Chapitre 87
« C’est… troublant à regarder. »
« Il existe un certain charme dans sa façon de bouger. »
« Charme ? Charme !? Tu es aussi tordue que moi, femme. On dirait un zombie en train de baiser un autre zombie, sauf que le second n’est rien d’autre qu’un cul cousu à un visage. »
Le jeune Nécromancien était dans cet état depuis presque une heure maintenant, exigeant qu’ils cachent la charrette dans une crevasse, hors de vue, alors qu’il se perdait dans ses pensées.
« Tu exagères. Regarde-le de près, il est tellement absorbé par ses pensées que la réalité physique a presque complètement disparu de sa conscience. J’ai vu d’autres comme ça, des anciens, quand ils tombent dans une transe en contemplant la magie profonde et les mystères du sang. Parfois, ils ne bougent pas pendant des années. »
« Encore ? Il continue de se tortiller dans tous les sens, je crains qu’il ne fasse une crise cardiaque ! On dirait qu’il commence un mouvement avant d’avoir une autre pensée et d’essayer de se déplacer dans une nouvelle direction. »
« C’est fascinant. »
« C’est dégoûtant. Je pense qu’il bave. »
« Je soupçonne que c’est comme ça qu’il avait l’air quand il a découvert comment préserver ton esprit. »
Une image a flashé dans l’esprit de Dove, de Tyron se penchant sur lui, la lumière de la folie brûlant dans ses yeux alors qu’il s’était éveillé dans son propre crâne.
« Je préfère ne pas me souvenir de ça, » murmura Dove.
« Je trouve que c’est un peu hypocrite de ta part de te plaindre autant. Après tout, c’est ta faute, au moins en partie. »
« Ma faute ? Qu’est-ce que j’ai fait ? »
« Ta discussion a suffi à lui donner un aperçu, ce qui a abouti à cet état. »
« Honnêtement, je ne suis même pas sûr que ce dont il parlait soit possible. C’est une théorie intéressante… c’est sûr. »
« C’est possible. »
Les yeux du vampire brillaient dans la lumière tamisée. Ce n’était pas tous les jours qu’on avait l’occasion d’assister à un génie à l’œuvre, un talent si brillant que même sa maîtresse avait tendu la main vers ce royaume arriéré pour revendiquer. Allait-il briller de gloire ici, ou échouer douloureusement à un grand bond en avant ?
« C’est possible ? Eh bien, merde. »
Leurs mots n’étaient pas entendus par Tyron. Il avait l’impression de à peine sentir son propre corps alors que des pensées filaient dans son esprit, l’une chassant l’autre si rapidement qu’il pouvait à peine respirer.
Les matrices de sorts se formaient, étaient adaptées puis rejetées encore et encore alors qu’il essayait de transformer la possibilité qu’il avait entrevue en une réalité magique.
Esprit. Esprit. Canal. Lien ou connexion ? Besoin d’un conduit. Ou d’un logement. Mais comment se connectent-ils ? Quel matériau, ou méthode ?
Ses pensées passaient d’un problème à une solution si vite qu’il avait l’impression que ses pensées vibraient. Cela n’aidait pas, il devait calmer son esprit, diriger son énergie de manière plus fructueuse.
Le jeune mage revint à lui-même et cligna des yeux rapidement.
Merde, mes yeux sont secs. Je n’ai pas cligné des yeux ?
Aussitôt que la pensée lui était venue, elle était partie alors qu’il se dirigeait vers son sac et sortait son carnet. Cherchant avec une main tremblante son crayon, il l’arracha et commença à griffonner fiévreusement sur une page vierge.
Conceptuellement, c’était simple. Les squelettes étaient limités par la construction simpliste qui agissait comme leur « cerveau ». Améliorer la construction était une chose, mais cela concernait la magie de l’esprit, une branche entière de l’art des sorts à part entière, et une que Tyron ne connaissait pas. Alors, comment rendre ses squelettes moins stupides ?
