Chapitre 30

La grotte ne méritait guère son nom, à peine dix mètres de profondeur depuis l’étroite entrée, mais elle offrait l’espace dont il avait besoin pour travailler à l’abri de l’environnement. Heureusement, il avait aperçu l’entrée derrière un rocher fendu en passant. Le loup étoilé refusait catégoriquement d’entrer le premier, peu importe combien il était cajolé, alors il s’est glissé à l’intérieur, un sort de magie prêt à être utilisé en cas de besoin, mais l’intérieur était étonnamment spacieux et heureusement exempt de créatures des failles. Quelques sorts de lumière plus tard, il avait un trou sombre et humide dans le sol qu’il pouvait utiliser pour son travail.

Je suppose que c’est approprié, d’une certaine manière.

Les nécromanciens étaient probablement contraints d’opérer dans ce genre de conditions chaque fois qu’ils apparaissaient. Même ainsi, c’était tout de même une régression par rapport à son premier espace de travail.

Qui était une tombe.

Comment est-il même possible de régresser par rapport à une tombe ? Pourtant, il y était parvenu d’une manière ou d’une autre. Avec un soupir fatigué, il a retiré son sac de ses épaules et s’est affalé sur le sol inégal. Avec un grognement, il a essayé de redonner un peu de vie à ses jambes sans succès avant de boire ce qu’il restait de son eau et de mâcher un peu de viande séchée. Il avait fallu la majeure partie du reste de la lumière du jour pour rassembler les matériaux dont il avait besoin et les stocker ici. La tension de voyager sous la menace constante d’une attaque, sa peur d’être découvert par une équipe de chasseurs, sa fatigue existante d’être en patrouille, s’étaient accumulées au point que sa poitrine se sentait contrainte par le stress. Pire encore était la fatigue physique. Une fois de plus, il remerciait l’Invisible pour la constitution qu’il avait acquise grâce aux classes de Nécromancien et d’Anathème. Sans cela, il se serait effondré il y a des jours.

Pas de repos pour les méchants, comme dirait son père. Mieux valait s’y remettre.

Ses muscles craquaient alors qu’il rampait vers son sac et retirait les derniers os dont il avait besoin. Avec un grand soin, il les a transportés vers la seule section plate de ce creux, où deux squelettes avaient été disposés côte à côte. Les deux ensembles de restes étaient les plus proches de la complétude qu’il avait pu trouver tout en restant aussi loin que possible des failles. C’était frustrant qu’il n’ait toujours pas une image précise des os exacts et de leur placement dans le corps humain, ce qui était une lacune flagrante qu’il devait corriger dès que possible. Peu importe à quel point il devenait bon en Couture d’Os ou en lançant Réanimation, ses serviteurs continueraient à mal performer s’ils manquaient de parties nécessaires pour se mouvoir correctement.

Cela le rongeait énormément d’être encore si mauvais dans son art. Il avait sacrifié tout pour cela, il devait être aussi proche de la perfection que cela était humainement possible, sinon il échouerait. Les normes que ses parents avaient atteintes étaient impossiblement élevées, mais s’il ne visait pas à grimper aussi haut, alors il valait mieux qu’il se rende maintenant et ne traverse pas toute cette douleur.

À la lumière tamisée de la grotte, Tyron grimaça et plaça les os du mieux qu’il pouvait avant de se redresser et d’examiner son travail. Autant qu’il pouvait en juger, les squelettes étaient complets, mais il ne pouvait pas en être sûr. Peu importe ce qu’il voulait, les choses n’allaient pas s’améliorer plus que cela, alors il se pencha à nouveau en avant, ses doigts se flexant alors que des fils fantomatiques de magie commençaient à pendre de ses doigts.

C’était un travail pénible et Tyron était contraint de faire des pauses régulières pour masser ses doigts et recentrer son esprit. Il lui fallut six heures pour le terminer et à la fin, il était rempli d’émotions mitigées. La qualité des fils avait peut-être amélioré depuis la dernière fois, mais son état était si mauvais qu’il sentait que le travail n’était pas à la hauteur. Il avait maintenant les compétences et les niveaux pour produire un résultat bien plus fin, mais il était tellement pressé par le temps. Il se mordit la lèvre durement avant de finalement réussir à refouler ses émotions. Ce n’était pas le moment, il avait besoin d’un esprit clair s’il voulait réussir. Il avait une occasion en or devant lui et s’il la gaspillait, il n’y aurait probablement pas d’autre.

Il était proche du milieu de la nuit à ce moment-là, alors il enroula sa cape autour de lui et prit son sac pour l’utiliser comme oreiller. Le sol en pierre était inconfortable pour le moins et malgré sa fatigue écrasante, il ne pouvait pas dormir sachant que les créatures des failles erraient à l’extérieur de la grotte, même s’il avait le loup étoilé veillant sur lui.

