Chapitre 1
La soirée était une tempête de vent et de pluie.
Ce jour aurait dû être spécial pour la famille Bladehaven.
Pourquoi ?
Parce qu'en ce jour, leur troisième enfant avait ouvert les yeux sur le monde.
Cela aurait dû être un moment de bonheur et de liesse pour tous. Les bouchons auraient dû sauter, les verres s'entrechoquer et les rires résonner à travers les couloirs.
Oui, c'est ainsi que cela aurait dû se passer...
si cette famille avait été normale.
Assis sur une chaise près du lit, un homme gardait les mains jointes, la tête basse.
Il approchait de la quarantaine, avec des yeux couleur café, une barbe courte et des cheveux tombant sur ses épaules. Son physique était celui d'un homme forgé par la guerre et l'entraînement.
Il ne disait rien, se contentant de fixer le sol en silence.
Sur le lit reposait une femme dont les cheveux, pareils à une cascade d'or, s'étalaient jusqu'à sa taille. Ses yeux étaient de la couleur de l'émeraude, et elle semblait être un ange ayant pris forme humaine.
Dans ses bras, elle tenait un nouveau-né.
Ses vêtements étaient trempés par la sueur de l'accouchement, et des larmes coulaient sur son visage.
Certes, il est normal qu'une jeune mère pleure de joie — une scène touchante.
Mais ce n'étaient pas des larmes de joie.
Le silence régnait dans la chambre, troublé seulement par les pleurs incessants de l'enfant et le fracas violent et occasionnel du tonnerre. La météo semblait refléter leur tension, devenant de plus en plus menaçante.
Après un long silence, l'homme prit la parole.
« Mary. »
Mais la femme ne répondit pas, car elle savait déjà ce qu'il allait dire — quelque chose qu'elle ne pourrait jamais se résoudre à accepter.
L'homme prit une profonde inspiration et reprit :
« Mary, je sais combien c'est difficile pour toi, mais nous n'avons pas le choix. Pour la sécurité de notre famille, nous devons le faire. »
Le silence retomba sur la pièce. L'homme lui laissa le temps de répondre.
Un éclair unique et féroce déchira le ciel, illuminant une moitié de son visage.
« Tu me comprends ? Non, Edward, tu ne comprends rien. Si c'était le cas, tu saurais ce que signifie pour une mère d'abandonner son enfant à la mort. »
Sa voix monta d'un ton à chaque mot.
« Dire une chose pareille avec autant de calme... c'est ton fils aussi. Tout comme nos deux autres enfants, il est humain. »
L'homme soupira lourdement.
« Crois-tu que je ne souffre pas ? Penses-tu que je sois heureux de prendre cette décision ? Crois-tu que je voulais que notre enfant naisse avec cette malédiction ? Non. Je n'ai jamais voulu rien de tout cela. »
Oui, l'enfant était maudit.
La Malédiction de Lilith...
C'était l'une des légendes les plus sombres de l'Empire.
Jadis, il existait une sorcière nommée Lilith, un être si puissant qu'elle régnait sur les cieux et les profondeurs de la terre. Elle pouvait contenir les tempêtes dans le creux de ses mains et engloutir des montagnes d'une seule bouchée.
Elle n'exigeait pas de prières, mais la peur. Des sacrifices étaient faits en son nom, et des cités étaient brûlées pour l'apaiser.
Mais il y a 600 ans, un groupe de héros leva ses épées contre cette tyrannie. Après une guerre longue et sanglante, ils réussirent à affaiblir la sorcière et à détruire son âme.
Cependant, un être d'une telle puissance ne pouvait mourir sans laisser une cicatrice indélébile sur le monde. Alors que son corps était mis en pièces, elle murmura une malédiction avec son dernier souffle :
« Le sang de ceux qui m'ont tuée portera mon tourment... »
À partir de ce jour, les enfants parmi les descendants de ces héros commencèrent à naître avec cette sinistre malédiction.
Elle agissait comme un châtiment sacré et divin. Elle brisait les veines de l'enfant, corrompait le flux de mana et dévorait son âme à chaque seconde qui passait. Le sang qui coulait de leurs yeux et la décomposition qui réclamait leurs corps jour après jour étaient la preuve que la fureur de Lilith vivait encore dans leur sang.
Durant les premiers siècles, ces lignées disparurent presque totalement. Les nourrissons mouraient à la naissance et les jeunes périssaient dans une agonie insupportable. De nombreuses familles choisirent de tuer secrètement leurs propres enfants, car un enfant maudit apportait le malheur non seulement à la famille, mais à tous ceux qui l'entouraient.
Cependant, au fil des siècles, la malédiction de la sorcière commença à s'affaiblir. Le nombre de ceux qui naissaient avec ce fléau diminua à chaque génération...
La dernière fois qu'un enfant était né avec, c'était il y a cinquante ans.
Et maintenant, six siècles plus tard...
