Chapitre 285
Rassembler sa horde n’était pas une tâche aussi simple qu’auparavant pour Tyron. Il avait déjà des sbires placés dans le désert, mais il y en avait encore beaucoup errant dans la ville. Heureusement, il pouvait déléguer la plupart des tâches aux wights. Il n’y avait vraiment qu’une seule conversation qu’il devait avoir directement maintenant que ses élèves faisaient leurs propres préparatifs.
Il trouva Maître Willhem dans son propre atelier, un espace que le demi-lich avait créé pour continuer à poursuivre sa passion : l’enchantement. La transition vers l’état de mort-vivant avait privé Willhem de beaucoup de l’assistance qu’il recevait des Invisibles. Sa classe avait changé, certaines capacités avaient été perdues, avec une perte significative de statistiques. D’un autre côté, il avait conservé tout son savoir, tous les mystères qu’il avait, ce qui était probablement quelques-uns, et il avait maintenant un temps infini pour perfectionner son art.
Malgré les revers, il était toujours un meilleur Arcaniste que tous les autres dans la Province de l’Ouest. Même maintenant, Tyron trouvait stupéfiant le nombre de choses que ce vieil homme savait.
Alors qu’il s’approchait de l’atelier à pied, une garde d’honneur de ses meilleurs morts-vivants autour de lui, il entendit une voix vivante à l’intérieur, discutant, la voix murmurée du demi-lich répondant comme si elle venait d’une grande distance.
Il n’y avait qu’une seule personne qui pouvait faire parler Maître Willhem comme ça. Tyron ne s’attendait pas à la croiser ici, et, pour être honnête, il ne le voulait pas.
« C’est ce que c’est, » murmura-t-il pour lui-même.
Il frappa le cadre de la porte, puis entra sans attendre de réponse. À l’intérieur, il trouva Willhem flottant légèrement au-dessus du sol comme tous les demi-liches, travaillant avec un outil à une table de travail à hauteur de taille. Assise à une table au milieu de l’espace, sa camarade diplômée, Annita Halfshard.
Elle n’avait pas l’air ravie de le voir.
« Comment oses-tu montrer ta putain de tête ici, » grogna-t-elle, le regardant avec colère.
« Suis-je censé être reconnaissant ? » grogna-t-elle. « Fous le camp d’ici. »
Tyron secoua la tête.
« Je sors capturer la faille la plus proche, et j’emmène Maître Willhem avec moi. »
Maître Halfshard se leva de la table, frappant ses mains sur la surface. Elle était exceptionnellement petite, mais si fougueuse qu’il était facile d’ignorer sa taille.
« Tu n’en es pas question. N’as-tu pas déjà fait assez de mal ? »
« Je n’étais pas celui qui l’a tué, » répondit Tyron. « C’étaient les Nobles qui ont fait ça. »
« Tu l’as transformé en monstre. »
« Je lui ai donné la vie. »
« Ce n’est pas la vie ! »
« Assez. »
Maître Willhem parla, une lueur d’émotion perçant sa voix normalement plate. Lentement, le demi-lich se tourna pour faire face à ses deux anciens élèves, les yeux brûlant de la lumière violette des morts.
« Ne parlez pas de moi comme si je n’étais pas ici. »
Maître Halfshard baissa la tête.
« Je suis désolée, Maître Willhem. »
« Je m’excuse, Maître Willhem, » dit Tyron.
« C’est mieux, » gronda le lich. « J’essaie de travailler. »
« Sur quoi travailles-tu ? » se demanda Tyron, curieux.
« Nous essayions de trouver un design plus efficace pour ton stockage de magie, » renifla Annita.