Remplacer leurs « esprits » de base par des fantômes. Simple.
Sauf que ce n’était pas le cas.
Il y avait des dizaines de composants complexes reliant l’esprit au squelette, dont aucun n’était pleinement compris. Les formes de sorts défilaient dans sa tête à un rythme effréné, différentes combinaisons de sigils s’alignant avant qu’il ne les rejette et ne recommence.
Qu’est-ce qu’un esprit ? Que ce soit vraiment l’âme d’une personne vivante ou non n’avait pas d’importance ; pour ses besoins, ils étaient une construction magique qui pouvait être liée à une forme semi-physique.
La Liaison d’Esprit lui permettait de créer un « logement » pour le fantôme, un qui lui permettait d’interagir dans le monde physique d’une manière limitée. Prendre cela et le superposer à un squelette….
Alors que son crayon continuait de voler sur la page, il commença à murmurer pour lui-même alors qu’il essayait de résoudre les problèmes qui l’empêchaient de réaliser sa vision. Pas à dix mètres de là, Yor et Dove le regardaient se creuser la tête.
« S’il réussit… » murmura Dove.
Yor hocha la tête, l’éclat prédateur dans ses yeux s’intensifiant.
« Alors il se serait appris à créer un revenant. »
« Mais c’est… fou. »
Il était possible d’apprendre des Compétences et des Sorts sans l’influence de l’Invisible, mais cela ne voulait pas dire que cela arrivait souvent. En fait, c’était extrêmement rare, surtout avec des capacités plus complexes. Pourtant, plus il regardait, plus il était convaincu que quelque chose de remarquable était sur le point de se produire.
Les trois restèrent ainsi pendant une heure de plus jusqu’à ce que, enfin, Tyron se leva de sa position accroupie et se tourna vers eux, l’expression maniaque sur son visage étrangement éclairée par les orbes qu’il avait conjurés.
Il se précipita vers eux, puis passa directement, fouillant les os qu’il voulait dans la charrette avant de les poser soigneusement sur le sol. Sans pause, le Nécromancien commença à enchevêtrer les os, ses doigts dansant à travers les articulations alors qu’il formait les fils de magie.
« Hé, incline-moi un peu vers le bas, » demanda Dove au vampire à ses côtés. « Je ne peux pas voir. »
« Il n’y a pas grand-chose à voir, » lui dit-elle, « pas encore. »
« Je ne veux pas le manquer, » siffla le crâne, « cela pourrait être quelque chose d’extraordinaire juste ici. »
Yor sourit cruellement et ajusta la position du crâne jusqu’à ce qu’il fasse face directement vers le bas dans les planches en bois de la charrette.
« Très drôle, » dit Dove avec acide. « Ça te dérange ? »
« Pas du tout, » dit Yor, mais céda et le repositionna pour qu’il puisse regarder Tyron travailler.
« J’ai l’impression qu’il avance plus vite qu’avant, » observa-t-il avec intérêt alors que Tyron continuait de virevolter autour des os, ses mains passant d’une section à l’autre alors qu’il tissait à une vitesse vertigineuse.
« Il semble avoir atteint un haut niveau de concentration. Son contrôle sur la magie est bien meilleur que d’habitude. »
En relativement peu de temps, Tyron se leva et commença à faire les cent pas autour du squelette, comme s’il examinait quelque chose que des yeux normaux ne pouvaient pas voir. Finalement, il hocha la tête pour lui-même avant de se précipiter à nouveau vers la charrette pour récupérer l’une des pierres stockées à l’arrière.
Revenant vers les os au sol, il plaça soigneusement la pierre à l’intérieur du crâne avant de se lever, de reculer et d’écarter les bras.
Dove se tendit. Est-ce que le gamin allait vraiment se lancer ? Un rituel modifié ?
« Hé, Ty- » commença-t-il à dire.
