Chapitre 494
Rem s'accroupit devant un cadavre au crâne fracturé et en décomposition.
Une dague à la main, il fendit la poitrine du cadavre.
La chair putréfiée se déchira sans effort, et la lame, souillée par les tissus en décomposition, noircit instantanément.
La rigidité cadavérique s'était déjà dissipée, ce qui facilita la tâche.
Même si cela n'avait pas été le cas, cela n'aurait rien changé.
Dans la cavité thoracique, il exhuma un cœur, partiellement dévoré par les vers, criblé de trous et de lésions.
Le sang noirci avait coagulé en une substance visqueuse.
Intéressant.
Évaluer la situation avant le retour du capitaine était une étape fondamentale pour Rem.
Personne ici ne le comprenait vraiment, mais sa maîtrise de la sorcellerie avait largement dépassé ses limites antérieures.
Une partie de cette progression venait d'un talent inné, mais elle était surtout due aux leçons apprises après avoir terrassé le Fou Immortel et à l'inspiration puisée chez Enkrid, qui avait transformé sa vision de la vie.
En examinant les traces de sorcellerie, il obtint une compréhension approximative de ce qui s'était passé — et plus précisément, de ce que l'adversaire avait fait.
Ce n'est pas de la magie spirituelle classique.
C'était un art peu orthodoxe, une technique obtenue en empruntant le pouvoir d'une autre entité. Après avoir passé en revue plusieurs possibilités, Rem parvint à une conclusion :
La chance m'a souri.
Il était d'accord avec l'analyse de Geonnara.
La balance du destin avait légèrement penché en leur faveur.
Il en tira également d'autres enseignements : l'identité de cet art peu orthodoxe.
Le Culte du Démon Sacré, une secte hérétique, vénérait les démons comme des dieux.
Leurs prêtres empruntaient des pouvoirs divins, et il était logique que les cultistes puissent en faire autant.
En priant les souverains du Royaume des Démons, ils canalisaient leur puissance.
Est-ce que cela pourrait être qualifié de magie divine ?
Si Audin le savait, il piquerait une crise, hurlant au blasphème tout en assénant un double coup de pied sur place.
Pourtant, cette technique mélangeait enseignements démoniaques, puissance infernale et un talent prodigieux pour la sorcellerie.
Ils ont accompli un rituel pour diviniser un démon ?
Comprendre les principes et retracer la séquence des événements lui apporta de la clarté.
Cependant, agir de manière impulsive ne changerait rien.
D'autres sacrifices avaient dû être envoyés vers la destination prévue.
Ce n'est pas le Royaume des Démons.
Marmonnant pour lui-même, Rem hocha la tête. « Ce n'est pas loin. »
« Évidemment que ça ne l'est pas », répondit Luagarne à ses côtés.
C'était une évidence.
Au plus, le voyage pourrait prendre une quinzaine de jours à pied.
D'autres offrandes avaient été placées à destination, ce qui signifiait que la cible n'avait pas été propulsée dans le Royaume des Démons.
Après tout, le silence de ce royaume n'était pas facile à troubler, et ce n'était pas un endroit où l'on pouvait envoyer quelqu'un par hasard.
Avec une sorcellerie de ce calibre, toutes les offrandes sont probablement mortes.
Le pire scénario était les terres au-delà des Sables de la Mort.
Si ce n'était pas là, ils émergeraient probablement quelque part dans les plaines occidentales, en observant les étoiles pour retrouver son chemin.
Rem conclut : « Il n'est pas allé bien loin. »
Cette nuit-là, deux lunes éclairaient les terres occidentales, leur lumière brillant intensément tandis que les étoiles parsemaient le ciel nocturne.
« Tu es inquiet ? » demanda Luagarne en observant Rem.
Il avait examiné le cadavre et organisé ses pensées, mais il était désormais assis près du feu, faisant rôtir légèrement de la viande de lapin des vents.
Le moindre faux pas la brûlerait, gâchant totalement sa saveur.
