Chapitre 259

Tyron a fait bon temps à travers les égouts, se poussant fort. Alors qu’il courait, il parcourait les nouvelles connaissances que l’Invisible avait placées dans son esprit, essayant de tirer tous les détails de ses nouveaux sorts et capacités afin de les utiliser le plus tôt possible.

Bien sûr, il aurait été plus idéal s’il avait quelques jours dans son étude pour travailler sur la théorie magique et développer des tests soigneux et contrôlés pour déterminer ce qui fonctionnerait et ce qui ne fonctionnerait pas, mais ce n’était pas le moment pour cela. S’il était vraiment un génie, c’était le moment où il devrait le prouver. Rassembler des formes de sorts à la volée sur la base de connaissances à moitié réalisées et implantées était l’affaire des fous ou des vraiment stupides selon l’avis de sa mère, mais maintenant qu’il était ici, quel choix avait-il ?

Autour de lui, il avait ses serviteurs les plus puissants : Filleta et deux autres wights, ainsi qu’une sélection de ses meilleurs revenants. Autour d’eux, une garde de plus de cent squelettes était rassemblée en une formation serrée devant et derrière. Cela rendait l’égout presque impossiblement bondé, mais comme ils couraient tous dans la même direction, cela n’avait pas beaucoup d’importance.

Bien sûr, comme prévu, leur voyage n’était pas sans interruptions. Le Nécromancien ne vit même pas la première confrontation ; c’était fini avant qu’il ne réalise ce qui s’était passé. Un cri, une brève bagarre suivie de cris, ses squelettes les plus en avant puisant dans son pouvoir alors qu’ils combattaient, puis c’était fini.

Alors qu’ils continuaient à avancer, il enjambait le cadavre juste à temps pour éviter de trébucher. Tout ce qu’il gagna fut un aperçu du corps, mais c’était suffisant pour lui fournir les détails. Un visage, tordu par l’horreur, barbu d’une large moustache, vêtu de vêtements de travail simples, une lampe vacillante tombée à proximité. Très probablement un ouvrier des égouts forcé dans le réseau par les Maréchaux ou les Magisters. Sans aucun doute, il avait un sort de suivi sur lui, ce qui signifiait qu’ils avaient maintenant une idée approximative de l’endroit où se trouvait Tyron.

Pas idéal, mais rien d’inattendu.

Il n’y avait rien d’autre à faire que de pousser en avant. Sans aucun doute, la ville au-dessus était maintenant dans un chaos complet. Se déplacer dans les rues deviendrait de plus en plus difficile alors que les gens fuyaient les horreurs qu’il avait créées. Finalement, le Duc créerait une forme de périmètre et reprendrait le contrôle de la situation, mais d’ici là, Tyron espérait avoir atteint la Tour Rouge et terminé son travail.

Ils continuèrent à courir.

Seulement dix minutes plus tard, le deuxième affrontement se produisit. Cette fois, cela ne se termina pas rapidement ; il y avait des cris, le son de l’acier résonnant. Tyron pouvait entendre les combattants s’appeler les uns les autres.

« Ce ne sont que des squelettes ! »

« Reculez si vous devez ! Nous n’avons pas besoin de gagner ! »

C’étaient des soldats, des maréchaux ou peut-être même des miliciens enrôlés. Il était presque impossible de voir ce qui se passait dans l’obscurité du tunnel, sans parler des conditions exiguës. Bien sûr, cela n’était pas un obstacle complet pour Tyron. Quelques gestes, quelques mots suffisaient pour qu’il voie à travers les yeux de ses sbires.

Utilisant la vision de ses squelettes les plus en avant, il put déchiffrer ce qui se passait à travers le tourbillon de la mêlée. Il y en avait dix, équipés de manière assez basique, essayant de faire face à ses squelettes alors qu’ils reculaient, ralentissant sa progression.

Retirant sa vision, Tyron donna l’ordre à ses squelettes de pousser en avant. Pour des ennemis de ce calibre, il n’avait pas besoin d’intervenir personnellement ; les squelettes seraient suffisants par eux-mêmes.