Il se figea, son esprit saisi par quelque chose qu’il ne pouvait pas décrire, incapable d’émettre les mots comme il le pouvait auparavant.
« Tais-toi, » dit Yor à ses côtés. « Si tu le distrais maintenant, qui sait ce qui pourrait arriver ? »
« Il pourrait ne pas se tuer ! »
« Ou la percée dont il a besoin pour survivre sera perdue. »
L’ancien Invocateur trébucha sur ses mots alors que la réalité de cette situation le frappait de plein fouet. C’était vrai. L’enfant progressait si vite qu’il était parfois difficile de se rappeler que ce n’était toujours pas assez rapide. Il était arrivé jusqu’ici en repoussant ses limites aussi fort et aussi souvent qu’il le pouvait. S’il cessait de le faire maintenant, à ce moment critique, tout cela aurait pu être pour rien.
Indifférent à tout ce qui se passait en dehors de son propre esprit, Tyron prit une profonde inspiration et commença à parler.
Créer un corps pour le fantôme à partir de la magie, le lier au squelette, puis l’élever en tant que mort-vivant. Trois processus distincts, chacun nécessitant du temps, de la concentration et une attention méticuleuse aux détails pour être exécutés correctement.
Cela pouvait sembler fou, mais la réponse de Tyron n’était pas de réaliser ces actions séparément, mais plutôt de les faire toutes ensemble.
Pas trois tâches individuelles, mais une.
L’instanciation du fantôme, sa liaison au squelette et sa liaison à lui, il les ferait toutes en même temps.
Les mots roulaient de sa bouche alors que ses mains passaient d’un sigil à l’autre dans une série ininterrompue. La magie commença à couler en quantités telles qu’elle pouvait presque être vue, presque être ressentie, fouettant autour de la cape du Nécromancien et froissant la robe de Yor.
Le secret est dans les os !
Cela lui était venu dans un éclair d’inspiration. Il devait y avoir une raison pour laquelle la technique améliorée de Filage des Os plaçait le tissage à l’intérieur des os, il devait y en avoir une. Il ne comprenait peut-être pas ce que c’était, mais il était certain que c’était là. En étendant cette logique, il savait que les os des morts étaient eux-mêmes des réservoirs de magie, après tout, ils devenaient saturés de magie de la mort s’ils en avaient l’occasion.
Alors que le rituel se poursuivait, il infusa le squelette de son pouvoir, et en même temps, créa une nouvelle forme pour que l’esprit y réside, à l’intérieur des os.
La liaison de l’esprit coulait à travers la moelle comme si elle avait toujours été censée être là, enveloppant et étreignant les fils à l’intérieur, qui semblaient prendre vie par une volonté propre.
C’était un travail épuisant et difficile, et Tyron avait l’impression que son esprit était tiré dans plusieurs directions alors qu’il essayait de jongler avec tant de formes de sorts complexes à la fois, mais il persévérait. L’incitation frénétique de son propre esprit ne lui permettrait pas d’échouer.
Des flammes fantomatiques commencèrent à se répandre sur les os alors que le rituel se poursuivait, un feu éthéré violet qui scintillait dans l’obscurité comme une torche vacillante.
« Il n’y a pas moyen, » souffla Dove.
Encore et encore, de plus en plus de magie était tirée et infusée dans le mort-vivant, jusqu’à ce que finalement ce soit fait.
Tyron rassembla ses mains, la dernière syllabe résonnant dans l’air humide de la nuit alors qu’il regardait sa nouvelle création avec une joie fiévreuse.
Au début, rien ne se passa, puis une lumière commença à briller dans les yeux creux du crâne. Se levant lentement, le squelette commença à se redresser, se tirant du sol jusqu’à se tenir immobile sur ses deux pieds.
