Chapitre 371
Comme l'avait prédit Filetta, ses prédictions se révélèrent tout à fait exactes. Tyron fut extrêmement occupé durant la traversée des montagnes vers Granin, bien qu'il ne bougeât pratiquement pas de son siège. Il passait son temps à communier avec sa horde par le biais du relais qui le suivait de près, ou à griffonner frénétiquement dans son carnet, levant parfois les mains pour esquisser des gestes et murmurer des mots de pouvoir.
Malgré le froid glacial, les vents à glacer le sang et le sentier de montagne périlleux, il était extrêmement satisfait des progrès accomplis lorsqu'ils atteignirent à nouveau les terres désolées. À la faille de Woodsedge, la horde avait livré une grande bataille contre les « kin » sans qu'aucune âme vivante ne soit là, à des centaines de kilomètres à la ronde, pour en témoigner. Avec ses milliers de nouveaux squelettes, épaulés par suffisamment de spectres et de demi-liches, il s'attendait à ce que le combat soit une formalité. Il s'avéra qu'il avait sous-estimé à quel point la faille pouvait devenir sauvage après des mois d'abandon total.
Des monstres insectoïdes et grouillants, de la taille de granges et dotés de bras tranchants longs comme des chevaux, avaient commencé à se frayer un chemin. Il s'agissait sans aucun doute de ces créatures titanesques qui avaient fracassé les murs de la ville et ouvert la voie pour dévaster la province après la brèche. Avec leurs épaisses plaques d'armure chitineuse, ils étaient incroyablement difficiles à abattre et à maintenir à distance de ses lignes. Finalement, plusieurs milliers de ses guerriers squelettiques furent perdus dans la bataille, bien que près de la moitié des pertes ait pu être récupérée par la suite.
Aucune chanson ne serait chantée, aucun récit héroïque ne serait conté au sujet de cet affrontement, ni de l'incroyable magie qu'il pratiqua ensuite depuis l'arrière d'un chariot, domptant la faille en mettant lentement fin à l'énergie arcanique qui s'en échappait. Il s'en moquait. Pour Tyron, seule comptait cette légère satisfaction de savoir qu'à une époque, il avait rêvé de pouvoir accomplir exactement cela. Plein d'espoirs naïfs de pouvoir changer les choses et prouver au monde qu'il avait tort, il avait insisté pour conserver sa classe de Nécromancien, avec l'intention de démontrer son efficacité dans la lutte contre les failles et le refoulement des « kin ».
Même dans ses rêves les plus fous, il n'aurait jamais imaginé être capable d'accomplir un tel exploit. Les Nécromanciens pouvaient, après tout, être une arme puissante et contribuer à préserver l'état du royaume.
Laissant une garnison sur place, il répara les dégâts subis par sa horde du mieux qu'il put avant de piller les cimetières et les ruines à la recherche de matériaux supplémentaires. Si près d'une faille, la magie était trop dense pour permettre l'entretien d'un cimetière décent. La plupart des ossements enterrés à Woodsedge s'étaient déjà relevés et devaient être abattus avant de pouvoir être correctement utilisés. Les fermes et les villages voisins brûlaient généralement leurs morts pour minimiser les risques, il n'y avait donc pas grand-chose à récolter.
Une fois cela fait, le gros de la horde se remit en marche vers le sud. La faille de Cragwhistle devait être gérée, tout comme la plus grande, celle de Skyice. Il faudrait beaucoup de temps aux morts-vivants pour parcourir cette distance, depuis la lisière nord de la province jusqu'aux montagnes les plus au sud, mais ils avançaient avec une rapidité surprenante.
Infatigables, sans besoin d'eau, de nourriture ou de sommeil, les squelettes marchaient sans fin, les kilomètres s'effaçant sous leurs talons. Ils consommaient une quantité stupéfiante d'énergie pour maintenir un tel rythme, mais Tyron était en mesure de la leur fournir. À mesure que la horde grandissait, elle générait de plus en plus sa propre énergie, si bien que le coût de chaque serviteur supplémentaire allégeait légèrement le fardeau global. Tyron doutait qu'un jour la horde puisse être totalement autonome, mais plus le coût par serviteur diminuait, plus il pouvait agrandir sa horde. À ce stade, la croissance de son armée devenait exponentielle.