Suivant son ordre, les squelettes avancèrent, indifférents à leur propre bien-être. Silencieux et efficaces, ils combattaient comme les êtres magiques insensibles et sans pensée qu’ils étaient. Soudainement sous pression, les hommes ne purent pas se protéger d’être submergés, et la fin inévitable arriva peu après.

Moins d’une minute plus tard, Tyron enjambait leurs corps également, ne prenant aucun plaisir à la mort de ces citoyens ordinaires. Les Maisons seraient heureuses de jeter un million de personnes sur son chemin si elles le pouvaient, et s’il devait les abattre pour faire couler du sang divin, alors c’était exactement ce qu’il allait faire.

En prévision d’autres interceptions, il envoya plusieurs revenants et Filetta à l’avant pour aider à gérer le combat là-bas. Autant que possible, il voulait passer son temps à explorer ses nouvelles capacités, mais il semblait que les circonstances conspirent contre lui.

Il n’y avait pas beaucoup d’intersections à quatre voies dans les égouts, car elles n’étaient généralement pas propices au débit, du moins, c’est ce qu’il supposait, mais elles existaient. Un tunnel croisait un autre à un endroit où il y avait une pente claire, laissant tous les déchets s’écouler du carrefour dans une direction.

Tyron et sa suite formaient une colonne d’environ cent mètres de long, mais de telles intersections mesuraient vingt mètres de large au maximum. La majeure partie de sa suite était dans le tunnel devant ou le tunnel derrière lorsque les soldats décidèrent de tendre leur piège.

Des illusions tombèrent à gauche et à droite de Tyron, révélant des bandes armées de soldats soutenues par des mages, des sorts prêts et pointés dans sa direction.

Il dirigea ses sbires à la vitesse de la pensée, des boucliers épais en os se levant pour le couvrir en un instant. Même sans son commandement mental, le wight lourdement armé et protégé à sa gauche avança pour couvrir le corps du Nécromancien avec le sien.

Leon avait prouvé être un serviteur loyal dans sa nouvelle vie de wight, malgré quelques… frictions initiales entre eux deux. Tyron nota l’action de son serviteur alors que ses mains se levaient et qu’il commençait à parler.

Des mots de pouvoir résonnaient dans le tunnel, la réalité elle-même se pliant et s’étirant alors que Tyron la pliait à sa volonté. Le pouvoir coulait comme une rivière même alors que des sorts volaient vers ses sbires. Indifférents à leur propre survie, ses squelettes se jetaient sur des boules de feu et des lances de pouvoir arcanique, ne se souciant pas que leurs boucliers éclatent en flammes ou que leurs os volent en éclats. Près d’une douzaine de squelettes furent anéantis par le premier barrage, mais cela n’avait pas d’importance.

Une magie vacillante se déversait dans ses sbires et ils se déplaçaient plus vite, chargeant légèrement à travers les tunnels pour abattre leurs épées d’os sur les soldats en attente, qui tenaient leur position solidement, sans peur. Derrière le mur d’acier, les mages préparaient leur prochaine vague de sorts.

Aucun d’eux n’était préparé lorsque des mains commencèrent à émerger des tunnels d’égout derrière eux, s’agrippant au chemin et tirant le reste de leurs cadres squelettiques hors des eaux. Au moment où la deuxième vague de sorts était prête, plusieurs des mages avaient remarqué, appelant par peur alors qu’ils réalisaient qu’ils avaient été flanqués à leur insu.

Des sorts destinés à Tyron furent plutôt tirés dans la panique vers les sbires qui se rapprochaient d’eux par derrière. Tyron attendit, préservant son énergie alors que de plus en plus de squelettes émergeaient de l’égout et se jetaient dans le combat, hachant et tranchant.

Lorsque ses morts-vivants atteignirent le front de la bataille, ils s’affrontèrent avec les soldats qui, maintenant complètement entourés par les morts-vivants dans les étroites limites du tunnel, se battaient avec acharnement, sachant qu’ils ne sortiraient pas vivants.