Pourtant, ce feu brûlait, de petites langues de flammes qui se courbaient entre les côtes et léchaient l’obscurité. Peu à peu, les flammes commencèrent à se rassembler, glissant le long du cadre squelettique pour se concentrer le long des côtes jusqu’à ce qu’elles semblent s’enflammer, créant un feu qui brûlait régulièrement et remplissait la poitrine du mort-vivant.
« Oui ! » s’écria Tyron, frappant l’air de triomphe avant de s’approcher de la créature et de l’examiner attentivement.
« Ce n’est pas quelque chose qu’il aurait dû apprendre à faire avant un certain temps, » sourit Yor.
« Sainte. Putain. De merde, » acquiesça Dove.
Il avait toujours su que l’enfant était spécial. Au fond de son esprit, il commença à se demander ce que l’avenir réserverait réellement. Ses meilleurs espoirs pour le Nécromancien avaient été de narguer les autorités, de tuer quelques marshals, d’énerver un peu les Magisters. Au mieux, il espérait qu’il deviendrait assez fort pour les menacer, faire du bruit.
Mais maintenant… maintenant, quelque chose de bien plus grand pourrait être possible.
« Félicitations, gamin, » dit-il, plus fort.
Tyron se tourna vers lui, un large sourire sur le visage.
« Je t’avais dit que c’était possible ! Je t’avais putain de dit ! »
« Oui, oui, tu l’as fait. Quelle réalisation. Tu peux être fier d’avoir réussi cela, contrairement à ce que tu as fait quand tu étais plus jeune. »
« Fier ? » Tyron semblait presque perplexe. « Mais je n’ai pas encore fini ! Il y a plus de travail à faire, beaucoup plus. Je dois en faire plus, et je dois voir ce que font différents os et âmes. Ou peut-être que le serviteur est plus fort si j’utilise l’âme et les os de la même personne ? Il y a tant de choses à découvrir….
Déjà en train de murmurer pour lui-même, Tyron sauta à l’arrière de la charrette et commença à fouiller jusqu’à ce qu’il trouve ce qu’il cherchait. Dove ne le vit pas jusqu’à ce qu’il redescende, mais quand il le fit, il se sentit plus qu’un peu inquiet.
« Gamin, n’est-ce pas… ? »
« Oui, » acquiesça Tyron distraitement, « ce sont les restes du tueur que j’ai tué. Et j’ai son esprit juste ici. »
« Eh bien… putain. »
Tyron se réveilla en sursaut. Il essaya de se redresser sur son dos, mais une douleur dans son ventre le fit gémir, le forçant à se laisser retomber sur le dur lit en bois de la charrette. Les yeux fermés, il tendit une main et pressa sa paume contre la plaie pulsante sur son ventre.
Il y avait de la chaleur là, et la chair était tendre, mais pas pire que la dernière fois qu’il se souvenait avoir vérifié. Il pourrait y avoir un certain niveau d’infection, ce qui signifiait qu’il ferait mieux de chercher un traitement, mais cela ne s’aggravait pas. C’était déjà ça.
La douleur pulsait dans ses tempes, le long de son dos et dans la plupart de ses membres. Dormir sur une charrette en mouvement était bien loin d’un lit à plumes. Il devait être épuisé, s’étant effondré ici sans même avoir posé une couverture ? Exceptionnellement durable pour un tueur de son rang, il pouvait l’être, mais il n’y avait aucun intérêt à se punir quand il n’en avait pas besoin.
Putain, ma bouche est sèche.
Sans ouvrir les yeux, il fouilla autour de lui, tapotant les différents sacs et paquets jusqu’à ce qu’il trouve la gourde d’eau. En débouchant, il porta le sac en cuir à ses lèvres et but profondément le liquide frais et trouble.
Il faut se réapprovisionner. Il devrait y avoir un ruisseau ou un cours d’eau par ici pour obtenir de l’eau au moins.