« Je ne l’appellerais pas vraiment le mien. J’ai fait le travail de conduit, mais le reste était tout Maître Willhem. »
« Oui, mais il a été affaibli, il ne peut pas le faire aussi bien qu’il le voulait, donc je l’aide. »
« Tais-toi, » gronda Willhem à eux, puis fit signe à Tyron de se pencher plus près. « Que penses-tu de ça ? »
Le Nécromancien regarda le travail qu’ils avaient fait, scrutant attentivement les centaines de runes rassemblées en plusieurs matrices, leur positionnement et leur placement les uns par rapport aux autres, et les lignes complexes de pouvoir qui les liaient ensemble. Ce n’était pas un croquis ou un design brut, Willhem et Halfshard avaient créé sur le vif, gravant leurs idées encore en formation directement sur un noyau.
« C’est bon, » dit-il enfin, « meilleur que ce que nous avons en place en ce moment de loin. »
« Et les conduits ? » demanda Willhem.
« Ont besoin d’un peu de travail, » admit Tyron.
« Merde ! » jura le Maître, lançant son outil avec frustration. Il leva ses mains squelettiques et les serra en poings. « Ils ne bougent pas comme ils le devraient ! Comment suis-je censé travailler quand mes mains n’écoutent pas ma putain de tête ? »
Annita lança un regard noir à Tyron alors que Maître Willhem laissait échapper ses frustrations, et Tyron ne pouvait que soupirer, tendant la main pour saisir le demi-lich par les os de l’avant-bras.
« Ça ira mieux, » promit-il. « Tes mains sont le mariage le plus sophistiqué de tissage osseux et de chair spirituelle que j’aie jamais créé. Il n’y a pas de lich, revenant ou wight qui s’approche du contrôle moteur fin que tu as. Tu as perdu des compétences, mais celles-ci peuvent revenir, en partie. En ce moment, tu t’attends à ce que tes mains bougent d’une certaine manière, mais elles ne peuvent pas suivre, pas encore. »
La narration a été prise sans permission. Signalez toute apparition.
Le demi-lich baissa les bras et se maîtrisa, redevenant froid et impassible. C’était l’attitude à laquelle Tyron s’était habitué à voir de son ancien Maître depuis qu’il avait été ressuscité, et il mentirait s’il disait que cela ne le dérangeait pas.
« Que veux-tu de moi ? » demanda Willhem. « Je présume que tu n’es pas venu sans raison. »
Les yeux d’Annita brillèrent à cela et son regard se fit encore plus intense.
« C’est le cas, » admit Tyron. « En ce moment, je rassemble ma horde pour une attaque totale sur la faille la plus proche. Les Tueur vont également soutenir l’assaut. Nous voulons saisir la faille et en prendre le contrôle. »
« Qu’est-ce que cela a à voir avec moi ? » demanda Willhem.
« Parce que j’ai besoin de ton aide pour mettre en œuvre des sigils jamais vus auparavant dans des matrices conçues pour affaiblir la faille au fil du temps, drainant son pouvoir et détruisant la magie qui passe à travers. »
« Ce n’est même pas possible, » s’exclama Maître Halfshard.
« C’est possible, si les Anciens Dieux ne m’ont pas menti, » dit Tyron en déplaçant son regard. « Ils m’ont révélé certaines choses qui, si elles sont vraies, pourraient détenir la clé pour sauver ce monde de la corruption. »
Maître Willhem était tombé dans un silence contemplatif, mais Annita était plus que disposée à argumenter à sa place.
« Si de tels sigils existaient, pourquoi n’ont-ils jamais été trouvés jusqu’à présent ? Nous essayons de fermer les failles depuis des milliers d’années ! »
« L’avons-nous fait ? » rétorqua Tyron. « Je ne vois aucune preuve de cela. Les failles s’étendent, année après année. Il y a des ruptures, tous les douze ans environ. Si cela ne ressemble pas à une augmentation gérée et progressive des niveaux de magie dans le royaume, alors qu’est-ce que c’est ? »
« Es-tu en train de dire que les Tueur et les Arcanistes ont conspiré pour se maintenir en emploi ? »
« Je dis que les Cinq Divins nécessitent d’énormes niveaux de magie pour une raison quelconque, et ils feront, et ont fait, absolument tout ce qu’ils peuvent pour s’assurer que les tuyaux continuent à s’élargir. »
Tyron soutint le regard de sa camarade apprenti. Si elle voulait un concours de feu, il avait de la colère à brûler jusqu’à ce que le royaume ne soit que cendres et poussière.
