Chapitre 41
« Je te le dis gamin, si j’étais toi, je me tirerais d’ici. »
Le comportement habituellement désinvolte de Dove n’était nulle part à l’horizon, remplacé par cet homme au visage grave qui avait l’air de ne pas avoir reposé depuis des jours. Tyron avait un pressentiment sur la détérioration de la situation par la fréquence des rift-kin qu’il rencontrait dans la forêt, mais il ne pensait certainement pas que c’était à ce point.
« Tu es vraiment en train de suggérer qu’il va y avoir une rupture ? » demanda Tyron.
Quelque chose qui se produisait rarement et que personne ne voulait être près de quand cela arrivait : une rupture de rift.
« Que fait le keep ? Il n’y avait aucun signe de cela il y a à peine une semaine ! »
Le Summoner fit la moue.
« Si tu y penses, il y a peut-être eu des signes. La mission que nous avons effectuée avant ta… pratique rituelle expérimentale qui m’a cloué en ville était définitivement plus mouvementée que ce que nous pourrions normalement attendre. L’activité autour des rifts fluctue toujours, donc nous n’y avons pas beaucoup pensé, mais si la montée a commencé à ce moment-là, le timing est cohérent. »
« Et le Keep ? »
« Écoute, les Slayer Keeps sont gérés par les Magisters et personne ne sait ce que ces petites fourmis font dans le meilleur des cas. La restriction sur le nombre d’équipes de slayers autorisées à être actives autour des rifts ne pouvait pas arriver à un pire moment. Dans des circonstances normales, nous aurions lancé un appel pour que tes parents se présentent et ils seraient venus, mais nous ne pouvons même pas faire ça en ce moment. »
Un frisson parcourut l’échine de Tyron.
« Est-ce que c’est… ma faute ? » murmura-t-il.
« Quoi ? Bien sûr que ce n’est pas de ta faute. Je sais que tu as beaucoup de poids dans ton sac, gamin, mais ne te fais pas d’illusions en pensant que tu peux influencer quelque chose comme ça tout seul. »
« Mais si je n’avais pas lancé ce rituel, les slayers auraient-ils été contenus comme ils l’étaient ? Et si je n’étais pas un Nécromancien, si j’avais abandonné ma Classe, alors mes parents seraient libres de venir régler les choses. Comment cela ne peut-il pas être ma faute ? »
L’homme plus âgé soupira et secoua la tête.
« Tu n’as pas choisi ta Classe, donc tu n’en es pas responsable, » il leva un doigt et continua à énumérer sur ses doigts, « tu n’as pas interdit la Classe, tu n’as pas choisi les Steelarms pour te traquer, tu n’as pas pris la décision de verrouiller Woodsedge à un moment horrible, tu n’as pas refusé de permettre à tes parents d’aider. Les Magisters ont fait toutes ces choses, sauf pour le choix de la Classe, je ne sais pas comment ça se passe. Mon point est qu’il n’y a aucune raison de porter ce fardeau sur tes épaules. D’après ce que je peux voir, tu as fait ta part pour aider. »
Il hocha la tête vers la rangée de squelettes derrière le jeune Nécromancien.
« Tu as dû tuer quelques rift-kin avec ces os-boys. »
L’expression de Tyron devint douloureuse.
« S’il te plaît, ne les appelle pas ‘os-boys’. »
Dove roula des yeux.
« D’accord. Sérieusement, quel niveau es-tu maintenant ? »
« … neuf. »
« Vraiment ? Tu es en train de grimper. Encore onze niveaux et tu ne seras plus un morceau de merde complètement inutile. »
Le mage chétif sourit en plaisantant avec lui, mais Tyron pouvait sentir que c’était au moins un peu forcé. Dove était fatigué et essayait de ne pas le montrer. Le poids de la situation, avec la culpabilité qu’il ne pouvait pas secouer, se posa sur ses épaules comme un manteau.
« C’est… c’est vraiment mauvais, n’est-ce pas ? »
Le sourire disparut du visage du Summoner et tout à coup, il ne ressemblait plus à Dove, mais à un guerrier fatigué avec peu d’options restantes.
« Rogil a failli perdre un bras quand nous avons essayé de réduire le nombre de monstres dans les terres brisées. Cet homme a une peau aussi dure que l’acier et un putain de homard géant a failli le couper en un seul coup. Il faudra des semaines avant qu’il puisse l’utiliser correctement à moins qu’un guérisseur miracle de rang argent ne descende des putains de cieux. Je travaille sur ce rift de Nagrythyn depuis trois ans maintenant et je n’ai jamais vu quelque chose comme les kin que j’ai vus il y a deux jours. Pas même de l’autre côté. Rogil, lui, a vu. Nous sommes sa deuxième équipe. Il était le seul survivant de son premier groupe après la rupture du rift Illica à l’ouest. Selon lui, toutes sortes de conneries commencent à apparaître lorsque les rifts deviennent trop grands. Seuls les rangs Or ou supérieurs peuvent combattre ces enfoirés directement, et nous n’en avons pas. »
Une lente réalisation commençait à poindre dans l’esprit de Tyron et il ne l’aimait pas.
