Chapitre 176
Une nouvelle sous-classe… c’était un développement intéressant et inattendu. Tyron avait agonisé pendant des mois sur ce qu’il devrait choisir pour lui-même, considérant une option après l’autre. Quelque chose pour aider au combat ? Une autre compétence de fabrication qui pourrait améliorer encore plus ses morts-vivants ? Peut-être devrait-il simplement choisir quelque chose qui fournirait des attributs couvrant ses faiblesses ?
Obtenir une sous-classe n’était pas une tâche facile. Pour augmenter ses chances d’obtenir la classe et accélérer son apprentissage, il était normal de contracter un enseignant, et les bons n’étaient pas bon marché. Les bons enseignants, qui possédaient et étaient prêts à enseigner des classes rares, n’étaient vraiment pas bon marché.
Pourtant, maintenant, l’un était tombé dans son giron. Il n’était évidemment pas celui qu’il avait envisagé, puisque c’était probablement tout aussi illégal que Nécromancien lui-même, et ce n’était pas quelque chose qu’il aurait pu acquérir par l’entraînement non plus, pour la même raison. Maintenant qu’il l’avait, il n’y avait aucune raison de ne pas essayer de le monter pour voir ce qu’il fournirait.
Le message de la classe était… omineux, pour dire le moins. Pour avancer, il devait « répandre la mort » ? Cela signifiait-il littéralement « tuer des gens », ou cela signifiait-il répandre l’énergie de la mort ? Tyron fabriquait des seaux de la seconde chaque heure, ou du moins il le faisait lorsque ses sbires étaient actifs. Ils absorbaient l’énergie ambiante et la convertissaient constamment.
S’il complétait son design pour les constructions qu’il prévoyait de construire, alors ce processus serait encore accéléré. Si cela comptait pour progresser dans sa nouvelle sous-classe, alors il s’élèverait très rapidement.
Fait intéressant, les statistiques données étaient exceptionnellement défensives.
« Encore plus de constitution, » murmura-t-il pour lui-même, « je serai plus robuste qu’un juré de bouclier si cela continue. »
Aussi curieux qu’il fût à propos de cette nouvelle classe, il était plus intéressé par ce qu’il avait gagné dans sa principale. Plus que tout, il aspirait à ouvrir la porte de l’Ossuaire et inspecter l’autel, mais il se força à être patient. Invoquer l’entrée en soi déstabiliserait le tissage dimensionnel dans cette zone, quelque chose que les nombreux, nombreux puissants mages de la ville ne manqueraient pas de remarquer.
Ouvrir la porte libérerait également une épaisse miasme d’énergie alignée à la mort dans son étude. Bien qu’il ait travaillé dur pour supprimer tout indice de la magie qui s’échappait, ses contre-mesures n’étaient pas conçues pour gérer une telle… énergie riche.
Autant qu’il voulait se précipiter, aucun risque ne pouvait être pris. S’il était révélé maintenant, il perdrait une grande partie de ce qu’il avait passé des années à obtenir en portant un faux visage.
Avec un soupir, Tyron se leva de son bureau, rassemblant la page tachée de sang de la surface et parcourant ses yeux une fois de plus. Puis il la brûla, s’assurant qu’aucune trace de son sang ne soit épargnée par le feu.
Se tournant pour inspecter les murs humides et en pierre de son étude, Tyron grimaca. Le temps qu’il avait passé loin avait permis à la pièce de se dégrader, des traces d’air d’égout s’infiltrant et contaminant son sanctuaire. De la moisissure et du mildiou avaient commencé à s’accumuler, ainsi que de la poussière, des toiles d’araignées et d’autres créatures indésirables. La guerre était de nouveau déclarée. Tout comme cela avait été dans le grenier de son oncle, cela resterait.
Mort à l’ennemi.
Il fallut quelques heures à Tyron pour terminer son travail. Fatigué, mais satisfait, il contempla l’étude nouvellement impeccable, ses mains encore dégoulinantes d’eau savonneuse. Toute trace de l’ennemi araignée détesté avait été bannie, ainsi que la saleté et le mildiou. Il avait même réussi à se débarrasser en grande partie des taches de sang sur les dalles de pierre.
Avec un espace de travail propre à nouveau, il tourna son attention vers la prochaine tâche qu’il devait accomplir.
Son regard fut automatiquement attiré par l’écriture arcane gravée sur les murs, en particulier dans les coins. Des sigils qu’il avait lui-même sculptés, organisés en rangées soignées, attiraient et dispersaient la magie de la mort qu’il générait ici, visant à empêcher la moindre trace de sortir. D’autres étaient conçus pour empêcher la divination, bloquant ces types de magie utilisés pour jeter un œil dans les affaires des autres. Le Maître Willhem lui-même avait enseigné à Tyron ces scripts, les mêmes qu’il employait dans son propre magasin. La guerre menée entre les artisans était aussi féroce que celle menée par les tueurs et les proches. Plus d’une fois, le Maître Willhem avait été contraint d’agir pour empêcher les concurrents de voler sa propriété intellectuelle.
Tyron passa une main sur ces sigils avec un léger sourire sur le visage. L’atelier à l’étage était protégé par le même ensemble, quelque chose que son Maître avait insisté.
« Ils feraient n’importe quoi pour voler mes méthodes, même espionner mes élèves. Tu dois être prudent, garçon ! »
La voix bourrue de son enseignant résonna dans son esprit. Était-il probable que les concurrents du plus grand Arcaniste de la province tentent d’espionner l’un de ses élèves dissidents ? Peut-être qu’il y avait une chance lointaine. À son avis, le vieil homme avait simplement montré son souci de la meilleure façon qu’il savait.
