Chapitre 32
« Que penses-tu ? » Dove sourit en écartant les bras au-dessus du tas de matériel qu’il avait entassé sur un traîneau branlant.
L’enfant le regarda d’un air sceptique avant de jeter un coup d’œil à tout le butin.
« Ça semble… beaucoup ? » dit Tyron.
« C’est tout le remerciement que je reçois ? Espèce de petit con. J’ai parcouru toute la ville pour rassembler ces trucs ! Viens ici et voyons si ça te va. »
Tyron était hésitant à s’approcher, principalement en raison de sa surprise face à ce que le Summoner avait fait plus qu’autre chose. Il n’était pas sûr de ce qu’il avait attendu de cette rencontre. Trahison, très probablement, au lieu de cela, il trouva Dove assis sur un tas de matériel de camping et de nourriture conservée, agitant les bras avec enthousiasme dès qu’il s’approcha.
Alors que le Nécromancien s’approchait, le mage filiforme ne prêta aucune attention à son manque de gratitude alors qu’il s’affairait d’un sac à l’autre, sortant les nouvelles bottes qu’il avait commandées, ainsi que la cape et quelques changements de vêtements.
« Tu veux que j’essaie ça maintenant ? » demanda l’enfant.
« Ne sois pas con, gamin ! » s’exclama Dove, « Je ne veux pas que tu sortes tes couilles au milieu de cette maudite forêt et que tu te changes. Les gardes verraient tes bijoux à travers les arbres, pour commencer. Tiens-les juste et on peut évaluer la taille. Peu importe si c’est trop grand, mais tout ce qui est trop petit va frotter quelque chose de terrible, ce n’est pas un problème que tu puisses gérer en ce moment. »
Toujours perplexe, Tyron resta immobile alors que Dove lui passait un objet après l’autre et qu’il les tenait contre lui pendant que le Summoner parlait de l’ajustement.
« Assez bon, » fut le jugement final et Dove hocha la tête, satisfait de lui-même.
Un doux gémissement se fit entendre derrière lui.
« Oui, oui, tu as été un bon garçon, » il se tourna et embrassa la tête du loup étoilé alors que la créature normalement digne se délectait de l’attention de son Summoner pendant un bref instant. « Bien joué, gros bâtard duveteux, » murmura-t-il, « maintenant rentre chez toi dans l’Astral et fais une sieste. Je ne te ferai plus jamais cacher dans des grottes avec des os puants, d’accord ? »
Tyron renifla. Ses squelettes ne puent pas. Ils étaient entièrement dépourvus de chair ! Comment pouvaient-ils puer ?
D’un simple geste de la main et de quelques mots murmurés, Dove défit le lien qui retenait son loup sur le plan banal, le libérant pour retourner chez lui dans l’astral et se tourna de nouveau vers l’enfant.
« Tu ne peux pas faire ça avec un tas d’os, n’est-ce pas ? » il sourit.
« Je ne saurais pas, » soupira Tyron, ne répondant pas à la provocation mesquine, « je n’ai aucune idée des sorts ou des capacités disponibles pour cette classe, ni de la façon dont elle va progresser. Pour tout ce que je sais, invoquer des squelettes d’autres plans de réalité est plus que possible. »
Le Summoner leva une main, s’arrêta, puis réfléchit un moment avant de répondre.
« Tu sais, tu es peut-être sur quelque chose là. Étant donné que la classe est interdite, il n’existe pas de documentation, mais il y a quelques archives historiques qui parlent de puissants Nécromanciens. »
« Comme Arihnan le Noir ? »
Dove claqua des doigts.
