Chapitre 99
Il n’était pas exagéré de dire qu’une nouvelle déchirure pourrait causer autant de dégâts que la rupture survenue à Woodsedge. La magie inonderait la déchirure, apportant avec elle un risque d’instabilité plus grand pour chaque autre déchirure dans la province.
Des chasseurs devaient être envoyés, et bientôt. Ils pourraient gérer le flux de monstres à travers la déchirure, réduisant leur nombre, protégeant les gens. Ils pourraient aussi, avec suffisamment de mages, réguler le flux de magie, réduisant la probabilité de perturbations.
Chaque rupture rapprochait tout le royaume du bord de l’effondrement, élargissant les déchirures, augmentant le taux d’incursion magique et les rapprochant toujours plus de ce qu’ils combattaient.
Un royaume tombé, frappant des déchirures dans ces mondes encore stables qui n’avaient pas été touchés par l’Arcane et les inondant de bêtes enragées.
Tyron s’était demandé, dans ses moments les plus moroses de son adolescence, à quoi ressembleraient les êtres issus de la déchirure qui viendraient de l’empire. Serait-ils humanoïdes ? Ou son peuple serait-il complètement anéanti dans le cataclysme à venir, remplacé par une autre forme dominante qui attirerait la magie et formerait les noyaux qui désignaient un être de déchirure ?
Je ne peux pas laisser cette déchirure passer inaperçue. C’est plus grand que moi.
Il ne voulait pas mourir, et l’éviterait s’il le pouvait, mais Tyron savait qu’il devait faire ce qu’il pouvait pour aider les gens de Cragwhistle, et tous les autres qui avaient fait de leur foyer un endroit dans l’empire.
Le cimetière était encore recouvert d’une fine couche de brume qui étreignait le sol, s’enroulant autour des tombes en pierre, à la fois nouvelles et en ruine.
« Es-tu sûr de cela, gamin ? » demanda Dove.
Serré dans la main du Nécromancien, le crâne observait le cimetière avec ses yeux violets brillants avec mépris.
« Le village a besoin de chasseurs. J’en ai un attaché, et elle peut probablement aller en chercher d’autres. J’expliquerai la situation et la libérerai. Tout chasseur sait à quel point cette situation pourrait être grave. Ils feront ce qu’il faut. »
Dove soupira.
« Cela signifie aussi qu’elle pourrait retourner chasser ton cul trop indulgent. Ou mettre d’autres chasseurs sur toi. Quoi qu’il en soit, cela signifie que ta merde va à nouveau se tordre dans le vent. »
« C’est la bonne chose à faire. »
Le crâne soupira à nouveau.
« Ça me fait mal, et je veux dire vraiment me faire mal, avec une douleur spirituelle profonde, d’être d’accord avec tes conneries de bon petit. »
« Mais tu l’es. »
« Que la Déesse m’aide, je le suis. »
Ami en main, Tyron continua de marcher vers l’endroit où il avait laissé l’archer lié et gardé.
« Bonjour ! » appela-t-il en s’approchant. « Je suis de retour, j’ai de bonnes et de mauvaises nouvelles pour toi… »
Il s’interrompit en s’approchant. L’archer avait disparu. Une corde, proprement coupée, gisait en désordre sur le sol, avec ses squelettes.
« Regarde ces abrutis, » se moqua Dove. « Au travail, mais ils se sont complètement retrouvés sans jambes. »
Il avait raison, bien que pas dans le sens où ses morts-vivants s’étaient enivrés. D’une manière ou d’une autre, l’archer avait réussi à se libérer et à détruire les jambes des squelettes. Dans le chaos du village, il n’avait pas remarqué que ses serviteurs ici se battaient.
S’ils avaient été détruits, il aurait définitivement réalisé que quelque chose s’était passé, donc le Chasseur avait habilement désactivé ses serviteurs plutôt que de les détruire. Très intelligent.
« Eh bien, merde. »
« Gamin ? »
« Quoi ? »
« Accroupis-toi. »
Oh merde.
Le Nécromancien se jeta au sol, invoquant ses serviteurs à ses côtés. Il leva les bras pour protéger sa tête et essaya de rouler pour se mettre à l’abri.
« As-tu vu où elle est ? » souffla-t-il à Dove, jetant un coup d’œil autour de lui pour chercher un signe de l’archer.
« Quoi ? Non ! Je ne vois rien ! C’est du bon sens de baisser la tête si un Ranger pourrait être là dehors essayant de te mettre une flèche dans le crâne. »
Tyron s’affaissa au sol, un soulagement montant en lui.
« Par la Déesse et son postérieur dodu, si tu attends que je repère le danger qui arrive, tu es vraiment dans la merde. »
Assez vite, Tyron fut couvert par ses serviteurs portant des boucliers et se sentit à l’aise de se lever.
