Chapitre 257
Fweeeeee, Fweeeeeeeeeeeeee
Le sifflet a retenti, mais personne ne bougea.
Les joueurs traînèrent vers le tunnel, la tête basse, le corps lourd, comme des condamnés marchant vers leur destin.
La foule resta assise, fixant le vide devant eux comme s’ils craignaient que se lever ne rende la réalité trop concrète.
Certains cachèrent leur visage dans leurs écharpes.
D’autres murmuraient des malédictions contre le vent.
Certains restèrent simplement là, immobiles, alors que l’écran au-dessus du stade montrait ce qu’ils craignaient le plus :
Athletic Bilbao 2-0 Rayo Vallecano.
Ils ne perdaient pas seulement.
Ils perdaient tout.
Et pourtant—sur le banc, au milieu des décombres, au milieu de la capitulation silencieuse d’un stade entier, il y en avait un qui ne bougeait pas.
Izan.
Il ne s’affaissa pas en avant comme les autres.
Il ne se frotta pas le visage de frustration.
Il ne céda pas.
Au lieu de cela, il resta immobile. Son regard fixé sur le terrain ; ses doigts entrelacés.
Car alors que le Mestalla murmurait le doom, que les fantômes des échecs passés enserraient leur main autour des gorges de ceux sur le terrain, Izan savait quelque chose qu’ils ne savaient pas.
Ce match.
Cette nuit.
Ce moment.
Il lui reviendrait.
[Les vestiaires – Mi-temps]
L’air dans le vestiaire de Valence était étouffant. Pas à cause de la chaleur, pas à cause de la sueur, mais de quelque chose de pire—la défaite.
Certains joueurs s’affalaient sur les bancs, la tête dans les mains. D’autres restaient immobiles, les yeux fixant le sol comme s’ils cherchaient des réponses dans les fissures. Personne ne parlait. Pas même un murmure.
Le tableau d’affichage à l’extérieur disait la vérité qu’ils ne pouvaient pas fuir : 1-2, Girona.
Et pire encore, à travers le pays, 2-0, Athletic Bilbao.
Valence perdait la bataille. Le rêve de la Ligue des Champions s’évaporait.
Puis—Baraja s’avança.
Pendant un long moment, il ne dit rien. Il les laissa s’enfoncer dans leur misère, laissa le silence peser sur eux comme des chaînes. Puis, il prit une profonde inspiration et parla.
« Je veux que vous m’écoutiez tous. Et écoutez bien. »
Sa voix était basse mais ferme. Une voix forgée par des années de combats, une voix qui, autrefois rugissait en tant que joueur, exige maintenant le même combat de ses hommes.
« Regardez-vous. Regardez la façon dont vous êtes assis, la façon dont vous agissez. Comme si nous avions déjà perdu. Comme si le match était fini, mais laissez-moi vous dire quelque chose—ce n’est pas fini. C’est loin d’être fini. »
Il fit un pas de plus, son regard balayant chaque visage dans la pièce.
« Vous pensez que c’est ainsi que nous terminons notre saison ? Que c’est comme ça que cette histoire sera écrite ? Qu’après tout ce que nous avons traversé, nous allons céder et laisser Girona et Bilbao décider de notre destin ? »
Personne ne répondit. Certains levèrent la tête ; d’autres serrèrent les poings.
Baraja hocha la tête. Bien. Ils écoutaient.
« Je veux que vous vous souveniez de qui vous êtes. Je veux que vous vous souveniez de ce que vous avez construit cette saison. Une équipe qui se bat. Une équipe qui n’abandonne jamais.
Une équipe qui refuse d’être brisée. Je veux dire, qu’est-ce que nous n’avons pas affronté ?
Nous sommes champions de la Copa del Rey, pour l’amour du ciel. Nous avons réalisé un doublé face à l’Atletico et gagné contre Madrid et le Barça, mais ce soir, vous ne jouez pas comme cette équipe. »
Il pointa Gayà.
« Toi. Combien d’années as-tu porté ce badge ? Combien de fois nous avons été comptés pour morts, seulement pour revenir à la charge ? »
Gayà, la mâchoire serrée, hocha la tête.
Les yeux de Baraja se tournèrent vers Pepelu.
« Tu es venu ici pour te prouver. C’est ton moment pour le faire. »
Puis il s’adressa au reste d’entre eux.
Vous tous. Vous jouez pour les fans dehors, pour les milliers dans les tribunes qui croient en vous, même maintenant. Pour ce badge. Ce club. Pour l’histoire de Mestalla !
Sa voix s’éleva, féroce et inébranlable.
« La première mi-temps est terminée. C’est fini. Mais la seconde moitié reste à écrire. Et laissez-moi vous dire une chose, les garçons — c’est vous qui allez l’écrire. Personne d’autre. »
Ses yeux se fixèrent sur chacun d’eux, sa voix tranchante comme une lame.
« Si vous allez perdre, d’accord. Mais vous allez perdre en vous battant. Vous allez faire regretter à Girona chaque seconde qu’ils passent sur ce terrain.
Vous allez leur faire saigner cette victoire. Vous allez les laisser haletants, priant pour ce coup de sifflet final.
Et si vous faites cela — si vous donnez tout — vous pourriez bien découvrir que le football a encore une dernière surprise pour vous. »
Silence.