Comme d’habitude, il était contraint de se lancer de la magie pour se reposer, même si ce n’était que pour quelques heures.

C’était encore avant l’aube quand il se réveilla et malgré les protestations de ses muscles ou le martèlement dans sa tête, il se força à se lever avec un sourire enthousiaste sur le visage.

« Il est temps de faire de la magie. Il est temps d’avoir des serviteurs, » se moqua-t-il à lui-même avant de trébucher et de se rattraper sur le sol inégal.

Il avait une nouvelle série de douleurs là où des pierres s’étaient enfoncées dans ses côtés et sa hanche pendant qu’il dormait, mais il fit de son mieux pour les ignorer en fouillant dans son sac à la recherche de son carnet. Il conjura quelques nouvelles globes de lumière et commença à feuilleter les diagrammes, les motifs d’invocation et les diverses théories qu’il avait griffonnées sur les pages. Ses yeux prenaient tout cela en compte avant qu’il ne referme le volume avec soin et ne le remette dans son sac. Il était temps.

Il avança avec confiance et se tenait à la tête du premier squelette. Il marqua une pause, prit une respiration et leva les mains avant de commencer à parler.

Il aurait souhaité avoir plus de temps. Il aurait souhaité avoir pu mener plus de recherches sur la façon d’infuser les os avec de la magie, ou d’explorer la étrange résonance qu’ils présentaient, mais il ne pouvait pas. Il n’avait qu’un jour de plus avant que l’invocation de Dove ne disparaisse et qu’il ne soit laissé à lui-même. Pour se protéger à partir de ce moment-là, il devait avoir des serviteurs !

Les mots roulaient avec sonorité de sa bouche alors que ses mains se déplaçaient dans de larges gestes. Il n’avait pas perdu son temps en attendant sur le côté de la Route de la Victoire, il avait passé chaque moment calme à penser à une seule chose, Réanimation. Sa magie signature, son ticket en or. Il devait faire chaque amélioration qu’il pouvait.

Pendant une heure, il lança sans pause, tendant chaque parcelle d’énergie arcane en lui et y versant tout cela dans les os sur le sol de la grotte devant lui jusqu’à ce que finalement le sort soit complet. Une lumière violette sombre grandit dans les yeux creux du crâne et une fois de plus, il sentit ce lien ténu se former entre lui et une autre entité, serviteur de sa volonté.

« Enfin, » soupira-t-il avec fatigue, un léger sourire aux coins des lèvres.

Il marqua une pause pour reprendre son souffle et s’étirer avant de sortir un morceau de bonbon de mage et de le mettre dans sa bouche. Il commençait à manquer de cette précieuse substance et ne pouvait pas se permettre de remplacer ce qu’il avait, mais il devait tirer le maximum de travail possible dans la journée à venir. Il s’assit et se reposa pendant dix minutes avant de commencer le deuxième sort, utilisant toute sa concentration et sa magie pour effectuer à nouveau Réanimation, la forme scintillante du loup étoilé observant avec des yeux inexpressifs sur le côté.

Lorsque le sort fut terminé, Tyron s’effondra à genoux, vidé de toutes ses réserves. Il inspira des respirations rauques dans sa gorge sèche et brûlante, laissant tomber le morceau de cristal arcanique désormais vide de sa bouche sur le sol de la grotte. Il tendit une main tremblante et le ramassa. Pas besoin de laisser des preuves de sa présence s’il n’en avait pas besoin.

Quand il le put, il se releva, rassembla son sac et le remit sur son épaule, titubant sous son poids.

Je suis un désastre.

Ses yeux étaient irrités par le manque de sommeil, ses mains tremblaient et il râpait à chaque respiration. Il frôlait vraiment ses limites, mais cela en valait la peine, après tout.

« Lève-toi, » dit-il.

Il n’était pas nécessaire de le dire à voix haute, les sbires répondraient aux ordres mentaux à travers le lien qu’ils partageaient, mais il se sentait obligé de parler. La lumière dans les yeux des morts-vivants s’illumina alors qu’ils puisaient dans sa magie, les os se rassemblant et se déplaçant dans un silence étrange. Avec des mouvements lents et délibérés, Tyron tira son épée et la passa au squelette le plus proche, les doigts squelettiques se refermèrent autour de la garde et il sentit l’épuisement de ses réserves augmenter alors qu’il exerçait sa force pour tenir la lame en l’air.

« Il est temps de partir, sbires. J’ai besoin de monter de niveau. »

Ne parle pas aux sbires, idiot. Je suis beaucoup trop fatigué.

C’était dangereux, mais il devait tirer le meilleur parti de son temps avant que le loup étoilé ne le quitte. D’ici la fin de la journée, il espérait avoir récupéré plus de restes et avoir combattu suffisamment de créatures des failles pour faire passer sa classe de Nécromancien au niveau cinq. Peut-être que son premier exploit de classe lui donnerait un chemin plus clair à suivre.

