Chapitre 329

Les visions déferlèrent dans l’esprit de Tyron, un kaléidoscope vertigineux d’images et d’impressions qui semblaient le percer profondément dans le cerveau, laissant derrière elles de minuscules éclats de connaissance qu’il ne pouvait interpréter. Il vit la magie, se plier et se tordre, s’imbriquer et s’entrelacer avec des créatures qui vivaient et mouraient. Il vit la transition de la vie à la mort, et inversement. Il vit la renaissance, il vit l’anéantissement, et il vit la matière immuable qui les reliait.

Encore et encore, les visions flashaient, une tempête désorientante et violente qui secouait son esprit et fouettait son âme. Lorsqu’elle prit fin, Tyron se réveilla, vidé, la tête battant de douleur.

Que venait-il de se passer ?

Il lui fallut un instant pour réaliser qu’il était allongé sur le dos sur le sol de sa tente, le tapis rugueux lui griffant le dos à travers la robe qu’il portait. Quand avait-il enlevé son armure ? Il ne s’en souvenait pas. Il ne se souvenait pas de beaucoup de choses. Lorsqu’il tenta de se relever, la douleur le saisit et la faiblesse s’accrocha à ses membres, le faisant retomber, haletant. Que lui arrivait-il ? Il ne s’était pas senti aussi faible depuis son Éveil.

Son esprit s’emballa, la peur déclenchant une poussée d’énergie qui dissipa le pire du brouillard.

Il connaissait cette sensation — c’était un territoire familier. S’il restait calme et y pensait rationnellement, il pourrait discerner ce qui s’était passé. Sa gorge était sèche, ses yeux aussi secs que du sable, sa tête un chaos de pensées et de théories qui se tordaient. Son estomac était une coquille vide, se rongeant lui-même, et il lui restait peu d’énergie.

Depuis combien de temps n’avait-il rien mangé ? Au moins plusieurs jours, peut-être jusqu’à une semaine. Peut-être deux.

Après quelques respirations profondes, il se força à se mettre en position assise, se retourna, puis se mit à ramper vers son sac. On aurait dit qu’il s’était effondré hors de sa chaise lorsque la vision l’avait emporté, donc il n’avait pas à parcourir beaucoup de distance pour atteindre son sac au bout de la table.

À quatre pattes, il tendit la main à l’intérieur et fouilla pour trouver la gourde d’eau. Le puissant nécromancien de rang or, qui avait conquis la Province de l’Ouest et versé le Sang Divin des Cinq, rampant à quatre pattes comme un chien. Il aurait ri s’il en avait eu l’énergie. Au moins, Dove n’était pas là pour le voir.

Gourde en main, il s’effondra sur le dos et la porta à ses lèvres, buvant à pleines gorgées. Une seconde plus tard, il faillit la recracher. L’eau était vraiment infecte. Plus épaisse qu’elle ne devrait l’être, presque comme si elle se transformait en une sorte de boue, elle avait le goût de l’eau de pluie ruisselant d’une tombe ouverte. Il se força à avaler et eut presque la nausée. Après plusieurs respirations profondes, il but encore, forçant cette liquide dégoûtant à descendre dans sa gorge. Quand la gourde fut vide, il la jeta de côté et gémit alors que son estomac se soulevait. L’acide brûlait l’arrière de sa gorge, et il craignit un instant qu’il ne reste pas en place. Au fil des secondes, il devint plus confiant, et il tendit à nouveau la main vers son sac.

Les rations stockées, principalement de la viande séchée et du pain dur, ne semblaient pas beaucoup mieux que l’eau. En miettes et noircies, il était évident que l’atmosphère suffocante de la mort avait fait son œuvre, mais il n’avait pas le choix.

Une autre respiration profonde, puis il se força à manger, enfonçant la nourriture dans sa bouche et l’étouffant avec le minimum de mastication. Il fut obligé de contracter immédiatement son cou et d’essayer de tenir bon alors que son estomac protestait encore plus violemment. S’il devait un jour manger un cadavre vieux d’une semaine, il imaginait que ce serait ce à quoi cela ressemblerait.

