Chapitre 37

Tyron s’effondra avec un gémissement, les os enveloppés dans sa vieille couverture s’entrechoquèrent dans son sac et tombèrent au sol. Il voulait désespérément dormir immédiatement, même pour quelqu’un habitué à passer plusieurs jours sans sommeil, son activité au cours de la dernière semaine avait été particulièrement épuisante.

Physiquement, il était en désordre. Il n’avait jamais été particulièrement en mauvaise forme, il restait plutôt mince et sans masque, quelque chose que Magnin ne manquait jamais de lui reprocher, mais il n’avait jamais pris de poids excessif. Mais son mode de vie avait été sédentaire pour la plupart. C’était un rat de bibliothèque qui ne faisait pas beaucoup d’exercice, c’était quelque chose qu’il ne pouvait pas nier.

Maintenant, il se retrouvait à traîner un lourd sac à travers une forêt pendant des heures et des heures chaque jour. Il n’était tout simplement pas fait pour ça, malgré les améliorations que sa constitution supérieure apportait à sa robustesse. Ses mollets brûlaient, ses cuisses faisaient mal, ses épaules protestaient chaque fois qu’il levait les bras.

Il était un désastre.

Et il n’y avait pas beaucoup de chances que les choses s’améliorent de sitôt. Ce n’était pas comme s’il pouvait prendre trois jours de congé pour reposer son corps, il n’avait tout simplement pas le temps à perdre. Il pouvait seulement espérer qu’il s’adapterait finalement. Il s’appuya en arrière, sa tête reposant contre son sac et se laissa simplement respirer.

Il avait eu de la chance de trouver cet endroit. Après l’abattage, qui avait duré bien plus longtemps qu’il ne le fallait, la lumière avait presque disparu, mais il avait refusé d’attendre et avait immédiatement emballé son équipement. Après avoir trébuché à travers les bois pendant de longues heures, il avait finalement remarqué ce bâtiment abandonné en train de pourrir dans une petite clairière.

Il y avait des trous dans le toit, le sol n’existait pratiquement pas, mais les murs étaient étonnamment solides, mieux qu’il ne l’aurait espéré. Si je devais deviner, quelqu’un avait commencé la construction d’une ferme ou d’un domaine ici où la terre était extrêmement bon marché mais avait été contraint de l’abandonner lorsqu’il n’avait pas pu repousser les rift-kin.

Leur perte était certainement son gain.

Malgré son épuisement, Tyron était désespéré de garder son esprit en mouvement. Moins il laissait son esprit s’attarder sur ce qu’il avait fait, mieux c’était. Plutôt que de dormir, il plongea dans son sac et en sortit le paquet d’os qu’il avait soigneusement placé à l’intérieur. Il essaya de ne pas remarquer la façon dont les os étaient encore tachés de la chair qu’il avait si récemment retirée en les déballant et en commençant à disposer les squelettes complets sur le sol.

Il avait dû mélanger et assortir quelques os ici et là, en raison des dommages subis lors du combat qui avait tué l’équipe, mais après ses efforts, il avait pu assembler quatre squelettes complets. À la lumière d’une globe magique, il plaça patiemment chaque os à sa place. Ses recherches portaient leurs fruits et il ne confondait plus les bras avec les jambes, ou les doigts avec les petits os des pieds.

Aussi troublant que la tâche fût, il la trouva étrangement apaisante, comme s’il complétait un puzzle. Il essaya de ne pas penser à ce que chaque pièce était réellement, ou d’où il l’avait obtenue, et tant qu’il le faisait, il était capable de se détendre. Au moment où il eut terminé, il était profondément dans la nuit. Ses trois squelettes restants montaient la garde à l’extérieur de la cabane en ruine dans laquelle il travaillait, le feu sombre vacillant dans leurs yeux alors que leurs esprits ternes cherchaient quelque chose à tuer.

Lorsque les quatre restes d’anciens tueurs furent complétés sur le sol devant lui, Tyron sourit. Lorsque ces quatre seraient complétés du mieux qu’il pouvait, il sentirait enfin qu’il était dans un endroit stable. Le danger croissant autour du rift était inquiétant, mais avec quatre nouveaux squelettes pour le protéger, il se sentait suffisamment en sécurité pour continuer à chasser dans la région.

Espérons qu’il pourrait retrouver Dove à son retour à Woodsedge.