En effet, ses expéditions vers l'est avaient porté leurs fruits. En arrivant à Weighbridge, le principal port de commerce sur la rivière avant Kenmor, ses serviteurs avaient fouillé les ruines avec vigueur, poussés par leur maître via les relais. À sa grande joie, son stock de matériaux alchimiques fut réapprovisionné après la découverte d'un entrepôt presque intact, contenant plusieurs palettes marquées pour une livraison aux Magisters de la Tour Rouge. Une trouvaille chanceuse et quelque peu ironique, mais il ne cracha pas dans la soupe et rangea précipitamment ce dont il avait besoin à l'intérieur de l'Ossuaire.
Se familiariser de plus en plus avec les mécanismes des fosses communes n'était pas quelque chose que Tyron s'attendait à vivre, même après être devenu Nécromancien, mais il commençait à prendre le coup de main. Personne ne pouvait accuser la Légion Dorée d'être paresseuse ou de manquer de diligence dans son travail, mais même eux n'étaient pas assez minutieux pour s'assurer que chaque cadavre était entièrement consumé par le feu avant de partir. Les couches supérieures de corps étaient généralement calcinées, réduites à quelques volutes de cendres, mais en dessous, surtout vers le fond de la fosse, les flammes n'avaient pas correctement pénétré et il restait de nombreux cadavres utilisables.
Depuis Weighbridge, Tyron parvint à récolter un nombre surprenant de squelettes complets, ainsi qu'une vaste réserve d'os divers qu'il pouvait utiliser pour l'artisanat. Avec tous les matériaux nécessaires à portée de main, les squelettes de la zone commencèrent à assembler un atelier au centre de la ville en ruines.
Avec une livraison de noyaux apportée par une équipe de squelettes munis de leur propre relais après la bataille de Woodsedge, il aurait tout ce qu'il lui fallait pour assembler davantage de serviteurs et de conduits dimensionnels supplémentaires pour se connecter à eux, et jour après jour, le travail de préparation des restes se poursuivait.
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Des équipes de morts-vivants parcouraient la campagne environnante, pillant les cimetières et les lieux de sépulture des villes et villages périphériques. Un flux constant de matériaux arrivait à l'atelier et les serviteurs de Tyron travaillaient jour et nuit pour les préparer à être relevés.
Malgré tous ces progrès incroyables, c'était son projet personnel qui enthousiasmait le plus Tyron.
Une fois que l'idée de créer sa propre magie personnalisée lui était venue à l'esprit, il n'avait pas réussi à s'en défaire. Un sort qu'il aurait lui-même conçu, sans aucune aide ni conseil de la part des Invisibles, constituerait une étape majeure. Bien sûr, il avait acquis quelques sorts mineurs avant son Éveil, mais c'étaient des choses simples et peu impressionnantes. Il avait également obtenu plusieurs capacités avant que les Invisibles ne les lui proposent, mais il s'agissait d'extensions de techniques et de méthodes que les Invisibles avaient déjà fournies.
Cette fois, il faisait quelque chose de totalement différent, cherchant à créer un sort qui correspondrait à la vision qu'il avait en tête. D'une certaine manière, c'était presque à l'envers pour Tyron. Il visualisait la version finale de la magie dans son esprit, la façon dont il voulait qu'elle fonctionne, puis il élaborait le travail de sortilège pour y parvenir. Plutôt que de partir des principes fondamentaux pour construire vers le haut, il commençait par un rêve pour travailler vers les fondations.
Un défi intéressant qu'il savourait.
La question initiale fut celle qui le tortura pendant un certain temps : quel genre de sort voulait-il créer ? Une sorte de malédiction débilitante à infliger à ses ennemis ? Il en possédait déjà quelques-unes, mais il pouvait en utiliser d'autres, alors pourquoi pas ? Ou peut-être un sort pour améliorer les performances de ses morts-vivants ? Il en avait déjà quelques-uns également.