« Ces runes ont probablement été trouvées auparavant, probablement de nombreuses fois, mais ensuite supprimées ou détruites. L’Empire dans son ensemble n’a jamais travaillé à fermer les déchirures, ni même à les gérer correctement. Allez-vous vraiment suggérer qu’ils n’auraient pas pu prévenir les ruptures en stationnant des Tueur d’or autour des déchirures ? Ce n’est pas seulement une question de contrôle, ils veulent que les déchirures s’élargissent. »
« C’est de toute façon une conversation inutile, » concéda à moitié Halfshard. « Si ces runes existent, vous voulez traîner Maître Willhem là-bas, le mettre en danger ? Pourquoi ne peut-il pas travailler d’ici ? »
« Parce qu’il n’est plus un Arcaniste, » déclara Tyron sans détour. « Sa nouvelle classe de mort-vivant est liée à l’enchantement, c’est vrai, mais il ne peut pas vraiment la monter sans se battre. J’ai été aussi doux que possible avec Maître Willhem, par respect pour le grand homme qu’il était et qu’il est, mais je ne peux plus le traiter avec des gants de velours. »
« Donc vous allez le commander ? » défia-t-elle.
« Si je dois, » répondit fermement Tyron, les yeux plongés dans les siens. « Pour le bien de ma vengeance, et pour sauver tout le royaume, je ne peux pas faire moins. »
« La vengeance passe d’abord, n’est-ce pas ? »
« Toujours. »
Les deux se défièrent du regard jusqu’à ce que Maître Willhem prenne à nouveau la parole.
« J’aimerais vraiment que vous deux vous taisiez, » grogna-t-il. Flottant sur le sol, il se dirigea vers le côté de la pièce et ramassa le bâton en os que Tyron avait préparé pour lui, un chef-d’œuvre qu’il avait lui-même enchanté. « Être un mort-vivant n’est pas si mal, » dit-il à Annita alors qu’il flottait, ramassant divers objets autour de l’atelier, comme ses pinces. « Mon dos ne me fait plus si mal, et mes doigts avaient l’habitude de me faire terriblement mal quand il faisait froid. De plus, je peux encore travailler, ce qui, à part vous deux, est la seule chose qui m’a vraiment intéressé. »
Annita baissa les yeux vers la table, mais pas si rapidement que Tyron ne vit pas les larmes monter dans ses yeux.
« Et vous, » continua Willhem, s’adressant cette fois au Nécromancien, « m’avez transformé en esclave, m’avez ramené d’entre les morts sans ma permission. Ce n’est pas quelque chose que je peux simplement pardonner. »
« Je suis désolé, » s’excusa Tyron, sincèrement désolé pour la douleur qu’il avait causée à son ancien Maître.
« Vous n’êtes pas désolé de m’avoir ramené, n’est-ce pas, » déclara Willhem.
« Non, » admit Tyron. « Non, je ne le suis pas. Je ne peux que promettre que je mettrai fin à votre non-vie, ou retirer tout contrôle que j’ai sur vous, au moment où le travail sera terminé. »
« Cela devra faire, » grogna Willhem, saisissant enfin une besace d’outils et flottant vers la porte.
« Merci, Maître Willhem. »
Après que le demi-lich soit parti, Tyron et Annita Halfshard restèrent dans l’atelier, cette dernière bouillonnant encore de colère envers le premier.
« Je ne pense pas que je vous pardonnerai jamais ce que vous lui avez fait, » dit-elle d’un ton plat.
