Chapitre 90
B2C35 – Tant de os
« Je suppose que surveiller ce cimetière n’était pas une décision complètement idiote. Je devrais peut-être présenter des excuses à ce maréchal si je le revois un jour. »
« Attends. Tu surveillais un cimetière ? Pourquoi ? Pour moi ? »
« Oui, c’était à cause de toi. J’ai été forcé de faire une stupide planque, gelant mes couilles au milieu de la nuit en attendant qu’un Nécromancien se montre et commence à déterrer des tombes. »
« C’était beaucoup trop dangereux pour moi d’aller dans un endroit aussi évident pour des matériaux à l’époque. La raison pour laquelle je cherchais des os dans la forêt, c’était parce que je pensais que je ne me ferais pas attraper de cette façon. »
« Il s’avère que tu avais complètement raison. »
« Et je veux dire… pourquoi devrais-je faire le creusage moi-même ? »
Dove devait être d’accord. Tyron avait maintenant trente squelettes, y compris ses quatre Revenants, et la majorité d’entre eux envahissaient le petit cimetière, récoltant des os. Le gamin avait eu la prévoyance de garder une demi-douzaine de pelles dans la charrette, et maintenant ces outils étaient mis à bon escient. Il y avait quelque chose d’étrangement creepy à propos des squelettes déterrant des tombes, des créatures d’os chassant des os, c’était pire que si c’était une personne qui le faisait, mais ils étaient indéniablement efficaces.
« C’est plutôt sympa qu’ils ne se fatiguent pas, » observa Dove. « Je serais épuisé après une heure de creusage intensif. »
« Tant que je ne manque pas de magie, » rit Tyron.
Le Nécromancien s’était occupé pendant que ses sbires faisaient le sale boulot, triant les os, jetant ceux qui n’étaient pas adaptés, les classant par type, prêtant une attention particulière à ceux qu’il pouvait maintenant transformer en arcs.
Il examina également chaque ensemble de restes avec soin, vérifiant la progression de la saturation en Magie de la Mort dans chacun. Il y avait au moins une certaine accumulation dans chacun d’eux, mais il semblait qu’il n’y avait pas assez pour déclencher la réponse de ‘partage’ qu’il avait vue ailleurs. Ou peut-être que les tombes étaient trop espacées pour que le phénomène se produise ?
Encore plus d’énigmes à résoudre.
Après avoir retiré ce dont il avait besoin pour fabriquer des armes, il devrait s’assurer que ce qu’il emportait avec lui était des ensembles complets de restes afin qu’il puisse commencer le processus. Les saturer de Magie et se préparer à les relever.
Avec son avancement rapide, il pourrait probablement maintenir près de quarante squelettes en ce moment, aux côtés de ses petites contingents de fantômes et de revenants. Avec ses nouveaux archers ajoutés au mélange, il commençait à commander sa propre petite armée de Morts-vivants.
Ce qui était exactement ce qu’il visait.
« C’est assez, je pense, » soupira Tyron en se levant et en s’étirant le dos. « Je pense que nous pouvons ranger le reste dans la charrette et nous mettre en route. Nous avons déjà assez tardé. »
Le petit site funéraire qu’ils avaient découvert, à plusieurs kilomètres d’un village voisin, était isolé et assez privé, niché parmi les collines et les ravins. Cela ne voulait pas dire qu’il ne serait pas trouvé s’il restait trop longtemps. Le fait qu’il ait été ici serait certainement découvert un jour, mettant n’importe quel chasseur sur sa piste.
« De qui parles-tu, gamin ? Ça ne doit pas être les putains de sbires. »
Tyron haussait les épaules.
« Je commence à penser que ce n’est peut-être pas si mal de parler à voix haute avec eux parfois. C’est étrange de juste leur donner des ordres silencieusement tout le temps. »
« Ah, tu as embrassé la folie, je vois. Assure-toi de me libérer avant de devenir complètement fou et de commencer à pisser dans ma tête ou quelque chose comme ça. »
« D’accord, d’accord. »
Avec les squelettes rassemblés et les matériaux sécurisés, il n’y avait pas besoin de traîner. Tyron prit sa place à l’arrière de la charrette parmi les sacs remplis d’os qui rattent, plaçant Dove sur les planches en bois à côté de lui.
