Chapitre 43

Il a fallu de longues heures de travail à Tyron pour préparer ses sbires, pas aussi longtemps qu’il l’aurait souhaité. Il pouvait presque imaginer ce que ce serait pour un nouveau Nécromancien essayant d’apprendre dans un environnement où il n’était pas persécuté. Prendre le temps de pratiquer chaque technique, sans avoir à précipiter chaque étape. Il pourrait passer une semaine rien qu’à tester différentes méthodes pour infuser de la magie dans les os, ou à coudre un squelette puis à dissoudre les fils pour essayer à nouveau.

Que donnerait-il pour ce genre de rythme détendu, où il pourrait faire des recherches et prendre son temps pour déchiffrer chaque étape du processus, poussant ses sorts et ses compétences à dix avant même d’atteindre le niveau vingt dans sa classe. Peut-être même prendre le temps de choisir une sous-classe qui lui convenait, mélangeant les deux pour créer quelque chose de plus grand que la somme de ses parties. Si tout s’était passé comme il l’avait envisagé avant l’éveil, il serait en train de faire cela en ce moment. Retiré dans une académie de sorcellerie, pratiquant la magie et préparant son chemin vers le niveau quatre-vingt où il rejoindrait l’élite de l’élite, comme Magnin et Beory.

Il n’avait rien de tout cela. Au lieu de cela, il faisait de son mieux, tissant les os ensemble de manière complexe, formant les tendons et les articulations nécessaires pour que la créature puisse bouger en utilisant des fils de pure magie. Sa compréhension de la technique s’était encore améliorée, une réalisation reconnue par les Invisibles, et il ressentait ce gain alors qu’il travaillait. Quand il se souvenait à quel point cela avait été difficile lorsqu’il avait tissé son premier squelette, le nombre de fois où il avait trébuché et avait dû refaire son travail. En y repensant, c’était presque un miracle que la création finale ait pu bouger du tout. Les articulations avaient été bâclées, les fils mal alignés, la musculature déformée au mieux et tout simplement erronée au pire.

Comparé à maintenant, il pouvait tisser un squelette complet sans avoir à s’arrêter une seule fois. Il se déplaçait méthodiquement d’os en os, d’articulation en articulation, commençant par la jambe gauche, puis la droite, rassemblant les chevilles, les orteils et les genoux. Ce sont des composants critiques du tissage final ; si les jambes n’étaient pas faites correctement, le squelette se désintégrerait rapidement ou serait écrasé au combat en raison d’un déséquilibre ou d’une lenteur excessive. Les genoux en particulier nécessitaient un travail minutieux, portant le poids comme ils le faisaient.

Une fois les jambes terminées, il passa à la taille et à la poitrine avant de s’attaquer à la colonne vertébrale. La colonne vertébrale était de loin la section la plus fastidieuse à travailler ; chacun des petits os devait être soigneusement emboîté contre le suivant avec un travail de fil incroyablement fin, mais simple, nécessaire pour permettre aux os de se plier comme ils en avaient besoin. Enfin, le crâne, étrangement le plus simple de tous à compléter. Cela avait du sens quand on y réfléchissait ; les muscles faciaux nécessaires pour les expressions, manger ou parler étaient complètement inutiles pour ses sbires. Très peu de travail était fait autour de la mâchoire, le plus de temps étant passé à la base du crâne où il se connectait à la colonne vertébrale.

Une fois le tissage terminé, il commença à inspecter et à infuser les os du mieux qu’il pouvait. Utilisant un nuage informe d’énergie arcane pour glisser le long des os, cherchant des imperfections et des fuites avant de les boucher du mieux qu’il pouvait. Une fois cette tâche accomplie, il s’efforça d’infuser les restes avec autant de magie de la mort qu’il le pouvait. Dans des circonstances idéales, il passerait volontiers une semaine à cette étape, tentant différentes approches et essayant d’amener les choses à un état idéal. Même simplement laisser les os côte à côte au fil du temps leur permettrait de favoriser cet étrange échange de magie qu’il avait observé dans le passé.

Il ne savait toujours pas si ce processus continuait après qu’ils aient été élevés, quelque chose qu’il aimerait explorer s’il avait un jour le temps. En l’état actuel des choses, il n’avait pas le temps de faire autre chose que d’élever des sbires et de se battre.

S’occuper de quatre ensembles d’os de cette manière était chronophage et mentalement épuisant. S’il n’avait pas maximisé sa concentration, il doutait de pouvoir se concentrer aussi longtemps. C’était un travail épuisant, orienté sur les détails, mais il grimaça et persévéra jusqu’à ce que ce soit enfin terminé. La seule étape restante était de lancer Élever les Morts quatre fois consécutives pour avoir ses quatre derniers sbires prêts à partir. Il prit une courte pause pour régénérer sa magie, mettre quelque chose dans son estomac et rassembler son énergie avant de se lancer.

