Rupture

Il n'était pas aussi difficile de provoquer une brèche qu'on aurait pu le penser. Grâce aux connaissances qu'il avait acquises auprès des Trois sur la nature de la magie, ainsi qu'à ce qu'il avait lui-même déduit au fil du temps, Tyron commençait à accumuler un nombre considérable d'aperçus sur les failles.

La manière dont elles interagissaient avec la magie constituait peut-être le domaine le plus important de son expertise naissante.

Après tout, s'il pouvait utiliser la magie pour réduire une faille, il pouvait sûrement l'utiliser pour l'agrandir ? Bien sûr, c'était plus complexe que cela, ça l'était toujours. Agrandir une faille ne suffisait pas à provoquer une brèche. En fin de compte, c'était la pression accumulée des « kin » contre la barrière qui finissait par la faire voler en éclats. Dans des circonstances normales, cela prenait des années et ne se produisait que si cette pression n'était pas régulièrement relâchée par des expéditions de Tueurs venant exterminer les kin, les tenant à l'écart de la faille jusqu'à ce qu'elle se soit stabilisée.

Tyron n'avait pas le temps de laisser cette pression s'accumuler goutte à goutte. Il avait besoin qu'une brèche se produise dans les prochaines heures, avant que ces futurs squelettes dorés ne décident de quitter Cragwhistle. Alors, comment pouvait-il s'y prendre ?

L'astuce consistait à laisser les kin de la faille faire le travail. Il lui suffisait de trouver un moyen de rassembler un grand nombre de monstres, puis de les faire s'écraser contre la faille comme un bélier, la brisant en un instant. Réaliser cela était un peu délicat.

Tyron se tenait dans un champ d'hiver éternel, battu sans relâche par la neige et la glace. Le vent soufflait si violemment que le grésil le frappait presque horizontalement, traversant les interstices de son casque en os pour venir lui fouetter les yeux.

Malgré tout, Tyron ne ressentait pas tant que ça le froid. Ses niveaux d'endurance inhumains l'avaient déjà transformé à moitié en mort-vivant, ou du moins, c'était l'impression qu'il en avait. Une personne normale aurait pu mourir de froid au-delà de cette faille en quelques heures seulement, pourtant il sentait qu'il pourrait tenir des jours, voire des semaines.

« Ont-ils bientôt fini ? » hurla Dove par-dessus le blizzard incessant.

« Presque », répondit Tyron.

Tyron dévisagea le Invocateur mort-vivant. Dove était, pour une fois, complètement nu, du moins pour ce qui était des squelettes. Il croisait les bras sur ses côtes exposées, tremblant visiblement.

« Pourquoi m'as-tu emmené ici ? » claqua-t-il des dents.

Ignorant son comportement idiot, le Nécromancien se contenta d'expliquer tout en continuant à surveiller ses sbires grâce à sa magie.

« Parce que maintenant que j'ai une idée de ton degré de compromission, je vais te garder près de moi pour m'assurer que tu ne causes aucun problème. »

Dove fit un bond en arrière, portant une main osseuse à sa poitrine.

« Moi ?! Causer des problèmes ?! Comment oses-tu. »

« Silence, Dove. »

Pour une fois, son ancien maître obéit, permettant à Tyron de se concentrer.

Il ne pouvait pas voir à travers la tempête, mais il pouvait suivre les mouvements de sa horde grâce au conduit qui les liait à lui. En communiant avec ses demi-liches, il confirma que le travail avançait comme prévu. La majeure partie de la horde avait été amenée au-delà de la faille pour accomplir cette tâche, via l'Abysse, car les conditions et les kin grouillants rendaient difficile tout travail d'enchantement délicat.

Fabriquer des totems pour porter les enchantements avait pris beaucoup de temps, et sans l'expertise du Maître Willhem, il n'aurait peut-être pas réussi du tout. Pas dans un laps de temps aussi court, en tout cas. Le Maître Arcaniste était là-bas en ce moment même, dans la tempête, dirigeant les autres et s'assurant que la magie fonctionnerait correctement. Lorsqu'il s'agissait de tout ce à quoi il avait participé, le Maître Willhem était obsessionnellement pointilleux sur la bonne exécution du travail. Cela, au moins, n'avait pas changé après sa mort.

