Chapitre 389
« Tu as l'air de t'ennuyer, gamin. Heureusement que je suis revenu pour t'offrir le divertissement léger dont tu as besoin pour éviter de devenir fou, de massacrer tout le monde et de finir par te tuer toi-même. »
Tyron aurait pu dire beaucoup de choses sur l'apparence de Dove, mais il s'abstint de prononcer les pires d'entre elles.
« Tu as l'air... d'avoir beaucoup voyagé », proposa Tyron.
C'était la phrase la plus polie qu'il puisse formuler. Pour être tout à fait honnête, Dove ressemblait à de la merde étalée sur du pain moisi. En tant qu'âme implantée dans une sculpture d'onyx en forme de squelette, il n'était déjà pas très beau à voir quand il était neuf, mais là, il était clair qu'il avait traversé l'enfer. Fissuré et, par endroits, carrément brisé, son corps autrefois finement ciselé était dans un état lamentable ; il lui manquait même des morceaux de crâne. En y regardant de plus près, Tyron remarqua qu'il manquait trois doigts à l'une de ses mains, ce qui nuirait gravement à sa capacité à lancer des sorts.
D'ordinaire, le squelette se drapait dans une cape, agrémentée de divers ossements, peut-être un serpent, mais il portait là ce qu'on pourrait décrire comme des haillons immondes couverts de sang, d'ichor et d'autres saletés innommables que Tyron préférait ne pas identifier. Il était d'une saleté repoussante et, pour ne rien arranger, il puait littéralement.
« J'ai effectivement beaucoup voyagé ! » déclara Dove en posant fièrement les mains sur ses hanches. « J'ai exploré les contrées sauvages au-delà, le Royaume des Morts, et ce fossé là-bas. »
« Pourquoi le fossé ? »
« Je suis tombé dedans. »
« Ah. »
« Il y a quelque chose de différent chez toi, gamin. Tu sembles presque humain. Tu te sens bien ? »
Fronçant les sourcils, Tyron utilisa son bâton pour repousser le squelette importun.
« J'ai toujours été humain », déclara-t-il d'un ton égal.
Dove renifla.
« À peine. »
Le Nécromancien soupira. Il ne voulait pas trop réfléchir à quel point il avait changé, ou non, sous l'influence des vampires sur son esprit, et pour cause. Rien que d'y penser, cela suffisait à l'exaspérer, ce qui n'était pas productif, et il craignait que s'il passait trop de temps à analyser ses propres pensées, il ne finisse dans une spirale de doute de soi qu'il n'avait tout simplement pas le temps ni la patience d'endurer. Par conséquent, il avait décidé de ne pas y penser autant que possible.
« Si j'étais malade, je vais mieux maintenant. »
C'était tout ce qu'il comptait dire à ce sujet. Il était bien plus intéressé par ce qui était arrivé à son ancien mentor.
« Tu as dit que tu étais retourné dans le Royaume des Morts ? Tu n'y voyages pas seulement avec ta conscience ? Tu as jeté ton corps physique du haut d'une falaise avant de projeter ton esprit ? »
S'il y envoyait son esprit, son corps ne devrait pas être affecté par les tourments infligés là-bas. Quelque chose d'autre avait dû se produire.
« Pas tout à fait », répondit Dove. « J'ai effectivement voyagé dans le Royaume des Morts en esprit, et j'ai souffert le martyre pour avoir échoué à condamner ce plan et tous ceux qui s'y trouvent pendant que j'y étais. »
Il était difficile pour un squelette de frissonner, mais Dove y parvint. Tyron était certainement curieux d'en savoir plus sur son expérience, mais il semblait que l'ancien Invocateur n'était pas particulièrement disposé à s'étendre sur le sujet. Si Tyron pouvait éviter certains sujets, Dove était tout à fait en droit d'en faire autant.
« Cependant, j'ai réussi à établir deux nouveaux contrats, et je suis parti droit dans les contrées sauvages pour combattre des monstres et gagner des niveaux, comme tout bon Tueur se doit de le faire. Les récits de mes exploits mourront malheureusement avec moi, car j'ai combattu seul contre les engeances infinies, mais crois-moi quand je te dis qu'ils étaient putain de légendaires, Tyron. »
« Je n'en doute pas. Tu sais... tu aurais pu rester avec moi et j'aurais trouvé plein d'engeances pour toi. J'ai fracassé toutes les failles dans le coin. Ton aide aurait été plus que bienvenue. »
« Bah ! J'avais besoin d'affronter les bêtes en duel, de tisser des liens avec mes esprits contractés et d'expérimenter la liberté et le devoir des Tueurs. Je devais renouer avec mes racines. »
« Et faillir te faire tuer au passage », nota Tyron.
