Chapitre 77

Il y avait plus de bougies allumées que la nuit précédente. Quand Tyron s’était endormi, il avait estimé qu’il y avait près de vingt petites flammes allumées au fond de son esprit. À son réveil, ce nombre avait augmenté. De combien, il était difficile à dire, beaucoup des bougies vacillaient si près les unes des autres qu’il était impossible de déterminer un nombre exact. Néanmoins, il était certain que cela avait augmenté.

Cela signifiait que Monty n’avait pas encore abandonné ses ambitions tordues. Il recrutait. La pensée du fermier joufflu au visage banal dévastant encore plus de familles remplissait la poitrine de Tyron de colère jusqu’à ce qu’il sente que cela allait lui monter à la gorge. Pourquoi les chasseurs et les maréchaux ne faisaient-ils rien ? N’étaient-ils toujours pas arrivés dans cette région ?

Si tel était le cas, ils traînaient les pieds, avançant bien en retard par rapport au calendrier qu’il avait attendu d’eux. En conséquence, les gens souffraient.

Ses squelettes se déplaçaient avec une précision silencieuse alors qu’il les dirigeait activement par ses pensées. La ferme isolée n’était pas grand-chose à regarder, bien moins prospère que les quatre fermes qu’ils avaient attaquées par le passé. Cette région était encore plus reculée, la terre moins fertile et plus difficile à travailler. À en juger par la taille du bâtiment, il était peu probable que plus de quatre ou cinq y aient vécu.

De la fumée s’échappait de la cheminée, indiquant qu’un feu bien entretenu brûlait à l’intérieur. Aussi près qu’il était, Tyron pouvait entendre des voix étouffées venant de l’intérieur, ponctuées de temps à autre par des éclats de rire bruyants et des plaisanteries.

Une partie de lui détestait ces hommes. Le mépris insensible pour les autres, l’application brutale et thug de leur volonté contre les sans défense. Ils étaient tout ce que ses parents lui avaient appris à ne pas être.

Le Nécromancien alimentait cette colère, canalisant ses émotions dans le four jusqu’à ce qu’elles brûlent chaudement et de manière juste. Il avait besoin de ce feu pour faire ce qui devait être fait, pour passer à l’étape suivante.

Il était l’agresseur cette fois, la légitime défense n’entrait pas en jeu.

C’était incroyable combien chaque Compétence faisait une différence. La combinaison de Commandant de Minions et de Contrôle des Morts-Vivants lui permettait de diriger les mouvements de ses vingt squelettes comme un chef d’orchestre le faisait avec ses musiciens. C’était comme s’il formait des motifs dans son esprit, des lignes pour que les squelettes se déplacent. Ils ne se bousculaient plus les uns les autres, ni ne s’emmêlaient les épées dans les côtes des autres (ce qui était arrivé quelques fois, à son grand embarras). Ils se déplaçaient à une distance égale les uns des autres, et ses ordres mentaux passaient en douceur d’un à l’autre.

C’était définitivement quelque chose qu’il devait élever aussi haut que possible. Il espérait que cela fonctionnerait aussi bien quand il aurait une horde plus grande de morts-vivants. Quelle sensation cela serait de diriger une armée de milliers de cette manière ? Il pouvait à peine imaginer le frisson que cela provoquerait.

Ne voulant pas se dévoiler, Tyron resta accroupi contre le mur, les yeux plissés au point d’être presque fermés alors qu’il tissait subtilement sa magie. Il regardait à travers les yeux de ses squelettes alors qu’ils s’enroulaient autour du modeste bâtiment, prêts à côté des fenêtres, accroupis près des portes.

Avec leur mouvement silencieux, et ayant été manipulés pour rester hors de vue, les morts-vivants se glissèrent en position sans être remarqués. Sans même s’en rendre compte, les bandits avaient été enveloppés dans une poigne squelettique.

S’il devait lancer l’un de ses sorts de soutien plus puissants, les hommes à l’intérieur étaient sûrs de l’entendre, donc Tyron s’abstint, dirigeant plutôt ses serviteurs vers la porte d’entrée.

Si fine était sa capacité à les commander, il pouvait même diriger un squelette pour avancer et saisir la poignée de la porte alors qu’il regardait à travers ses yeux. Dans un mouvement fluide, le squelette ouvrit la porte avec force et se précipita en avant, suivi de près par dix de ses compagnons.

Vu à travers la vue floue d’un squelette, l’intérieur de la maison était encore plus en désordre qu’il ne l’aurait semblé dans des circonstances normales. Elle avait été saccagée, les placards enfoncés, la nourriture piétinée, des morceaux de meubles éparpillés sur le sol. Les hommes qui étaient assis dans un cercle lâche autour d’un foyer au centre de ce qui avait autrefois été une modeste salle à manger, passant une bouteille à moitié vide entre eux, n’étaient pas beaucoup mieux. Ébouriffés et non lavés, ils semblaient être devenus à moitié sauvages, des cheveux noués et des vêtements déchirés donnant un aspect animal à leur apparence.