Les squelettes sortirent de la grotte en premier et Tyron les suivit, le loup émergeant en dernier. Le groupe étrange se rassembla et se dirigea vers les bois.

De retour à Woodsedge, Dove laissa la lueur s’estomper de ses yeux alors qu’il cessait de partager les sens de son loup. Il expira bruyamment en s’affalant dans le bain. Le gamin était fou. Complètement foutrement fou. Ou peut-être avait-il des couilles si grosses qu’il n’avait pas besoin de chaise, il les pliait juste en arrière et s’asseyait dessus. En fait, cela soulevait une question : à quel moment des couilles démesurées devenaient-elles de la folie ? Lancer une magie rituelle aussi complexe dans cet état… Dove ne pouvait que secouer la tête. Même dans sa jeunesse sauvage et insouciante, quand il se sentait invincible et que rien ne pourrait jamais lui faire de mal, il n’aurait pas essayé, pas pour un million d’or impériaux.

Cela dit, ses circonstances n’avaient jamais été aussi désespérées que celles du gamin.

Pour la centième fois, il se demanda s’il avait bien fait de ne pas signaler Tyron. Livrer l’enfant de deux héros juste parce qu’il voulait garder la classe qui lui avait été donnée semblait monstrueux, mais si Dove était honnête avec lui-même, ce n’était rien d’étrange. En fait, cela arrivait tout le temps, chaque année, une foule de pauvres malheureux essayait de s’accrocher à leur classe interdite et certains s’échappaient, mais la plupart ne le faisaient pas. Il n’y avait que deux points qui séparaient le cas de Tyron des masses, la classe qu’il avait reçue et qui étaient ses parents. Réaliste, que se passerait-il s’il le livrait ?

Avoir une classe brûlée était censé être atrocement douloureux, sans parler de laisser l’individu handicapé, incapable de prendre une nouvelle classe principale sauf dans de rares cas. Il n’y aurait rien de tout cela pour le gamin, cependant. La première chose que Dove avait faite en revenant en ville était de vérifier le mandat publié pour sa capture. Pas de seconde chance pour le fils des Steelarms, il était pour la guillotine dès qu’il serait amené. Et que feraient ces deux-là une fois que leur précieux petit garçon serait exécuté par les gens qu’ils avaient protégés toute leur vie ?

Ce n’était pas difficile à deviner.

Tout le monde avait entendu parler de ce qu’ils avaient fait à Foxbridge. Trouver quelqu’un qui n’en parlait pas était foutrement impossible en ce moment. Quand ils découvriraient qui avait dénoncé le gamin, ils réduiraient l’endroit en cendres, il n’en doutait pas. En tant que seuls deux chasseurs de rang supérieur dans toute la province, il n’y avait pas une seule âme qui pourrait les arrêter en dehors de la capitale. D’ici le moment où la marque les abattrait, ils auraient massacré toute une ville. Si quelqu’un voulait dénoncer le gamin, il ferait mieux de dépenser cet argent de récompense aussi vite que possible, il n’aurait pas longtemps à en profiter.

Ce qui était probablement tout le but de leur démonstration à Foxbridge. Ils voulaient que tout le monde sache ce qui arriverait s’ils s’opposaient à leur fils. La pensée de s’opposer à la marque à ce point faisait rétrécir Dove à néant. La douleur que cela lui causait était écrasante quand il frôlait les vœux, s’il les violait ouvertement ? Il ne pouvait littéralement pas imaginer à quel point cela serait mauvais.

« Monstres, » murmura-t-il pour lui-même.

Jurant doucement, puis bruyamment contre lui-même, il sortit du bain et commença à se sécher. Peu importe comment il tournait cela, quelque chose ne collait tout simplement pas. Comment diable Tyron avait-il fini par obtenir une classe aussi rare et dangereuse ? Il y avait des rumeurs selon lesquelles le processus d’Éveil pouvait être influencé par les cristaux, mais Dove avait toujours considéré cela comme des conneries de théorie du complot, mais maintenant il avait des raisons de s’arrêter. Si c’était vrai… les implications seraient absolument déroutantes.

Cela aurait presque du sens, cependant, un autre levier de contrôle que les magisters pouvaient exercer contre la population.

Mais si c’était vrai, pourquoi Tyron serait-il ciblé ? À cause de ses parents ? Cela n’avait pas de sens non plus, ils avaient fait plus dans la guerre contre les failles que quiconque. Dove s’arrêta une seconde. Oui, littéralement foutrement quiconque, quand il y pensait. La plupart des chasseurs qui atteignaient leur niveau de pouvoir prenaient leur retraite dans des palais et ne sortaient qu’en cas d’urgence, vivant des vies de luxe, contrairement aux Steelarms qui continuaient à déchirer les failles sans presque un jour de repos. Le nombre de chasseurs qui devaient leur vie à un sauvetage de dernière minute de ces deux-là était dans les milliers.

