Chapitre 273
Alors que les célébrations se poursuivaient sur le terrain, l’Espagne menait désormais de deux buts, et le stade vibrait à l’unisson de l’intensité de ce qui venait de se passer.
Les deux entraîneurs avaient leur travail à faire, mais pour l’instant, l’Espagne avait l’avantage. La bataille avait changé de tournant, mais la guerre était loin d’être terminée.
……
L’Olympiastadion était en effervescence. Les drapeaux espagnols ondulaient dans les tribunes, les échos de la célébration résonnaient dans la nuit berlinoise.
Le tableau d’affichage indiquait Espagne 2-0 Croatie, mais La Roja n’avait pas fini. Ils pouvaient le sentir maintenant—le troisième but, le coup de poignard qui mettrait presque fin à cette rencontre avant la mi-temps.
La Croatie semblait fatiguée. Luka Modrić, leur éternel général, exhortait ses coéquipiers à rester vigilants, mais le poids de la pression incessante de l’Espagne commençait à se faire sentir.
Chaque duel, chaque course, chaque dégagement mal maîtrisé minait leur confiance.
L’Espagne, en revanche, s’était montrée plus audacieuse. Lamine Yamal, la sensation de 16 ans, avait passé les quarante-cinq dernières minutes à tourmenter Borna Sosa sur le flanc droit.
Se tordant et se retournant, forçant le latéral croate à faire des plongeons maladroits et paniqués. Il ne jouait pas seulement—il dictait le rythme.
Et alors que le temps additionnel approchait, les yeux de Yamal se fixèrent à nouveau sur le ballon à ses pieds.
Rodri, toujours posé, aperçut Yamal dans l’espace et lui envoya une passe diagonale précise près de l’aile droite. Le ballon filait sur la pelouse, dépassant un Perišić qui se jetait en l’air.
Yamal ne laissa pas ralentir. Sa première touche fut une caresse, douce mais précise, le préparant à accélérer le long de la ligne. Sosa se précipita—encore.
Le joueur espagnol fit glisser son épaule. Une feinte vers la droite, un coup de pied vers la gauche, et Sosa fut battu avant même de s’en rendre compte.
Commentateur 1 : « Yamal, encore à couper le souffle—il a Sosa dans les cordes ! »
Un défenseur croate s’avança pour couvrir, mais Yamal était déjà en mouvement. Son corps se déplaça, sa chaussure sculpta le ballon, et il envoya un centre parfait dans la surface.
Commentateur 2 : « C’est une livraison brillante—zone dangereuse—qui est là ? »
Une fraction de seconde, le temps sembla se figer.
La défense croate réagit trop tard. Un mur de maillots rouges et blancs se précipita vers le point de penalty, mais au milieu de tout cela, un homme avait parfaitement chronométré sa course.
Dani Carvajal.
Le vétéran latéral droit, connu davantage pour sa solidité défensive que pour ses buts, s’était glissé dans la surface sans être vu. Le ballon courbait vers lui, taquinant juste hors de portée de Livaković.
Sans hésiter, Carvajal se jeta en avant, tendant son pied—
Une touche délicate. Un coup de pied. Un but.
Le ballon rebondit devant Livaković et se logea dans le filet.
3-0. L’Espagne était en train de faire la loi. Consultez les derniers chapitres sur N0veI.Fiɾe.net
Le stade explosa.
Commentateur 1 : « Carvajal ! Tu y crois ? Dani Carvajal marque son tout premier but avec l’Espagne, et à un moment pareil ! »
Les joueurs espagnols l’entourèrent en célébration. Carvajal glissa sur ses genoux, levant le poing en l’air tandis que ses coéquipiers l’encerclaient, leurs acclamations se perdant dans le rugissement assourdissant de la foule.
Sur la touche, Luis de la Fuente serra le poing, un sourire rare illuminant son visage habituellement réservé. Il se tourna vers son staff, hochant la tête. « Que les autres commencent à s’échauffer, » murmura-t-il.
De l’autre côté, le banc croate resta figé dans un silence stupéfait. Dalić se frotta le visage, la frustration visible. Son équipe venait d’être submergée.