Cette rage remonta dans la gorge de Tyron une fois de plus, menaçant de l’étouffer. Il grimaça à l’extérieur du bâtiment, les dents serrées pour la contenir alors qu’il dirigeait ses squelettes en avant.

Les bandits saisirent des armes alors qu’ils s’efforçaient de se lever, mais ils étaient beaucoup trop lents. Avec ses nouvelles capacités, il était trivial pour Tyron d’ordonner à ses serviteurs d’avancer efficacement, divisant les squelettes entre les sept cibles. Les épées se précipitèrent en avant ou tombèrent dans des coups grossiers au-dessus, coupant dans la chair. Du sang frais gicla alors que les bandits criaient de douleur, l’éclaboussure n’étant guère plus qu’un brouillard violet aux yeux des squelettes.

Seuls quelques-uns parvinrent à se lever sans blessure, mais Tyron était prêt pour eux, faisant tourner les squelettes des cibles blessées pour submerger les autres. Un squelette balança dans un large arc de droite à gauche, forçant l’ancien fermier à bloquer sur le côté, tandis qu’un autre mort-vivant avançait avec un coup direct à la poitrine.

En quelques instants, le combat avait disparu d’eux. Pris complètement par surprise, ils avaient été submergés en un instant. Deux sautèrent par les fenêtres, brisant les volets en bois pour atterrir aux pieds des minions en attente. D’autres se rendirent, se tenant les blessures d’une main tout en tentant d’empêcher la vie de s’échapper de leurs corps, l’autre levée en l’air, laissant tomber leurs armes au sol.

Si facile. Trop facile. Cela ne devrait pas être si simple de tuer, et pourtant le voilà. Étrange de penser qu’un petit groupe de gens normaux n’était tout simplement plus une menace pour lui. Leurs Compétences et Statistiques étaient tellement moins utiles au combat que les siennes. Même si ces hommes avaient été préparés à son arrivée, il les aurait quand même submergés en ajoutant sa propre magie dans le mélange. Seuls les Tueurs ou les maréchaux de niveau supérieur pouvaient maintenant se battre contre lui.

C’était le progrès qu’il avait réalisé après la souffrance et l’effort qu’il avait fournis.

Malgré la montée de fierté qu’il ressentait, il était bien conscient de ce qu’un seul Tueur au même niveau que lui pourrait lui faire. Un épéiste de niveau vingt taillerait à travers ses squelettes comme s’ils n’étaient même pas là, se déplaçant avec une vitesse et une grâce préternaturelles. En fait, un tel combattant pourrait probablement ignorer complètement les morts-vivants. Plus forts et plus rapides, ils pourraient se concentrer sur lui et lui couper la tête, et il y aurait peu de choses que Tyron pourrait faire à ce sujet.

Quelque chose à considérer pour l’avenir. Des contre-mesures devaient exister, bien qu’il ne soit pas sûr de ce qu’elles pourraient être. Pour l’instant, il avait sept vies humaines à gérer.

« Allongez-vous sur le ventre, » cria-t-il à travers le mur. « Gardez vos mains loin de vos armes ! »

Il a dû se répéter deux fois pour être entendu au-dessus des supplications et des jurons. Bientôt, chaque bandit était allongé sans défense, un squelette enfonçant une lame dans leur dos pendant que les autres ramassaient les armes simples qu’ils avaient rassemblées.

Haches, matraques grossières et divers autres outils agricoles. Un seul avait une véritable arme, une morningstar de fabrication basique. Ce serait une bonne arme pour un futur serviteur, puisque le manque de coordination du squelette ne poserait pas autant de problèmes. Peut-être que le bandit pourrait continuer à l’utiliser dans la prochaine phase de son existence.

Tyron éloigna ses pensées de cette idée sombre.

Avec la situation sous contrôle, il se leva et fit le tour du bâtiment pour entrer par la porte. Les bandits gisaient, saignant, jurant, l’un d’eux sanglotant, tandis que ses squelettes se tenaient au-dessus d’eux. En entrant, ils commencèrent à jurer, à menacer et à supplier à parts égales, leurs voix remplies de rage et de désespoir.

Ils étaient vraiment un spectacle pathétique.

Il réalisa alors qu’il avait fait une erreur en entrant. Les voir de ses propres yeux rendait la prochaine étape d’autant plus difficile. Il s’efforça d’attiser la chaleur de sa colère, espérant que son indignation l’aiderait à faire ce qui devait être fait.