Tout comme avec ses compétences de couture, sa capacité à lancer Élever les Morts s’était considérablement améliorée depuis cette première tentative. Il était tellement plus à l’aise avec les rythmes du sort, les gestes et les intonations nécessaires pour façonner l’énergie arcane dans les formes nécessaires. À bien des égards, le sort qu’il lançait maintenant ne ressemblait pas du tout à celui qu’il avait utilisé la première fois. Des phrases avaient été modifiées, l’ordre modifié, certaines sections abrégées là où d’autres avaient été développées. Avec l’aide de son focus rituel, le flux d’énergie était fluide et ininterrompu, se déversant dans les os alors qu’il créait chacun des éléments nécessaires pour former un mort-vivant fonctionnel.

Lancer quatre à la suite sans aide était trop, même pour son réservoir de magie considérablement élargi, et après le troisième, il avait besoin de puiser dans son approvisionnement décroissant de bonbons de mage pour produire l’énergie requise. Avec le quatrième sort terminé, Tyron avait travaillé pendant huit heures d’affilée, mais il refusait de se reposer. Avec son dernier avancement, ces quatre squelettes représentaient à nouveau le sommet de son accomplissement, les seuls quatre à bénéficier de l’aide supplémentaire des Invisibles fournie par son deuxième exploit. Il détestait que la force de ses sbires soit si déséquilibrée. Si possible, il préférerait élever de tout nouveaux squelettes, effaçant les anciens pour faire place aux nouveaux, mais il ne pouvait pas se permettre un tel gaspillage.

Tyron se leva et sortit de la cabane, invoquant rapidement tous ses neuf sbires à ses côtés. Bientôt, il avait distribué les bras qu’il avait à sa disposition à chacun d’eux et il était temps de partir. Il avait récupéré un deuxième bouclier la veille et il s’assura que deux de ses dernières créations les brandissaient. Ils étaient de loin les plus agiles et les plus durables de ses squelettes, si l’un d’eux devait encaisser des coups, il voulait que ce soit eux. Il tapota sa poche dans laquelle il gardait une petite réserve de Cristal Arcane. Il devait pousser fort au cours des prochaines vingt-quatre heures, les chasseurs auraient déjà atteint la faille à ce moment-là. S’il voulait être d’une quelconque utilité, il devait y arriver rapidement et faire sa part pour éliminer les monstres dans la région.

Ce n’était pas grand-chose, mais c’était tout ce qu’il pouvait espérer faire.

Il se mit en route à un rythme rapide et fut heureux de constater que les neuf squelettes à ses côtés drainèrent sa magie plus lentement qu’il ne l’avait prévu. On ne savait pas pourquoi, peut-être que le deuxième exploit de concentration des squelettes réduisait le coût de maintien de ses squelettes plus qu’il ne l’avait pensé, ou que sa compétence croissante avait rendu le processus de leur fournir de l’énergie plus efficace. Quoi qu’il en soit, il en était heureux. Il s’est avéré qu’il aurait pu soutenir dix après tout, mais il ne regrettait pas le manque de l’escouade supplémentaire. Avec la magie restante, il pouvait utiliser ses autres sorts et commencer enfin à les faire monter en niveau. Il était probable que pouvoir lancer Suppress Mind plus souvent, ou utiliser sa nouvelle malédiction, aiderait à garder ses squelettes en vie plus que d’en avoir un de plus à combattre.

Résolu à faire ce qu’il pouvait, Tyron marcha en avant, les formes silencieuses des morts-vivants disposées autour de lui.

Dans les terres brisées.

Pour Dove, c’était une belle chose lorsque les tueurs travaillaient ensemble. Compétiteurs la plupart du temps, se battant pour des missions, amassant des ressources et essayant de monter en grade avant les autres, la coopération n’était pas une chose courante dans leur profession. Pourtant, quand il s’agissait vraiment de cela, il aimait penser que chaque tueur savait qu’il pouvait compter sur les autres pour le soutenir. Et quand la merde frappait vraiment le ventilateur, quand les choses étaient sombres, ils se rassemblaient et détruisaient tout ce qu’ils devaient ou mouraient en essayant.

C’était presque assez pour le rendre sentimental.

« Dove, tu pourrais arrêter de faire le con et mettre ton arrière-train osseux dans le combat ? » grogna Monica, tout trace de sa décorum habituel abandonnée.

« Monica ? » il haleta. « Penser que j’entendrais un langage aussi épouvantable de ta part, alors que d’autres sont là pour entendre ce que tu dis ? »

Elle grogna et lança une autre boule de feu vers le front.