Les contreforts étaient sillonnés de petits ruisseaux et ruisseaux descendant des montagnes, ce qui signifiait que l’eau douce n’était jamais trop loin. De la nourriture et des bandages étaient ce dont il avait besoin. S’il avait pensé à rassembler plus de fournitures au village quand il en avait eu l’occasion, il n’aurait pas besoin de prendre de risques, mais il avait été intéressé par plus… de nécessités nécromantiques.
« Oh, tu es réveillé, gamin. Tu as été inconscient pendant des heures. »
Le jeune mage leva la tête pour trouver Dove posté sur l’un des poteaux installés dans les coins de la charrette, le regardant.
« Pourquoi tu me regardes dormir ? C’est creepy, » Tyron laissa sa tête retomber.
« Pas que j’aie vraiment le choix maintenant, n’est-ce pas ? Yor m’a mis ici, contre ma volonté, je pourrais ajouter, et c’était la fin de l’histoire. Plutôt que de te regarder ronfler, j’ai moi-même fait des allers-retours entre le sommeil et l’éveil. »
Une pensée traversa l’esprit du Nécromancien.
« Devrais-je deviner où tu lui as demandé de te mettre ? »
« Je pense que nous savons tous les deux que je lui ai demandé d’utiliser ma mâchoire et mon crâne comme un soutien-gorge. Elle a menacé de me fourrer dans ton pantalon. »
« Sang et os, je suis content que cela ne soit pas arrivé. Que devais-tu faire pour la convaincre de ne pas le faire ? »
« J’ai dû renoncer à quelque chose de précieux, quelque chose de cher à mon cœur. Je préférerais ne pas en parler… »
« D’accord, nous n’en parlerons pas alors. »
Prudent de ne pas tirer sur ses muscles abdominaux à nouveau, Tyron se tourna sur le côté et se redressa en position assise.
« Aïe, putain. Ma tête me tue. Qu’est-ce que je faisais hier soir ? »
« Tu… ne te souviens pas ? Tu étais ivre ou quelque chose comme ça ? Si c’était le cas, je serais encore plus en colère. Si j’avais pu réaliser un rituel aussi bien en étant ivre, j’aurais été une putain de superstar à l’académie. »
Tyron fronça les sourcils, puis se tourna, son œil attiré par le squelette marchant à côté de la charrette à ses côtés.
« Putain de merde ! »
Tout lui revint d’un coup. La percée, le rituel, l’esprit.
Le Revenant.
« Putain de merde ! Je l’ai fait ! »
« Tu l’as fait ? Tu en as fait quatre de ces salauds. Quatre. »
« Quatre ? Attends, je l’ai fait ! Pourquoi diable ai-je fait ça ? Seul le tueur ferait un bon revenant… »
« Je n’en sais rien ! Je pense que tu étais tellement accro à l’amélioration de la méthode que tu ne pouvais pas t’arrêter. »
« Je suppose que je n’y pensais pas si soigneusement. Je me laisse emporter parfois. Par les Cinq, quelle heure est-il ? »
Quand il leva les yeux, le soleil était clairement passé au-delà du point médian et était déjà en train de descendre.
« J’ai dormi beaucoup trop longtemps. Les squelettes ont-ils bougé tout ce temps ? »
« Eh bien, tu as un minion semi-intelligent pour les diriger maintenant, donc tu as pensé qu’il serait sûr de dormir et de les laisser te garder sur le chemin. »
« Semi-intelligent…. »
Il regarda à nouveau le revenant à ses côtés et le trouva le fixant, la lueur brûlant intensément dans ses orbites vides. La douleur dans sa tête se raviva et il grimaca, levant une main à sa tempe.
« D’accord. Parce qu’ils ont un esprit là-dedans. »
Cela était évident. Un revenant était une combinaison d’esprit et de squelette. Savoir cela avait été la pierre angulaire qui lui avait permis de faire cette percée après tout.
