Chapitre 283
Tyron s’affaissa en avant, son menton glissant de la main qui l’avait soutenu alors qu’il essayait d’étudier à travers des yeux embrumés. Un instant, il essayait de lire le rouleau ouvert sur la table devant lui à travers des yeux rouges et irrités, le suivant, il fut réveillé par un bruit fort.
Il était si fatigué qu’il lui fallut un moment pour réaliser que le bruit avait été causé par sa tête heurtant la table. Aussi résistant qu’il fût, il ne ressentit guère l’impact, mais cela suffisait à le ramener à une sorte d’éveil.
« Je pense que je suis trop fatigué pour continuer à lire, » murmura-t-il pour lui-même.
« Ouais, pas de blague, » dit une voix derrière lui.
Tyron se retourna pour voir Dove appuyé contre le mur derrière lui, faisant tourner son serpent dans des cercles lents et paresseux. À la limite de la déliquescence, Tyron pensa un instant qu’il portait un chapeau en plumes, de toutes choses.
Il cligna plusieurs fois des yeux, essayant de les éclaircir.
« Dove… où diable… as-tu trouvé ce chapeau ? »
« Oh, cette vieille chose ? » dit l’undead, le balayant de son crâne et faisant flotter les plumes contre ses côtes. « Je l’ai fait moi-même avec du cuir de kin traité. Les plumes, je les ai obtenues d’une caravane de Dust Folk. Plutôt élégant, n’est-ce pas ? »
Traiter avec son ancien professeur était toujours un énorme casse-tête, mais dans ce cas, la douleur était presque clarifiante, aidant le Nécromancien à dissiper un peu le brouillard qui le hantait.
Loin d’être offensé, l’ancien Invocateur se contenta de renifler d’amusement.
« À mes yeux, c’est toi qui es absurde. Imagine consacrer ta vie à des sujets aussi ennuyeux que la vengeance, et ne pas te faire dessus en public. Ennuyeux ! Terne ! Manquant de stimulus pour le personnel de lavage ! »
« Bien sûr, tu n’avais pas à les laver toi-même, » réfléchit Tyron à voix haute.
« Ce n’est pas le plus important ! » l’interrompit Dove. « Le plus important, c’est l’examen détaillé de la façon dont ta vie est morne et inintéressante. Concentrons-nous là-dessus. »
Aussi fatigué qu’il fût, Tyron commença réellement à tourner ses pensées vers la défense de ses choix de vie, avant de secouer la tête. Comme s’il allait commencer à se justifier devant Dove, de toutes les personnes.
« Précisément, tu es ici pour une raison, » dit-il à son ancien mentor, se retournant correctement dans sa chaise pour faire face à la construction squelettique. « Tu n’es pas venu pour m’ennuyer. »
Il réfléchit un moment, puis soupira.
« Tu n’es pas venu juste pour m’ennuyer. »
Dove éclata de rire, remettant le chapeau sur sa tête avant de rassembler le squelette de serpent et de le balancer sur son épaule et autour de son cou comme une écharpe. Un de ces jours, Tyron devrait vérifier comment il était cousu ensemble. Quiconque avait fait le travail avait bien réussi.
« Je ne mettrais pas cela au-dessus de moi, » dit-il. « Il y a peu de choses qui me donnent plus de joie dans cette non-vie que de t’ennuyer. Bien que, cela devient de plus en plus difficile à réaliser. J’ai presque l’impression que tu ne te soucies plus des sentiments de ton ancien professeur. »
Il était impossible pour un squelette taillé dans l’onyx de former une expression de chien battu, et pourtant, d’une manière ou d’une autre, Dove réussit à adopter un air de souffrance et de pitié, même sans avoir la capacité de former une expression faciale.
« Tu as raté ton véritable talent dans la vie. Tu aurais dû être mime. »
« C’est ce que j’ai dit à ma mère ! »
« Alors tu ne parlerais pas autant. »
« Des sacrifices doivent être faits, dans la quête de la vraie art. »
« Pourquoi es-tu ici, Dove ? » soupira Tyron. « Dis-le ou je vais me coucher. Tout seul. »
Le dernier était une classification nécessaire, puisque le crâne commença à le dévisager. Comment réussissait-il même à dévisager ?
