Chapitre 39

Un Tyron échevelé, aux yeux fous, se tenait au-dessus de quatre squelettes soigneusement disposés sur le sol. Ses cheveux étaient en désordre et commençaient à s’emmêler, les cernes sombres et les stries injectées de sang de ses yeux témoignaient de son manque de sommeil. Pendant deux jours consécutifs, il avait travaillé sans relâche. Sans repos ni pause, il avait continué à s’efforcer de lever les meilleurs serviteurs possibles, et enfin, il avait terminé.

Un moment vertigineux, il vacilla sur ses pieds avant de se rattraper.

« De l’eau, » murmura-t-il.

Il essaya de plier ses doigts douloureux alors qu’il titubait vers son sac et retirait le dernier de ses outres d’eau. Il devrait se réapprovisionner très bientôt, et son approvisionnement en nourriture fraîche commençait également à s’épuiser. Il était possible de survivre longtemps avec de la viande salée et conservée, mais ce n’était pas l’idéal.

Il ne savait pas s’il pouvait encore entrer à Woodsedge, et il ne pouvait pas être sûr que Dove survivrait pour leur prochain rendez-vous. Il espérait que l’Invocateur serait là, mais il ne pouvait pas en dépendre.

Il avala l’eau tiède et s’affaissa contre le mur de la cabane en ruine, inclinant la tête en arrière pour reposer contre le bois. Sa main tremblait alors qu’il fouillait dans son dos pour en sortir un biscuit de mer et le mettait dans sa bouche.

Le rituel de statut avait été important, le changement qu’il avait subi suffisamment grand pour le faire s’évanouir à nouveau. Il s’était réveillé pour trouver une richesse de nouvelles connaissances semées dans sa mémoire par l’Invisible, ainsi que les changements étendus apportés à son esprit.

Avec son Intelligence aussi élevée, son contrôle sur la magie et ses propres pensées n’avait fait que se renforcer. Il pouvait même sentir cela résonner avec son mystère, il y avait peut-être une chance que cela se développe dans un avenir proche, quelque chose qui améliorerait encore sa croissance.

Le rituel qu’il avait appris grâce à l’exploit Anathème avait été incroyablement complexe. Les bords nus qu’il pouvait comprendre jusqu’à présent étaient intimidants. Bien qu’il ne puisse pas le maîtriser, ni même l’apprendre correctement à temps pour l’appliquer à ses quatre prochains serviteurs, il avait de grands espoirs que les connaissances qu’il acquérait l’aideraient considérablement à l’avenir.

Boucher les fuites et sceller la Magie de la Mort dans chaque os avait été l’une de ses principales préoccupations lorsqu’il avait choisi le rituel, il espérait que cela lui fournirait les moyens de transformer chaque os en un « conteneur » pour empêcher toute magie insérée de s’échapper.

Il pourrait éventuellement y parvenir, mais pour l’instant, il n’avait pas suffisamment de maîtrise des nouveaux mots de pouvoir ou des sigils dont il avait pris conscience. Il ne pouvait certainement pas effectuer un rituel prolongé sur chaque os individuel.

Il avait donc appliqué les méthodes qu’il avait développées, ressentant chaque squelette pièce par pièce, tentant d’aplanir les irrégularités et de promouvoir le développement de la Magie de la Mort se produisant naturellement dans les restes.

Avec quatre squelettes si proches les uns des autres, il profita de l’occasion pour étudier l’interaction unique qu’ils avaient entre eux. Les minuscules traces d’énergie qui sautaient d’un à l’autre le frustraient au plus haut point. Il ne pouvait pas trouver la connexion qui permettait à l’énergie de se déplacer, il ne savait pas pourquoi cela se produisait, ni comment, ni même si c’était une bonne chose !

Il fit tout ce qu’il pouvait pour examiner chaque squelette, étudiant, tentant de corriger les erreurs, les saturant de pouvoir arcanique. Puis vint le moment de la tâche complexe et douloureuse de créer les coutures nécessaires pour les faire bouger.

Tyron était plutôt satisfait du résultat final. Son travail autour des articulations en particulier s’était beaucoup amélioré. Cela devrait entraîner un mouvement plus fluide et plus efficace pour ses serviteurs, ce qui réduirait la consommation de son énergie et les rendrait plus mortels au combat.

Plus il progressait, plus Tyron commençait à apprécier à quel point chaque partie de sa nouvelle profession était véritablement connectée. Une préparation adéquate, la couture, le lancement du sort, chaque élément se mêlait au suivant et avait un énorme impact sur la qualité finale du serviteur. Ce n’est que lorsqu’il aurait complètement maîtrisé toutes les techniques qu’il apprenait qu’il serait capable de créer les meilleurs serviteurs.