« C’est ce petit con. Il avait toutes sortes de trucs en cours. A rasé quelques villes, des choses désagréables. Tu peux le remercier pour ta mauvaise relation avec la loi. Tu devrais voir ce que tu peux déterrer à son sujet et utiliser ça comme référence. Tu peux apprendre beaucoup des références historiques si tu t’y mets. »
« Mais n’y a-t-il pas des endroits où la Nécromancie n’est pas interdite ? » demanda Tyron, un peu désespéré, « ils ont sûrement des textes et des guides pour quiconque a cette classe ? »
« Pas de chance, » Dove secoua la tête, « les magisters sont des enfoirés paranoïaques, ils vont geler tout matériel qui entre dans l’empire avec les gens qui l’ont amené. »
« Alors peut-être que je peux aller les voir ? Voyager en dehors de l’empire ? »
« Ça ne va pas arriver, gamin, tu dois laisser tomber. Pour quitter l’empire, tu devrais voyager au-delà des terres brisées et je te donnerais une chance de boule de neige dans mes sous-vêtements que tu y arriverais. »
« Dans tes sous-vêtements ? » murmura Tyron.
« Quoi ? Il fait chaud là-dedans. »
Tyron essaya de secouer la soudaine mélancolie qui l’avait envahi. Il s’était presque résigné à devoir tout comprendre par lui-même, mais la réalité ne s’était pas encore vraiment installée. Avec le mage plus âgé et plus expérimenté confirmant qu’il était coupé de toutes les sources de connaissance, il ne pouvait s’empêcher de se sentir un peu vaincu. Les choix que tu faisais sur ton chemin auraient d’énormes conséquences au moment où tu atteignais la fin, au point où la plupart des personnalités qui atteignaient leur troisième avancement étaient les seules à posséder cette classe particulière dans l’empire.
Dove remarqua l’expression abattue sur le visage du jeune homme et le rassura rapidement.
« Écoute, ne t’inquiète pas. Tu as une bonne tête sur les épaules et pour l’instant, tu as moi pour des conseils. Entre nous deux, nous devrions être capables de trouver quoi faire. Maintenant aide-moi à emballer tout ce bordel et à échanger tes bottes, je pourrais être capable de récupérer quelques pièces pour celles-ci en ville.
Grommelant pour lui-même qu’il n’avait pas vraiment demandé tout ce matériel, Tyron était secrètement très reconnaissant que le mage filiforme ait fait tant d’efforts pour lui procurer des fournitures nécessaires. Les nouvelles bottes étaient rigides, mais très bien faites, tout comme la cape et les autres vêtements. Encore mieux, la nourriture conservée et la nouvelle gourde d’eau que Dove lui avait donnée. C’était tout ce qu’il pouvait faire pour ne pas dévisser le couvercle et commencer à boire le liquide sucré sur-le-champ.
« Il y a un charme purificateur à l’intérieur aussi, » se vantait Dove, « génial quand tu es dans la nature et que tu ne peux pas être sûr qu’une source d’eau est pure. En cas de besoin, tu peux y pisser et le charme nettoiera le sel. »
Tyron faillit vomir avant de tourner un regard écarquillé vers le tueur.
« Hé, je ne l’ai jamais fait ! » se défendit Dove. « Je dis juste que c’est possible ! »
Tout cela devait coûter une fortune et Tyron était stupéfait par la générosité affichée, au point qu’il avait du mal à lui faire confiance.
« Pourquoi fais-tu cela ? » demanda-t-il, « vraiment, pourquoi fais-tu cela ? Je suis un criminel, et toi aussi si quelqu’un découvre ce que tu as fait. »
Le mage immobilisa ses mains et cessa de remplir un sac en entendant le sérieux dans le ton du jeune homme. Il se redressa et regarda le jeune homme dans les yeux en lui répondant.
« Tyron, je t’ai dit la dernière fois que nous avons parlé que les choses ne sont pas vraiment ce qu’elles semblent quand il s’agit des tueurs et du travail que nous faisons. Pour être honnête, il n’est pas si important que tu comprennes pourquoi je t’aide, seulement que tu me fasses confiance quand je dis que je suis de ton côté. J’aurais pu te dénoncer à de nombreuses reprises. J’aurais pu attendre ici avec des marshals prêts à t’attraper, récupérer ma récompense et partir en sifflotant sur mon chemin. Cela ne s’est pas produit et il n’y a qu’une seule raison pour laquelle cela pourrait jamais être le cas. »
Il regarda Tyron avec attente.