Tyron songea à l'autre élève prisée de son Maître : Maître Halfshard. Si possible, il aimerait se réconcilier avec elle, ne serait-ce que pour apporter du réconfort à leur maître. Mieux encore si elle acceptait de travailler avec lui. En matière d'enchantement, elle était bien plus douée que lui, une véritable experte dans de nombreuses facettes de cet art. Malheureusement, elle était toujours furieuse qu'il ait refusé au Maître Willhem son repos éternel.

Après une heure supplémentaire passée sous le grésil et la glace, le travail fut enfin terminé. Il n'avait pas été facile d'ancrer les totems dans le sol, c'était même presque impossible. Sous la neige tassée et la glace, le sol était, sans surprise, gelé à bloc. Finalement, ils avaient fait fondre et regelé la glace pour les verrouiller en place.

« Nous partons, Dove », annonça Tyron avant de se retourner et de commencer à s'éloigner péniblement dans la neige.

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« Qu-quoi ? On a fini ? »

« Oui. »

« Tu n'as pas besoin d'accomplir une sorte de rituel sophistiqué ? »

« Non. »

« Eh bien… c'est un peu ennuyeux. »

Bien qu'il fût tenté d'expliquer à quel point le réseau magique créé par les totems enchantés était complexe et élaboré, Tyron préféra s'abstenir. Donner à Dove une excuse pour discuter, c'était comme donner à quelqu'un la permission de vous frapper au visage. Quand votre tête commençait à vous faire mal, vous ne pouviez vous en prendre qu'à vous-même.

Il restait une douzaine de kilomètres à parcourir pour retourner à leur camp, et il y avait beaucoup de kin à combattre en chemin. Ce nombre ne ferait qu'augmenter au cours des prochaines heures, et il voulait être aussi en sécurité que possible avant que cela n'arrive. Après de longues heures de marche pénible dans la neige, ils atteignirent le camp et Tyron entra avec gratitude dans la tente que ses squelettes avaient érigée pour lui.

Il pouvait peut-être supporter le froid, mais cela ne signifiait pas qu'il l'appréciait. Fronçant les sourcils, il se tourna et cracha.

« Je crois que ma salive a commencé à geler », dit-il à voix haute.

Au loin, il pouvait déjà sentir les totems exercer leur magie. Dove le pouvait aussi.

« Donc… ça… fonctionne tout seul ? » demanda-t-il en entrant dans la tente et en restant ostensiblement dans l'entrée, laissant le rabat ouvert.

D'un ordre mental, Tyron fit donner un coup de pied dans le dos de Dove par l'un de ses gardes, l'envoyant s'étaler sur le sol et permettant, Dieu merci, au rabat de se fermer.

« Ça va "fonctionner tout seul" », dit-il. « C'est conçu pour fonctionner sur un système temporisé. La première matrice ressemblera aux yeux des kin à une grosse faille bien juteuse. Ils viendront de partout, une belle horde. Bien sûr, la plupart se disperseront quand ils réaliseront qu'il n'y a pas de faille après tout, mais ils ne s'éloigneront pas beaucoup. Après une journée, la première matrice s'éteindra et perdra sa puissance, puis la seconde, que nous avons placée autour de la véritable faille, s'activera, l'illuminant comme une lanterne de festival. La horde foncera là-bas et s'écrasera contre la faille comme un taureau percutant la porte d'une ferme. »

« Très scientifique », observa Dove depuis le sol.

Tyron haussa les épaules.

« Quand on veut briser quelque chose, le processus est loin d'être aussi délicat que lorsqu'on veut construire. »

Ils attendirent donc. Il ne fallut pas longtemps pour que les kin commencent à se rassembler, se précipitant devant le camp vers la balise de plus en plus puissante de la matrice de totems. Certains réussirent à trébucher jusqu'au camp et furent assaillis par les morts-vivants, mais Tyron put passer la majeure partie du temps à étudier.

Vingt-quatre heures après le début de l'opération, la première matrice commença à s'estomper, le puissant sentiment magique qu'elle émettait diminuant progressivement. C'était le signal que Tyron attendait.

