Chapitre 250
Quelque part dans l'étendue forestière, un prédateur gisait. Vieux et implacable, il traquait ces tunnels depuis des centaines d'années. Combien de créatures avaient péri entre ces mâchoires ? Combien avaient été déchiquetées par ces griffes ? C'était un nombre trop vaste pour avoir un sens. Incalculable.
Aux premiers temps, là où les souvenirs sont flous et estompés, il chassait avec une telle intensité, une telle férocité, que rien n'était à l'abri de son emprise, rien ne pouvait échapper à son souffle immolateur. Beaucoup avaient essayé, des bêtes puissantes, les vieux rois, des créatures devenues grasses et oisives, contentes de régner sur leurs minuscules étangs et ne s'aventurant au-dehors que pour se nourrir.
Ils avaient tous été traqués, arrachés à leurs repaires et dévorés, carburant pour ce feu qui ne s'éteignait jamais. Le prédateur était devenu fort, puissant. Il avait d'abord savouré cette force, cherchant des proies plus redoutables, des défis plus grands, descendant toujours plus bas.
Mais celle que l'on nommait Garralosh était devenue trop forte, trop vite. Quand l'appel était arrivé, Garralosh n'avait pas compris ce que c'était au début. C'était une justification, un triomphe ! Ses longues années de lutte, cette chasse solitaire, portaient enfin leurs fruits ultimes ! Elle était reconnue pour sa prouesse, cette force sans fond cultivée avec les corps brisés de ses ennemis vaincus.
C'était arrivé trop tôt. À peine l'annonce avait-elle été faite qu'une traction commença à s'exercer sur elle. Descends, descends, descends, descends ! Chaque jour, chaque heure, chaque seconde, l'appel tirait, une démangeaison sans fin qui exigeait d'être soulagée.
Au début, ça allait. Garralosh voulait descendre, voulait chercher sa place légitime aux côtés de ses pairs au centre de ce monde. Mais quand elle essayait d'y parvenir… bloquée, empêchée, barrée. Peu importe où elle allait, quels chemins elle empruntait, ils étaient toujours là, repoussant Garralosh, la tenant à distance. Des barricades qu'elle ne pouvait briser, des défenses qui ne cédaient pas à ses assauts, des guerriers qui ne craignaient pas ses crocs.
Ils se battaient, tant de fois, Garralosh les tuait, se régalait de leurs chairs, mais elle n'était jamais capable de percer, toujours forcée de battre en retraite.
Et l'appel. Il grandissait à chaque instant, tirant avec insistance sur son âme. Descends, descends, descends, DESCENDS, DESCENDS, DESCENDS !
Le désespoir avait suivi, puis la rage, une rage brûlant le monde, immolant l'âme. Pourtant, aucune percée n'était possible, Garralosh ne pouvait franchir les détestables soldats en noir. Ils traquaient, harcelaient, tourmentaient et repoussaient le grand prédateur chaque fois qu'elle s'approchait des frontières. Ils avaient érigé une cage autour d'elle et, aussi désespérée qu'elle devienne, la bête ne pouvait s'en échapper.
Garralosh déplaça sa masse imposante, brisant quelques arbres contre ses écailles. Cela l'irritait de repenser à cette époque, quand la folie l'avait finalement emportée. Elle avait chargé le blocage, prenant les défenses d'assaut. Meurtrie et blessée, elle en avait tué beaucoup, mais au prix fort. Finalement, les chemises noires avaient fait sortir leur champion et ils s'étaient affrontés.
BOUM !
Elle agita ses queues avec colère, balayant une partie de la forêt en un instant.
L'humain avait été incroyablement fort. Ils s'étaient duelés pendant des heures jusqu'à ce qu'enfin, l'un de ses bras soit arraché de son corps, cette blessure grave la forçant à fuir. Pire encore, cette hache affamée avait maudit sa chair, infligeant une agonie sans fin et empêchant le membre de repousser.
Même maintenant, des années plus tard, l'effet de la malédiction persistait, une douleur sourde qui refusait de s'estomper. Le bras n'était toujours pas complètement guéri, malgré les efforts colossaux déployés.