Jusqu’à ce moment-là, il ne faisait que gaspiller les matériaux qui se présentaient à lui.

Une fois qu’il se sentit mieux, Tyron vérifia ses notes et se concentra sur la récupération de son énergie. Il devait passer par quatre incantations de Réanimation avant de pouvoir se reposer. Il avait déjà perdu trop de temps, qui savait ce que le rift était en train de faire maintenant ? S’il y avait plus de créatures du rift là-bas, alors c’était une expérience qu’il pouvait chasser.

Il avait été interrompu trois fois pendant son travail pour aider ses squelettes à repousser des monstres. Heureusement, ce n’étaient que de petites créatures et ils n’avaient pas rencontré quoi que ce soit qu’il ne pouvait pas gérer confortablement avec un peu d’assistance des morts-vivants.

Mais cela soulignait le point. Il avait besoin de plus de serviteurs et il devait sortir dès qu’il le pouvait. Il était déjà un Nécromancien de niveau sept, s’il atteignait dix, il aurait deux choix de sorts supplémentaires et un exploit supplémentaire à choisir. Cela représentait une autre croissance fondamentale en puissance.

Il ressentait vivement le besoin d’accélérer et de se déplacer plus vite. Il n’y avait pas de temps à perdre.

Ses yeux étaient granuleux par manque de sommeil, mais même avec les avertissements de Dove résonnant dans ses oreilles, il se leva et se prépara pour quatre incantations consécutives de Réanimation.

La fatigue n’avait pas d’importance. Son esprit était concentré. Avec chaque utilisation successive, il devenait plus à l’aise avec le rituel, sa compréhension des tenants et aboutissants, des subtilités du processus, s’améliorait constamment.

Les recherches qu’il avait menées sur les mots et les sigils qu’il connaissait moins progressaient également. Avec les changements qu’il avait apportés, il espérait voir une connexion plus efficace entre lui et les squelettes, leur permettant de bouger davantage tout en drainant moins de sa magie.

Avec son esprit apaisé, Tyron affina ses pensées, leva les mains et commença à parler.

Quatre heures plus tard, il s’effondra sur le sol de la grotte. Il n’avait même pas besoin d’utiliser un sort pour s’endormir.

Il se réveilla dix heures plus tard, la bouche et la gorge sèches et douloureuses.

Ses conditions de vie le rattrapaient certainement. Compte tenu du sommeil difficile, du manque de nourriture et d’eau, il s’en sortait remarquablement bien, mais il ne pouvait pas continuer comme ça éternellement.

Malgré sa fatigue, Tyron se sentait revigoré. Au moment où il reprit conscience, sa perception s’élargit pour inclure la connexion qu’il partageait avec ses serviteurs. Ses sept serviteurs. Même en restant complètement immobile, il pouvait les sentir, ainsi que le léger drain qu’ils exerçaient sur son énergie simplement en existant. Avec tous ces mouvements et combats, il aurait du mal à maintenir le drain longtemps, mais il était excité de voir comment ses quatre derniers allaient performer.

Il se leva et s’étira, essayant de défaire les tensions dans son dos avant de se secouer et de fourrer de la nourriture dans sa bouche, trop impatient de se mettre en route pour perdre plus de temps.

Une fois dehors, il ne pouvait s’empêcher de sourire en ordonnant à ses serviteurs de se rassembler devant lui.

Instantanément, le pouvoir de sa magie augmenta alors que les squelettes avançaient dans leur manière silencieuse et étrange vers lui, formant une rangée approximative pour qu’il puisse les inspecter. La vue de leur rassemblement suscita un sentiment de fierté chez le jeune mage. Ce étaient ses sbires, des créatures de sortilèges arcaniques et de composants banals qu’il avait créés. Il réfléchit qu’un artisan pourrait ressentir la même chose en contemplant une œuvre achevée, ou un charpentier devant un bâtiment terminé. Il avait travaillé pendant des heures sur chacun de ces squelettes, effectuant un travail méticuleux et exigeant. Ce n’était peut-être pas la même chose que de passer des jours ou des semaines sur un grand chef-d’œuvre, mais néanmoins, son effort se reflétait dans la qualité finale de ce qu’il avait créé.

Les quatre derniers étaient le sommet de ses réalisations actuelles. Ils bénéficiaient de tout ce qu’il avait appris, de chaque test et amélioration qu’il avait réalisés, ainsi que du coup de pouce de son premier exploit. En ce qui concerne les squelettes, ils étaient la crème de la crème.