« Attends. Oh, MERDE. Qu’est-ce que j’ai fait ?! »
« Voilà. Enfin. Je me demandais quand la panique morale allait se manifester. Tu fourrais des âmes dans des os sans te soucier du monde hier soir. Je savais que c’était trop beau pour durer. »
Aghast, Tyron regarda le crâne, une expression horrifiée sur son visage.
« C’était l’âme d’un tueur que j’ai utilisée dans ce revenant. Ça ne te dérange pas ? »
« Gamin, je suis une âme enfermée dans mon propre crâne. Je ne pourrais pas me soucier de qui tu enfermes dans des os. Tu as pris l’esprit et l’as enfoncé dans une pierre, que diable allais-tu en faire ? »
« Je ne sais pas ! Je pensais que je voulais voir si ta théorie était juste et si différentes âmes étaient plus fortes ou plus faibles. »
Une autre douleur aiguë dans sa tête. Tyron grimaca et ferma les yeux, réalisant après un moment ce qui causait le problème. À travers la connexion qu’il partageait avec ses minions, quelque chose était… décalé, une sensation qu’il n’avait jamais rencontrée auparavant. Quand il se concentra dessus, le sentiment devint apparent.
Du revenant à ses côtés, un cri constant d’indignation et de colère se déversait dans sa tête. Le tueur rugissait contre lui, non pas avec des mots, mais avec un déferlement d’émotion qui le frappait sans cesse. Peur, horreur, colère, fureur. N’ayant aucun moyen de s’exprimer physiquement, le tueur ripostait de la seule manière qu’il connaissait.
« Arrête ça, » ordonna Tyron.
Coupé comme si une vanne avait été abaissée, l’assaut cessa, et il faillit soupirer de soulagement alors que la pression diminuait. Il n’avait pas réalisé à quel point cela avait été épuisant jusqu’à ce qu’il ne le ressente plus.
« Cela ne devrait pas être possible, ils ne devraient pas pouvoir agir contre moi de quelque manière que ce soit. »
Peut-être qu’il y avait quelque chose de mal avec le rituel ? N’avait-il pas perfectionné la création d’un revenant après tout ? C’était possible, il avait avancé à tâtons, après tout.
Même maintenant, le squelette le dévisageait, le feu brûlant dans sa cage thoracique semblant être un signe visible de sa rancœur brûlante.
« C’est trop. Je n’aurais pas dû faire ça, » se désespéra Tyron.
« Un peu tard maintenant, gamin. Même question qu’avant : continuer ou te rendre ? »
Le Nécromancien baissa la tête, mais il ressentait aussi un désir brûlant dans sa poitrine.
« Continuer, » dit-il d’un ton grave.
« Trop putain de vrai. »
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« J’ai fait ce que je pouvais, » dit la villageoise en s’adossant, un froncement de sourcils creusant ses traits ridés. « La compresse devrait aider à tirer l’infection. Assure-toi de la garder propre et de ne pas toucher aux points de suture. »
Elle le poussa sur le côté, provoquant un grognement alors que cela lui tiraillait l’estomac.
« Merci beaucoup, » dit-il en s’asseyant et en tirant son chemisier vers le bas.
La femme n’était guère une sorte de guérisseuse, elle était une sorte de couturière, il le soupçonnait, mais ici, c’était tout ce qu’il pouvait obtenir. Elle le savait aussi, en fonction de combien elle lui avait fait payer. Trop fatigué pour marchander, il avait simplement déposé la pièce sur la table et regardé ses yeux s’illuminer.
« Je ne sais pas comment tu t’es fait poignarder et je ne veux pas le savoir, » dit-elle alors qu’il rassemblait ses affaires et se préparait à partir. « Les gens ici à Cliffside sont de bonnes gens, nous ne voulons pas de problèmes. »
Il s’arrêta un moment, puis hocha la tête.
Les gens le regardaient avec méfiance alors qu’il descendait la rue principale. Il n’y avait pas beaucoup de gens dans ce village de montagne isolé, peut-être pas plus d’une centaine. Apparemment, il y avait une mine active pas loin d’ici, avec des travailleurs de plusieurs établissements voisins se rendant pour de longues périodes dans les puits.