Il secoua la tête, penser au Summoner était inutile, il ne pouvait rien faire pour l’aider en ce moment. L’équipe de Rogil était de haut niveau et bien disciplinée. Si quelqu’un devait pouvoir se battre pour sortir des rifts, ce serait eux. Il serait beaucoup mieux de s’inquiéter pour lui-même.

Il y avait un certain nombre de choses qu’il pouvait faire maintenant. Il pouvait commencer à analyser et préparer les restes, ou il pouvait passer directement à la Couture d’Os, préparant les restes à être relevés. Il avait encore plusieurs voies qu’il explorait qui pourraient améliorer sa maîtrise du sort Réveiller les Morts.

Il était également tenté d’effectuer le rituel de statut sur place. Avec des niveaux supplémentaires et les statistiques plus élevées qu’ils donnaient, il se mettrait dans le meilleur état possible pour effectuer le travail important de créer ses quatre plus forts sbires à ce jour.

Cette pensée l’amena à une autre qui ne le troublait pas autant qu’elle aurait dû. S’il voulait être dans la meilleure condition, et gagner autant de niveaux qu’il le pouvait, alors il y avait un moyen de garantir pratiquement qu’il élèverait Anathème à nouveau, lui donnant le don de niveau cinq et des statistiques très utiles.

Ne pas décider quand on est fatigué, se dit-il. Mieux vaut dormir et régler ça demain.

Il déballa son matelas et mangea une poignée rapide de viande séchée avant de retirer ses bottes, de plier sa cape pour en faire un oreiller et de s’enrouler dans ses couvertures.

« Dormir. »

Le soleil se leva le lendemain sur une scène prévisible. Tyron avait nettoyé et balayé un côté du bâtiment qu’il occupait et se tenait au-dessus d’un cercle magique à moitié dessiné.

« C’est une mauvaise idée, » se dit-il.

Dove lui avait répété à maintes reprises de ne pas essayer d’effectuer un rituel aussi dangereux sans préparation adéquate. En fait, le Summoner l’avait averti de ne plus jamais effectuer ce rituel. Tyron n’avait pas de bons souvenirs de la dernière fois qu’il avait lancé ce sort particulier, la peur rampante de voir une étrange entité tendre la main, essayant d’envahir son esprit, était une expérience horrifiante. Il avait eu des cauchemars à ce sujet.

Mais il était dans un meilleur état pour y faire face maintenant. Il avait plus de niveaux, de meilleures statistiques, sa compétence à lancer Au-delà du Voile s’était améliorée, et il avait maintenant un point de concentration rituel, un assez basique, mais un point de concentration tout de même. Grâce à son bienfaiteur à la langue bien pendue, le morceau de cristal poli l’aiderait à concentrer l’énergie arcanique nécessaire pour façonner le rituel et lui donner une autre couche de sécurité si quelque chose tournait mal.

Tyron se dirigea vers son sac et fouilla jusqu’à ce qu’il trouve le sac soigneusement enveloppé et rembourré contenant le point de concentration et l’enleva, déroulant le doux tissu violet qui l’enveloppait. Exposé à la lumière, le cristal brillait doucement, illuminant l’écriture délicate qui avait été gravée dans les bandes métalliques qui entouraient la gemme. Une pièce complexe d’enchantement, un point de concentration rituel existait pour aider un mage à lancer des sorts grands et exigeants. En l’utilisant comme un filtre qui se plaçait entre le lanceur et le sort, il ajoutait une couche de stabilité et de contrôle qui lui donnait encore plus de confiance qu’il pourrait réussir.

Plus il y réfléchissait, plus il devenait déterminé.

C’est bon, se rassura-t-il, je peux être prudent.

Et sûrement, aussi loin de Woodsedge qu’il était, personne ne détecterait le rituel alors qu’il le lançait. Même les tueurs sur les rifts étaient à des kilomètres. Il serait en sécurité de la détection, au moins.

Il retourna à dessiner le cercle, se référant à ses notes de manière extensive alors qu’il utilisait son doigt pour tracer les formes complexes dans la poussière. Plusieurs fois, il dut faire de légers ajustements lorsque l’alignement n’était pas parfait, mais il continua rapidement, sa main stable alors qu’il travaillait avec confiance. Le cercle rituel prenait rapidement forme sous ses mains. Les larges cercles, les lignes de connexion, les sigils de protection et une multitude d’autres formes et symboles étaient superposés les uns sur les autres.