« Que suis-je censé faire maintenant ? » jura-t-il. « J’ai dit aux villageois que je pouvais obtenir un Chasseur pour les aider. Maintenant, elle est partie vers je ne sais où. »
« Nous savons qu’ils ne sont pas loin. Yor nous a dit ça. »
« Oui, mais où ? Ils pourraient être n’importe où là-dehors. »
Tyron gesticula sans espoir dans la direction des plaines. Il n’avait pas besoin d’en dire plus. Entre les montagnes et les plaines se trouvait un nombre presque infini de crevasses, de saillies et de ravins. Si les chasseurs étaient retranchés dans un camp quelque part, il pourrait ne jamais les trouver. Il y avait plein d’endroits où ils pourraient se cacher où lui et sa bande de joyeux… squelettes… ne pouvaient pas.
« Eh bien, ce n’est pas si mal. Tu sais qu’ils sont là dehors à te chasser, donc tant que tu restes près du village, un Chasseur finira sûrement par se pointer et essayer de te mettre une lame dans les tripes. »
Le Nécromancien grimaça. Cela pourrait en fait être son meilleur plan d’action, mais cela le laissait littéralement sans échappatoire. S’il restait dans le village, et que dix chasseurs se pointaient, même des faibles, que devait-il faire ?
Mourir. Il était censé mourir.
« Au diable avec ça, » grogna-t-il.
Il se retourna et commença à marcher d’un pas lourd vers Cragwhistle. Ils avaient besoin d’un Chasseur pour les protéger, et il allait devoir se lever à la hauteur de la situation.
Ortan était déçu quand il entendit la nouvelle. Il n’avait pas su exactement ce que Tyron avait prévu de faire, en raison du jeune Mage qui ne voulait pas partager l’état exact du Chasseur qu’il pouvait contacter, mais il avait espéré qu’il pourrait y avoir enfin une lumière au bout du tunnel.
« C’est bon, » haussait les épaules le grand homme à moitié. « Nous sommes essentiellement revenus à notre plan initial, rassembler des volontaires et voir si nous pouvons entrer en contact avec quelqu’un qui peut nous aider. »
« Au moins, je peux te dire qu’il y a définitivement des Chasseurs là-dehors, quelque part à proximité. »
« Des amis à toi ? » demanda Ortan, l’air incertain.
« Pas exactement, » répondit Tyron.
Le tailleur de pierre le regarda de haut en bas avant de hocher la tête à contrecœur.
« D’accord, j’ai compris. Que vas-tu faire ? »
« Je veux aider, mais je veux aussi éviter de me faire couper la tête. Je pense que je vais monter un peu dans les montagnes. Je peux aider à réduire le nombre de ceux de la déchirure, au moins un peu, et essayer de me cacher. Je suis sûr que je peux trouver une grotte ou quelque chose là-haut. »
« C’est les montagnes de la barrière. Tu trouveras beaucoup plus qu’une grotte. J’espère juste que rien ne te trouvera. »
Le Maréchal Langdon leva une main pour bloquer la lumière mourante de ses yeux. Bien qu’il soit tard dans la journée, des rayons perçants jaillissaient encore chaque fois que le soleil sortait de derrière les montagnes. Cela pouvait être assez douloureux quand il était pris au dépourvu.
« Maréchal. Un message est arrivé par Ro’klaw. Haute priorité, pour vous. »
« Merci, Wallir, » dit Langdon d’un ton normal et désintéressé.
Il prit la note, la déroula et commença à lire. Lorsqu’il eut terminé, il re-roula le papier avant de le ranger soigneusement dans sa poche. La correspondance officielle devait toujours être conservée, sauf indication contraire.
« Et ? Y a-t-il eu des nouvelles ? » demanda Wallir.
Normalement, son ami et collègue Maréchal serait plus patient, mais les temps avaient mis les nerfs de tout le monde à vif.
« Il y a eu des nouvelles de notre proie. Quelqu’un a aperçu un Mage correspondant à la description de Tyron Steelarm, accompagné d’une force de squelettes à Cragwhistle. »
« Cragwhistle ? » Wallir fronça les sourcils. « C’est où, ça ? »
« Apparemment, c’est un village situé juste au bord des montagnes de la barrière. »
« Une idée de qui nous a informés ? »
« La note ne dit pas qui était l’informateur. Est-ce que ça a de l’importance ? »
« Non… je suppose que non. »
Langdon se leva et brossa ses pantalons, ajusta son uniforme avant de se retourner et de marcher vers le camp. Ils étaient quatre au total, chacun un Maréchal ayant travaillé à Woodsedge. Chacun d’eux avait de la chance d’être en vie.
« Nous avons une piste, » annonça-t-il.
Le plus proche de lui, assis sur une bûche et réchauffant ses pieds près du feu, Riza se tourna vers lui.