Cuisiner exigeait de la précision.
Fixant le feu, Rem répondit : « S'il était du genre à mourir de ça, il aurait péri depuis longtemps. »
Luagarne concéda le point.
Le choc initial de la disparition d'Enkrid s'était estompé, laissant place à l'acceptation.
Dunbakel ressentait la même chose.
Quand Rem était apparu, sa confiance dans le retour d'Enkrid était presque instinctive, suivie d'un bref signe d'approbation.
Bien que Rem envisageât le pire, il doutait que leur chef succombe à un tel malheur.
Survivre à d'innombrables expériences de mort imminente l'avait rendu immunisé aux caprices du destin.
Et si, par hasard, Enkrid avait péri ?
C'était une pensée vaine, qu'il écarta rapidement.
À quoi bon acquérir de la magie, si ça finit comme ça ?
Rem choisit d'attendre calmement. Faire les cent pas ne changerait pas l'issue.
« Concentre-toi sur tes tâches. À quoi bon chercher quand rien n'est visible ? Si ce n'est pas le désert, il trouvera son chemin de retour. »
« Et s'il est dans les Sables de la Mort ? »
« Il reviendra quand même. »
Lorsque le chef demanda cela, Rem répondit sans hésiter.
Comment, exactement ?
Il ne pouvait pas le dire.
Mais Enkrid reviendrait, comme il l'avait toujours fait.
Appelez ça une foi sans fondement, ou de la confiance — cela n'avait pas d'importance.
Enkrid tiendrait ses promesses, protégeant tout ce qui lui était cher.
Il doit encore goûter mon arme de famille.
Trois jours passèrent depuis que Rem avait inspecté le cadavre.
Enkrid n'était toujours pas revenu, et aucune trace de lui n'était apparue.
Méditation.
Réflexion.
Délibération.
Perdu dans ses pensées, Enkrid regarda le soleil plonger sous l'horizon.
Il essaya d'évaluer sa direction, mais le ciel inconnu le trahit.
Il n'y avait pas de lueur de coucher de soleil, seulement une lumière déclinante cédant la place au crépuscule et, rapidement, à la nuit.
Sous le ciel désertique sans étoiles, la chaleur s'évanouit, laissant un froid mordant dans son sillage.
Alors que la température chutait, l'air glacial semblait déterminé à le geler jusqu'à la mort.
Soudain, une chaleur monta de sa poitrine, bannissant instantanément le frisson.
Fouillant dans sa poche, Enkrid en sortit la source : une dague émettant une faible lueur cramoisie.
« Une dague imprégnée de chaleur », avait dit Hira en la lui remettant.
Sa chaleur formait une fine barrière autour de lui, le protégeant du froid.
Pour l'instant, il avait de la chaleur.
Mais la direction ?
C'était toujours un problème.
Enkrid fit l'inventaire de ses possessions :
Acker et Gladius, ses armes principales ;
Spark, son épée de fée ;
Un jeu de couteaux de lancer dans un étui de poitrine, une lame cachée attachée à sa cheville, et une armure légère fabriquée à partir de carapace d'araignée.
Lucky Fish, c'était bien ça ?
Il y avait aussi la nourriture conservée, un bracelet offert par la mère de Jiba, un arc composite fabriqué par un artisan d'Oara, et la dague luisante.
Enfin, il avait une dague avec une longue gouttière centrale — la « Dague de la Calamité », comme on l'appelait.
Ce n'était rien de plus qu'un symbole — sa lame n'était pas aiguisée. Les malédictions, soi-disant, étaient dévorées et brûlées par le Passeur, ce qui lui laissait peu d'utilité pratique.
Il n'y avait aucun outil pour l'aider à trouver la bonne direction.
Tout ce qu'il avait, c'étaient des lames et des rations conservées.
Enkrid faisait face à un choix : bouger ou rester.
Mais la réponse était claire.
Si rester immobile ne changeait rien, le mouvement était l'essence même d'Enkrid.