« D’accord, mettons-nous en route. »
« C’est toujours bizarre. »
« Tais-toi. »
À son ordre mental, les squelettes, fantômes et revenants qui composaient son entourage se rassemblèrent autour de la charrette, certains pour garder, d’autres pour tirer, et ils partirent. C’était une procession sinistre à regarder, mais le Nécromancien au cœur de celle-ci n’en avait cure.
« Il est temps de se mettre au travail, » murmura-t-il en atteignant un sac à proximité.
« Tu es sûr de ça, gamin ? Quand as-tu dormi pour la dernière fois ? »
« Ça fait… un moment. Mais ça va. J’ai beaucoup de choses à faire. »
« Ce n’est pas intelligent, et tu le sais. Le sommeil est une arme. »
« Le temps aussi, et je n’en ai pas assez. Arrête de t’inquiéter pour moi, Dove. Si tu as besoin de papoter, alors aide-moi avec ces putains de doigts. Tu as une idée de comment faire un arc ? »
« Comment diable pourrais-je savoir – »
Se disputant, la charrette continua de rouler dans la nuit qui s’épaississait.
Des heures plus tard.
S’appuyant en arrière avec un soupir, Tyron laissa enfin ses mains douloureuses se reposer.
J’ai besoin d’un exploit qui rend mes mains plus flexibles ou quelque chose comme ça. Entre le filage d’os et la fabrication d’arcs, je travaille mes mains plus dur qu’un luthier.
Il massait les doigts avec un grognement en examinant les fruits de son travail.
Si j’avais eu la moindre idée de comment en fabriquer un, je n’aurais pas eu à gaspiller un choix de Compétence là-dessus. Mon père a un cerveau fait d’épées et ma mère n’est intéressée par aucune arme autre que son bâton. Je ne pense même pas que nous en ayons un dans la maison.
En avions un.
Il n’était probablement pas susceptible de retourner un jour dans cette maison maintenant. Avec tout ce qui s’était passé, avec les vies qu’il avait prises, il ne serait probablement jamais pardonné. Cela signifiait qu’il et ses parents ne vivraient plus jamais sous le même toit.
Mais je ne vais pas arrêter d’avancer. C’est ce qu’ils m’ont dit de faire. Je refuse de laisser cela se terminer.
Les arcs qu’il avait fabriqués étaient des choses assez rudimentaires, quand il les regardait. Cela ne voulait pas dire qu’ils n’étaient pas complexes et exigeants à fabriquer. La Compétence lui avait accordé les connaissances de base, mais comme d’habitude, c’était à lui de rassembler les pièces, dans ce cas littéralement.
Il n’était pas sûr de quel type d’os serait requis à l’origine, quelque chose qu’il pourrait mouler et plier en une forme d’arc courbée normale avait été sa supposition. Un fémur ou quelque chose de similaire.
Cela s’était avéré incorrect. Il n’y avait tout simplement pas assez de flexibilité dans le matériau pour que cela fonctionne. Au lieu de cela, il avait besoin de plus petits os qu’il pouvait ensuite assembler. Il pouvait obtenir deux arcs à partir d’une seule colonne vertébrale, comme il s’est avéré.
La technique était assez délicate, nécessitant un travail détaillé qu’il n’aurait peut-être jamais découvert par lui-même. Il avait maintenant la capacité de façonner les matériaux d’une manière mineure, les allongeant et les aidant à s’emboîter plus proprement aux angles requis. Bien sûr, il ne suffisait pas de lier ensemble des sections allongées de colonne vertébrale ; si c’était tout ce qu’il faisait, il n’aurait rien d’autre qu’un fouet segmenté bizarre.
Après les avoir joints, un filage supplémentaire était nécessaire pour tirer les articulations serrées et fournir la résistance nécessaire pour tirer un projectile.
Cela lui avait pris du temps à comprendre. La corde, bien sûr, était relativement simple, un fil de magie particulièrement dense, relié à l’arc aux extrémités, servait parfaitement à cet usage.
Le résultat était un outil d’apparence grossière, manquant d’art, mais suffisamment fonctionnel pour ses besoins, espérait-il.
Les flèches étaient encore plus simples. Des os de doigts allongés, joints et moulés ensemble pour former un extérieur lisse et durcis à la pointe. Un peu de façonnage maladroit fait à la fin pour créer un fac-similé de plumes.
Les arcs fonctionneraient très bien avec des flèches normales, soupçonnait-il, mais en l’absence d’un bon fabricant de flèches, il devrait compter sur ce qu’il pouvait fournir lui-même.