« Ça aussi. C'est la tradition. Ça ne ressemblait pas vraiment à ce que c'était avant, étant donné que je suis déjà mort et tout le reste. »
« Ça a dû gâcher l'expérience, j'imagine. »
« Je m'en suis bien sorti. »
En observant sa carcasse délabrée, Tyron ne put que secouer la tête.
« Je ne sais pas vraiment comment on va te réparer. Nous n'avons pas de stock d'onyx, ni de spécialiste pour sculpter un squelette avec. »
« Tu es un petit malin, je suis sûr que tu trouveras une solution. »
Dove semblait incroyablement serein, ayant une confiance totale en la capacité de son ancien élève à résoudre ses problèmes. Tyron pouvait probablement trouver une solution, ce qui était frustrant, mais il n'avait pas le temps.
Ce roman trouve sa véritable place sur une autre plateforme. Soutenez l'auteur en l'y retrouvant.
« Je pense que Maître Willhem devra y jeter un œil », dit-il. « Mais d'abord, je te suggère d'aller te nettoyer. Tu pues. »
Dove eut l'air aussi offensé qu'un crâne sculpté et vide puisse l'être.
« Il n'a même pas de nez ! »
« Il aime que les choses soient propres. Va te plonger dans la rivière ou quelque chose comme ça, c'est le minimum que tu puisses faire si tu veux qu'il répare ton corps pour toi. »
« J'imagine. Très bien. Et toi, qu'as-tu fait ? »
Tyron agita la main.
« Va te faire réparer, on discutera après. Tu as l'air d'être sur le point de tomber en morceaux. »
« Émotionnellement ? »
« Ça aussi. »
« Il a de l'humour ! J'ai l'impression que tu es tombé sur la tête ou quelque chose comme ça. Très bien, je reviens vite. Où puis-je trouver Willhem ? »
« Cherche la liche par là-bas », indiqua Tyron sans regarder. Il n'avait pas besoin de voir pour savoir où se trouvaient ses morts-vivants, surtout Maître Willhem, qui était littéralement le serviteur le plus coûteux sous ses ordres.
« Une liche ? Quelqu'un a gravi les échelons. »
Dove s'éloigna en sifflotant, semblant joyeux malgré les choses terribles qu'il avait manifestement traversées. Peut-être avait-il poursuivi son chemin vers la guérison, retrouvant un sens et un but à sa non-vie. Tyron l'espérait. Le Dove fataliste était... difficile à supporter.
L'Invocateur de Morts-vivants parti, Tyron put reporter son attention sur les tests qu'il menait, avant d'être interrompu une fois de plus par Filetta.
« Comment nous a-t-il trouvés ? » murmura-t-elle.
« Quoi ? » demanda Tyron, une pointe d'agacement dans la voix.
Filetta le fusilla du regard.
« Tu n'étais pas agacé quand c'est lui qui t'a dérangé. »
« Je ne suis pas agacé par qui me dérange, je suis agacé par les dérangements répétés. »
« Ça ne te préoccupe pas le moins du monde de savoir comment il nous a trouvés ? » exigea-t-elle. « Il a disparu pendant des semaines. Il va dans le Royaume des Morts, se fait malmener par les mages fous et surpuissants qui s'y trouvent, et il débarque dans notre camp comme si de rien n'était ? C'est suspect. »
« C'est un peu suspect », concéda Tyron, « et je ne doute pas que son contrat ait été modifié. En même temps, je suis presque sûr qu'il a utilisé un Dévoreur d'Âmes pour nous localiser. Nous sommes la seule source d'âmes en mouvement par ici. Les autres sont stationnaires. »
« Cette... chose ? » Filetta frissonna.
« Très utile pour traquer tout ce qui possède une âme. Je me demande jusqu'à quelle distance ils peuvent les sentir. »
« Ne fais pas d'expérience avec ça », le supplia Filetta, « ils me donnent la chair de poule. »
Il était logique que ce soit l'une des rares choses qu'elle craignait en tant que morte-vivante. En fait, ces créatures pourraient même être capables d'empêcher Maître Willhem de se régénérer via son phylactère. Il n'y avait pas pensé. Secouant la tête pour ne pas se laisser distraire, Tyron se reconcentra sur sa tâche, ce qui fit soupirer Filetta avant qu'elle ne vienne se placer à ses côtés.
« Sur quoi travailles-tu pour être aussi absorbé ? » dit-elle en posant une main spectrale sur son épaule tout en observant son travail.
« Je fais des calculs précis sur le taux et la quantité de Magie de la Mort transférée entre ces deux squelettes », dit-il en griffonnant des notes dans son carnet.
Selon ses critères, l'instrument et le réseau qu'il avait bricolés pour mesurer l'énergie arcanique étaient rudimentaires et encombrants, mais ils faisaient le travail avec une précision exceptionnelle. Chaque fois que l'appareil détectait un transfert d'énergie, il émettait une impulsion lumineuse. Chaque fois qu'il enregistrait une quantité définie de magie générée, il émettait un tic-tac. Tyron, dans toute sa sagesse et sa puissance, était penché sur une souche d'arbre avec un livre ouvert sur le bois, l'appareil dans une main, un stylo dans l'autre, enregistrant les flashs et les tics par minute entre deux de ses serviteurs morts-vivants debout à proximité.