« Tu penses que ça va se briser, n’est-ce pas ? » dit-il. « Tu ne penses pas qu’ils peuvent le retenir. »
Dove le regarda dans les yeux et secoua lentement la tête.
« Non, » admit-il, « je ne pense pas qu’ils le puissent. »
Son aveu resta dans l’air pendant un long moment alors que l’esprit de Tyron s’emballait, passant d’une pensée à l’autre sans se fixer sur une seule. Si cela se brisait vraiment, alors Woodsedge était fini. À moins que de l’aide n’arrive rapidement, toute la ville, avec le Keep, serait rayée de la carte. Il pensa à Hak et à sa fille Madeline. Des gens travailleurs et honnêtes, morts. Il pensa à Rell au bord de la route de la Victoire, et à son rêve de devenir un slayer, mort. Il pensa à Rogil, Dove, Aryll et Monica.
Le Summoner leva une main avant que Tyron puisse parler.
« Ne le dis même pas. Tes pensées sont écrites sur ton visage. Les équipes se rassemblent et se préparent en ce moment pour une dernière offensive vers les terres brisées et il n’y a pas moyen que je me retire de cette fête. En plus du fait que ma marque me brûlerait comme un steak si j’essayais, personne n’est devenu slayer pour fuir le danger. La plupart de la gloire qu’ils attribuent à ce travail est de la pure connerie. L’adoration, les parades, je déteste ça. Mais quand les choses deviennent difficiles, des gens vont mourir, je ne vais pas tourner les talons et pas un seul slayer ne le ferait. Si nous réussissons, nous allons sauver des dizaines de milliers de vies. »
« Mais tu ne penses pas que tu vas réussir, » fit remarquer Tyron doucement.
Dove sourit férocement.
« J’ai l’intention d’emporter autant de ces enfoirés avec moi que je le peux. Peut-être que de cette façon, quelques personnes faibles et pathétiques, des gens comme toi, survivront. C’est ça être un slayer, gamin. »
Un souvenir traversa son esprit.
Magnin sourit largement en tendant la main pour ébouriffer les cheveux d’un jeune Tyron.
« Si tu n’es pas prêt à mourir, tu n’as pas à te mêler de tuer des rift-kin, fils. Nous mettons nos vies en jeu pour protéger les autres, c’est ça être un slayer. »
Il prit une lente et rauque respiration.
« Combien de temps penses-tu que nous avons ? »
Le mage plus âgé haussait les épaules.
« Il est vraiment difficile de le savoir. Nous partons dans douze heures. Les combats dureront probablement quelques jours, trois au maximum. Si nous réussissons, tu auras tout le temps du monde ; si nous ne réussissons pas, espérons que nous parvenions à acheter quelques jours de plus. »
Il se tortilla maladroitement pendant une seconde avant de tendre la main. Tyron la fixa un moment.
« Tu la serres, » lui dit Dove d’un ton plat.
Tyron sauta avant d’étendre le sien et saisit la main du Summoner avant qu’ils ne se serrent fermement.
« Je ne suis pas doué pour ce genre de choses, » toussa Dove, « mais ça a été un plaisir de te rencontrer, gamin. Ta situation est à peu près la chose la plus foutue que j’aie jamais vue, et j’étais content de pouvoir aider à ma manière. Bonne chance à toi. Et s’il te plaît, si jamais tu rencontres un Magister en face à face, tue-le et ressuscite-le, d’accord ? Ce serait foutrement hilarant. »
Tyron avala la boule dans sa gorge.
« Je le ferai, » promit-il.
Avec un dernier mouvement de son bras, Dove le lâcha et lui donna une petite tape sur l’épaule avant de se retourner et de commencer à marcher vers la ville. Tyron le regarda s’éloigner, ressentant un mélange écrasant de désespoir et de culpabilité se déverser dans son ventre.
Une fois que le mage ne fut plus visible, il ordonna à ses squelettes de ramasser les fournitures que Dove avait apportées et commença la longue marche de retour à son camp actuel. Il avait beaucoup à réfléchir.
De retour au château.