Malheureusement, ils restaient désarmés.

Sa première tâche devrait être de retourner sur le site de la bataille et d’essayer de récupérer des armes si possible. Il avait été plus préoccupé par la sécurisation des restes. Pendant un moment, ses pensées se tournèrent vers ce que les tueurs penseraient de leurs os utilisés pour construire des morts-vivants contrôlés par un mage renégat, mais il repoussa rapidement cette pensée. Il n’était pas responsable de ce qu’il était devenu, et il avait l’intention d’utiliser ses sbires pour combattre les rift-kin. Espérons que les tueurs pourraient trouver la paix avec cela.

En fait, il pouvait parler aux morts maintenant, techniquement, mais il résista à l’envie. Il était temps de prendre sa horde squelettique sur la route !

« Allons-y, » déclara-t-il à la rangée silencieuse de morts-vivants.

Ne parle pas aux sbires, espèce d’idiot.

Il commença à mener la marche, mais s’arrêta et sourit en réalisant qu’il avait maintenant suffisamment de suiveurs pour créer une formation autour de lui. Après avoir dirigé ses anciens serviteurs à passer leurs lames aux nouveaux, il les positionna derrière lui et permit aux quatre plus forts d’être son avant-garde. Dans cette formation, il marcha de nouveau vers l’endroit où Cilla était tombée.

Être entouré de guerriers squelettes donnait à Tyron un certain sentiment, comme s’il pouvait maintenant se considérer comme un véritable Nécromancien. Il avait parcouru un long chemin depuis son Éveil, mais il avait l’impression de n’avoir guère progressé. Sept sbires étaient un grand pas en avant, mais au final, c’était une collection pitoyablement petite. Dove avait été très clair sur le fait qu’il devait poursuivre un plus grand nombre de serviteurs.

« Peu importe comment tu le coupes, gamin, une merde polie reste une merde. Tu réussiras en enterrant les gens dedans, pas en les coupant avec, » Tyron fit de son mieux pour imiter le ton monotone du Convoqueur.

Il n’était pas d’accord. Oublie une métaphore de durcissement ou de polissage, il ne voyait pas ses squelettes comme destinés à être faibles. Si un effort suffisant était fourni, alors ils pouvaient être améliorés, et si l’effort était tout ce qu’il fallait, alors il fournirait cet effort.

Il n’était pas en route depuis longtemps avant d’être intercepté. Des buissons devant, un petit groupe de rift-kin agités émergea, criant dans un gémissement aigu alors qu’ils se précipitaient vers eux.

Pris par surprise, Tyron jura et commença à tisser un éclair de magie, mais au moment où il était prêt à lancer, les petits monstres avaient déjà atteint ses premiers sbires. Avec leurs mâchoires acérées, les créatures essayèrent de mordre les jambes des squelettes, mais les derniers sbires de Tyron prouvèrent leur valeur, reculant habilement pour éviter les frappes et balançant leurs armes rudimentaires.

Ses trois squelettes restants avancèrent régulièrement et l’esprit de Tyron commença à souffrir alors qu’il essayait de diriger sept sbires différents à la fois. Il réalisa rapidement que c’était impossible et se contenta de commandes générales que les squelettes pouvaient interpréter avec leurs très simples « esprits ». Comme il l’avait craint, soutenir autant de squelettes créait une énorme pression sur son énergie et il hésita en atteignant sa poche. Il ne lui restait pas beaucoup de bonbons et il devait s’habituer à se battre sans. Être trop dépendant du cristal était un bon moyen de faire tuer un mage.

Il grimaça et retourna à la direction de la bataille mentalement, exhortant ses squelettes à entourer les créatures et essayant de les diriger pour mieux se soutenir mutuellement.

Les rift-kin crachaient et claquaient des mâchoires alors que les lents coups des squelettes s’abattaient sur eux. Ils étaient beaucoup plus rapides que les os marchants qui les assaillaient, mais comme tous les monstres, ils étaient fous de rage et avançaient, désespérés d’infliger des dégâts. Avec une direction minimale de Tyron, les morts-vivants étaient plus lents à répondre, et il s’inquiétait qu’ils soient frappés en conséquence, mais ses craintes s’avérèrent infondées.

Contre seulement quatre adversaires, ses sept squelettes profitèrent de leur avantage numérique, harcelant les plus petits monstres et les déséquilibrant. Même ses sbires désarmés prouvèrent leur valeur avec des coups de pied comiques qui distrairent les rift-kin et les empêchèrent d’attaquer ses squelettes plus dangereux.