Bientôt, cette bataille fut également conclue, mais cette fois, le tas de cadavres ne fut pas laissé derrière. Des squelettes rassemblèrent les restes tandis que Tyron ramassait rapidement les âmes nouvellement libérées. Devant et derrière, de plus en plus de squelettes émergeaient des égouts alors qu’il reprenait sa course.

Plusieurs groupes essayant de converger vers sa position furent attaqués par les morts-vivants nouvellement apparus, Tyron capable de diriger les conflits à distance alors que les égouts autour de lui se remplissaient de plus en plus de squelettes et de revenants.

Tout en faisant cela, il se rapprochait de la Tour Rouge.

« Que diable est-ce ? » gronda le Duc Raugrave Kenmor en fixant le pilier de ténèbres qui commençait enfin à se disperser.

« Ce n’est pas grand-chose, juste une zone remplie de magie concentrée. De la magie de la mort, pour être précis. Il y a quelques autres principes liés au sort, mais c’est tout ce que je peux obtenir à cette distance. »

TyronbloodySteelarm. Ce petit con avait vraiment fait le coup. Qu’est-ce qui n’allait pas avec cette famille ? Les dieux avaient traité avec Magnin et Beory, et ces deux-là étaient une putain de montagne comparée à la colline de leur fils, pourtant toute la capitale avait été plongée dans le chaos par ce dernier tandis que le premier était allé tranquillement à sa mort comme de bons bovins.

L’Archimage Bysol baissa les mains, la sphère lumineuse de magie qu’il avait conjurée pour analyser le pilier s’évanouissant alors qu’il le faisait.

« La quantité de magie requise pour produire quelque chose à cette échelle est… absurde, » murmura-t-il. « Quiconque est responsable aurait dû stocker cette énergie pendant des mois… probablement des années. L’expertise pour dissimuler de la magie concentrée d’un tel niveau de puissance est également… extrêmement rare. »

« Je me fiche de la façon dont cela a été fait, » dit froidement le Duc, « je me soucie seulement de ce que cela a fait à ma ville. »

L’Archimage hocha la tête et leva à nouveau les mains, murmurant un sort rapide. Un sigil lumineux apparut dans l’air, et Brysol parla brièvement dedans, écoutant attentivement une réponse que Raugrave ne pouvait pas entendre.

« Nos mages qui ont atteint la base du pilier rapportent des observations de morts-vivants. Des esprits errent dans les rues, et des zombies ont été aperçus émergeant du sol et des égouts. »

« Des zombies ? » aboya Raugrave. « D’où diable viennent les cadavres ? »

« Si je devais deviner, le Nécromancien en a préparé certains à l’avance, mais aussi, si je ne me trompe pas, ce pilier est proche des récents… sites d’élimination. Tout cadavre non brûlé aurait absorbé cette magie de la mort et se serait relevé de lui-même. »

Le Duc inspira profondément, calmement. Les choses n’allaient certainement pas dans son sens, mais c’était bien. Il était le Duc, à la tête de toute la province occidentale. Toutes les cartes étaient entre ses mains. Ce qui était le plus important, c’était qu’il écrase ce Nécromancien comme l’insecte qu’il était le plus rapidement possible. Avec un peu de chance, il pourrait contenir ce désastre avant que les choses ne deviennent trop incontrôlables et que la nouvelle ne parvienne à l’Empereur.

Si la Cour Divine le croyait incapable de gérer la crise, alors c’était vraiment fini.

« Envoyez un message aux Maisons Nobles. Je veux qu’elles s’assemblent toutes au Château avec leurs meilleurs soldats, » ordonna-t-il. « Ensuite, je veux que les Tueur d’Or se lèvent de leurs fesses et affrontent le fléau des morts-vivants. S’il n’y en a pas assez, mobilisez également les Académies de Tueur. Les étudiants peuvent s’occuper de quelques zombies et fantômes. »

Avec les Nobles en sécurité dans le Château, il pourrait prévenir toute perte supplémentaire de Sang Divin, ce qui aiderait à atténuer les dégâts aux yeux de l’Empereur.