« Mieux que la dernière, j’espère ? »
« Je dirais que oui. »
« Putain, j’espère. »
« Riza…. »
« Oh, va te faire foutre, Langdon, tu es rigide. Je ferai attention à mon langage devant le public, ne t’inquiète pas pour ta jolie petite tête. »
Considérant tout ce qu’ils avaient traversé, il était prêt à ignorer cette défaillance de professionnalisme.
« Où allons-nous ? » dit Brom, sa voix profonde résonnant dans sa poitrine alors qu’il tendait une main épaisse pour éteindre les flammes.
« Cragwhistle. Juste au bord des montagnes de la barrière. »
« Y a-t-il une chance que les Tueur soient déjà sur lui ? Ou Magnin et Beory ? »
Langdon grimaça. Il l’espérait pas. Aucun d’eux ne le faisait. Le Nécromancien avait fait de cela leur affaire quand il avait décidé de tuer deux des leurs.
« La plupart des tueurs se sont retirés, » nota Wallir. « J’ai parlé à quelques-uns dans cette taverne à Waycross. Chaque argent est monté à Woodsedge, s’installant sur la terre et préparant la forteresse à être reconstruite. La plupart des tueurs de bronze libres ont été renvoyés pour renforcer les effectifs dans les forteresses autour de la province, juste pour maintenir les choses stables. »
« Ce qui signifie qu’il n’y aura pas beaucoup de gens ici à sa recherche, ce petit enfoiré meurtrier, » dit Riza avec satisfaction.
« Rappelle-toi, Riza, » la prévint Langdon. « Il est plus dangereux que tu ne le penses. »
« C’est un chiot, » elle se moqua.
« Ce n’est pas un fermier ivre que tu peux abattre d’un regard sévère, Riza, » il s’emporta. « C’est une classe de Mage illégale pour une raison et il a déjà mis deux de nos gens sous terre. »
« On l’espère, de toute façon, » rumina Brom alors qu’il continuait à ranger le camp.
Cela coupa le souffle aux officiers rassemblés de la loi de l’Empire. Ils détestaient y penser, mais c’était vrai. Leurs collègues auraient de la chance si tout ce qui leur arrivait était d’être morts.
Langdon prit une profonde inspiration pour calmer sa colère.
« Nous ne pouvons pas le sous-estimer, » dit-il. « Nous ne sommes pas des personnels de combat appropriés. Gardez cela à l’esprit. Notre seule chance de succès est si nous travaillons ensemble pour le faire tomber. »
« Je sais ça, » Riza grimaça en regardant ses mains.
« Tu vas m’aider à ranger ? » dit Brom et le groupe se mit en mouvement à ses mots.
Les tentes furent démontées, les sacs de couchage rangés et les braises éteintes. En peu de temps, le groupe était prêt à partir. Malgré la lumière déclinante, le quatuor d’officiers se mit en route à un rythme rapide, faisant confiance à leurs capacités pour les faire traverser le terrain en toute sécurité.
Alors qu’ils marchaient, Langdon essaya de ne pas s’attarder sur les événements récents, mais c’était difficile. Il n’aurait jamais imaginé qu’un simple cas d’enfant fugueur se terminerait ainsi. Des rituels étranges à Woodsedge, perturbant le tissage dimensionnel. Un rift apparemment stable devenant fou si peu de temps après, menant à une rupture et à une dévastation indicible.
La terreur qu’il avait ressentie au moment où le rift avait craqué ne le quitterait jamais. Même maintenant, il pouvait l’entendre résonner dans ses oreilles. Ce bruit de bris, comme si le monde lui-même s’était brisé, hantait son sommeil.
Face à une telle calamité, quelle était l’apparition d’un seul Nécromancien ? Ce n’était rien. Un point. Une poussière. Tyron Steelarm devrait travailler très dur, pendant très longtemps, pour même s’approcher de causer le nombre de morts que cette rupture avait causé.
Mais c’était un problème que Langdon pouvait résoudre. Face à des forces qu’il ne pouvait espérer influencer, il ne restait plus qu’à se concentrer sur ce qui était à sa portée.
Le Nécromancien était une classe illégale. Un hors-la-loi, non marqué, défiant les Magisters, l’Aristocratie et la loi du pays. Pire que cela, c’était un meurtrier. Un tueur de Maréchal.
En règle générale, les officiers de la loi n’étaient pas très bienveillants envers ceux qui tuaient leurs camarades. Tyron devait être abattu avant qu’il ne devienne quelque chose de pire, et avant que d’autres ne commencent à penser que la Province de l’Ouest était devenue si hors-la-loi que les Maréchaux pouvaient être assassinés sans représailles.
« Combien de temps avant d’atteindre ce village ? » demanda Wallir après qu’ils aient été sur la route pendant dix minutes.
« À ce rythme, nous devrions y arriver dans deux jours, » répondit Langdon.
Et ensuite, nous pourrons mettre ce criminel sous terre où il appartient.