« Bang ! »
Grâce à l’avantage artificiel du « moment et du positionnement parfaits », et après avoir entièrement « racheté » les environs, Tycoon lança ce coup de poing imparable !
Son poing massif s’écrasa directement sur la mâchoire de Lacan. La bague acérée qu’il portait lui entailla le menton et s’enfonça dans sa gorge. Le corps entier de Lacan fut projeté en arrière comme une voiture touristique renversée par un rhinocéros furieux. Il bascula dans les airs, perdant complètement l’équilibre.
« Boum ! »
Lacan s’écrasa au sol, le visage tordu par la douleur.
« Aïe… »
Il gémit au sol tandis que Tycoon enchaînait aussitôt.
« Bang ! »
Un autre coup de pied de toute sa force frappa Lacan en plein torse, sur le sternum, le recroquevillant au sol comme une crevette.
Fu Luo fronça les sourcils. « C’est bien ce “Lacan” de la “Société Psychologique” ? Bon sang, en quoi est-il dangereux, au juste ? »
« On dirait juste… un minable bon à rien ! »
Il savait que Tycoon et Lacan avaient un passé commun. Ce type était censé être une « figure dangereuse » qui avait tué de nombreux Joueurs.
Mais…
Où était le danger ?
Fu Luo n’y comprenait rien !
Et il n’était pas le seul. King Vulture et Kitty étaient tout aussi perplexes.
Vu la fureur de Tycoon, aucun doute, c’était bien Lacan. Mais pourquoi avait-il l’air sur le point de se faire battre à mort ?
L’homme au sol avait le visage ruisselant de larmes, de morve et de sang. Il avait l’air d’un lâche et d’un incapable achevé.
« Il fait semblant ? Mais à quoi bon jouer la comédie dans une situation pareille ? »
King Vulture ne put s’empêcher de marmonner.
« Non, il ne joue pas la comédie. »
Lin Yu répondit aussitôt dans son esprit.
Il voyait clairement que Lacan ne simulait rien. Tout chez lui était authentique, une réaction parfaitement naturelle.
C’était simplement un homme d’âge mûr, tout ce qu’il y avait de plus ordinaire.
Mais tout de même…
Lin Yu n’y comprenait rien non plus.
Ce type souffrait-il d’un trouble dissociatif de l’identité, ou quoi ?
Une chose, en revanche, était certaine pour Lin Yu.
« Lacan » était bel et bien dangereux.
Car…
Après avoir été projeté au loin par Tycoon, Dolantine, qui était en pleine forme, n’avait en réalité ni perdu connaissance ni perdu sa capacité à se battre.
Pourtant…
En voyant Lacan se faire rouer de coups, il s’était au contraire éloigné encore davantage. À présent, il se tenait près de Nineteen, toujours inconscient, et observait de loin ce passage à tabac avec Chlorpromazine.
En repensant aux paroles qu’ils avaient échangées un peu plus tôt, Lin Yu en fut fermement convaincu…
Quelque chose clochait sérieusement chez ce Lacan.
Et il semblait dissimuler une sorte d’« atout dangereux » qui ne faisait pas la différence entre alliés et ennemis.
Tycoon continua de s’acharner sur lui sans relâche.
Mais bientôt, même lui se fatigua.
Les mains couvertes de sang, Tycoon contempla Lacan, si tuméfié et enflé qu’on le reconnaissait à peine, à peine en vie. Il le tira du sol.
Et pourtant, Lacan respirait encore.
En fait… Tycoon semblait se retenir délibérément, veillant à ne pas le battre à mort.
Lin Yu trouva cela encore plus étrange. *Tycoon le tourmente exprès ? Non… probablement pas. Ce n’est pas son genre… Même si ce type était abject, même si Tycoon le haïssait pour ce qui s’était passé à l’époque, il n’irait pas jusque-là.*
Il ne restait qu’une explication…
La capacité de Lacan avait-elle un rapport avec la « mort » ?
Alors que Lin Yu se posait la question, Tycoon, qui tenait Lacan debout, se mit à l’insulter.
« Espèce d’ordure ! Ordure ! Tu crois qu’en jouant les innocents, tu vas t’en tirer ? Sale merde méprisable, tu mériterais de mourir dix mille fois, d’être écorché vif… »
Lacan le regarda, essuya faiblement sa joue, repoussa derrière ses oreilles ses cheveux poissés de sang, puis essuya le filet de sang qui lui avait coulé dans la bouche.