« Je vivrai avec ça, » répondit Tyron. « Vous pouvez me haïr autant que vous le souhaitez. Il suffit de ne pas vous mettre en travers de mon chemin. »
Laissant l’atelier derrière lui, il sortit et vérifia auprès des divers wights autour de la ville. La plupart des squelettes avaient déjà été rassemblés à l’extérieur de la ville, armés, en armure et prêts à se battre. En revenant au temple, il trouva ses apprentis également prêts à partir, leurs fournitures de voyage emballées et rangées. Il y avait beaucoup d’excitation chez les trois, chacun désireux de sortir et de tester leurs derniers serviteurs sur le terrain.
Avec tous leurs morts-vivants rassemblés à l’extérieur de la ville, les Nécromanciens rejoignirent leurs serviteurs et commencèrent la marche à travers le désert ensemble. Cela prendrait du temps pour atteindre le camp des Tueurs à pied, mais ils ne pouvaient avancer qu’à une certaine vitesse.
« Pourquoi les zombies sont-ils si lents ? » exigea Briss de Georg. « Ils ont du tissu musculaire, ils devraient pouvoir se déplacer plus vite qu’un squelette. »
« On en a déjà parlé, » dit-il en roulant des yeux. « Le tissu musculaire pèse beaucoup plus que les os. Ils sont plus lourds. Cela leur prend moins de magie pour se déplacer, car ils peuvent se propulser en quelque sorte, mais ils ont plus de viande à déplacer. »
« Peux-tu les faire bouger plus vite ? » le pressa-t-elle. « Un sort ou une capacité qui leur donne un coup de pouce ? »
« Oui, je peux, mais cela signifierait que je dépense de la magie dont j’ai besoin pour me battre. Pourquoi ne fais-tu pas demander à tes squelettes de donner un coup de pouce à mes zombies si tu es si pressée ? »
« Pouvez-vous deux arrêter de vous chamailler ? » demanda Richard. « Je pense que Maître Tyron réfléchit. »
« Vous ne me dérangez pas, » dit le Nécromancien. « Je vérifiais mes serviteurs plus près de la déchirure. »
Il secoua la tête, comme pour déloger les visions qu’il avait vues, puis tourna son regard vers les morts-vivants de ses élèves. Tout comme lui à ce moment-là, ils n’avaient pas tant de serviteurs. Georg en avait le plus, grâce aux exigences d’entretien plus faibles des zombies. Il y avait plusieurs compromis qu’il avait faits pour ce bénéfice.
« Aucun de vos zombies n’est contagieux, n’est-ce pas, Georg ? » demanda-t-il.
« Non, j’ai passé cette option, » répondit l’ancien fermier. « Il y a d’autres façons de rendre les zombies un serviteur viable, je crois. »
« J’ai hâte de voir ce que vous allez inventer. » Tyron se tourna pour regarder les squelettes de Briss et Richard.
« Vous avez fait du bon travail, » les complimenta-t-il. « Vous perdrez beaucoup de ces serviteurs, mais ils sont sûrs de vous rapporter quelques niveaux d’abord. Vous pouvez être fiers. »
Travaillant sous sa direction, ils avaient pu apprendre ses techniques et les avaient mises en œuvre du mieux qu’ils pouvaient, avec un succès variable. C’était intéressant de voir les différences entre eux. Briss était nettement meilleure en tissage que Richard, mais il était un meilleur ritualiste et lanceur de sorts, ce qui se voyait dans la qualité de ses esprits artificiels.
Cependant, les trois élèves ne pouvaient s’empêcher de comparer leurs propres hordes de morts-vivants avec celles de leur professeur. Rang après rang de squelettes marchant avec aisance, de mages squelettiques, d’archers, de revenants, de wights et de demi-liches marchaient à leurs côtés, une véritable armée, qui ne ferait que croître une fois qu’ils rejoindraient l’armée déjà sur le terrain.
Les quatre continuèrent à discuter entre eux alors qu’ils se dirigeaient vers le camp des Tueurs, débattant de la Nécromancie et de leurs chemins probables à suivre.