Satisfait qu’ils pouvaient tenir sans lui un moment, Tyron prit le temps de lancer Supprimer l’Esprit, écrasant sauvagement la résistance des rift-kin et la maintenant immobile alors qu’il dirigeait un mort-vivant armé d’une épée pour l’achever. Avec l’un de leurs membres tués, les restants étaient encore plus en infériorité numérique et tombèrent rapidement.

Tyron rayonnait alors qu’il réassemblait sa légion. Quatre petits rift-kin auraient été un combat difficile pour lui il y a seulement quelques jours, mais avec un plus grand nombre et des morts-vivants supérieurs, il avait pu gagner avec une relative facilité. Quand il parviendrait à mettre des armes entre les mains de tous ses squelettes, les choses s’amélioreraient encore.

Cependant, au fond de son esprit, une pensée lancinante exigeait son attention. Il était encore loin du rift et tomber sur quatre monstres déjà était un mauvais signe. Il devrait être prudent.

Et en effet, il tomba sur un autre petit groupe avant d’atteindre sa destination, mais ses morts-vivants prouvèrent être plus qu’à la hauteur.

La vue de la tombe de Cilla, où il avait enterré la brillante fille seulement quelques jours auparavant, était triste et Tyron s’arrêta un moment pour rendre hommage avant de fouiller autour des arbres, espérant trouver un équipement qui pourrait encore être utilisable. Au début, il s’inquiétait de ne rien trouver, car la première épée qu’il trouva était cassée, brisée pendant le combat, mais heureusement, quelques pièces semblaient avoir survécu sans dommage.

Une masse qui était plus lourde qu’il ne l’aurait souhaité, l’effort supplémentaire requis pour déplacer l’arme plus lourde viendrait de sa magie après tout, mais c’était un outil efficace contre l’extérieur chitineux des rift-kin locaux. Il réussit à trouver un bouclier avec seulement une légère fente, ce qui suffirait, ainsi que deux lames.

À son squelette le plus prometteur, le plus grand des quatre nouvelles recrues, il offrit à la fois le bouclier et la masse. Il était nécessaire d’ajuster la sangle à l’arrière du bouclier pour qu’il s’adapte au bras beaucoup plus fin du mort-vivant, mais une fois cela fait, le squelette semblait capable de le tenir correctement. Tyron ne pouvait qu’espérer qu’il était assez intelligent pour bloquer correctement.

Avec le reste de l’armement, tous les membres de son armée étaient au moins armés. Certaines des épées étaient en mauvais état, mais cela ne pouvait pas être évité. S’il trouvait le temps, il pourrait effectuer lui-même un peu d’entretien dessus.

La pensée d’un squelette polissant une lame suffisait à faire rire Tyron, mais il se reprit rapidement et commença à planifier son prochain mouvement.

Il avait deux objectifs. Le premier était de gagner rapidement de l’expérience en traquant les rift-kin. Il semblait n’y avoir aucune pénurie de ceux-ci, même à une grande distance du rift lui-même. Cela signifiait qu’il avait une vaste zone à explorer avec peu de chances d’être découvert par des slayers actifs. En fait, si le niveau de danger augmentait, il y avait une légère chance que les établissements et fermes voisins, comme celui qu’il avait rencontré lors de son voyage vers Woodsedge, soient évacués. Il pourrait donc se déplacer sur une zone encore plus vaste s’il le souhaitait.

Le second était de continuer la chasse aux matériaux. Il ne pouvait pas soutenir plus de sbires qu’il n’en avait maintenant, mais il était naïf de penser qu’il ne perdrait aucun de ses sbires pendant sa chasse. Les squelettes étaient étonnamment robustes, imprégnés de Magie de la Mort comme ils l’étaient, mais ils étaient loin d’être invincibles. S’il tombait sur des monstres plus grands, les pertes seraient inévitables.

Si par miracle il ne perdait aucun sbire, il aurait tout de même besoin de plus de restes. À mesure que son niveau augmentait, sa capacité à contenir et à régénérer de la magie augmentait également, ce qui signifiait qu’il pouvait soutenir davantage. En fait, maintenant qu’il avait atteint ce point, Tyron espérait pouvoir augmenter rapidement son pouvoir car il pouvait chasser et gagner des niveaux plus vite qu’il ne l’avait espéré auparavant.

« Il est temps de partir à la chasse, » se dit-il en riant.

Pour la première fois depuis son arrivée à Woodsedge, il ressentait une lueur d’espoir.