Il commença à marcher, ses pas délibérés et lourds.
La lumière des étoiles recouvrait le ciel, illuminant une étendue de sable infinie.
Bien qu'il n'y ait rien d'autre que le désert en vue, il avança péniblement et sans relâche pendant toute une nuit.
La chaleur de sa dague maintenait le froid à distance, une petite grâce dont il était reconnaissant. Alors que la nuit se transformait en aube, il déchira des morceaux de ses sous-vêtements pour s'en envelopper la tête. Si le soleil continuait de se lever sans entrave, son cuir chevelu et son visage se couvriraient d'ampoules sous sa chaleur impitoyable.
Même maintenant, sa peau brûlait, et son cou semblait calciné.
Lorsque le soleil se leva à nouveau, il sut que marcher pendant la journée était impossible.
Le froid de la nuit était tolérable grâce à la dague, alors il décida de voyager uniquement sous les étoiles, avançant lentement et respirant profondément.
Peut-être y avait-il un autre moyen — comme courir de toutes ses forces, se propulsant au-delà des limites humaines en libérant des éclats de Volonté à travers les muscles de ses cuisses.
Pouvait-il s'échapper du désert d'un seul coup ?
Et s'il échouait ?
Combien d'éclats pouvait-il gérer — dix, vingt ?
En supposant que son corps puisse le supporter, cela suffirait-il à traverser le désert ?
Non, de telles pensées étaient folles.
La meilleure solution était de conserver ses forces, d'avancer régulièrement et d'endurer.
En marchant, il contemplait les limites de la survie humaine.
Les gens mouraient généralement après trois jours sans eau, mais le seuil exact variait.
Enkrid, avec son endurance et sa patience remarquables, évitait le surmenage. Il ne sprintait pas imprudemment et ne gaspillait pas d'énergie précieuse.
Au lieu de cela, il conservait chaque once de force et d'hydratation dans son corps, marchant avec précaution. Le dixième jour, un changement rompit la monotonie : une dune de sable apparut, assez particulière pour le faire hésiter.
Au moment où il s'arrêta, un objet pointu siffla vers lui.
Instinctivement, Enkrid tira sa lame, déviant l'attaque avec un mouvement calculé.
Vlan !
Une queue.
Pour être précis, la queue d'une bête ressemblant à un scorpion émergea.
Avec un rugissement puissant, la créature jaillit du sable.
Une bête magique ou un monstre, mais son apparition était étrangement réconfortante.
Enkrid entrevit brièvement d'innombrables trajectoires d'attaque.
Il pouvait charger et la trancher avec son épée ou esquiver et frapper avec une estocade enflammée.
Cependant, chaque option lui coûterait de l'endurance.
Au lieu de cela, Enkrid fit un geste de la main gauche, et la dague qu'il tenait vola dans les airs, perçant la tête du scorpion.
Crac !
L'exosquelette robuste de la créature se brisa, projetant des morceaux de son sang noirci.
Adapté à la vie dans le désert, son sang s'était solidifié, non pas liquide mais cristallin.
Peu importait ; le sang de monstre était imbuvable de toute façon.
Au contraire, la vue ne fit qu'aggraver sa soif.
« J'ai la gorge sèche. »
Sa peau semblait desséchée aussi, rugueuse et craquelée.
Alors qu'Enkrid tendait la main, la dague revint lentement, comme tirée par un fil invisible.
Il resserra sa prise, la tirant plus vite jusqu'à ce qu'elle atterrisse fermement dans sa main. Il admirait son artisanat. Une arme aussi efficace avait été un gâchis de rester inutilisée si longtemps.
Rassemblant son équipement éparpillé, il ajusta l'arc suspendu dans son dos. Bien qu'il ne soit pas lourd, il était encombrant. Il se demanda brièvement pourquoi il l'avait apporté — il n'avait même pas pratiqué le tir à l'arc. Mais alors qu'il utilisait la carapace du monstre pour créer un abri de fortune, l'arc prouva sa valeur comme cadre pour sa protection. Il reconsidéra, réalisant que l'arc avait ses utilités, surtout parce qu'il endurait la chaleur et le froid sans problème.