« Parce que… tu es sincère ? »
« Exactement ! Je savais que tu n’étais pas une perte totale. En parlant de ça, je t’ai vu lancer de la magie, gamin, tu es un naturel, même si tu es un peu stupide. »
Ne s’attendant pas à être insulté, Tyron resta un moment figé avant que l’indignation ne s’enflamme dans sa poitrine.
« Stupide ? » on lui avait donné beaucoup de noms, mais stupide n’en faisait pas partie. « Tu m’as vu lancer Raise Dead, non ? J’ai monté ce sort sans assistance et tu penses que je suis idiot ? »
Il avait beaucoup de fierté dans la façon dont il avait réussi à comprendre sa nouvelle magie, le fait que ses efforts soient méprisés ne lui plaisait pas du tout.
« Ne te méprends pas, » Dove sourit, « tu as du talent. Une putain de tonne de talent. Je ne sais pas combien d’aide ta mère t’a donnée, mais ta base est solide comme le roc. Ce dont je parle, ce sont les risques que tu prends. Lancer un sort aussi complexe dans l’état où tu étais ? Tu as de la chance que ça ne se soit pas effondré et que la magie ne t’ait pas brûlé. »
« Je connais les risques, » répliqua-t-il, « au cas où tu ne l’aurais pas remarqué, ma situation ne me permet pas vraiment de prendre mon temps. »
« Hé, il y a être pressé, puis il y a dessiner des cercles magiques à l’aveugle. L’un est compréhensible, l’autre est une invitation à faire exploser ton cerveau. »
Une partie du feu dans Tyron s’éteignit alors qu’il absorbait cette critique très valide.
« J’étais… un peu pressé à ce moment-là. Je n’avais pas accès aux ressources que je voulais. »
Dove leva une main.
« Je comprends, et je ne veux pas savoir comment ou pourquoi tu as mis la main sur un sort comme ça ou pourquoi tu te sens obligé de le lancer. Si tu veux mon avis, je ne referais jamais ce rituel, mais si tu devais le faire, je prendrais une préparation beaucoup plus rigoureuse, d’accord ? Au moins un focus rituel de base, pour l’amour du ciel. »
Un focus rituel serait très utile, cela pourrait même l’aider à lancer Raise Dead.
« Par hasard… » il commença à demander.
Le mince Invocateur sortit silencieusement un objet de la taille d’une paume enveloppé dans un tissu de sa robe et le tendit.
Avec hésitation, Tyron tendit la main et le prit.
« Merci, » dit-il doucement. « J’apprécie tout ce que tu as fait pour moi. »
« Tu ferais mieux, » se moqua Dove, « je suis le putain de meilleur. »
Après avoir promis de revenir dans deux jours, Tyron partit, récupéra ses deux sbires squelettiques et fit son chemin prudemment vers la grotte, tirant le petit traîneau couvert de fournitures avec lui. Il avait beaucoup de pensées dans sa tête et pas assez de temps pour toutes les traiter. Dove avait prouvé être tout ce qu’il avait prétendu être, un allié, une source précieuse de matériaux de Woodsedge quand il ne pouvait pas accéder à la ville, et une source de conseils. Compte tenu de sa position, c’était plus que Tyron n’aurait pu espérer. S’il avait été découvert par quelqu’un d’autre…
Il frissonna.
La pensée d’être remis à ses propres parents pour exécution suffisait à le faire trembler de dégoût et de peur chaque fois qu’il essayait de dormir. En ce moment, il n’y avait qu’un seul Invocateur maigre et à la langue bien pendue qui l’aidait à éviter ce destin. C’était difficile de faire confiance, compte tenu de ses circonstances, mais Dove avait au moins gagné une certaine foi de sa part.
