Chapitre 23
Le point de vue de Kieran, dans ce nouveau monde
Le matin arriva sans lumière. Juste un gris terne qui suintait à travers les rideaux, comme s'il craignait d'entrer. Kieran cligna des yeux dans l'obscurité, incapable de dire s'il avait dormi. Ses membres étaient douloureux, comme s'ils étaient restés tendus toute la nuit.
Puis vint un coup.
Non. Pas un coup. Un martèlement.
« Lève-toi. Tu ne vas pas dormir toute la putain de journée. »
Kieran se redressa brusquement, le cœur battant la chamade. Sa porte s'entrouvrit et une ombre épaisse s'engouffra dans la pièce.
La voix de son père suivit. « Espèce de fainéant. »
Kieran ne se leva pas assez vite. L'homme fit trois grandes enjambées à travers la chambre avant qu'il ne puisse se préparer au choc. Le deuxième coup fut le pire, pas le premier. Une gifle, main ouverte, sur le côté de son pauvre crâne. Puis, il asséna un revers sur l'autre joue. Finalement, Kieran dévia un coup visant son bras. Assez fort pour laisser des bleus, pas assez pour briser les os.
« Tu crois que tu peux bouder dans ta chambre toute la journée ? »
« Non, monsieur », murmura Kieran, le souffle coupé.
Un autre coup. Le tranchant de la main lui érafla l'épaule, et il se recroquevilla par instinct.
Puis le silence. Une respiration lourde.
« Habille-toi. Et ne sois pas en retard, cette fois. »
La porte claqua.
Kieran resta immobile un long moment. Il respirait à travers la douleur. Il ne pleura pas. Plus maintenant. Ses larmes s'étaient taries il y a des années. Il n'en était pas sûr.
Il retira sa chemise, grimaçant devant les plaques noir-violet qui fleurissaient sous sa peau. La nouvelle n'était guère mieux.
Il ne mangea pas. Personne ne lui proposa rien, et il ne demanda rien. Il partit, tout simplement.
Le trajet jusqu'à l'école était glacial, même avec le soleil. Une brise tirait sans cesse sur l'ourlet de son pull d'écolier, trop petit, faisant picoter sa peau là où les bleus étaient frais.
Il se serra les bras contre lui, la tête basse. Marchant contre le vent.
Le portail de l'école apparut. La cour en béton. Des groupes d'enfants arrivés en avance riaient fort, fiers, courant à toute allure. Ils portaient des cache-oreilles, des écharpes et des manteaux. Kieran passa au milieu d'eux comme un brouillard.
Il se dirigea droit vers sa salle de classe et fut accueilli par son professeur.
« Bonjour, Kieran. »
M. Alden se tenait à la porte. Professeur de CM1, la trentaine. Il sentait le café pur. Il portait des écharpes en toute saison. J'imagine qu'il aime ça.
Il jeta un coup d'œil rapide à Kieran. Son sourire vacilla un instant. Puis il revint, crispé sur les bords.
Kieran vit ses yeux dériver vers le bord de sa manche, là où le tissu s'était relevé juste assez pour laisser apparaître un bleu sombre.
Il l'avait vu.
Et puis il détourna le regard.
« Va t'asseoir. »
Kieran obéit.
La salle de classe était plus chaude que sa chambre, remplie d'affiches sur la gentillesse et l'amitié. Des panneaux d'affichage lumineux.
Roy était assis à côté de lui, encore. Comme hier. La même énergie calme, comme s'il existait à un pas de la réalité.
Kieran ne le regarda pas. Il déballa simplement ses affaires, veillant à ne pas grimacer quand son épaule bougeait de travers.
Il y eut une pause avant que Roy ne dise quoi que ce soit. Puis : « Ça va ? »
Le crayon de Kieran gratta faiblement le bureau. « Ouais. »
Un silence plus long.
Roy n'insista pas, n'offrit aucune pitié, ne lui lança pas ce regard que les gens ont quand ils voient quelque chose de brisé et qu'ils ne savent pas comment le réparer.