En déployant ses morts-vivants, il localisa l'endroit où sa porte avait été créée et les fit attendre. Pile à l'heure, une petite passerelle s'ouvrit vers l'Abysse, un trou dans la réalité percé jusqu'au royaume intermédiaire. Une petite armée de Tueurs à l'air plutôt perturbé en sortit, avec Worthy à sa tête. Armés et cuirassés pour la bataille, ils étaient préparés au combat de leur vie, et même l'Abysse ne suffirait pas à ébranler leur détermination.

C'était une bonne chose.

À peine la déchirure dans le voile s'était-elle refermée qu'une nouvelle signature magique commença à s'élever au loin. Même à plus d'une douzaine de kilomètres, Tyron pouvait la sentir clairement, et il savait que les kin le pouvaient aussi.

Les kin ne se dirigeaient vers une faille que s'ils sentaient qu'ils pouvaient passer au travers, ou qu'ils pouvaient l'élargir suffisamment pour leur permettre le passage. Une minuscule faille comme celle de Cragwhistle n'attirait normalement pas beaucoup l'attention des monstres. Cependant, en ce moment, cette faille semblait bien différente. Ce n'était plus une minuscule ouverture, mais une étoile brillante et flamboyante, une porte grande ouverte pour que chaque kin à portée puisse la ressentir.

Et ils étaient nombreux.

Comme il l'avait espéré, ils se ruèrent vers elle. Même à travers le blizzard, il pouvait sentir le sol trembler, la neige se déplacer alors que les monstres tonnaient au loin.

Il aurait adoré voir le moment où ils atteindraient la faille. À quoi cela ressemblerait-il lorsqu'ils se jetteraient tous dessus ? Comment la trame dimensionnelle tiendrait-elle le coup ? Pas très bien, soupçonnait-il. Pas très bien du tout.

Après une dizaine de minutes, le temps que les monstres les plus proches dégagent la zone, Tyron rassembla sa horde et se mit en route, les Tueurs formant leur propre colonne non loin de la sienne.

Il sentit le moment où la faille se brisa. Il y eut un craquement lointain, puis une étrange sensation de vide alors que la magie autour d'eux était aspirée en un instant.

Tyron eut le souffle coupé lorsque la matrice sur sa poitrine tomba soudainement en panne. Pressant sa paume contre elle, il l'alimenta avec sa propre magie, maintenant l'appareil en marche alors que l'air autour d'eux continuait d'être dépourvu de toute énergie.

C'était la brèche, comprit-il. La magie autour d'eux avait été aspirée de l'autre côté lorsque la faille avait éclaté.

Deux heures après la brèche elle-même, les deux colonnes arrivèrent à la faille. Tyron l'examina, fasciné. N'apparaissant plus comme un portail scintillant, elle ressemblait davantage à une plaie, aux bords déchiquetés faisant saigner une réalité dans une autre. Autant il aurait aimé rester, autant il y avait du travail à faire de l'autre côté.

Worthy lui fit un signe de tête et Tyron lui rendit la pareille.

Puis son oncle leva son marteau, hurla son cri de guerre et chargea, les Tueurs juste derrière lui. Au moment où le dernier d'entre eux fut passé, Tyron suivit, émergeant dans le décor familier du sommet de la montagne où ses parents étaient morts.

Il n'y avait pas de temps pour la sentimentalité. Les Tueurs de rang Or chargeaient déjà sur la pente, poussant des cris et des rugissements. Les bois et les broussailles environnants avaient été dévastés par la brèche, même la pierre avait été pulvérisée par la force de l'impact, et il était facile de voir où la horde était passée, dévalant la colline vers l'ancien village.

Montant rapidement sur sa plateforme de combat, Tyron commença à tisser ses magies tandis que sa horde marchait. Lorsqu'ils rencontreraient la Légion Dorée, il voulait que ses morts-vivants soient à leur pleine puissance, alors il accumula tous les rituels et sorts qu'il put, puisant dans sa propre mana à un rythme effréné.

Les Tueurs se précipitèrent dans ce qu'il restait de Cragwhistle, en grande partie aplati par les kin, puis s'arrêtèrent net. Un instant plus tard, Tyron comprit pourquoi.

L'armée de l'Empereur avait disparu. Leur camp était vide, ce qu'il en restait avait été piétiné par les kin avant que les monstres ne poursuivent leur déchaînement en bas de la montagne.

Tyron cligna des yeux.

« C'est un problème », murmura-t-il pour lui-même.