Tyron avança prudemment alors qu’il se déplaçait dans la pièce, deux globes de lumière placés au-dessus pour éliminer toute trace d’ombre qui pourrait obscurcir une partie du cercle. C’était beaucoup plus facile que la première fois qu’il l’avait fait, travaillant furtivement dans l’obscurité. Au moins cette fois, il ne s’attendait pas à ce que quelqu’un vienne le déranger alors qu’il était en train de lancer.

Après quatre heures de travail minutieux, le cercle était terminé, mais il ne commença pas le rituel immédiatement. D’abord, il inspecta chaque centimètre avec soin, s’assurant qu’il n’avait rien manqué. Ce n’est que lorsqu’il fut complètement satisfait qu’il n’y avait pas d’erreurs qu’il rassembla son nouveau focus. Même alors, il ne commença pas, mais sortit de la cabane pour inspecter les conditions extérieures. Ses trois squelettes restaient parfaitement immobiles, surveillant la zone environnante pour tout signe de menace. Le ciel au-dessus était clair pour le moment et il n’y avait pas de vent. C’était une préoccupation majeure dont il n’aurait pas à s’inquiéter. Si l’eau perturbait le cercle, ou si une brise errante déplaçait les lignes alors qu’il le lançait, cela signifierait la catastrophe.

Avec une dernière vérification de ses notes, Tyron entra dans le centre et prit plusieurs respirations profondes et mesurées.

Il était extrêmement nerveux. S’il avait eu le choix, il ne lancerait pas ce rituel à nouveau.

Faisons-le.

Avec une dernière inspiration, il commença à parler.

Comme auparavant, les mots de pouvoir roulèrent de sa bouche avec sonorité alors que ses mains balayaient d’un geste à l’autre, donnant forme et but à la puissance qui coulait à travers lui. Ça continua encore et encore, le focus rituel attirant toute la magie qu’il libérait à travers lui et la dirigeant vers le sort, raffinée et purifiée.

C’était un rituel long et difficile, mais même alors qu’il concentrait toute son attention sur le sort, Tyron pouvait reconnaître qu’il progressait plus facilement que la première fois. Son expérience comptait beaucoup et il ne faiblit pas un instant alors que l’énergie continuait à s’accumuler et que le voile commençait à apparaître.

Le cercle sous ses pieds avait déjà pris feu alors que le rideau éthéré qui séparait ce monde de l’Abyss se matérialisait devant lui. Comme il l’avait fait la première fois, Tyron progressa à travers le rituel sans pause ni retard, tendant les mains pour ouvrir un trou vers l’inconnu.

Il faillit trébucher, à ce moment final.

Alors qu’il abaissait les mains, les souvenirs l’inondèrent. Les chuchotements qui déchiraient son esprit, les membres sombres qui atteignaient sa chair. La faim de l’Abyss. La terreur de cela revint au premier plan de ses pensées et pendant un horrible moment, il sentit sa concentration commencer à vaciller, les mots lui échappant presque alors qu’il parlait. Il était sur le bord de l’annihilation à ce moment-là. Une nouvelle peur naquit qui monta rapidement pour submerger les autres. Que se passerait-il s’il échouait ? Que se passerait-il s’il mourait d’une mort ignominieuse ici, échouant à lancer un rituel ? Que penseraient ses parents ? Les yeux de Tyron brûlaient d’un rouge intense alors qu’il sentait son esprit commencer à s’effondrer.

Non.

Avec une force de volonté inhumaine, il refoula tout cela. La peur, les souvenirs, l’incertitude, tout.

Comme un poison qu’il avait isolé, il saisit les émotions négatives qui le tourmentaient dans une poigne de fer forgée par sa volonté de réussir et les étrangla avant de les rejeter. Sa concentration se raffermit, sa voix continua, stable et il écarta les mains, perçant le voile une fois de plus.

Son visage était froid et dur et aucune émotion ne pouvait être lue dans ses yeux. Pour un observateur, il aurait pu apparaître comme une statue, sans sentiment, sans pensée, illuminé par le feu arcane vacillant qui traçait les motifs au sol.

Quand les voix arrivèrent, il était prêt.

Encore une fois, elles le griffèrent, un tumulte de milliers de voix qui essayaient de s’enfoncer dans son cerveau et de le déchirer. Des chuchotements dans une langue étrangère l’inondèrent et le submergèrent alors qu’ils l’encerclaient de tous côtés. La pression monta rapidement dans sa tête jusqu’à ce qu’un mal de tête lancinant frappe ses tempes.