Il hocha juste légèrement la tête. « D'accord. »
Ils restèrent ainsi pendant le premier cours. Kieran n'écouta que la moitié de ce que disait le professeur ; le reste était enterré sous le vacarme dans sa tête.
Et pour une raison quelconque, le silence de Roy semblait plus bruyant que tout le reste.
Au milieu de la deuxième heure, le cours changea de ton.
M. Alden posa les feuilles d'exercices de maths qu'il s'apprêtait à distribuer et frappa dans ses mains une fois, doucement, pour capter l'attention de toute la classe.
« Essayons quelque chose de différent », dit-il en se dirigeant vers le tableau blanc. « Un peu de théorie, un peu d'histoire. Et peut-être un peu de mystère. »
La salle se calma ; même les plus agités cessèrent de bouger.
M. Alden tapota l'écran, qui s'anima. Le titre s'afficha : Les origines du Prana – Spéculations et compréhension.
En dessous, un tourbillon de symboles anciens tournait lentement, un mélange de runes, de constellations et de scripts indéchiffrables.
« Maintenant, je veux être clair », dit Alden en se tournant vers la classe. « Ce que nous allons aborder n'est pas un fait prouvé, mais cela fait partie du programme. C'est théorique, ce qui signifie que c'est une hypothèse non démontrée, donc purement spéculatif, d'accord ? Mais ça vaut la peine d'y réfléchir. »
Il marcha lentement devant la classe, baissant un peu la voix, comme s'il les invitait à partager un secret.
« Le Prana – nous en avons tous entendu parler. C'est notre force vitale. Le souffle de l'existence. Appelez-le comme vous voulez, mais il est partout et en tout. Pas seulement chez les gens, mais aussi chez les animaux, dans l'eau et dans l'air. Même dans le silence. »
Kieran leva les yeux de son cahier, loin de ses gribouillages.
C'était peut-être le sujet, ou peut-être la façon dont M. Alden le disait.
« Certains pensent que le Prana n'est pas apparu ici », continua-t-il. « Qu'il est plus vieux que la Terre, que notre espèce et que le temps lui-même. Que peut-être, juste peut-être, il vient d'ailleurs. De quelque part, bien au-delà. »
Il tapota à nouveau le tableau. Des images défilèrent : photos satellites d'étranges motifs énergétiques dans l'espace lointain, peintures rupestres avec des lignes lumineuses autour de silhouettes humaines, et textes anciens écrits dans des langues que personne n'avait jamais prononcées à voix haute.
« Nous ne savons pas comment il est apparu. Tout ce que nous savons, c'est qu'il se lie aux êtres vivants, réagit aux émotions et, dans certaines conditions, peut être façonné et dirigé. »
Le crayon de Kieran resta suspendu au-dessus de la page, immobile, son regard fixé sur son professeur sans ciller.
« Certains chercheurs pensent que le Prana n'est pas de la Terre mais qu'il y a été attiré, comme une graine de pissenlit portée par le vent. D'autres disent qu'il a toujours été là, juste invisible... jusqu'à ce que quelqu'un, quelque part, le remarque. L'éveille. »
Un léger murmure d'excitation parcourut la salle. Pas de la peur. Pas de la crainte. Juste de la curiosité, à peine formée. Kieran le ressentit aussi, mais plus profondément que les autres, comme si une corde en lui venait d'être tirée.
« Bien sûr », ajouta M. Alden avec un demi-sourire. « Nous ne comprenons toujours pas totalement comment cela fonctionne, même aujourd'hui. Pourquoi certains peuvent le voir ou le façonner. Pourquoi il réagit différemment selon la personne. »
Roy restait assis à côté de lui, les mains jointes, l'expression indéchiffrable. Ni fasciné. Ni ennuyé.
Les doigts de Kieran se crispèrent légèrement autour de son crayon.
Il y avait quelque chose dans le mot « graine » qui le marquait.
Une graine venue d'ailleurs. Quelque chose d'ancien qui observait. Quelque chose qui avait choisi de se connecter à tout ce qui vit.
Il ne leva pas la main. Il ne posa pas de questions et ne voulait pas se faire remarquer. Mais pour la première fois depuis longtemps, il eut envie d'en poser une.
Il garda ses pensées pour lui.