Il repensa à l’avertissement qu’il avait reçu de l’autre mage avant qu’ils ne se séparent.
« Fais attention là-dehors. Les failles se comportent de manière étrange et personne ne sait pourquoi. Pour aggraver les choses, le château est restreint dans l’envoi de trop d’équipes pendant qu’ils continuent de verrouiller la ville. C’est un vrai bordel et ça va devenir beaucoup plus dangereux près des terres brisées qu’en ce moment. »
Déplacer son endroit de cachette plus loin des failles au cours des deux prochains jours serait probablement une bonne idée si les choses allaient être aussi mauvaises que Dove l’avait suggéré. Il savait d’après les histoires que sa mère et son père lui avaient racontées que l’activité au sein des failles avait tendance à fluctuer fortement à mesure que la magie montait et descendait dans ces mondes. Dans le pire des cas, les failles se stabiliseraient et des hordes de puissants êtres des failles déferleraient, enfin capables de s’échapper de leurs royaumes mourants. Quand cela arriverait, les tueurs se déploieraient en masse pour essayer d’empêcher une destruction généralisée. S’ils échouaient, les monstres ravageraient la terre au-delà de Foxbridge et jusqu’à la moitié du chemin vers la capitale d’ici le moment où ils seraient repoussés.
Normalement, ce serait le moment où ses parents recevraient un message, un ro-claw atterrissant dans leur jardin avec une convocation attachée à sa patte et ils feraient avec empressement leurs bagages et partiraient de la ville pour se battre, le laissant derrière.
Avec colère, Tyron repoussa toutes ces pensées distrayantes de sa tête. Il avait des choses à faire, pour emprunter une phrase à Dove, et ne pouvait pas se permettre de perdre du temps à s’inquiéter pour quelqu’un d’autre. Si les failles allaient devenir plus dangereuses, alors il devait être plus prudent, amasser plus, des sbires de meilleure qualité, et prendre des mesures pour se garder en sécurité.
« Lumière. »
Une fois à l’intérieur de la grotte, il l’illumina et commença à déplacer ses nouvelles possessions à l’intérieur par bras entiers, puisque le traîneau était trop large pour passer par l’étroite entrée. Une fois qu’il eut fini de décharger, il prit le traîneau et le porta de côté à travers l’ouverture, le penchant contre le mur une fois qu’il était passé.
Il avait beaucoup à faire, à catégoriser tout ce qu’il avait reçu, à examiner le focus rituel et à réfléchir à la façon dont il l’incorporerait dans son lancement, à travailler sur sa théorie des sorts, et de nombreuses autres préoccupations, mais il ne pouvait pas se soucier de l’une d’elles. Au lieu de cela, ses yeux se tournèrent avidement vers les deux ensembles d’os étalés sur le sol.
Il était temps d’étudier.
Avec un ressort dans le pas qu’il ne ressentait pas consciemment, il se dirigea vers les restes et s’assit aux pieds de ses futurs sbires. Il pouvait commencer le filage tout de suite s’il le voulait, mais il y avait tant de choses qu’il devait apprendre avant de commencer cette étape. Ses deux compétences principales, Évaluation de Cadavre et Préparation, restaient douloureusement basses et il savait qu’il ne réussirait pas s’il ne trouvait pas un moyen d’utiliser pleinement ces deux capacités. Elles étaient fondamentales après tout, données au niveau un avec Raise Dead. Il était logique qu’elles soient tout aussi importantes.
Il prit une profonde inspiration et ferma les yeux, étendant à nouveau la magie qu’il détenait dans son corps vers les os dans une masse désordonnée et incontrôlée de pouvoir arcanique. Sans mots ni gestes pour contrôler et façonner cela, la magie agissait comme un nuage de gaz invisible, dirigé uniquement par sa volonté. En termes de travail de sort, c’était bâclé et gaspilleur, pas vraiment un sort du tout, selon une définition classique, mais Tyron ne connaissait pas de sort pour ressentir de la manière dont il espérait, et la classe de Nécromancien n’avait pas jugé bon de lui en fournir un.