Les joueurs croates avaient à peine repris leur souffle après le but lorsque l’arbitre jeta un coup d’œil à sa montre. Quelques secondes de plus s’écoulèrent avant que—
Peeep !
Mi-temps.
Commentateur 2 : « Et c’est le coup de sifflet ! Une première mi-temps dominante, vraiment dominante, de l’Espagne. Trois buts. Un contrôle total. Et la Croatie—choquée. »
Sur le banc espagnol, Izan expira, secouant la tête. L’intensité du match l’avait maintenu concentré, son corps presque penché en avant à chaque attaque espagnole.
Oyarzabal, assis à côté de lui, laissa échapper un sifflement bas. « Cette équipe, c’est quelque chose, hein ? »
Izan esquissa un sourire en coin. « Ouais. C’est ça. Vraiment. » Sa voix devint silencieuse alors qu’il approchait des derniers mots.
Il se leva, étira ses bras avant de courir vers le tunnel avec le reste de l’équipe. Les joueurs espagnols bougeaient avec énergie et confiance—ils savaient ce qu’ils avaient fait.
Derrière eux, l’équipe croate suivait, la tête basse, les épaules affaissées.
Alors que les joueurs disparaissaient dans le tunnel, le tableau d’affichage restait, brillant intensément dans la nuit de Berlin.
ESPAGNE 3-0 CROATIE.
Un avertissement avait été envoyé au reste de l’Europe.
…..
Camp d’Angleterre – Blankenhain, Allemagne
Dans le centre d’entraînement anglais, les joueurs se rassemblaient dans la salle commune, regardant le match Espagne contre Croatie se dérouler sur un écran géant.
L’atmosphère avait commencé de manière détendue, mais à mesure que la domination de l’Espagne grandissait, l’ambiance changea.
Declan Rice s’était adossé au canapé, les bras croisés. « Ils ont l’air de faire ça facilement, » murmura-t-il.
Jude Bellingham, assis à côté de lui, hocha lentement la tête. Ses yeux restaient fixés sur l’écran alors que les Espagnols quittaient le terrain à la mi-temps, la tête haute. « Ils ont tout sous contrôle. La Croatie ne peut même pas respirer. »
Bukayo Saka expira. « Trois-zéro en une mi-temps ? Ce n’est pas normal à ce niveau. »
Phil Foden secoua la tête. « Et Izan n’a même pas encore joué. »
Cela attira quelques regards. Bellingham sourit avec complicité. « Ouais, mais tu sais comment il est—il doit être tranquille avec ça. Il est patient. » Il sortit son téléphone et envoya un message rapidement.
Pas mal, mec. Tu te détends juste ce soir ?
La réponse d’Izan arriva presque instantanément.
Faut laisser les vieux s’amuser un peu.
Bellingham ricana, secouant la tête. « Ouais, il est bon. »
Harry Kane, regardant de l’autre côté de la pièce, prit enfin la parole. « L’Espagne, ce sont des prétendantes sérieuses. »
Ils ont de la profondeur, ils ont de l’équilibre. » Il se tourna vers Rice. « Ils me rappellent nous—milieu solide, jeunes attaquants, défenseurs expérimentés. »
Rice expira par le nez. « Ouais, mais ils jouent plus vite. La façon dont ils font tourner la possession, on ne sait jamais d’où vient le danger. »
Saka croisa les bras. « Tu penses qu’on va les affronter ? »
Bellingham se pencha en avant, les yeux brillants d’anticipation. « Si on le fait, ça va être un combat. »
…..
Les joueurs espagnols sortirent du tunnel, leur corps détendu, leurs expressions acérées.
L’Olympiastadion vibrait encore d’énergie, les échos de leur domination en première mi-temps persistaient dans la nuit berlinoise.
De l’autre côté, la Croatie contrastait fortement. Leurs épaules s’affaissaient, et leurs yeux portaient le poids du score. Mais la fierté leur dictait qu’ils ne se laisseraient pas faire. Pas encore.