« Je serai mort d’ici la fin de la journée, la réputation compte à peine maintenant. »

« Tss-tss. On ne peut pas avoir ce discours défaitiste ici. Nous allons réussir ! La victoire est pratiquement garantie ! Je le sens dans ma couille gauche. »

Un mélange de confusion et de dégoût passa sur le visage de son amie alors qu’elle traitait ses mots.

« Pourquoi la gauche ? » demanda-t-elle enfin.

Dove sourit et leva un doigt.

« Pourquoi, la gauche peut voir l’avenir, bien sûr, tandis que la droite peut regarder dans le passé. »

« Et ta bite peut diviser le présent. On a compris. Maintenant lance quelques sorts ou je vais te brûler jusqu’à ce que tu sois croustillant comme j’aurais dû le faire le jour où je t’ai rencontré. »

Déçu d’avoir été volé de sa chute, Dove fit la moue avant de commencer à bouger ses mains et à remuer l’arcane en lui.

« J’attendais que ma magie se régénère, si tu dois le savoir. L’invocation me coûte beaucoup, comme tu le sais bien. »

« Bien, maintenant mets ta sous-classe à profit et lance du feu sur quelque chose. »

C’était une erreur de se lancer dans la magie de combat avec sa troisième sous-classe. Les statistiques étaient excellentes et la puissance de feu supplémentaire le rendait utile dans beaucoup plus de situations, mais il détestait ne jamais avoir de temps mort. S’il ne gérait pas ses invocations, on s’attendait à ce qu’il lance du feu et de la glace comme un rang de fer sans cervelle lors de leur première expédition.

Des mots de pouvoir roulèrent de sa bouche alors que ses mains tissaient dans l’air et en quelques instants, une boule de flamme était apparue dans l’air devant lui. Elle devint plus chaude et plus brillante pendant plusieurs secondes avant qu’il ne pousse ses paumes en avant et que la flamme ne s’envole, arc-en-ciel au-dessus des guerriers devant pour exploser au milieu de la masse de monstres au-delà.

« Tu sais que ce serait une excellente occasion de gagner quelques niveaux dans des circonstances normales, » appela-t-il à Monica. « Mon manque de précision n’est pas particulièrement pertinent dans ces conditions. »

« Ferme-la et lance ! » cria-t-elle en retour.

Le bruit de la bataille montait et descendait alors que des sorts et des compétences étaient libérés avec un effet dévastateur. La lumière flashait, les créatures rugissaient et sifflaient et les cris de bataille retentissaient encore et encore alors que les tueurs massés avançaient dans les terres brisées. Le bruit attirait les rift-kin comme une flamme attire les papillons de nuit et ils déferlaient des bois pour fondre sur les humains, sifflant et hurlant de rage. Les tueurs aux yeux froids se préparaient, armaient leurs armes et frappaient, abattant des vagues de créatures mais subissant des blessures en retour.

Au centre de la ligne et dans le combat le plus épais se tenaient les tueurs de rang argent, ceux au-dessus du niveau quarante dans leur classe principale, qui se tenaient face à face avec les ennemis les plus grands et les plus vicieux. Les créatures de Nagrythyn étaient des monstres insectoïdes tordus de chitine et de chair déformée et maintenant Dove voyait des bêtes qu’il n’avait jamais rencontrées, même pas de l’autre côté du rift. Des brutes énormes de la taille d’une maison avec des carapaces aussi épaisses qu’un homme rugissaient et se débattaient au milieu des masses de créatures plus petites. Ils ne pouvaient être abattus que lorsque plusieurs tueurs avançaient pour les entourer, évitant leurs lames mortelles et leurs dents acérées pour tailler leur épaisse armure morceau par morceau avant d’infliger enfin des dégâts fatals.

Les cœurs de ces monstres vaudraient une tonne d’argent, assez pour payer la vie de chaque tueur ici pendant un an, surtout s’ils pouvaient récolter et vendre la chitine, mais ce n’était pas une entreprise pour l’argent. Ce n’était même pas le combat pour la survie, cela viendrait encore, cette bataille ne servait qu’à accéder au rift. Le combat faisait rage pendant des heures alors que Dove continuait à vider la magie qu’il détenait en lançant des sorts ou en appelant ses contrats. Chacune de ses invocations disponibles était tirée jusqu’à ce que l’énergie qui formait le corps de la créature sur ce plan soit dispersée par les dégâts et qu’elles retournent à l’astral, moment où il commencerait à tirer la suivante.

Au moment où la bataille se termina, tous ses dix invocations étaient épuisées et ses réserves de magie étaient complètement à sec. Avec une grimace, le mage tira un éclat de bonbon de son sac de voyage et le mit dans sa bouche, une action répétée par des dizaines de mages le long de la ligne.