Il reprit la parole, comme s’il était entièrement absorbé par son propre monde.
« Je n’ai aucune intention de ce genre. Tu m’as mal compris, Tycoon. Je comprends ce que tu dis et ce que tu fais, mais ce n’est pas une bonne façon de régler les problèmes. »
La voix de Lacan s’apaisa peu à peu. « Tu dois… faire face aux faits. »
« Espèce de taré, de déchet, tu as causé la mort de tant de gens, gronda Tycoon, fou de rage. Et maintenant, tu essaies de me faire la leçon ? »
Il serra de nouveau le poing et l’abattit avec férocité sur la tête de Lacan.
« Boum ! »
Les yeux injectés de sang, au bord de la mort, Lacan continuait pourtant de parler comme si de rien n’était.
« Ce n’est pas une question de leçon, mais de faits. Je déteste aussi qu’on me fasse la leçon. Je n’ai causé la mort de personne. J’essayais seulement de les aider… et ensuite, quelque chose a mal tourné. »
Lacan marmonna ces mots pour lui-même, puis fixa soudain Tycoon droit dans les yeux.
« Quant à toi, patron He, vas-tu me rendre responsable de tous tes problèmes ? Tu penses que tout ça était de ma faute ? »
Le débit de Lacan s’accéléra légèrement. Il ne quittait pas Tycoon des yeux.
« Tu ne veux pas te rappeler ce qui s’est passé ce jour-là… »
Tycoon s’agita brusquement, de façon anormale, et le coupa d’un cri.
« Ça suffit ! »
Il plaqua Lacan au sol.
« Crac ! »
Un craquement sec retentit : les vertèbres cervicales de Lacan se plièrent selon un angle impossible. Pour n’importe qui d’autre, un tel état aurait signifié une mort certaine.
Ses pupilles s’éteignirent et sa poitrine cessa peu à peu de se soulever.
« Il est mort ? »
Fu Luo demanda, stupéfait.
Tycoon se prit la tête entre les mains, bouleversé. « Bien sûr que non… Merde ! Je me suis fait avoir ! Éloignez-vous tous ! »
Au-dessus du « cadavre » de Lacan, un liquide noir commença à « suinter » de son corps, puis se rassembla. Un autre homme, tout aussi ordinaire et vêtu exactement de la même façon, gisait au sol. Il avait la même apparence.
Le Lacan d’origine, à côté, s’était transformé en une enveloppe desséchée, semblable à une peau humaine noire dégonflée, ou peut-être à une silhouette humaine floue.
Lacan se releva en titubant et poussa un soupir.
« Tu vois… Je te l’avais dit, ce n’est pas comme ça qu’on règle les problèmes. »
« Je ne suis pas venu pour faire souffrir qui que ce soit inutilement. Je pense qu’on devrait quand même… discuter. »
Tycoon serra les dents pendant que Lacan parlait.
« Nous n’avons rien à nous dire ! »
« Si, je crois que nous avons des choses à nous dire. »
Lacan poursuivit en baissant les yeux vers l’« enveloppe » à ses pieds. Elle s’était déjà changée en ombre, pareille à une faille ou à une cicatrice dans le tissu même du monde.
« Au fond, je veux simplement récupérer les affaires de mon ami défunt… »
Pendant qu’il parlait, quelque chose de blanc émergea lentement de l’ombre, puis se mit à onduler.
On aurait dit un œil aux couleurs inversées. Rien que le regarder vous glaçait le sang et vous hérissait la peau.
« Merde. C’est quoi, au juste, son pouvoir ? »
Fu Luo ne put s’empêcher de jurer.
Les Îles Brumeuses étaient déjà assez inquiétantes comme ça. Il n’aurait jamais cru que Lacan le serait encore plus que les choses qui peuplaient cette île.
À la surprise de Fu Luo, ses jurons poussèrent Lacan à se tourner vers lui pour engager la conversation.
« C’est mon “Domaine du Cœur”… ou, plus précisément, une partie de mon “Domaine du Cœur”. »
« Il m’aide à percer les véritables pensées et désirs des gens, en arrachant la poussière que le langage déforme et dissimule, le vernis que façonne l’apparence. Il me permet de voir les pensées authentiques que même les intéressés n’ont jamais découvertes. »
« Je l’appelle… “Regard et examen”. »