Il lui fallut quelques minutes pour que les choses se calment, et il se sentit enfin prêt à se relever. Le monde vacillait encore quelques instants avant de se stabiliser enfin, et il était à l’aise pour faire les deux pas qui le séparaient de sa place.

Même cela suffisait à lui faire tourner la tête.

Honnêtement, il ne se souvenait jamais s’être senti aussi faible, pas après aucune de ses fringales de travail. Le Royaume des Morts avait un effet plus puissant sur lui qu’il ne l’avait imaginé. Même la protection des Trois ne suffisait pas à arrêter la Magie de la Mort envahissante de contaminer sa chair. La nourriture était devenue avariée, l’eau était imbuvable, cela serait pire que inutile désormais.

Sans manger ni boire, avec sa propre force qui s’épuisait, combien de temps pourrait-il encore rester ici ? Pas longtemps. S’il attendait trop, il n’aurait même pas la force de retourner dans son royaume d’origine.

Qu’avait-il donc fait pour que l’Invisible lui impose une vision ? Laquelle de ses énigmes avait-il déclenchée, ou s’agissait-il d’une nouvelle ?

Troublé, il regarda en bas vers son bureau, essayant de rassembler ses pensées confuses.

Ce qu’il vit, c’était une sphère. Elle semblait faite de verre, avec deux énergies colorées tourbillonnant à l’intérieur comme de la fumée. Elles s’entremêlaient et s’enroulaient l’une autour de l’autre avant de se séparer, tournoyant autour des bords de la sphère puis répétant le cycle, revenant ensemble au centre. Tyron la fixa un instant, vraiment incertain de ce qu’il regardait.

Ses yeux se portèrent sur les pages posées sur la table, espérant qu’elles pourraient lui donner un aperçu, mais si c’était le cas, cela empirait la situation. Au lieu de notes et de théories nettes et lisibles, il trouvait des divagations et des déclarations presque insensées. Plus il lisait, plus il était confus. Chaque page semblait contredire la précédente. Les rares choses qu’il pouvait lire et qui avaient un sens étaient totalement déconnectées les unes des autres.

Aidez à soutenir les écrivains créatifs en trouvant et en lisant leurs histoires sur le site d’origine.

Était-il devenu fou ?

Il lui fallut presque trente minutes pour reconstituer soigneusement le fil de ses pensées avant de commencer à comprendre ce qu’il avait essayé de faire. Étudier les âmes était sa vocation. En fouillant dans ses anciennes notes et griffonnages, il avait effectué toutes sortes de tests et d’expériences dont il se souvenait, puis en avait inventé de nouvelles, avançant aussi vite et aussi loin que possible, cherchant désespérément à comprendre le Royaume des Morts et les âmes qui y résidaient.

Il avait envoyé ses sbires en quête de plus de matériaux à plusieurs reprises, une chasse désespérée pour alimenter ses expérimentations.

Après cela, les choses commencèrent à devenir… étranges. En regardant ses propres écrits, Tyron peinait à comprendre ce qui l’avait possédé. Il étudiait le mélange d’énergies, le processus par lequel une âme était transformée dans cet état nouveau.

Il feuilleta quelques pages, les yeux s’écarquillant en voyant ce qu’il y trouvait.

À un moment donné, il était même allé jusqu’à arracher des âmes de revenants pour les étudier. Il fouilla rapidement dans ses pages et fut soulagé de voir que les dégâts s’étaient arrêtés à dix.

Dix revenants, ce n’était pas quelque chose qu’il voulait perdre, mais il supposait qu’il aurait dû être reconnaissant que ce ne soit pas plus. Personne ne connaissait mieux que Tyron à quel point il pouvait devenir obsessionnel quand il était concentré.

Mais… dix âmes, et qu’avait-il fait d’elles ?

En parcourant ses notes griffonnées et ses divagations, il parvint à reconstituer ce qui s’était passé. Cinq d’entre elles avaient été… détruites au cours de ses expériences, les autres cinq avaient été transformées avec succès dans l’état des âmes qu’il avait trouvées dans ce royaume.