Ce qui le conduisit à croire qu’il n’aurait pas besoin de construire une forme de sort appropriée pour ce qui était nécessaire, donc il n’essaya pas.
Au lieu de cela, il commença à tâtonner à travers les os en utilisant son pouvoir informe comme instrument de détection, tentant d’obtenir un aperçu des restes de toutes les manières possibles. Il était patient, malgré la sueur qui commençait bientôt à perler sur son front. Cela avançait lentement, l’effort requis pour maintenir et diriger son ‘nuage’ d’énergie arcanique fatiguait son esprit, mais il persistait.
Il recevait des retours, d’une certaine manière. C’était flou et peu clair, mais il pouvait sentir des choses à propos des os, aussi faiblement que ce soit. Il y avait des imperfections, des fissures, des bosses et des défauts éparpillés sur l’extérieur des squelettes. Il ne savait pas si cela aurait un impact sur la qualité d’un serviteur ou non, mais cela lui faisait mal néanmoins. De plus, il avait un vague sentiment d’énergie, de mouvement, mais il n’était pas capable de l’identifier.
Avec un froncement de sourcils, il expulsa plus de magie brute et informe et l’ajouta à son capteur primitif, la pression supplémentaire pesant sur lui encore plus rapidement. Il espérait qu’un nuage plus dense lui permettrait de ‘voir’ plus clairement, et à sa grande joie, il avait raison !
Non seulement il y avait de la magie de mort contenue dans les os eux-mêmes, mais aussi à l’extérieur. Alors qu’il déplaçait et pressait son appareil contre les restes encore et encore, il commença à acquérir une compréhension rudimentaire de ce qui se passait. De petites imperfections, à la fois physiques et magiques, permettaient à l’énergie de mort accumulée de s’échapper, de minuscules quantités de pouvoir s’infiltrant dans l’air et se dispersant. Malgré la perte, la quantité de magie de mort dans les os augmentait lentement, mais le rythme était pitoyable. Lorsqu’il dirigea son attention vers le deuxième ensemble d’os, il trouva le même problème.
Une autre énigme à résoudre.
Tyron se laissa tomber en arrière avec un lourd soupir et détendit son esprit, permettant à la magie rassemblée de s’évanouir dans le néant alors qu’il ne la contrôlait plus. Cela avait été difficile, mais au moins il avait appris quelque chose. Exactement ce qu’il avait appris, ou comment cela s’appliquerait à la création de serviteurs plus forts, il n’en était pas sûr.
Sa compréhension actuelle était que des restes avec une quantité suffisante de magie de mort infusée en eux se relèveraient d’eux-mêmes en tant que morts-vivants, en dehors du contrôle d’un Nécromancien ou de tout autre individu. De telles créatures étaient suffisamment communes pour avoir leurs propres entrées dans un bestiaire de monstres communs, et généralement considérées comme une menace faible. Cela posait à Tyron une question. S’il trouvait un moyen de sceller ces ‘fuites’, pour parler plus simplement, puis un moyen d’augmenter la quantité de magie dans les os, le résultat serait-il un meilleur, un serviteur plus fort ?
Ou serait-ce pire ? D’une manière ou d’une autre indépendant de son contrôle ?
Il n’en avait aucune idée. Mais il avait un moyen de le découvrir.
D’abord, il devrait trouver un moyen d’infuser de l’énergie arcanique dans les os, puis il devrait trouver un moyen de le faire uniformément à travers tout le squelette, puis il devrait trouver un moyen de fermer ces minuscules fissures. Cela allait être un défi, pour le dire légèrement.
Il se pencha en avant, un large sourire sur le visage.
Il ferait mieux de commencer.