Pourtant, plus il essayait de nourrir le feu, plus il devenait froid. Toutes ses émotions et ses doutes semblaient brûlés, ne laissant rien derrière. Son pied se leva alors qu’il donnait un coup de pied à l’un des bandits dans la jambe.

« Lève-toi, » dit-il. « Je vais te parler dehors. »

À son ordre mental, trois autres squelettes entrèrent et observèrent l’homme alors qu’il se relevait. Méfiant de toute attaque désespérée, Tyron garda ses distances alors que la silhouette creuse et émaciée était conduite hors de la petite maison avec plusieurs lames lui piquant les côtes.

« Doucement, vous putains d’os ambulants. J’aimerais garder mes côtes à l’intérieur, contrairement à vous. »

Pas probable.

Une fois dehors, Tyron examina le bandit plus attentivement. Il était clairement à bout de nerfs. Le pantalon qu’il portait avait été robuste, un équipement de travail à un moment donné, mais maintenant il était en lambeaux. Déchiré à plusieurs endroits, effiloché de partout et sans aucun signe de réparation, sa tenue racontait l’histoire d’un homme au bord du gouffre.

La vie devait être un peu difficile depuis qu’ils avaient perdu leur petit coin de paradis.

C’est probablement pourquoi ces sept-là s’étaient éloignés du groupe principal. La situation devenait de plus en plus désespérée à l’ouest. Les maréchaux et les tueurs n’étaient toujours pas arrivés pour rétablir l’ordre, il y avait peu ou pas de commerce et les fournitures s’amenuisaient.

Pas pour la première fois, Tyron était reconnaissant de ne pas avoir à nourrir ses serviteurs autre chose que de la magie. Yor était également agréablement peu exigeant. Bien qu’il s’inquiétât souvent de savoir si des gens dans les communautés voisines disparaissaient dans la nuit.

« Je ne suis pas sûr de te reconnaître, » dit Tyron. « Tu n’as pas essayé de prendre d’assaut une ferme récemment ? Tu as laissé un bon nombre de tes amis derrière, morts sur le sol ? »

Le bandit le regarda avec méfiance.

« Ouais, mage. J’étais là. »

« Tu n’as pas l’air si en colère de me revoir. »

L’homme haussait les épaules.

« Je pense qu’on le mérite, après ce qu’on a fait. Monty disait qu’on pourrait vivre libre après, mais je n’étais pas sûr. »

« Tu te sens mal pour ce que tu as fait ? » demanda Tyron, un peu surpris.

Le bandit se pencha en avant, ses yeux dépourvus d’émotion.

« Ça n’a plus d’importance maintenant. Tue-moi juste et finis-en, mage. Je n’ai rien à dire. »

« Il y a pas mal de choses que tu peux me dire, la seule vraie question est combien de travail je dois fournir avant d’obtenir mes réponses. Tu peux me parler pendant que tu es en vie, ou nous pouvons poursuivre cette conversation après ta mort. Que préfères-tu ? »

Le visage de son captif pâlit alors qu’il prenait en compte ses paroles.

« Tu ne peux pas faire ça. Tu ne peux pas prendre mon âme. »

« Je préférerais ne pas avoir à le faire, » dit honnêtement Tyron. « Dis-moi ce que je veux savoir sur Monty, et tu auras une mort propre. Refuse, et je serai contraint de contraindre ton esprit à parler. »

Il s’avère que l’idée d’être dérangé après la mort était plutôt troublante pour la plupart des gens. Même si le bandit était résigné à la destinée de ses restes étant convertis en mort-vivant, il était beaucoup plus opposé à l’idée que Tyron lie son esprit de quelque manière que ce soit.

Il n’y avait pas grand-chose à apprendre sur Monty et sa bande. Après avoir été vaincus par Tyron, ils s’étaient retirés dans le désordre, se battant entre eux, perdant plusieurs membres alors que leurs querelles s’intensifiaient. En fin de compte, Monty avait conservé son leadership et avait dirigé les autres à la recherche de nouvelles cibles. Ces sept-là s’étaient éloignés pour essayer de trouver un endroit plus isolé où ils pourraient se cacher et espérer éviter les conséquences de leurs actions.

Tyron ne prit pas la peine de demander ce qui était arrivé aux familles qui avaient vécu ici, et son captif ne fournit pas l’information. Il n’était pas nécessaire de le dire à voix haute.

Quand il eut fini, Tyron se tourna et s’éloigna alors que ses squelettes levaient leurs lames à son ordre mental.

Il pouvait encore entendre les cris, malgré la distance qu’il avait mise entre lui et la maison. Au moins, par pitié, cela ne dura pas longtemps.