Chapitre 84
Le Colisée n'était pas vraiment retombé dans le calme, même après que les lumières de l'arène se soient tamisées et que la foule ait commencé à se déverser dans un chaos de rires, de confusion et de théories criées à tue-tête. Chaque couloir bourdonnait de fragments d'incrédulité.
« Il a vraiment abandonné ? »
« C'était scripté ? »
« Impossible. Regarde son visage ; elle était sincèrement furieuse. »
« C'était peut-être une partie de sa stratégie... »
« Une stratégie ? Ce type a arrêté en pleine explosion ! »
Au moment où le sol de l'arène fut dégagé, le match avait déjà été mis en ligne, découpé et disséqué sous tous les formats imaginables. Le showman qui n'avait pas fait de show. La confession d'un amour fou. Le monde extérieur en avait déjà fait une comédie. À l'intérieur du Colisée, pourtant, tout sauf une blague.
Lise n'avait pas ouvert la bouche depuis qu'elle avait quitté la scène.
Son armure luisait encore d'un éclat argenté tandis qu'elle était assise sur un banc dans la salle de préparation, la tête basse, les gantelets posés sur ses genoux. Le reflet métallique qui faisait autrefois sa fierté ressemblait désormais à un miroir qui se moquait d'elle. Chaque mot qu'il avait prononcé repassait, sans y être invité, au fond de son esprit ; pas le ton du showman, pas le drame, juste le fait brut qu'il ne l'avait pas prise au sérieux.
Un chevalier vivait pour le duel et l'honneur.
Un combattant vivait pour la compétition.
Voir son combat transformé en numéro de scène, puis conclu par un haussement d'épaules et un sourire en coin, c'était pire qu'une défaite. C'était dégoûtant.
Son reflet sur son plastron se déformait légèrement à chaque respiration saccadée. Elle serra le poing jusqu'à ce que le cuir sous son gant grince.
« Irrespectueux », murmura-t-elle. « Complètement, totalement... »
Elle s'arrêta. Sa gorge refusait de finir la phrase.
Quelque part dans sa poitrine, derrière la colère, derrière l'humiliation, se trouvait une faible pulsation d'autre chose. De la fascination. Ou peut-être la frustration qu'il soit, de tous les hommes, celui qui s'en était sorti indemne. Il avait vu sa force, l'avait reconnue, et avait quand même décidé de jouer avec. L'insulte n'en était que plus profonde.
Lise se leva brusquement, se forçant à respirer malgré la douleur. Il y aurait une revanche, se promit-elle. Non par fierté, mais pour effacer cette expression sur son visage. Ce calme paresseux et satisfait.
Pendant ce temps, dans la loge administrative au-dessus de l'arène, les enseignants et les officiels étaient enfermés dans une bataille bien différente.
« Donc, pour être clair », dit l'un des juges en se massant les tempes, « il a dit... et je cite... "Ça ne m'intéresse plus" ? »
« Correct », confirma un autre, le visage impassible.
« C'est une reddition verbale », trancha l'arbitre principal. « Un forfait clair selon le règlement du tournoi. »
« Même si c'était... dramatique ? » demanda faiblement un officiel plus jeune. « Il l'a dit pendant un moment spectaculaire. Peut-être que... »
« Non », aboya le directeur, le visage d'une teinte violette rarement vue dans la nature. « Il n'y a pas de clause pour "l'ambiguïté théâtrale" ; un forfait est un forfait. »
Un murmure parcourut la loge.
Quelqu'un au fond marmonna : « La moitié de la foule pense que c'était de l'art performance. »
« Alors la moitié de la foule a tort », siffla le directeur. « Il a tourné le tournoi en dérision. Nous ne pouvons pas laisser passer un tel précédent. »
La décision tomba, dure et formelle : Lise Valkera gagne par forfait.
Officiellement enregistré et tamponné sans ménagement.
Dehors, la foule était toujours divisée. Certains traitaient Tanaka de légende ; d'autres d'idiot. Mais parmi le corps enseignant, le verdict était unanime : les règles ne se souciaient ni de poésie ni de déclarations d'amour, seulement des mots qui scellaient l'issue.
Et Tanaka Ewu, de sa propre bouche, avait perdu.