas.
Il traça le ballon juste au moment où Le Normand heurta son ankle avec son genou, et avant que quiconque ne puisse atteindre le ballon libre, le sifflet retentit.
Penalty.
« Oh, qu’avons-nous là ? Du drame à Gelsenkirchen ! Chiesa obtient un penalty, et l’Italie a une chance de revenir dans le match ! »
Les joueurs espagnols éclatèrent, entourant l’arbitre. La voix de Rodri était acerbe. « Il le cherchait ! C’est léger ! »
Mais la décision fut prise.
De la Fuente soupira, secouant la tête. Il se tourna vers son banc, murmurant : « On lui a laissé trop d’espace. C’est ce qui arrive quand on ne contrôle pas une menace. »
Chiesa posa le ballon avec un calme délibéré, roulant ses épaules comme pour se préparer au moment qui allait tout changer.
David Raya s’accroupit, ses mains tremblantes et ses yeux fixés avec une intensité qui transperça le rugissement assourdissant de la foule.
Le sifflet déchira l’air, et dans cette seconde suspendue, le monde se resserra sur la petite zone de verdure entre eux.
Avec une calme mesurée, Chiesa fit ses pas, sa concentration absolue, et frappa le ballon d’une puissance précise et basse.
Le tir passa juste hors de portée ; Raya plonge désespérément vers sa droite, son corps s’étirant dans une ultime tentative vaine de toucher le ballon.
Le ballon effleura le poteau avant de glisser dans le but. La toile trembla alors que les supporters italiens explosèrent dans une vague de jubilation bleue.
« L’ITALIE EST À ÉGALITÉ ! Federico Chiesa délivre, et soudain, c’est un tout nouveau match ! » résonna dans tout le stade.
Pendant ce temps, les joueurs espagnols s’effondrèrent dans l’incrédulité tandis que De la Fuente se frotta le visage, son esprit déjà en train de calculer la prochaine étape.
Sur le terrain, Izan expira lentement, faisant rouler son cou pour calmer son pouls qui s’emballait. Le score était de 1-1, et dans ce battement de cœur électrisant, la guerre venait de commencer.