Le maigre Invocateur se secoua comme un chien.

« Je ne sais foutrement pas ! » rugit-il à personne en particulier avant de commencer à s’habiller avec des mouvements en colère et saccadés.

Plutôt que de parler d’un complot ridicule, il était plus probable que le gamin soit juste un Nécromancien naturel et que l’Invisible lui ait donné la classe qui lui convenait le mieux. Le dieu renaissant de la foutue magie ? Après avoir vu le gamin en action par lui-même, il devait admettre qu’il n’était pas loin du compte. Compte tenu de son niveau pitoyable et de son manque de statistiques, Dove ne pouvait pas nier que Tyron était un mage naturel. Sa prononciation était parfaite, son contrôle de la diction, du volume et du tempo, impeccable. Ces choses-là étaient si difficiles à maîtriser. Il se souvenait des jours et des nuits sans fin qu’il avait passés à lire les mots de pouvoir à voix haute, se faisant frapper à chaque fois qu’il trébuchait sur une syllabe. Et le gamin était autodidacte ? Des conneries absolues.

Être né avec ce genre de talent était injuste.

Sans parler de la concentration et de l’attention requises pour lancer dans cet état. Des foutues conneries.

« Monstre, » murmura-t-il pour lui-même, puis il éclata de rire.

Il n’était qu’un petit bébé monstre en ce moment, mais s’il parvenait à faire monter sa classe au-dessus du seuil de niveau vingt et à la faire avancer, alors quelque chose de vraiment incroyable pourrait naître. Si cela se produisait… qui sait quelle serait la réaction des supérieurs ? Ce serait comme jeter une pierre de feu dans une marmite de ragoût.

Dovelovedstirring la marmite.

Complètement habillé, il sortit en courant de la salle de bain et passa devant une servante surprise avant de se précipiter dans le salon commun et de sortir dans la rue. Il avait dit au gamin qu’il lui ferait une livraison de fournitures et c’est exactement ce qu’il allait faire. Nourriture, eau, bonbons de mage, papier frais, matériel de camping, équipement de plein air, tout de la meilleure qualité disponible en ville. Il avait même piqué quelques fournitures au Slayer Keep, juste pour l’ironie. Au moment où il avait terminé, il avait amassé une petite montagne de matériel et dépensé la moitié de ses économies, ce qui, franchement, il s’en fichait.

Épargner était pour l’avenir et les gens avec un avenir étaient des putains de lâches.

Il était immensément satisfait de lui-même en regardant les paquets soigneusement attachés qu’il avait empilés dans le salon de la suite de son équipe.

« Dove, » demanda Rogil depuis l’embrasure de sa porte, un air résigné sur le visage. « Qu’est-ce que tu fous encore ? »

Dove sourit.

« Je suis une douleur dans le cul de quelqu’un, » déclara-t-il fièrement.

Rogil grogna.

« Comme tous les autres jours alors. »

« Tu le sais bien. »

Près des failles, Tyron se traîna à travers l’étroite entrée de la grotte avant de s’effondrer de l’autre côté, haletant. C’était un miracle qu’il n’ait pas été vu et franchement, c’était le summum de l’idiotie d’errer avec une paire de squelettes à ses trousses. Cependant, il avait réussi, d’une manière ou d’une autre. Il se débarrassa de son sac et tomba en arrière alors que ses deux sbires le suivaient silencieusement, suivis par le loup étoilé. Les deux squelettes étaient tous deux quelque peu abîmés, des os fissurés, certains complètement fendus, et il n’y avait rien qu’il puisse faire pour eux. Il avait réussi à sécuriser suffisamment de restes pour produire deux autres squelettes, espérons-le, ainsi qu’à récupérer quelques armes rouillées qu’ils pourraient, espérons-le, utiliser avec un certain effet.

Il avait presque six heures avant de devoir partir et retourner retrouver Dove. Espérons que le Summoner tiendrait parole, Tyron n’avait rien trouvé à boire depuis qu’il avait quitté la grotte et sa gorge lui faisait terriblement mal. Il devrait boire et manger bientôt, mais d’abord, il devait dormir. Quand il se réveillerait, il pourrait effectuer le rituel de statut et si les dieux étaient bienveillants, élever ses sbires actuels et le combat qu’ils avaient mené suffiraient à le faire passer au niveau cinq.

Pas qu’il puisse compter sur les dieux en ce moment…

« Dormir, » murmura Tyron et immédiatement ses yeux se fermèrent alors que le sort prenait effet et entraînait sa conscience loin.