Si les Tueurs pouvaient s’occuper des morts-vivants, ce qu’ils devraient faire, étant donné que les morts-vivants étaient essentiellement des monstres, alors cela devrait libérer suffisamment de ressources pour s’occuper du problème du Nécromancien.

À ses côtés, l’Archimage Bysol était occupé à conjurer d’autres sigils, diffusant les ordres du Duc au fur et à mesure qu’il les prononçait.

« Faites établir un périmètre autour des piliers. Nous ne savons pas si ces zombies sont capables de propager la malédiction ou non, donc nous ne pouvons pas nous permettre que quiconque s’échappe et infecte le reste de la ville. Instruisez-les à tuer à vue, et faites mobiliser la milice pour aider. Les Magisters et mes troupes personnelles seront chargés de traquer le Nécromancien et de lui couper la tête. »

L’Archimage fronça les sourcils en relayant les ordres. Ce n’est que lorsque le sigil fut dissous qu’il osa questionner le Duc.

« Nous n’avons aucune preuve que les zombies sont capables de propager leur affliction. En fait, les zombies nés naturellement ne le sont presque jamais. Si nous pouvons en attraper un et l’étudier, mes Mages seraient capables de déterminer la vérité de la question en quelques minutes. Est-il vraiment nécessaire de donner un ordre de tuer si tôt ? »

« Tout risque de propagation est trop élevé, » répondit froidement le Duc.

Si des milliers de citoyens étaient tués, cela ne poserait pas de problème, la Cour Divine ne s’en soucierait pas. Si des centaines de milliers mouraient, cela pourrait être une autre affaire.

Du haut du Château, la ville de Kenmor s’étendait comme une couverture de structures et de lumières. Le Duc était en phase avec l’état de la ville grâce à sa Classe unique, qui lui avait été accordée lors de son ascension à son rang actuel. Il y avait un poison dans les veines de Kenmor, un poison qu’il n’avait pas pu détecter auparavant, une maladie qui était restée cachée trop longtemps. Avec la montée de la terreur à l’intérieur des murs, cela suffisait à lui faire grincer des dents.

Il se détourna de la vue et retourna dans ses quartiers personnels où son armée personnelle de serviteurs attendait ses ordres.

« Préparez mon armure et mon épée, » exigea-t-il. « J’irai dans la ville personnellement. Informez ma suite. »

L’Archimage Bysol entra après lui, ses robes frôlant le sol luxueusement moquetté alors qu’il marchait.

« Ce n’est peut-être pas sage, mon Duc, » avertit le vieil homme. « Vous êtes un combattant redoutable, mais votre pouvoir réside dans votre Titre Divin. D’autres sont plus adaptés à la bataille et peuvent y aller à votre place. »

Raugrave se retourna et lança un regard noir à l’Archimage.

« Vous voulez que je reste les bras croisés dans le château pendant que la ville s’effondre ? Savez-vous ce qui se passera si les dégâts ne sont pas contenus ? »

Bysol grimaca. Il savait que le Duc ne parlait pas du coût en vies, mais plutôt de la menace pour sa propre position.

« Il n’y a pas beaucoup d’intérêt à éviter la mort aux mains de l’Empereur si vous êtes tué dans le chaos de la ville, mon Seigneur, » tenta-t-il une fois de plus.

« Soyez silencieux, Bysol, » ordonna le Duc, le feu dans les yeux. « La mort aux mains de l’Empereur est certaine ; mourir dans la ville est peu probable au pire. J’irai là-bas et prendrai le commandement personnellement. Si je vois Tyron Steelarm, je lui ordonnerai de se déchirer la gorge. »

Il a pointé un doigt vers l’Archimage.

« Et tu viens avec moi. Prépare-toi. Nous partons dès que je suis prêt. »