« D’accord. Je pensais que maintenant serait un bon moment pour discuter de ma maîtrise sur le Royaume des Morts et tout ce qui s’y rapporte. Les secrets cosmiques que j’ai déverrouillés. La nature de la vie, de la mort, et le cycle de la renaissance. La connaissance profonde, la très profonde connaissance ! Si profonde qu’elle était humide quand je l’ai trouvée ! Verrouillée avec les crevasses des royaumes, les crevasses humides et dégoulinantes ! »
« Arrête de me faire des avances. »
« Désolé, je me laissais emporter. Quoi qu’il en soit, je sais que tu voulais en parler, et c’est ta chance. »
Il retourna s’appuyer contre le mur, ayant l’air de vouloir être ailleurs. Tyron fronça les sourcils.
« Tu es arrivé maintenant, alors que je suis au bord de l’épuisement, m’effondrant sur mon bureau, et tu proposes de me parler ? Ce timing n’est pas seulement suspect, Dove, ça pue plus que ton chapeau. »
« Comment oses-tu, » s’exclama Dove. « Crois-tu vraiment que je serais si sournois, si trompeur, si… si sournois ?! »
« Arrête de parler une minute ou je vais fourrer ton âme dans une planche à découper, » grogna Tyron, se frottant le visage.
Sang et os, combien de temps cela faisait-il qu’il n’avait pas dormi ? Il ne s’était pas senti aussi épuisé depuis… longtemps. Des années. Peut-être pas depuis qu’il avait réinventé le rituel de statut pour Dove, si même alors. Ses yeux étaient secs comme de la pierre, sa peau semblait tendue sur son corps, sa bouche avait l’impression qu’il avait mangé une poignée de sable. Pour couronner le tout, il avait un mal de tête lancinant, et ses entrailles se tordaient comme un sac de serpents. Il avait désespérément besoin de quelque chose à manger et à boire. Il avait aussi besoin de sommeil. Urgemment.
Si ses élèves le voyaient comme ça, ils commenceraient à essayer de le materner à nouveau. Il en avait eu assez de ce traitement la dernière fois.
Que faisait-il ? Il parcourut des yeux les pages éparpillées sur la table, ainsi que celles qu’il avait collées au mur. Oui… la combinaison de sigils liée à la contenance de l’âme. Ça devait être l’âme, à quoi d’autre ces runes particulières pourraient-elles se rapporter ? Il avait croisé les références pour voir si elles étaient utilisées ailleurs… peut-être dans le…
Ses mains atteignaient déjà le rouleau quand il réalisa ce qu’il faisait et les laissa s’effondrer sur ses genoux. Se laisser entraîner à nouveau serait une terrible idée. Il soupira et les repoussa toutes avant de se tourner à nouveau vers Dove.
« Reste silencieux une minute, » déclara-t-il.
Quelques commandes mentales envoyèrent les undead qu’il gardait à proximité en courant, et il ne fallut pas longtemps avant que Filetta n’arrive dans la pièce, une assiette de pain et de légumes cuits à la vapeur dans une main, une tasse d’eau dans l’autre.
« Tu n’avais pas besoin de m’utiliser comme ton personnel, » dit-elle. « Je suis une machine à tuer undead. Même un squelette pourrait t’apporter de la nourriture. »
« Leurs esprits artificiels ne savent pas comment porter des assiettes et ne peuvent pas dire quel aliment est décent. Je devrais regarder à travers leurs yeux et micro-gérer chaque mouvement, » grogna Tyron, prenant l’assiette et la tasse et les posant sur la table. Il prit une petite gorgée de la tasse, laissant l’eau fraîche couler sur le désert qu’était l’intérieur de sa bouche.
Quelle sensation incroyable. Rien que cela suffisait à l’aider à se sentir un peu mieux. Il savait qu’il valait mieux ne pas se mettre à engloutir l’eau, alors il prit une autre petite gorgée, puis une autre.
« Pourquoi Dove est-il si silencieux ? » se demanda Filetta, le repérant dans le coin agissant de manière incharacteristique obéissante.