Griffonnant furieusement dans son carnet, il imagina des dizaines de types de sorts différents, offensifs, défensifs, mais trop souvent, il se surprenait à penser à ce que les Invisibles avaient conçu et lui avaient accordé, avant de comparer ses propres pensées et de les rejeter.
Quel genre de sort voulait-il ? Un grand ? Un petit ? Quelque chose qu'il pourrait lancer rapidement au milieu d'un combat, ou quelque chose de grandiose et dévastateur ?
Après des heures de débat intérieur interminables et des dizaines d'idées rejetées, il décida de commencer petit. Aussi agréable qu'aurait été la création d'un vortex tourbillonnant d'esprits tangibles (ce qu'il avait envisagé), il décida d'être moins ambitieux pour sa première tentative.
Quelque chose de petit, quelque chose de direct. Un sort de combat qui utiliserait ses connaissances en Magie de la Mort, en Magie de l'Âme et les principes fondamentaux de la magie.
Avec une idée solide en tête, il put enfin se mettre au travail, construisant le sort pièce par pièce, développant les réseaux nécessaires, puis les peaufinant, jusqu'à finalement les rejeter complètement lorsqu'il trouvait un meilleur moyen d'obtenir le même résultat. À mesure que les jours passaient, il se rapprochait d'un sort fonctionnel. Après mûre réflexion, il commença des tests à petite échelle, n'utilisant jamais assez de magie pour ne pas pouvoir l'annuler avant qu'elle ne lui nuise si les choses tournaient mal.
Bien qu'il ne s'en soit pas rendu compte à l'époque, les jours qu'il passa à concevoir ce sort furent les plus proches du bonheur qu'il ait connus depuis la mort de ses parents. C'était de la magie pure, non altérée, et il éprouvait une joie tranquille à appliquer son esprit à ce puzzle diabolique qui consistait à déformer la nature fondamentale de la réalité par la force de sa volonté et de son pouvoir arcanique.
Car c'était incroyablement difficile. Peut-être Tyron était-il devenu trop complaisant, croyant qu'il était particulièrement doué pour la magie. Maintenant, en créant son propre sort à partir des principes de base, il réalisait l'immense différence entre lui et les Invisibles. C'était une leçon d'humilité, d'être forcé d'adapter sa réflexion encore et encore, de jeter tout son travail et de recommencer à zéro à maintes reprises, au point de se demander parfois s'il avait fait le moindre progrès.
Il savourait l'expérience, se sentant pour la toute première fois comme un véritable Mage. Fait intéressant, il n'y avait pas d'état de fugue, pas d'obsession onirique. Au contraire, il se sentait comme son père devait se sentir assis devant le plateau de Io, lors des rares occasions où il acceptait de jouer contre sa mère. Réfléchissant si intensément que sa tête semblait fumer, tandis que son adversaire dansait juste hors de portée, échappant à chaque piège et parant chaque attaque, aussi incisive fût-elle.
Après une journée de marche à travers les plaines, Tyron fixa la page de son carnet, son regard si intense qu'un observateur aurait pu penser qu'il essayait de brûler la page par la seule force de ses yeux. Finalement, il sourit.
C'était complet. Peu importe comment il regardait, il ne trouvait aucun défaut. Chaque composant avait été testé et les assembler avait été une épreuve en soi, mais enfin, enfin, c'était fait. Une pièce de magie si simple, et il lui avait fallu une semaine entière pour la mettre au point. Il n'était vraiment pas aussi doué que les gens le pensaient.
Pourtant, en regardant les sceaux sur la page, il ressentit un profond sentiment de satisfaction. Ce n'était peut-être pas grand-chose, mais c'était le sien.
Il leva les mains, ouvrit la bouche et lança le sort. Sans cible appropriée, il ne prit pas racine, mais l'exécution de la magie lui apprit ce qu'il avait besoin de savoir. Cela fonctionnerait. Il avait réussi.
Les yeux de Tyron se révulsèrent alors que sa conscience était submergée. Des visions de puissance secouèrent son esprit tandis que son corps basculait en arrière dans le lit du chariot, face au ciel, toujours en train de sourire.