L’Espagne, cependant, n’avait pas l’intention de relâcher la pression.
Luis de la Fuente se tenait sur la ligne de touche, les mains jointes derrière le dos, observant la Croatie tenter de presser plus haut sur le terrain.
Il se tourna vers son assistant. « Ils seront désespérés maintenant. Plus agressifs, mais aussi plus ouverts. »
Un hochement de tête.
De la Fuente tourna son regard vers le banc espagnol. Des options. Tellement d’options.
À côté de lui, les joueurs s’échauffaient, s’étiraient, couraient, secouaient leurs membres.
Izan faisait partie d’eux.
Il savait que les caméras seraient braquées sur lui—attendant, anticipant son entrée en scène. Mais il restait impassible, le regard fixé sur le jeu, absorbant chaque mouvement.
L’Espagne n’aurait probablement pas besoin de lui ce soir. Pas encore.
Au lieu de cela, de la Fuente appelait d’autres joueurs.
Minute 60 – Substitutions
Dani Olmo. Mikel Merino. Ferran Torres.
Ces jambes fraîches garantissaient désormais plus de contrôle et plus d’énergie.
Commentateur 1 : « Trois changements pour l’Espagne, mais notablement, Izan reste sur le banc. Un signe que de la Fuente ne veut pas pousser trop loin ? »
Commentateur 2 : « Peut-être. À 3-0, il n’y a pas besoin de forcer le jeu. Mais ne nous méprenons pas—l’Espagne pourrait marquer plus si elle le voulait. »
Izan hocha simplement la tête alors qu’Olmo passait devant lui pour entrer sur le terrain, lui tendant un poing. Il savait que la décision ne concernait pas ses capacités ou sa forme.
C’était une question d’équilibre.
Pas d’excès. Pas de risques inutiles. Juste une victoire claire et dominante pour commencer le tournoi.
La Croatie se battait pour restaurer sa fierté. Ils pressaient plus fort, envoyaient plus de joueurs en avant, et forçaient Unai Simón à une parade acérée sur une tentative de Kramarić.
Mais l’Espagne restait imperturbable.
Rodri et Fabián Ruiz dictaient le rythme, ralentissant le jeu quand il le fallait, et perçant les lignes croates quand l’occasion se présentait.
Pedri, opérant avec la liberté d’un maestro, jouait avec une arrogance calme, ses touches soyeuses, sa vision sans effort.
Lamine Yamal, encore plein de confiance, taquinait les défenseurs croates, les défiant de s’engager.
Et les supporters espagnols ?
Ils savouraient chaque seconde.
Les Oles ont commencé à la 75e minute. Chaque passe réussie, une dague dans le cœur de la Croatie.
Sur la touche, de la Fuente croisa les bras. Pas de gestes frénétiques, pas de hurlements. C’était l’Espagne dans sa forme la plus pure.
Même Izan, debout près du banc avec son dossard encore sur lui, ne pouvait s’empêcher de sourire en voyant à quel point tout cela semblait confortable.
Peeep !
Sifflet final.
Espagne 3-0 Croatie.
Pas de drame de dernière minute. Pas de défense frénétique. Juste du contrôle. Un contrôle total.
Les joueurs espagnols échangèrent des poignées de main, des tapes dans le dos, des regards complices. Ils avaient envoyé un message au reste de l’Europe ce soir.
En marchant vers les supporters espagnols en déplacement, des applaudissements retentirent. Des drapeaux agités, et des chants résonnèrent dans la nuit.
Izan suivait derrière ses coéquipiers, courant vers la foule, offrant ses propres applaudissements en retour.
Son moment viendrait.
Mais ce soir, l’Espagne avait fait leur déclaration.
Et le reste du tournoi avait pris note.
A/n : Salut les gars. Donc, c’est la mi-semestre la semaine prochaine et je voulais juste dire que je pourrais ne pas publier autant que d’habitude. Tu sais quoi. Merde la mi-semestre. Faisons d’Izan le GOAT. Bon, peut-être pas littéralement, mais tu vois ce que je veux dire, non.