Ils l’avaient volé à prix d’or, mais il avait ce dont il avait besoin. Il baissa la tête et marcha avec détermination. Des squelettes et des fantômes étaient postés à proximité, aussi près qu’il pouvait les mettre sans risquer d’être découvert, mais il ne se sentirait pas en sécurité tant qu’il ne serait pas de nouveau parmi ses minions.
Attitude typique de Nécromancien. Les vivants semblent de moins en moins dignes de confiance chaque jour.
Cela aurait été drôle si cela ne sonnait pas si vrai. Il avait un contrôle total sur ses serviteurs, ils étaient imparfaits, mais totalement fiables. Les gens étaient intéressés par leurs propres intérêts, tout comme lui.
Vérifiant que le glamour était toujours en place, il marqua une pause avant d’accélérer le pas. Ils ne reconnaîtraient pas son visage si quelqu’un demandait s’il avait été ici, ce qui rendrait le temps qu’il avait dû passer à travailler sur la magie délicate valable.
Créer une nouvelle apparence était un processus épuisant, même avec les connaissances que l’Invisible avait accordées lorsqu’il avait choisi le sort. Le visage qu’il avait fini par avoir était si agressivement banal qu’il risquait de ne pas sembler humain du tout, mais chaque ride et chaque trait ajoutés augmentaient la complexité encore plus. Il avait fait de son mieux, mais ne pouvait pas se permettre de retarder davantage.
Lorsque la dernière des maisons usées fut derrière lui, il poussa un soupir de soulagement, mais s’assura de garder un œil sur son dos en marchant. Il prêtait probablement trop d’attention dans cette direction et pas assez devant, sinon il aurait peut-être remarqué qui s’approchait.
« Attendez un moment, ami, » dit un homme d’une voix autoritaire.
Tyron sursauta et répondit sans trop réfléchir, toujours méfiant de quiconque le suivait.
« Je passe juste, mes affaires sont faites. »
Il continua à marcher, hochant la tête et gardant son regard baissé, c’est alors qu’il entendit le bruit inconfondable de l’acier qui se dégaine.
« J’ai dit d’attendre, » le commandement fut répété, et cette fois, la menace de conséquences était claire dans son ton.
Surpris, le Nécromancien regarda correctement celui qui s’adressait à lui et faillit jurer à voix haute.
Sang et os ! Des Marshals… Pourquoi sont-ils ici ?!
Deux d’entre eux, fatigués par la route et couverts de poussière. S’il avait prêté attention, il aurait pu les repérer venant sur la route à travers les yeux de ses fantômes. Peut-être que son expérience d’avoir été attaqué en route vers Woodsedge pesait encore trop lourdement sur son esprit.
Ses pieds s’arrêtèrent immédiatement face à la lame nue et il leva les mains, essayant de paraître aussi inoffensif que possible.
« Désolé, Marshals, je ne réalisais pas que je parlais à la loi, » dit-il d’un ton bourru.
Ai-je même besoin de déguiser ma voix ?
Probablement pas, mais il n’y avait aucune raison de ne pas le faire. Au fond de son esprit, il s’assura que ses sbires s’approchaient. C’était presque le pire scénario possible.
Les deux fonctionnaires le regardaient avec méfiance, celui qui avait parlé gardait sa lame dégainée avant de se pencher en arrière, gardant les yeux sur Tyron et murmurant quelque chose à son partenaire. Elle s’approcha, une main sur la poignée de son arme, l’autre tendue devant.
« Votre arme, » exigea-t-elle.
« Bien sûr. La voici. »
Désespéré de désamorcer la situation, il tira son épée et l’étendit, la poignée en premier. Le marshal la saisit comme s’il s’agissait d’une vipère vivante, se retirant auprès de son partenaire et jetant la lame au sol.