Les grandes lignées qui portaient autrefois le sang de dizaines de héros étaient presque éteintes. Seules deux lignées de héros subsistaient dans l'Empire :
L'une d'elles était le Duché de Bladehaven — les Maîtres d'armes de l'Ouest.
Leur ancêtre était Sir Alaric Bladehaven, l'épéiste qui avait porté le coup final au cœur de la sorcière. Pendant des siècles, les membres de cette lignée avaient atteint le sommet des arts martiaux, connus sous le nom de ceux « nés de l'acier ».
Leurs épées n'étaient pas seulement des armes, mais les symboles de l'honneur de leur famille.
Pourtant, la malédiction pesait toujours sur leur sang comme une ombre lourde. À chaque génération, au moins un enfant naissait en portant la colère de Lilith.
La femme reprit, sa voix n'étant plus qu'un cri : « Nous pouvons au moins essayer de soigner notre fils ! »
« Mary, tu sais aussi bien que moi qu'il n'existe aucun remède à cette malédiction. Et tu connais les règles de notre famille aussi bien que moi. »
Il regarda l'enfant aux yeux rouges, dont le sang suintait des paupières, et déclara : « Les faibles n'ont pas leur place dans notre famille. »
En effet, la famille Bladehaven était connue dans tout l'Empire pour sa puissance. Leur position en tant que l'un des quatre piliers de l'Empire témoignait de leur force. C'était une famille où seuls les forts étaient respectés.
La faiblesse ?
Il n'y avait pas de place pour une telle chose dans leurs traditions.
Cette simple phrase frappa l'âme de la femme comme une épée tranchante, et les mots restèrent coincés dans sa gorge.
Elle savait que peu importait ses arguments, peu importait sa résistance, tout serait futile.
Même si elle parvenait à persuader son mari, convaincre les anciens de la famille ?
C'était une autre guerre, bien plus ardue.
L'âge n'avait laissé ses marques que sur leurs visages et leurs mains ; leurs corps restaient vigoureux.
Bien que des cannes puissent pendre à leurs mains, ils pouvaient terrasser un homme d'un seul mouvement, leurs années de force et d'expérience accumulées leur permettant de parer n'importe quelle attaque.
Leurs yeux seuls... étaient assez perçants et terrifiants pour briser le courage d'une armée.
Un nœud se forma dans la gorge de Mary tandis que le poison de l'impuissance parcourait ses veines.
Elle serra les dents si fort qu'une douleur vive lui traversa la mâchoire.
Si seulement...
Si seulement elle avait la force de les abattre, un par un.
Si seulement elle pouvait les effacer de ce monde et laisser le silence et la paix à leur place.
Mais ces anciens... ils n'étaient pas simplement vieux. Ils étaient encore des guerriers.
Tels du lierre vénéneux aux racines profondément ancrées dans la terre, ils étaient rusés et forts, expérimentés et mortels.
Ni faciles à brûler... ni à ignorer.
L'homme se leva et se dirigea vers la porte. Il l'ouvrit, puis regarda par-dessus son épaule et dit d'une voix résolue :
« À l'aube, l'enfant sera banni de la famille. D'ici là, tu es libre de faire ce que tu veux. »
Il prononça ces mots et quitta la pièce.
Les paroles se répandirent dans la chambre comme une dague glacée, brisant l'âme de la femme à chaque seconde qui passait.
Le minuscule corps sur ses genoux pleurait ; chaque cri était un témoignage de son impuissance et de sa douleur. Le sang qui avait coulé de ses yeux avait séché sur ses joues.
La femme savait qu'elle ne pouvait rien faire pour lui. Pourtant, elle le serra contre elle.
Elle le tint si fort, si chaleureusement... comme si elle pouvait effacer toute sa souffrance avec son amour.
Alors que des larmes coulaient sur ses joues, un sourire douloureux effleura ses lèvres. Entendant les pleurs incessants de son bébé, elle approcha ses lèvres tremblantes de sa minuscule oreille.
« Chut, ne pleure pas, mon petit guerrier », murmura-t-elle, la voix étouffée par sa propre angoisse. « Ta mère croit que tu survivras, quoi qu'il arrive. »
« Je dois te donner un nom, n'est-ce pas ? Je ne peux pas te laisser sans nom dans ce monde cruel. »
Elle marqua une pause, comme si elle partageait un secret gardé depuis des siècles.
« Ton nom sera Cassian », dit-elle doucement. Même prononcer ce nom semblait brûler ses lèvres.
« Bien qu'il ne signifie rien pour eux, tu es tout pour moi. Souviens-t'en, d'accord ? Ta mère t'aimait, Cassian. »
Après avoir murmuré son nom une dernière fois, elle le pressa plus fort contre sa poitrine.
L'ultime confession d'un cœur brisé s'échappa de ses lèvres :
« Pour être une mère aussi terrible... je suis tellement désolée. »