« Parce que j’ai fait une menace dont il savait que je tiendrais parole, » répondit Tyron, essayant une lamelle de carotte. Cela lui fit mal à la gorge en descendant, alors il retourna aux gorgées d’eau.
« Laquelle ? »
« Planche à découper. »
« Ah. »
Dove leva une main et la agita un peu. Tyron leva les yeux au ciel et hocha la tête.
« Salut là, douce sans joues, » dit-il, se penchant vers Filetta tout en caressant les os de serpent comme s’ils étaient un chat. « Je ne t’ai pas beaucoup vue ces derniers temps. »
« C’est parce que je t’évite activement. Espèce de con, » répondit-elle. Elle se tourna de nouveau vers Tyron. « Si c’est tout, je vais partir. »
Il hocha la tête. « Merci. Désolé de te demander ça, » il agita sa main vers la nourriture.
« Ne fais juste pas de ça une habitude, » grimaça-t-elle.
« Pourquoi ne puis-je pas avoir de chair spirituelle ? » se plaignit Dove alors que Filetta se retournait et partait. « Je pourrais faire des expressions à nouveau. En quelque sorte. »
« Si tu veux des améliorations, tu dois être moins pénible. »
« Eh bien, ça n’arrivera jamais. »
« Exactement. »
Il faudrait du temps pour que la nourriture et l’eau traversent réellement son système, mais pour l’instant, avoir quelque chose dans son estomac suffisait à faire sentir Tyron revigoré. Cela ne durerait pas, sa fatigue mentale était immense, mais cela devrait suffire.
« D’accord, » dit-il, continuant à prendre de petites bouchées de la nourriture sur son bureau. « Commence à parler. »
« De quoi ? »
« Royaume des Morts. »
« Oh, cet endroit. Ça craint. »
« Vraiment ? »
« Oui. »
Tyron continua à grignoter pendant que Dove le regardait d’un air vide.
« Vas-tu vraiment me donner des détails et répondre à mes questions, ou es-tu juste là pour m’énerver ? » dit Tyron, calmement à l’extérieur.
Dove leva les mains comme pour le repousser.
« Je vais parler, je vais parler. Dans une certaine mesure. Il y a des choses que je peux dire et des choses que je ne peux pas dire. »
Eh bien… c’était intéressant en soi. Il se pencha en avant, reposant ses mains sur ses genoux.
« Si nous devions comparer ton nouveau rôle à celui d’un Invocateur traditionnel, à quel point seraient-ils proches ? »
Les deux avaient souvent discuté de la magie d’invocation. Pour lui donner son dû, Dove avait été un excellent Invocateur, avec une bonne maîtrise des fondamentaux et des applications plus larges de cette branche de sorts. S’il avait atteint le rang or, il serait devenu puissant en effet.
« Fondamentalement le même, mais les méthodes sont complètement différentes, » répondit Dove.
Un autre indice. Tyron essaya de raisonner à voix haute.
« Donc… en tant qu’Invocateur, pour le dire simplement, tu utiliserais la Projection Astrale pour envoyer ta conscience dans la Mer Astrale et tenter de former un contrat avec un être natif de ce Royaume. Une fois le contrat formé avec succès, tu serais capable de les invoquer ici dans notre royaume pour un temps.
« Si les fondamentaux sont les mêmes, alors je suppose que tu suis un processus similaire. Tu utiliserais… Projection du Royaume des Morts ? Projection de l’Au-delà ? Tu ne pourrais vraiment plus l’appeler ‘Projection Astrale’… »
« La compétence s’appelle ‘Projection de la Mort’. Ennuyeux, je sais. »
« Intéressant… donc tu utilises cette capacité pour envoyer ta conscience dans le Royaume des Morts, et une fois là-bas, tu dois convaincre un… entité ? Un être ? Un habitant de cet endroit… de faire un contrat avec toi. »
« En gros, oui, » dit Dove, en agitant une main. « Il y a des différences, mais en essence, c’est ce que je dois faire. »
« Donc tu as vu le Royaume des Morts ? »
Le squelette hésita.