Il réprima une grimace alors qu’elle s’entrechoquait contre la pierre. Cette épée venait de son père.
« Quel est le problème, officiers ? » demanda-t-il, essayant de réprimer son cœur qui battait la chamade. « Ai-je fait quelque chose de mal ? »
« Tournez-vous, » aboya l’homme, le visage dur et inflexible. « Mettez vos bras derrière votre dos, paumes visibles. Faites-le maintenant. »
Le cœur lourd, Tyron considéra ses options. Pourquoi le soupçonnaient-ils ainsi ? Avait-il fait quelque chose de mal ? Il essaya de gagner du temps. Il ne pouvait pas se permettre d’être arrêté. S’ils l’attachaient, il aurait peu de moyens de se protéger.
Les Marshals avaient une gamme de capacités qu’ils utilisaient pour traquer et réprimer les criminels et les suspects. Selon leur niveau, ces deux-là pourraient être capables de l’empêcher de lancer de la magie s’il les laissait le toucher.
« J’aimerais vraiment savoir ce que j’ai fait, officiers. Je ne fais que marcher. Cela semble un peu sévère de m’attacher pour ça. »
Il essaya de paraître aussi raisonnable que possible, mais les visages des deux Marshals se durcirent encore plus lorsqu’il refusa de coopérer immédiatement.
« Il y a eu de nombreux rapports de hors-la-loi et de renégats dans cette région, » répondit l’homme, sa voix rugueuse et épaisse de méfiance. « Nous avons reçu l’instruction de prendre toute personne suspecte en garde à vue et de confirmer son identité par une vérification de statut. De plus, si je ne me trompe pas, ce n’est pas votre visage d’origine. Maintenant. Tournez-vous. »
Pire scénario possible. Les deux officiers avaient l’air jeunes, probablement encore dans la vingtaine, pourtant ce type était assez expérimenté, ou possédait une capacité qui révélait l’existence de son glamour.
Se rendre ou continuer ? Ta vie est-elle déjà finie, Tyron Steelarm ?
Si seulement il était plus courageux, alors il pourrait avoir le courage de suivre ses convictions.
D’un geste de la main, il laissa le glamour s’estomper, révélant ses véritables traits. Comme il l’avait craint, la tension qui s’empara des deux Marshals montra qu’ils le reconnaissaient.
« Je suis vraiment désolé, officiers, » dit-il, rempli de regret. « Cela ne va pas se passer comme ça. »
« Cours ! » aboya l’homme à sa partenaire avant de se précipiter en avant avec un rugissement, tranchant vers le cou de Tyron.
Pour lui donner du crédit, elle écouta son supérieur, se retournant et courant aussi vite qu’elle le pouvait.
CLANG !
L’épée du Marshal s’abattit, mais fut rencontrée par une autre se levant pour la bloquer. Un squelette enflammé se tenait entre lui et sa proie, ayant couru avec une vitesse absurde pour intercepter le coup.
Tyron envisagea brièvement d’essayer de submerger l’esprit de l’officier, de le persuader qu’il n’avait rien vu. C’était tentant, si, si tentant, d’essayer, mais le risque était bien trop élevé. Ce n’était pas un fermier, c’était un Marshal expérimenté de la loi. Même s’il réussissait, devait-il essayer de convaincre le partenaire aussi ?
Et si l’un d’eux se débarrassait de la contrainte ? Il souhaitait pouvoir le faire, il le souhaitait vraiment, mais cela ne fonctionnerait pas.
Des squelettes avaient déjà intercepté le Marshal en fuite. Elle se battait maintenant, mais les chiffres n’étaient pas en sa faveur et devenaient de plus en plus mauvais chaque seconde.
Les mains levées, il commença à tisser un éclair de magie dans les deux.
« Je suis désolé pour ça, Marshal, » dit-il, « je le suis vraiment. »