Rogil plia soigneusement les doigts de son bras gauche, ignorant les élancements de douleur qu’il ressentait en le faisant. Le guérisseur avait fait un travail incroyable, toutes choses considérées. Il avait été sérieusement inquiet de perdre le membre, pour se voir dire qu’il serait comme neuf dans quelques semaines. Dommage qu’il n’ait pas de semaines à perdre. Les doigts étaient suffisamment mobiles pour saisir la poignée d’une arme, ce qui était bon, mais la zone supérieure du biceps où le bras avait été réattaché était beaucoup trop faible pour supporter la contrainte de réellement en manier une. Il pouvait se battre d’une seule main, il l’avait fait dans le passé, mais il avait l’impression que se précipiter tête baissée dans une faille en rupture n’était pas le moment d’avoir un bras littéralement attaché dans le dos.
« Je dois aller chercher un bouclier, » murmura-t-il pour lui-même.
« Demande et tu recevras ! » déclara une voix forte derrière lui, suivie d’un bruit sourd alors que quelque chose était tombé derrière lui.
Le guerrier se retourna pour voir un Dove souriant se tenant au-dessus d’un lourd bouclier à bandes d’acier, les mains sur les hanches et posant comme s’il venait d’accomplir un exploit des plus héroïques.
« Où diable étais-tu cet après-midi ? » grogna-t-il. « Tu sais qu’il y avait une réunion. »
« Une réunion ? » Dove recula avec horreur. « Je n’assiste jamais à ça, tu le sais. »
« Je pensais que ta politique pourrait changer en cette occasion. »
« Tu pensais mal. Si j’étais à la réunion, comment aurais-je eu le temps de choper ce lourd bouclier ? »
« Et si je ne veux pas d’un bouclier ? » demanda Rogil même qu’il se demandait pourquoi il se donnait la peine.
En réponse, le Summoner leva simplement les yeux au ciel avant de s’effondrer dans la chaise la plus proche.
« Bien sûr que tu n’en veux pas. Malheureusement, ton bras a failli être coupé, donc c’est inutile pour autre chose que de saisir un bouclier. D’où, » il désigna le bouclier, « cette situation. »
Rogil soupira et abandonna, se réinstallant dans sa propre chaise et continuant à plier ses doigts.
« Alors… comment ça s’est passé ? » demanda Dove.
Son chef d’équipe lui lança un regard plat.
« Si tu veux savoir ce qui se passe lors des réunions, alors tu devrais, je ne sais pas, y assister, » grogna Rogil.
« Ton point est bien fait et mes couilles se sont rétractées dans mon torse de honte. Content ? Balance les infos déjà. »
« D’accord. Ça s’est passé à peu près comme tu t’y attendais. Le Magister Thuran l’a présidé et tout le monde l’a maudit, lui et sa famille, pour huit générations pour la gestion idiote de la situation qui a permis que ça devienne aussi mauvais en premier lieu. »
« Laisse-moi deviner, il a souri comme un connard satisfait et a dit à tout le monde d’aller se faire foutre. »
« En gros. Après nous avoir dit de gérer ça, il a admis qu’il y avait un ‘rappel d’urgence’ pour tous les Magisters résidents au château et qu’ils retournaient immédiatement à la capitale. »
« Je me demande s’il y a vraiment un rappel d’urgence, ou s’ils font juste semblant pour pouvoir s’enfuir, » réfléchit Dove.
« Qui s’en soucie, » haussait les épaules le guerrier, « le résultat net est le même, ils ne seront pas là si les choses tournent mal. »
« Toujours là pour faire rouler le rocher en bas de la colline, jamais là pour l’arrêter. »
« Peut-on ne pas se plaindre des Magisters ? Ce n’est pas comme si je n’étais pas d’accord, mais j’ai écouté ces plaintes toute la journée. Mon bras me fait mal, je suis fatigué et je préfère me reposer que de pleurer et de gémir sur des choses que je ne peux pas changer. »
Un peu chagriné, Dove hocha la tête et lui fit signe de continuer.
« Cela dit, nous sommes passés aux affaires de planification. Je vais supposer que tu ne te soucies pas des détails. Nous entrons, nettoyons les terres brisées et ensuite passons par les failles. Si nous pouvons soulager la pression de l’autre côté, il y a une chance que nous puissions éviter une rupture. Si nous ne pouvons pas, nous organisons une retraite combattante vers Woodsedge et essayons de sortir autant de gens que possible. »
Comme si se retirer à travers une faille sur le point de se briser était une chose facile à faire. Quiconque passait n’était pas susceptible de revenir et ils le savaient tous les deux. Alors qu’il était assis, Dove commença à réfléchir à sa carrière de tueur. Les risques qu’il avait pris, les triomphes et les échecs. Il avait perdu beaucoup d’amis en cours de route, c’était une partie du travail, mais d’une manière ou d’une autre, il n’avait jamais pensé qu’une situation comme celle-ci lui arriverait. Peut-être qu’il était trop vaniteux après tout.
