Un seul mot pour les effacer tous.

Au moment où le mot de Sylas retomba, le monde s'anima.

Au début, ce n'était qu'une petite parcelle de Runes réagissant sous sa paume tendue, une fine éclosion de lumière suspendue au-dessus de l'atmosphère comme une vitre qui se fissure. Puis, cela se propagea rapidement.

Cela rampa dans toutes les directions, non pas avec la laideur de la décomposition, mais avec une sorte de beauté cancéreuse. C'était comme si la ruine avait appris l'élégance, ou que la peste fleurissait au lieu de pourrir. Peut-être que... cela ressemblait à quelque chose comme ça.

Les Runes se déployèrent à travers le ciel en traits superposés, chaque ligne en enfantant une autre avant même que la précédente n'ait fini de se mettre en place.

Sylas ne forçait plus chaque structure à exister en la complétant dans son esprit pour ensuite l'imprimer sur la réalité avec une Étincelle. C'était son ancienne méthode, assez puissante pour l'avoir mené plus loin qu'il n'aurait dû, mais toujours gaspilleuse d'une manière qu'il commençait à peine à comprendre.

Désormais, il n'avait plus qu'à allumer la mèche. Il esquissait l'idée d'une Rune, pas toujours dans son intégralité, parfois juste un segment ou une intention directionnelle. Le reste formait un pont vers lui-même, comme des pièces de puzzle s'assemblant d'elles-mêmes.

L'univers répondait en retour. Ce n'était pas tant construire une machine parfaite que griffonner des notes dans une sténographie que seuls la réalité et Sylas pouvaient lire. Chaque implication vague, chaque courbe inachevée, chaque pression suggestive au sein de sa Volonté se déversait vers l'extérieur jusqu'à ce que le monde complète la pensée avec lui.

Par le passé, lorsqu'il utilisait la Maîtrise des Étincelles pour former spontanément des Runes, il pensait encore à la Rune terminée. Parce que ses pensées se mouvaient déjà en Runes, le processus avait été plus rapide qu'il n'aurait dû l'être.

Le résultat avait toujours été propre, puissant, terrifiant pour quiconque était forcé de se tenir devant. Pourtant, tout cela semblait maladroit désormais.

Si cet ancien style d'incantation lui coûtait autrefois dix unités d'effort, cela lui coûtait moins qu'un soupir en comparaison, pas même une fraction d'unité. Ce qu'il recevait en retour n'était pas une imitation plus faible née de raccourcis, mais quelque chose de plus pur, d'une certaine manière. En fait, cela semblait même... plus obéissant.

Le réseau grandissait si vite que même l'œil de Sylas peinait à le suivre. Mais cela importait peu quand son cœur et son esprit, eux, y parvenaient.

De petits amas de lumière fusionnaient en mailles plus larges. Ces mailles se connectaient en chaînes. Les chaînes se chevauchaient, se repliaient, se doublaient, puis s'étendaient à nouveau jusqu'à ce que la planète entière sous lui donne l'impression qu'un organisme vivant et respirant se formait par-dessus et grimpait vers l'infini.

Une éclosion pas plus grande que sa paume devint une coquille enveloppant le monde en moins de trois secondes. L'espace s'inclina sous elle et le temps lui-même opposa une faible résistance aiguë dans les courants sous-jacents du vide. Pas assez pour l'arrêter, juste assez pour lui faire savoir que l'échelle sur laquelle il travaillait commençait à faire se cabrer l'univers contre lui... une échelle qu'il avait commencé à remarquer.

Sylas observa la formation achevée d'un regard stable, puis leva ses doigts et claqua.

Le monde disparut.

Il était là un instant et absent l'instant d'après. Ou, plutôt, la vie qu'il avait eue, du moins.

Chaque structure, chaque défenseur, même les Serpentes en difficulté qui étaient sous le propre commandement de Sylas, et chaque trace persistante de leur bataille furent effacés si complètement qu'il semblait que le monde avait toujours été nu.

Un rocher stérile tournait silencieusement dans le vide. Sylas le regarda sans le moindre soupçon de surprise. Il venait d'étendre sa puissance de combat d'une marge absurde, le genre de bond qui aurait laissé la plupart des autres chanceler d'incrédulité, mais tout ce qu'il ressentait était une certitude froide et tranchante.

Chaque fois qu'il trébuchait sur une vérité relativement mineure et que cela menait soudainement à une amélioration aussi choquante de sa puissance, cela ne le soulageait pas. Au contraire, cela l'énervait un petit peu.

Il était toujours ignorant, même après toutes les lectures qu'il avait faites, tous les mondes qu'il avait traversés, même toutes les batailles qu'il avait menées. Brutalement, embarrassamment ignorant.

Il grandissait bien plus vite que n'importe qui d'autre, mais sa position de départ était bien trop basse. Si une petite correction pouvait élargir l'écart à ce point, alors que se passerait-il s'il comprenait davantage ? À quel point serait-il fort alors ? À quel point serait-il fort s'il avait une véritable compréhension fondamentale de tout ?

En demandait-il trop ?

Sylas leva à nouveau une main, mais cette fois, il ne tourna pas son attention vers les mondes en contrebas. Ses yeux traquèrent les mots écrits en sang entrelacés dans les failles de la réalité, tous ces concepts Vosskarr raffinés qui travaillaient encore à retourner son Balise contre lui, qui itéraient encore.

Leur méthode était élégante et il la respectait. Mais cela les rendait aussi pratiques.

Il plongea un doigt dans le tissu même de l'espace, le trempant à travers l'un des caractères cramoisis flottants comme s'il testait son encre, et lorsqu'il le retira, du sang s'accumula le long de la pointe. Une partie appartenait à l'écriture Vosskarr, une autre était la sienne.

Sylas pouvait sentir la différence sans regarder, elle bourdonnait à travers sa Volonté. Puis, d'un mouvement fluide, il fit glisser son doigt à travers la réalité et édita le mot. Il remplaça ce qui était là par autre chose, un seul mot écrit avec sa propre Volonté et son propre sang. Sa propre interprétation posée sur les voies se propageant à travers toute la galaxie.

Grimblade.

Le mot s'installa, se tissant à travers chaque ligne et chaque interstice.

Au même instant, à travers chaque monde gouverné par les Vosskarr, une étincelle émeraude s'alluma dans les yeux de leur peuple. Cela arriva sans prévenir.

Un garde sur les remparts se raidit en plein pas, un enfant dans une salle d'apprentissage se tut, un ancien penché sur un pinceau se figea, du sang humide encore accroché aux poils cramoisis, et derrière chacun d'eux, comme s'il avait attendu dans l'espace sombre derrière leur dos depuis le début, une silhouette fantomatique prit forme.

Des robes noires traînaient derrière elle en lambeaux déchirés, brumeux et fins. Son contour oscillait comme de la fumée, esquissant vaguement un corps humain mais oubliant les jambes. Aucun visage n'apparaissait sous la capuche, seulement une ombre sans fond. Entre ses mains reposait la longueur courbe d'une faux, son manche formé d'os blanc qui reflétait la Volonté et l'incarnation de la personne au-dessus de laquelle elle planait.

Sylas les vit tous en même temps à travers le mot qu'il avait écrit. La silhouette se rapprocha suffisamment pour que la lame vienne embrasser la ligne exposée de chaque gorge Vosskarr.

Et puis, il regarda la faux trancher.