Ses enfants l'observaient à distance. Elle pouvait les sentir, hésitant à s'approcher car ils connaissaient le danger d'être pris à portée de ses mâchoires quand la rage la frappait. Incapable de se battre, tourmentée par le tiraillement constant sur son noyau, elle avait commencé à élever ces enfants sérieusement. Une armée, pour l'aider à briser le blocus et à se frayer enfin un chemin plus profond dans le Donjon.
Elle avait soigneusement nourri les premières générations, puis avait laissé ses enfants errer librement, laissant les plus forts se repaître des monstres plus faibles dans les strates supérieures avant de revenir rejoindre les rangs de son armée.
Elle avait été prête à attendre. Attendre que la marée de ses enfants crocodiles soit écrasante avant de prendre d'assaut les chemises noires et de les mettre en pièces.
Mais la vague s'est produite. Le mana avait surgi, de plus en plus haut, soulageant le drainage douloureux de son noyau et lui permettant de s'élever toujours plus haut dans le Donjon jusqu'à ce qu'enfin, elle soit assez proche de la surface pour diriger ses enfants hors du Donjon afin d'anéantir les cités des humains qui lui barraient la route depuis si longtemps.
La pensée de ces gens, écrasés et dévorés par ses enfants, la remplissait de joie. Elle se demandait si les chemises noires en bas savaient ce qu'elle avait fait ? Pleuraient-ils ? Grinçaient-ils des dents en pleurant de rage ?
Elle l'espérait.
Vaguement, une partie d'elle se demandait si elle devait ressentir du chagrin pour les milliers qu'elle avait tués. Peut-être qu'autrefois, elle l'aurait pu.
Quand Garralosh essayait, quand elle fouillait loin en arrière, dans les profondeurs de son esprit, elle pouvait se souvenir d'une époque différente, quand elle n'était pas une créature du Donjon, elle avait été autre chose, douce et rose, vulnérable et faible.
Elle ne pouvait plus se rappeler si ces souvenirs étaient un rêve ou la réalité. Elle pouvait vaguement se souvenir de ses premières années dans le Donjon, la peur, la terreur, l'exaltation pure.
Mais même ces souvenirs fracturés, d'un monde plus doux et d'une autre elle, ne semblaient pas paisibles. Elle pouvait se souvenir du sang, elle pouvait se souvenir de sa main, sans griffes, mais avec un couteau. Elle pouvait se souvenir de la peur, de la terreur et de l'exaltation.
Garralosh déplaça légèrement son poids, puis se leva sur ses pattes.
Quoi qu'elle ait été auparavant, quoi qu'elle soit maintenant, elle était extrêmement confiante sur une chose.
Elle avait toujours été un monstre.
GRRRRRRRRRRRRROOOOWWLLLLL.
Le grondement de l'air dans sa gorge fit trembler les arbres et craquer la roche. Elle se tourna vers l'endroit où ses enfants les plus forts avaient élargi le tunnel pour elle. Elle tenait à peine maintenant, mais cela suffirait.
Avec une poussée de mana et sa force puissante, elle se précipita en avant, chaque pas creusant d'énormes entailles dans la pierre sous ses pieds. Le sol lui-même tremblait à son passage et elle dépassa ses enfants rassemblés, s'engouffrant dans le tunnel, puis vers le haut.
Le mana était monté assez haut maintenant, incroyablement haut. Elle irait à la surface et verrait les cités en ruines de ses propres yeux. Elle écraserait tout ce qu'elle trouverait et dévorerait les humains entiers jusqu'à ce que leurs corps étanchent sa soif de vengeance. Elle ferait des ravages et tuerait, harcèlerait et traquerait jusqu'à ce que les maudits soldats noirs abandonnent leurs postes et se précipitent pour l'arrêter. Alors elle les détruirait, se régalerait de leurs restes et enfin, enfin, elle répondrait à l'appel et descendrait pour rejoindre les Anciens.
Ses lèvres se rétractèrent de ses dents d'obsidienne dans un sourire de Croca.
Elle allait enfin réclamer la place qui lui revenait de droit.