« C’est quoi ? » demanda-t-il finalement.
Rogil se tourna vers lui, un sourcil levé.
« Quand une rupture se produit, » précisa le mage. « Je n’en ai jamais vu, et je ne t’ai jamais demandé à ce sujet parce que je comprends que c’est un sujet douloureux, mais, en ce moment, j’aimerais savoir. Si cela ne te dérange pas. »
Son chef se pencha sur le côté et reposa son menton sur sa main droite appuyée sur le bras de sa chaise.
« Ce n’est pas dans tes habitudes d’être mélancolique. Tu aurais pu me le demander à tout moment, tu sais. »
« Cela ne semblait pas approprié. »
« C’est juste, » il se pencha en arrière dans sa chaise. « Que veux-tu savoir ? »
« Je ne sais pas, » Dove agita les mains vaguement dans l’air. « Que se passe-t-il ? Quel genre de monstres sortent ? Était-tu assez près pour voir ça se produire ? Ce genre de choses. »
Rogil réfléchit aux questions un moment avant de répondre.
« Non, je n’étais pas assez près pour voir ça se produire. J’étais seulement de rang Fer à l’époque, à peine matériel de première ligne. Mon équipe faisait partie de l’arrière-garde et quand tout s’est effondré, nous avons rapidement été submergés. Une retraite combattante d’une faille en train de s’effondrer n’est… pas quelque chose que je suis désireux d’essayer deux fois. »
Il prit une respiration.
« Les rift-kin qui émergent pendant la rupture sont de mauvaises nouvelles, Dove. Je suis sûr que je n’ai pas besoin de te le dire, tu les as étudiés en profondeur, j’en suis sûr. »
Il attendit et Dove lui fit un hochement de tête réticent.
« En ce qui concerne ce qui se passe… c’est comme si le monde venait de… se briser. Le temps n’avait pas de sens, le haut ou le bas n’avait pas de sens, rien n’avait de sens. Je jure devant Dieu que la personne à côté de moi s’est retournée sur place. Les effets normaux des terres brisées se sont intensifiés cent fois. Les rugissements des rift-kin résonnant dans vos oreilles, vous pouvez à peine voir droit, le sol semble fondre sous vos pieds… Je n’ai jamais vécu quelque chose de semblable depuis. C’est terrifiant. »
« Comment es-tu sorti ? » demanda Dove doucement.
Rogil éclata d’un rire rauque.
« De la chance. Et des rangs en or. Nous étions assez proches de la capitale pour qu’ils puissent arriver assez rapidement et repousser le pire. Mon équipe était morte à ce moment-là. Un jour plus tard, les Steelarms sont arrivés et ont tout nettoyé en une semaine. »
« J’ai entendu. »
Le guerrier secoua la tête.
« Je l’ai vu le faire. Magnin, je veux dire. Pendant un petit moment, j’ai pu voir le tueur de siècles se battre. Un énorme behemoth poilu s’était approché de nous, renversant les arbres sur son passage. Je jure par la déesse que ce monstre était aussi grand qu’un bâtiment. Huit mètres au moins. Nous étions vingt là pour le retenir et ce gars s’approche de lui et… » il s’interrompit. « Je n’ai pas vu ses mains bouger, je n’ai pas vu sa lame du tout. Une minute le kin se tenait devant lui et la suivante, il tombe juste sur le côté, coupé en deux. »
Les yeux de Rogil s’étaient déconnectés alors qu’il regardait dans le passé, se remémorant ce qu’il avait ressenti à ce moment-là. Il était si jeune. Encore blessé et en deuil, ses émotions si brutes.
« Il était comme un dieu. Je pensais que s’il pouvait faire ça, qu’est-ce qui pourrait bien lui faire du mal dans ce monde ? »
« Et puis tu as décidé de gravir les échelons, que tu serais comme lui et atteindrais le sommet des tueurs. »
Il renifla.
« Quoi ? Non. Je savais que je n’atteindrais jamais ce niveau, peu importe quoi. Mais je n’avais pas d’autres compétences et il y avait des dépenses. Des funérailles pour mes coéquipiers, m’assurer que leurs familles étaient prises en charge. »
« Famille, hein ? Tu sais, c’est des moments comme ça que je souhaite m’être marié. »
« Dove, tu serais le pire mari du monde. Il n’y a pas de question là-dessus. »
« Aïe. »
« Et c’est précisément à cause de moments comme ça que je ne me suis jamais marié. »
« Bon point. »