Puis, un changement. Une étincelle dans leurs yeux. Une flamme qui manquait.
Baraja hocha la tête, satisfait. Il expira, jetant un dernier regard autour de lui avant de s’approcher de la porte.
Juste avant de partir, il se retourna. Son regard resta fixé sur une personne.ɪꜰ ʏᴏᴜ ᴡᴀɴᴛ ᴛᴏ ʀᴇᴀᴅ ᴍᴏʀᴇ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs, ᴘʟᴇᴀsᴇ ᴠɪsɪᴛ N0v3l.Fiɾe.net
Izan.
Le garçon resta immobile, son expression indéchiffrable, mais ses yeux — ces lentilles de cristal racontaient une autre histoire.
Baraja ne dit rien. Il hocha simplement la tête. Puis, il partit, fermant la porte derrière lui.
Les joueurs restèrent un instant, respirant profondément. Puis, un par un, ils se levèrent.
La seconde mi-temps les attendait.
Le Mestalla, bien que blessé, était toujours debout.
Les joueurs de Valence sortirent du tunnel, ne ressemblant plus à des hommes condamnés au destin mais à des hommes prêts à le défier.
Après s’être installés dans leurs positions, le sifflet retentit
Et le match reprit.
Les cinq premières minutes furent une tempête.
Valence pressa plus haut, plus fort. Le ballon se déplaçait avec plus d’urgence et d’agressivité. Il y avait une mordant dans leur jeu, un désespoir qui força Girona à reculer.
À la 48e minute, Fran Perez prouva pourquoi il était une menace. Une course effrénée sur la droite se termina par un centre bas vers le poteau après qu’il eut échappé à son marqueur.
Des corps étaient projetés partout, mais Hugo Duro se jeta en avant et toucha le ballon en une seule frappe avec un coup de pied, mais son tir fut confortablement arrêté par le gardien.
Le Mestalla gémit de douleur à cette occasion mais se mit à applaudir après que Hugo Duro se releva. Leur équipe était sortie de la seconde mi-temps en force, ils devaient donc les encourager.
Après les actions menaçantes de Valence, Girona se retira dans sa moitié, déterminé à finir le match ainsi malgré ce n’était que la 53e minute.
Et cela n’a jamais été une bonne idée. Javi Guerra, repérant une course de Pietro, envoya le ballon vers ce dernier.
Le ballon vacilla un peu en se dirigeant vers Pietro, qui dut faire face au ballon maintenant libre au bord de la surface.
Mais il n’était pas le seul à se battre pour le ballon. Eric Garcia aussi, et ne voulant pas gâcher sa chance, le frappa avec véhémence.
Dévié ! Le ballon fit une boucle vers le but, passant au-delà du bras tendu du gardien avant de toucher le poteau et rebondir dehors.
« OOOOOOOOOOOOOOOOOOO ! » grognèrent les fans à cause de l’occasion manquée.
Une autre chance. Une autre déception, mais Valence ne lâchait rien, jetant tout sur Girona. Tout allait bien pour Valence jusqu’à ce que cela décide de se produire.
À la 56e minute, une passe mal ajustée au milieu de terrain provoqua une rupture soudaine. Girona avait le nombre, trop pour être suivi.
Savinho, qui avait maintenant le ballon, fonça au cœur de Valence avant qu’une passe en profondeur ne passe à travers la défense et n’envoie Tsygankov en face du but.
Mamardashvili se précipita, mais l’homme de Girona était glacé.
Une petite frappe lobée.
Le ballon flottait dans l’air, lent, impitoyable, inévitable, avant de tomber dans le filet.
1-3. Girona.
Silence.
Le rêve s’éloignait.
Les fans pouvaient le sentir. Certains se tenaient la tête, d’autres fermaient simplement les yeux, refusant de croire.
Et puis—mouvement sur le banc de Valence.
Baraja se retourna.
Sa voix était calme mais ferme.
« Izan. Prépare-toi. »
Une vague de réaction parcourut les gradins.
Certains y croyaient encore.
D’autres secouaient la tête.
« Trop tard. »
« J’aime Izan, mais c’est difficile à faire. »
« Même Izan ne peut pas sauver ça. »
Mais Izan ?
Il s’en fichait.
Il se leva, s’étira, puis se mit à trottiner le long de la touche.
Pendant qu’il s’échauffait, le Mestalla, pour la première fois depuis longtemps, le regardait.
Certains étaient pleins d’espoir.
D’autres avaient abandonné.
Mais tous savaient une chose.
S’il restait même la moindre braise d’un miracle ce soir—
Ça devait venir de lui.
Et ainsi, à la 64e minute, le moment arriva.
Baraja l’appela.
Une dernière instruction. Un dernier signe de tête.
Et puis—Izan se tint au bord du terrain, attendant que l’arbitre de touche lève le panneau.
Le chiffre monta.
#25 – Fran Pérez SORT
#21 – Izan ENTRE
Un murmure dans la foule. Une étincelle de curiosité.
En montant sur le terrain, la caméra captura son visage.
Pas de peur.
Pas d’hésitation.
Juste du feu.
Il se tourna vers le ballon, ses yeux balayant le terrain.
Et alors que le jeu reprenait, une pensée brûlait dans son esprit.
Ce match m’appartient.