« Voici, dit-il avec fatigue en tendant les six arcs qu’il avait réussi à fabriquer par-dessus le côté de la charrette à ses morts-vivants en attente. Les squelettes tendirent la main et saisirent les armes de leurs doigts osseux, semblant instinctivement savoir comment les manipuler.
Cela doit être des informations de base placées dans leur construction mentale. Ils ont pu manier des épées et des haches sans problème, donc je suppose que ce n’est pas surprenant.
Juste pour tester, il en avait fait tirer deux d’entre eux quelques flèches dans la nuit, ressentant le drain sur sa magie à mesure qu’elles étaient utilisées.
Eh bien, c’est moi qui fournis l’énergie pour que l’arc et la corde fonctionnent, je suppose.
Rien de majeur, mais une autre chose qu’il devait prendre en compte en considérant ses dépenses magiques.
« Oh, ils sont debout et tirent, n’est-ce pas ? Putain, ces flèches sont de la nourriture pour cauchemars. »
« Elles ont l’air plutôt sinistres, admit Tyron en en prenant une et en la faisant tourner entre ses doigts.
Malgré le travail qu’il avait fait sur elles, il était d’une certaine manière encore facile de dire qu’elles avaient autrefois été des doigts humains. Quelque chose à propos de la surface et des courbes qu’il n’avait pas tout à fait pu éliminer.
« Je ne pense pas qu’elles fonctionneront bien à longue portée, mais pour l’instant, celles-ci sont suffisantes, bâilla Tyron.
« C’est quelque chose que tu dois vraiment améliorer. Un arc mal fait est à peu près dix pour cent aussi utile qu’un bien fait. Idem pour les flèches. »
« Où était toute cette expertise avant ? »
« Écoute, je peux te dire ce que tout le monde sait. Si tu donnes une épée pourrie à Magnin, il peut toujours balancer ce putain de truc. Tu donnes un arc de maître à un archer avec des flèches tordues à angle droit, et ils vont vraiment galérer. Certaines choses dépendent de la qualité des outils. »
« D’accord. »
Merde. Mes yeux ressemblent à du papier de verre.
Frotter ne semblait pas non plus aider. Il avait besoin de dormir, mais il devait aussi travailler à préparer son prochain tour de serviteurs. Avec les matériaux qu’il avait, il pouvait facilement porter son total actuel à quarante. Avant que cela ne puisse arriver, il devait examiner les restes, corriger les imperfections et commencer le processus de saturation. Toujours tant à faire. Travailler dans l’obscurité était encore plus difficile.
« En fait, ça me rappelle. Tu ne connaissais pas une technique pour améliorer ta vision avec la magie, Dove ? Je me souviens que tu m’en as parlé. »
« Bien sûr que je l’ai fait. Comment tu t’attends à ce qu’un homme scrute la mer astrale avec des yeux normaux ? Qu’est-ce que tu t’attends à voir de cette façon ? »
« Est-ce que ça aide à voir dans des conditions de faible luminosité aussi ? »
« Je veux dire. Un peu. Le but principal de la technique est de voir les changements dans les énergies magiques et astrales, pas que tu vois l’une ou l’autre ici. Elle peut aussi être utilisée pour voir les résidus magiques, ce qui peut être utile pour traquer les idiots qui ne contiennent pas leur énergie en lançant des rituels. »
« Ouais, ouais. Je suis nul. Allez, alors. »
« Allez… quoi ? »
« Enseigne-moi. »
« Enseigner ?! Tu veux que je dévoile les mystères que j’ai découverts au cours de ma longue carrière avec un dur entraînement et les murmures de l’Invisible ? Tu penses que je distribue ces informations si facilement ? Tu penses que tu es digne de cela ? »
« Je veux dire… oui ? C’est un petit sort de vision, à quel point cela peut-il être difficile ? »
Le crâne cracha pendant une minute avant de se taire.
« Tu sais quoi ? Pour n’importe quelle personne normale, j’aurais ri au visage s’ils avaient dit quelque chose comme ça. ‘Un petit sort de vision’, quelle idiotie ! Les sorts et méthodes qui affectent tes yeux sont putain de difficiles ! ET dangereux ! Tu peux te blesser de façon permanente si tu te plantes avec ces trucs, il y a certaines choses que ton cerveau n’est tout simplement pas censé gérer. »
Il réfléchit un moment.
« Mais quand je pense à toutes les conneries que tu as pu faire… je ne peux m’empêcher de penser que tu vas apprendre ça en quelques heures, te demandant de quoi je parlais quand je disais que c’était difficile. »
Tyron haussait les épaules.