« Je ne suis pas sûr de dire ‘vu’, » il hésita. « Tu ne vois pas vraiment en tant qu’esprit désincarné. J’y ai été, c’est sûr. »
« Peux-tu m’en parler ? »
« Pas… pas vraiment. Mes contrats… »
Il se tut, laissant Tyron relier les points. Il avait formé des contrats qui lui interdisaient de parler. Le problème était qu’avec Dove, cela pourrait être un mensonge complet. Il était tout à fait possible qu’il n’y ait aucune restriction sur lui et qu’il soit juste difficile pour le plaisir.
Tyron se pencha en arrière dans sa chaise et prit une autre gorgée d’eau. Dove mentait-il ? C’était difficile à dire.
« Es-tu capable d’invoquer les esprits des morts ? » demanda-t-il.
« Non, » répondit Dove de manière définitive.
Cela semblait logique. Jusqu’à présent, il avait vu deux des nouvelles invocations de Dove. L’une était un chien de la taille d’un âne formé d’os et d’ombres. Une invocation terrifiante, elle avait perturbé tous les êtres vivants qui l’avaient vue.
L’autre était un oiseau plus petit, semblable à un spectre, qui n’avait pas de bec mais plutôt une aiguille, comme un moustique. Ce qu’il mangeait, et comment, Tyron était très désireux de le savoir.
« Penses-tu que tu pourras éventuellement invoquer les esprits des morts ? » insista-t-il. Peut-être que s’il avançait davantage ?
« Non, » dit Dove, encore une fois, avec une grande certitude. « Ce n’est pas comme ça que ça fonctionne. »
« Donc… donc tu ne peux invoquer que des créatures qui sont ‘natives’ de cet endroit. Ai-je raison ? »
« Tu as raison. »
Tyron réfléchit un peu plus.
« Tu as des contrats avec deux créatures jusqu’à présent que j’ai vues. Es-tu capable d’invoquer plus que ces deux ? »
« Non. »
« As-tu plus de deux contrats ? »
« J’en ai. »
« Les contrats avec les deux créatures invoquées imposent-ils des restrictions sur ton discours ? »
« Ils n’en imposent pas. »
Tyron fixa la construction squelettique qui abritait son ancien mentor. Dove le regarda en retour. Il était inhabituellement coopératif. Était-ce un masque pour cacher sa tromperie, ou était-il aussi ouvert qu’il pouvait l’être, et décidait-il d’être utile sur un coup de tête ?
Traiter avec Dove était une expérience de plus en plus douloureuse. Heureusement, le temps qu’il avait passé enfermé dans un outil de jardinage semblait l’avoir un peu maîtrisé.
S’il était honnête… alors il y avait de nombreuses implications potentielles. Était-il contraint à un contrat restrictif par une sorte d’entité vivant dans le Royaume des Morts ? Un être puissant qui régnait sur le royaume ? Ou peut-être juste une tranche de celui-ci ?
« Y a-t-il un moyen de rompre un contrat que tu as formé ? »
« Je ne peux pas répondre à ça. »
« Es-tu capable de lister les contrats que tu as faits ? »
« Non. »
« Peux-tu me dire combien il y en a ? »
« Non. »
« Est-ce que l’un d’eux te met en danger ? »
« Je ne peux pas répondre à ça. »
« Est-ce que l’un d’eux me met en danger ? »
« Je ne peux pas répondre à ça non plus. »
« Putain, Dove. Qu’est-ce que tu as bien pu accepter ? »
Il chatouilla les plumes de son chapeau avec ses longs doigts osseux.
« Tu penses vraiment que je peux répondre à ça ? »
Tyron grogna et se frotta les tempes. Le mal de tête, qui avait lentement diminué, était maintenant revenu avec une vengeance. Que devait-il faire avec cette information ?
« Dove… » commença-t-il avant de s’interrompre. Il allait définitivement le regretter. « … As-tu besoin d’aide ? »
Le squelette se redressa et remit son chapeau absurde sur sa tête.
« C’est drôle que tu demandes ça, » cackle-t-il. « Il s’avère que j’en ai besoin. »