Près de mille deux cents tueurs avaient rejoint l’expédition vers les terres brisées, et en regardant autour de lui, Dove croyait qu’il était probable qu’ils aient déjà perdu une partie d’entre eux. Aussi dur qu’ils essaient, un rang de fer n’ayant pas encore atteint le niveau vingt allait toujours être d’une utilité limitée dans un endroit comme celui-ci. Pourtant, il saluait leur courage. Ils s’étaient portés volontaires pour venir malgré les risques. Ils étaient des héros à ses yeux.

« Dove ! Monte ici et regarde ça. »

La voix de Rogil s’éleva au-dessus du bruit du combat en cours et Dove marcha vers la source du son où il trouva son ami, dégoulinant de sueur, un air hagard sur le visage alors qu’il regardait au-dessus des rifts.

« Par les melons munificents de la déesse, tu as l’air d’une merde. »

« C’est le bras, » grogna Rogil. « Presque arraché à nouveau. Ça fait un mal de chien. »

« Je parie. »

Il souhaitait pouvoir faire quelque chose, mais il ne pouvait pas, et Rogil savait qu’il n’y avait rien à faire, alors ils passèrent à autre chose.

« Que veux-tu ? » demanda Dove, d’un ton inhabituellement professionnel.

« Nous n’avons pas de mages de dimension pure, alors je voulais que tu jettes un œil au rift. Est-il suffisamment stable pour que nous puissions passer ? »

« C’est trop stable, c’est ça le problème. »

Les combats ne s’étaient pas arrêtés, mais avaient diminué. Tous les rift-kin qui avaient afflué dans ce monde à l’intérieur des terres brisées avaient été détruits, mais il y en avait d’autres qui continuaient à percer à tout moment. Alors qu’ils apparaissaient, les slayers prenaient des tours pour les vaincre pendant que les autres se reposaient et rassemblaient leur force pour le véritable test à venir.

Dove leva les mains et activa sa vue magique. Ce qu’il vit était presque éblouissant, mais il le supporta pendant plusieurs longues secondes alors qu’il étudiait le rift.

« Il se stabilise rapidement. Trop rapidement. Nous pouvons passer, pas de problème, même avec autant. Merde, nous aurions pu en prendre deux fois plus. »

« Nous n’avions pas deux fois plus à apporter, » cracha Rogil.

Dove resta silencieux et son chef d’équipe le regarda. Le mage était inhabituellement secoué, son visage pâle alors que la sueur perla sur son front.

« Qu’est-ce qu’il y a, Dove ? » demanda-t-il.

Le summoner tressaillit avant de regarder son ami.

« Oh. Je n’ai juste… jamais vu ça si près auparavant. Nagrythyn, je veux dire. »

« Tu as eu un bon aperçu, n’est-ce pas ? C’est ce qui se passe pendant une rupture. Tu en sais plus à ce sujet que moi. »

Dove déglutit.

« Je ne m’attendais pas à le voir, n’est-ce pas ? » murmura-t-il, une touche de son ton sarcastique revenant, « pas de ce côté du rift. »

Deux royaumes qui ne devraient jamais se toucher se rapprochaient alors que le rift continuait de se stabiliser. Une rupture n’était pas causée par la destruction du rift, ou par un éclatement de quelque manière que ce soit, elle était causée par les deux côtés entrant en contact. Quand cela se produisait, Nagrythyn chevaucherait leur propre monde dans la portée des terres brisées. D’une certaine manière, le rift cesserait d’exister complètement, et tout ce qui marchait sur ce royaume maudit serait libre de s’échapper, de faire des ravages dans un endroit qui n’était pas encore tombé.

« D’accord, nous ne pouvons plus attendre. Il est temps de passer. »

Rogil rassembla les autres capitaines d’équipe de rang argent et ils organisèrent les slayers rassemblés. Après quelques minutes pour se regrouper, ils passèrent à travers le rift et se retrouvèrent dans un autre royaume. Dove leva les yeux vers le spectacle familier des cieux verts acides de Nagrythyn. Bien que cette fois, ils bouillonnaient d’une énergie frénétique qu’il n’avait jamais vue auparavant.

Tout autour d’eux, les rift-kin grognaient et sifflaient alors que les slayers commençaient à se frayer un chemin à travers les monstres.

Mais leurs nombres étaient infinis, et au loin, les véritables béhémoths approchaient, le sol tremblant sous leur poids.

Dove croqua le cristal dans sa bouche entre ses dents et siffla alors que la magie brute inondait son corps. Il leva les mains et commença à incanter.

« Dansons, vous enfoirés. »