« Je suis bon en magie. Ce n’est pas nouveau. »
« Bon en magie », se moqua Dove de son ton. « Tu es bon en magie comme ton père est bon avec les épées. C’est une formulation si moronique, idiote, que j’ai presque envie de rendre mon dernier souffle ici et maintenant. Je pense que ton problème est que ta seule vraie mesure de l’aptitude magique est ta mère. Cette femme est un monstre de la nature, la plus forte Battlemage en cent ans. Pas étonnant que ton sens soit si décalé. »
Tyron rougit de fierté d’être comparé à son père et apprécia les compliments à sa mère. Même ainsi….
« Essaie de ne pas traiter ma mère de monstre de la nature si tu peux l’éviter, Dove. Puisqu’elle a reçu l’ordre de me traquer, tu es susceptible de la rencontrer à un moment donné. »
« Oh ? » se moqua le crâne. « Et que va-t-elle faire ? Me tuer ? »
« Si quelqu’un peut trouver comment anéantir ton âme, à part Yor, je pense que ce serait elle. »
« … Tu as peut-être raison à ce sujet. Ce serait vraiment nul. Les femmes mariées ne sont pas mon truc. Commençons alors, autant en finir. Après que je t’ai enseigné, je veux que tu dormes, je le pense vraiment, aussi. »
« … D’accord. »
À proximité.
« Les choses progressent plus vite que prévu, dit Yor. À ce rythme, les choses pourraient échapper à notre contrôle. Si cela se produit, je ne pourrai peut-être pas livrer ce que tu m’as demandé, maîtresse. »
La vampire se tenait dans l’obscurité, regardant intensément un gemme rouge sang cuppé dans sa paume. Multifacette, magnifiquement taillée, et remplie d’une étrange obscurité mouvante, la gemme brillait d’une douce lumière pulsante qui illuminait ses traits parfaits.
« Tu n’as pas à te soucier trop, enfant, une voix émanait de la pierre. Raffinée, aristocratique, et impossiblement froide, c’était une voix qu’aucun humain ne pouvait espérer parler et que l’on tremblerait d’entendre. « Je suis confiant que tu as bien représenté nos intérêts. Peu importe que le garçon vienne de notre côté, il sera sympathique et restera dans notre dette. Pour l’instant, c’est suffisant. »
Malgré les mots de réassurance, Yor tressaillit, un frisson de peur parcourant ses veines mortes. La Maîtresse était constante en toutes choses, surtout dans son traitement de l’échec. C’était un destin qu’elle ferait tout pour éviter.
« Je peux encore réussir, maîtresse, insista-t-elle, sa voix ferme alors qu’elle masquait sa peur. Tu as demandé que j’amène le garçon devant toi de son plein gré, et je ne te décevrai pas. »
Elle avait voulu refuser lorsqu’on lui avait confié cette tâche. Voyager dans un endroit aussi arriéré, avec à peine une trace du pouvoir de son peuple, afin de recruter un mage naissant, à peine qualifié. C’était une tâche de fou, pensait-elle.
Une fois l’ordre venu de la Maîtresse elle-même, il n’y avait rien qu’elle puisse y faire.
Depuis qu’elle était ici… son opinion avait commencé à changer. Il y avait quelque chose à propos de ce garçon, de Tyron. C’était son sang. Au fil du temps et à mesure qu’il accumulait plus de force, l’odeur devenait de plus en plus forte. Il empestait la magie.
« Ne me fais pas répéter. »
Cette voix, déjà aussi froide qu’une tempête d’hiver, se glaça encore plus. Yor mordit sa lèvre pour apaiser son tremblement. Si sa voix trahissait sa terreur, sa vie à la cour serait terminée.
« Je m’excuse, Maîtresse. »
Toujours stable, il y avait de la fierté là-dedans.
« Tu ne seras pas punie. Les circonstances évoluent en dehors de ta connaissance. Que tu réussisses ou non, le garçon sera lié à moi d’autres manières. Pour l’instant, cela suffit. »
« J’entends et je comprends, Maîtresse. »
« Pour l’instant, tu continueras à observer. Les événements arrivent à un point critique de ce côté, et je m’attends à ce que les destins ne soient pas cléments envers le garçon. Protège-le de ce que tu dois, mais seulement à la fin. L’acier trempé est bien plus précieux, après tout. »
« Ce sera comme tu le souhaites. »