Mais ce n’était pas la même chose que la première fois. Le focus rituel protégeait son esprit, lui donnait une couche de protection supplémentaire contre l’assaut des voix. Ayant déjà vécu cela une fois, il avait également modifié son cercle intérieur de protection, renforçant sa défense contre toute attaque sur son esprit.

Les voix rongeaient et griffaient, mâchaient et grattaient les bords de sa santé mentale, chuchotant avec urgence à son oreille, mais il les tenait à distance, ne serait-ce qu’un instant, et ce faisant, il apprit quelque chose de nouveau. Il pouvait les comprendre. Des éclairs de connaissance, des tranches d’information, des morceaux flous d’une image plus grande, les voix le titillaient chacune avec des secrets et des visions qu’il ne pouvait saisir.

C’est la connaissance qu’ils offrent.

Les voix, les entités dans l’Abyss, savaient des choses que personne ne devrait savoir, comprenaient des secrets qui ruineraient un esprit mortel, avaient la maîtrise de sorts qui pourriraient une âme humaine. Ils tenaient tout cela juste hors de sa portée, lui donnant de minuscules bribes et dansaient de plus en plus près de lui, se pressant contre les protections autour de son esprit alors qu’ils murmuraient de plus en plus désespérément.

Tyron luttait avec eux autant qu’il luttait avec lui-même. La tentation de tendre la main et de prendre ce qu’ils offraient était écrasante, mais pour le faire, il s’ouvrirait à eux, leur permettrait d’entrer dans son esprit. S’il pouvait juste les saisir, s’il pouvait juste comprendre.

Avec un sursaut, il tira sa conscience de retour à son corps et la vue revint à ses yeux. Les tentacules avaient presque atteint, mille, mille lignes de fil qui s’étiraient d’au-delà pour s’enrouler autour de lui. Dans l’espace qu’il avait créé dans le voile, un œil le fixait. Rouge foncé. Inconnaissant et inconnaissable, il le fixait alors qu’il le regardait, essayant de voir à travers la nature fractale de ce qu’il voyait. À l’intérieur de l’œil se trouvait un œil à l’intérieur de l’œil à l’intérieur de l’œil qui était à l’intérieur d’un œil à l’intérieur d’un œil qui était à l’intérieur d’un œil qui s’étirait encore et encore et encore et encore.

Tyron abattit ses mains, ses doigts passant rapidement d’un sigil à l’autre alors qu’il aboyait cinq mots de pouvoir, chacun grondant dans l’air, rempli de la force inconnaissable de l’Arcane.

Tout se retira. Les chuchotements commencèrent à reculer, l’œil s’estompa et le voile se ferma et disparut de la vue. Tyron se retrouva debout au centre du cercle alors que les flammes s’éteignaient, aucun son sauf le souffle haletant de sa respiration laborieuse.

« Putain, c’était une idée stupide, » il s’étrangla avant de s’effondrer sur ses genoux.

Presque épuisé de magie, sa gorge ruinée et ses pensées en tourmente. Cela ne s’était pas aussi bien passé qu’il l’avait espéré. Il avait appris quelque chose et s’était traumatisé à nouveau dans le processus. Il s’éloignait instinctivement de ce qu’il avait vu et entendu. Il y aurait du temps pour y réfléchir plus tard. Pour l’instant, il avait besoin de se reposer.

Pendant les quelques heures suivantes, Tyron fit exactement cela. Lorsqu’il eut suffisamment d’énergie, il rangea son focus rituel, le remettant dans son sac puis le repliant soigneusement avant de le placer au fond de son sac à dos. Il balaya le cercle rituel jusqu’à ce qu’il n’en reste pas un seul grain, vérifia ses squelettes avant de s’asseoir et de manger un repas simple et de boire à sa soif dans ses outres d’eau.

Sa gorge était irritée d’avoir parlé et il en aurait besoin en parfait état s’il voulait invoquer quatre nouveaux sbires.

Décidant qu’il en avait besoin, il choisit de dormir, malgré le fait qu’il ne soit que tôt dans l’après-midi. Il aurait besoin d’être en pleine forme pour ce qui allait suivre. Réfléchir à ce qu’il avait appris lors du rituel et effectuer le rituel de statut afin de pouvoir exploiter ses gains avant de faire le premier pas pour forger sa légion des morts-vivants.

Encore une fois, il se commanda de dormir et le monde s’estompa dans l’obscurité alors que sa magie s’éveillait.