Tyron prit un moment pour réfléchir. Comment se sentait-il à l’idée d’anéantir les âmes des morts ? Ce n’était pas naturel, il en était sûr. Cet endroit était la destination de chaque âme, autant qu’il savait, mais cela ne signifiait pas qu’elles y restaient éternellement. Non, il soupçonnait qu’un autre destin les attendait, si elles n’étaient pas capturées et tordues à d’autres fins.

Et pourtant, dans son besoin désespéré d’apprendre, il avait détruit cinq âmes. Il se souvenait à quel point il avait été horrifié en voyant Yor boire l’âme d’une personne, à quel point cela avait été répugnant. En quoi était-il meilleur ?

Et combien c’était terrible, qu’il ne soit pas bouleversé ? Tant qu’il pouvait faire un pas de plus vers la réalisation de son objectif, le prix en valait-il la peine ? Ou était-ce même juste de penser ainsi, puisqu’en fin de compte, ce n’était pas lui qui payait ?

Quoi qu’il en soit, ces âmes avaient disparu. Tout ce qu’il pouvait espérer, c’était que quelque chose de valable ait été créé à partir de leur destruction.

Cela le ramena à l’orbe. En le ramassant, il le pesa dans sa main. Il était de taille considérable, mais tenait encore confortablement dans sa paume, bien qu’il fût plus lourd qu’il ne l’avait d’abord pensé. Fronçant les sourcils, il le pencha à gauche et à droite, se demandant de quoi la sphère elle-même était faite. En le faisant, elle captura la lumière, et il réalisa qu’il y avait une écriture incroyablement fine gravée sur la surface.

Avec ses doigts, il traça le long de la sphère et trouva que l’écriture couvrait presque chaque pouce carré, il pouvait même sentir le faible bourdonnement d’énergie qui circulait à travers chacune d’elles. Encore plus perplexe, il la porta à hauteur d’œil.

Mais qu’est-ce que j’ai fabriqué, au nom des dieux qui vont bientôt mourir ?

Malheureusement, plus il plongeait dans ses écrits récents, plus ils devenaient déchaînés. Il était horrifié par les mots qui avaient été écrits de sa propre main. En proie à l’inspiration, il avait fait des sauts intuitifs qui défiaient la logique, créant des sigils à la volée et écrivant de nouvelles séquences sans les tester correctement pour s’assurer qu’elles étaient stables.

C’était comme s’il avait fabriqué des ailes avec ce qu’il avait sous la main, puis s’était jeté d’une falaise sans prendre la peine de vérifier si elles pouvaient supporter son poids !

D’une manière ou d’une autre, presque miraculeusement, elles l’avaient supporté.

Après une autre demi-heure d’étude, il repoussa les papiers, profondément secoué par l’expérience. Les risques qu’il avait pris étaient… absurdes, mais peut-être nécessaires, étant donné le peu de temps qu’il lui restait réellement dans le Royaume des Morts.

Il devait se vider la tête. Il avait fait plus d’une avancée dans son état frénétique, et il lui faudrait des jours pour passer en revue et reproduire tous ses résultats, les organiser et créer quelque chose de fiable et stable à partir de tout cela.

En attendant, il pouvait aussi voir ce que l’Invisible lui avait apporté.

Détachant une feuille blanche d’un cahier à proximité, il la posa à plat sur la table et exécuta le rituel de statut.

Son sang coula sur la page, formant des mots et des chiffres qui parlaient de la force qu’il possédait et du pouvoir de l’Invisible en lui.

Une fois terminé, Tyron absorba rapidement ce qui était dit, ses sourcils se haussant de surprise.

Il avait gagné deux niveaux, ce qui était déjà étonnant en soi. Ses sbires avaient continué à attirer et combattre toutes les bêtes qu’ils rencontraient. Tuera quelques dizaines d’entre elles valait-il vraiment plus aux yeux de l’Invisible que des milliers de ses semblables ?

Peut-être que oui…

Ce qui était encore plus choquant, c’était ce qu’il vit en tournant son regard vers le bas de la page. Il avait suspecté que sa mystérieuse Magie de l’Âme progresserait, et c’était le cas, passant de avancé à profond.

Une autre avait également été ajoutée.

Forge Spirituelle (Initiale).

Il avait réussi une autre mystérieuse. Il commençait vraiment à en collectionner. Peut-être avait-il une chance de rattraper son père après tout.