« Peut-être pourrais-je le remplacer par Ember ou le Gladius », songea-t-il. Mais il ne le jeta pas.
Au douzième jour, son corps présentait des signes évidents de déshydratation. Son urine était devenue noire et puante. Sa peau, sèche et cassante, ne reprenait pas sa forme lorsqu'elle était pressée. Son armure semblait insupportablement lourde, mais l'abandonner signifierait succomber à la chaleur brûlante du jour. Sa soif était implacable, comme si elle lui serrait le cœur. Ses lèvres se craquelaient et pelaient, sa peau se détachant comme l'écorce d'un arbre.
« Comme un serpent qui mue », pensa-t-il sombrement, titubant en avant jusqu'à ce que les vertiges le submergent.
« Tu es seul, entouré de néant.
Qu'est-ce que la solitude sinon un tourment ?
Tel est le jour que tu as choisi. »
La voix du Passeur résonnait de loin, bien qu'il n'y ait ni rivière, ni bateau, ni même une lampe — juste la résonance obsédante de ses mots. Enkrid manquait d'énergie pour répondre, alors il se contenta d'écouter et d'ouvrir les yeux, reprenant sa marche. Le temps se brouilla, les jours fondant en un continuum indistinct de douleur et de délire. Il errait sans but, sans direction, sachant qu'il pourrait ne jamais s'échapper du désert.
Le Passeur avait réussi son objectif, pourtant Enkrid continuait d'avancer, poussé par une volonté pure. Il était encore humain, après tout. Sans subsistance, même les chevaliers et les écuyers étaient mortels. Pourtant, il résistait à consommer ses rations, sachant que le poisson salé ne ferait qu'aggraver sa soif. Sa retenue était extraordinaire.
Malgré les légendes sur les mirages, Enkrid n'en vit aucun. Sa patience à toute épreuve ne laissait aucune place aux hallucinations. Alors, il marchait, pas après pas, franchissant d'innombrables seuils d'épuisement.
« Il fait chaud. »
Lorsque les rayons du soleil brûlèrent à travers les interstices de son abri en carapace de monstre, il s'effondra finalement, sa conscience s'évanouissant. Même alors qu'il se tenait au bord de la mort, son corps, trempé par la volonté et l'entraînement, refusait de céder.
Mais Enkrid lui-même n'était pas entièrement conscient de sa mort.
« Est-ce le même jour ? »
Le paysage désertique immuable rendait impossible la distinction d'un jour à l'autre. Il mourut debout, en marchant, pourtant sa perception brouillait les lignes entre la mort et un autre jour atroce.
Le Passeur réapparaissait sporadiquement, riant parfois, offrant parfois de la pitié.
« Abandonne, et tu trouveras la paix », exhortait-il, avant de disparaître une fois de plus.
Parfois, des voix faibles résonnaient dans son esprit, fragments de conversations non prononcées :
« Hé, je ne peux pas encore vraiment parler. S'il te reste de la Volonté, verse-en un peu plus en moi. »
Bien qu'incompréhensibles, ces murmures poussaient Enkrid vers l'avant, ses instincts guidant ses pas.
« Aujourd'hui, par ici. »
Le désert était une terre sans chemins, son absence de sens rendant la recherche de direction futile. Certains murmuraient à propos de guides du désert, mais même eux s'aventuraient rarement sur un terrain aussi inhospitalier.
Un jour, une tempête de sable le consuma ; un autre, la déshydratation le réclama. Chaque mort était suivie de nouvelles errances. Combien de fois était-il mort ? Combien de jours s'étaient écoulés dans ce tourment sans fin ?
Vivre était une agonie, et mourir n'apportait aucun soulagement.
Veuillez soutenir mon travail et lire plus de chapitres en vous rendant sur mon kofi
www.ko-fi.com/samowek
Merci de soutenir mon travail :)