« C'est... passionnant pour toi ? » demanda Filetta avec scepticisme, observant les colonnes et les tableaux sur la page remplis de rangées de chiffres méticuleuses.
« Non », répondit Tyron, à moitié distrait. « Je trouve ça ennuyeux et répétitif, c'est pourquoi je travaille aussi sur des wyvernes mortes-vivantes et que j'essaie de créer un nouveau sort. Ce processus est si simple que n'importe qui pourrait le faire, mais il se trouve aussi être si important que je ne fais confiance à personne d'autre pour le faire correctement. Ces calculs doivent être parfaits. Pas de failles, pas d'erreurs, pas de petites fautes. Parfaits. »
Il griffonna quelques lignes de plus dans le livre, fronça les sourcils, puis posa l'appareil avec un soupir. En feuilletant quelques pages en arrière, il examina un autre tableau similaire, puis revint au nouveau, l'observa et grogna de satisfaction.
« C'était quoi ça ? » demanda Filetta. « C'est quoi ces histoires de feuilletage, de soupirs et de bruits ? »
« Tu t'intéresses vraiment à ça ? » demanda Tyron, exaspéré. « Je suis beaucoup plus occupé que je n'en ai l'air. Tu comprends ça, non ? »
Il faisait exactement ce qu'il avait dit. À travers des médiums, il travaillait dur sur un squelette de wyverne, tout en peaufinant un nouveau concept de sort via une demi-liche.
« Je ne m'y intéressais pas avant, mais tu as dit que c'était super important, alors maintenant je m'y intéresse », dit Filetta en lui tapotant la tête. Il se renfrogna et elle rit.
« Mon nouveau talent augmente le taux d'énergie que les morts-vivants créent. Tu sais que les morts-vivants partagent et génèrent des traces de Magie de la Mort, n'est-ce pas ? »
« Je connais les bases. »
« Eh bien, plus tu rassembles de morts-vivants — enfin, même les os et les restes le font, mais les morts-vivants le font beaucoup plus vite — plus tu en rassembles, plus le taux d'échange est rapide et plus l'énergie générée est grande. Le talent que j'ai choisi augmente ce taux. J'avais pris ces mesures par le passé, voulant comprendre le taux d'échange, ainsi que le taux de croissance pour chaque mort-vivant ajouté à la horde. De cette façon, je pouvais calculer exactement quelle quantité d'énergie serait générée par n'importe quel nombre de morts-vivants. Ce que je fais maintenant, c'est recalculer cette formule pour prendre en compte ce nouveau talent. »
« Oh », dit Filetta, déçue. « C'est tout ? »
Tyron leva les yeux au ciel, puis pointa le tableau sur la page devant lui.
« Selon mes calculs, mon nouveau talent a réduit de moitié le nombre de morts-vivants nécessaires pour atteindre une génération d'énergie nette positive en restant immobile. C'est autour de cinquante mille squelettes maintenant. »
« Nette positive ? »
« C'est-à-dire qu'ils génèrent plus d'énergie qu'ils n'en consomment par leur simple existence. »
Cela ne comptait que l'énergie qu'ils généraient et consommaient par eux-mêmes, pas l'énergie puisée par les réseaux et les noyaux de Tyron intégrés à chaque serviteur qu'il créait. Si ses serviteurs étaient alimentés uniquement par leurs réseaux, alors la Magie de la Mort qu'ils généraient était entièrement bénéficiaire.
« Donc tes squelettes fabriquent de la magie, au lieu de la consommer ? »
« Exactement », acquiesça Tyron avec satisfaction en fermant son carnet de notes. « Je devrai faire des tests sur le terrain avec un plus grand nombre de morts-vivants, mais si ça fonctionne, alors la horde est déjà assez grande pour produire une quantité significative de magie excédentaire. »
Cette énergie imprégnerait l'air autour d'eux avant de se disperser progressivement dans le Royaume, ce qui ne plairait probablement pas aux Anciens Dieux. Ils voulaient moins de magie dans le monde, pas plus. Tyron devrait s'assurer qu'elle soit stockée et correctement utilisée. Les possibilités, cependant, étaient presque infinies. Le choix du talent avait fonctionné exactement comme il l'avait espéré. Se sentant presque euphorique, il ne put s'empêcher de se frotter les mains. Il y avait tant de choses à faire avant d'atteindre la Province Centrale, et c'était une tâche de plus à ajouter à la liste, mais il était enthousiaste, son imagination galopant déjà.
Que pourrait-il créer avec une source de magie presque infinie ?