Cependant, un nouvel ensemble de sigils devrait maintenant être gravé. Tyron était loin d’être un expert dans le tissage dimensionnel, un amateur au mieux. Pour obtenir les connaissances dont il avait besoin, une autre visite à la bibliothèque de son Maître serait nécessaire, puis un temps et des ressources supplémentaires dépensés en recherche jusqu’à ce qu’il trouve un design approprié. Ce n’est qu’alors qu’il pourrait commencer à travailler sur l’ensemble lui-même, ce qui nécessiterait encore plus de temps investi. Dans l’ensemble, il faudrait probablement une semaine avant qu’il soit prêt à entrer à nouveau dans son Ossuaire.
Avec un grognement, Tyron se pencha en avant et se frotta le front avec le dos d’une main. Il était difficile d’être patient, beaucoup plus difficile que d’habitude. Après avoir combattu librement, portant son propre visage, sans se soucier de qui savait ce qu’il était, il était difficile de remettre le masque, difficile de revenir à son rythme prudent et sûr.
Mais il le ferait.
Encore une fois, il refoula son impatience. Il n’y avait pas de meilleur moment que le présent pour commencer, il irait voir son Maître, aussi difficile que cette rencontre le serait, puis reviendrait et commencerait son travail. D’autres préoccupations encombraient son esprit. Il avait Yor à penser, une réunion devrait être organisée, et bientôt. Elle ne serait pas contente que Dove soit parti, mais il paierait son prix. Un dernier acte de bonté pour son ami.
Filleta voudrait aussi lui parler. Il était impatient de reprendre leurs affaires, il voulait doubler le nombre de squelettes qu’il avait à sa disposition dès que possible. Ce n’est qu’avec des matériaux frais qu’il pourrait commencer à rechercher et à travailler sur l’amélioration de ses capacités, et il y avait tant de choses qu’il devait étudier.
Il s’est avéré qu’il n’avait pas besoin d’aller chercher Yor, elle est venue à lui. La réunion avec le Maître Willhem avait été aussi maladroite qu’il s’y attendait, la tension flottait encore épaisse dans l’air entre eux. Cependant, ils avaient été courtois, et le vieil homme avait été disposé à le guider, donnant des conseils et dirigeant son attention vers les meilleurs textes sur lesquels fonder sa recherche. Tout cela sans demander pourquoi son ancien apprenti s’intéressait à l’enchantement dimensionnel.
Le récit a été pris sans permission. Signalez toute apparition.
Après être retourné à son atelier, Tyron s’était plongé dans les trois volumes qu’il avait empruntés, prenant des notes copieuses alors qu’il commençait à rassembler les connaissances dont il avait besoin pour terminer son travail. Pendant deux jours d’affilée, il y travailla, ne faisant une pause que lorsqu’un coup timide résonna à sa porte.
Irrité, le Nécromancien leva les yeux de la page devant lui, son visage éclaboussé d’encre.
« Oui ? » appela-t-il, essayant de contenir son ton irritable, sans succès.
« Quelqu’un ici pour vous voir, Maître Almsfield, » appela Cerry de l’autre côté. « Un ami à vous. »
Avec un long soupir fatigué, il claqua le grand livre en cuir devant lui. Il détestait être distrait quand il travaillait, surtout pour échanger des politesses avec des gens. Qui cela pouvait-il être ? Victor peut-être, venu l’inviter à un autre rassemblement inutile des riches et puissants ?
« Ils attendent en bas ? » dit-il en repoussant sa chaise.
« Euh… »
« Ils ne le sont pas. »
Cette voix, chaude et sensuelle, laissant entrevoir tout, promettant rien, était spécifiquement conçue pour faire frissonner quiconque l’entendait. Ou peut-être pour faire pomper le sang dans leurs veines. Elle était déjà là. Le moment de payer le prix avait arrivé plus tôt que prévu.
Il redressa un peu ses vêtements, repoussa ses cheveux en arrière, ce qui ne fit qu’étaler l’encre davantage sur son visage, puis marcha vers la porte et l’ouvrit.
Sa commise avait l’air assez embarrassée, ne tournant pas la tête pour regarder la femme de statue qui se tenait derrière elle, parée d’une robe digne d’un bal, ses cheveux noirs soyeux tombant sur ses épaules comme des vagues.
Pas une femme.
« Merci, Cerry, » dit-il. « Tu peux descendre et je vais voir notre invitée dans mon salon. »
« Bien sûr, Maître Almsfield, » s’écria-t-elle, avant de se retourner sur ses talons et de descendre les escaliers en courant.
Yor la regarda partir, un demi-sourire sur son visage.
« Tu ne pourras pas l’utiliser encore longtemps. Elle a presque dix-huit ans. »
« Cerry peut Éveiller une Classe qui n’impacte pas sa capacité à travailler dans le magasin. »
« Il y a un moyen qu’elle reste dix-sept ans. Inaltérable. De ce soir jusqu’à la fin de ce royaume. »
Tyron roula des yeux, puis se figea.
« Attends. Si tu crées un vampire avant que quelqu’un obtienne son Éveil de Classe… ne l’obtient-il jamais ? »
Le cas normal pour obtenir une Classe était qu’il se produise à dix-huit ans. C’était le même partout dans l’Empire. Mets ta main sur le cristal après ton dix-huitième anniversaire et bam, Classe. Y toucher avant cette date ne faisait rien.
Cela ne voulait pas dire que les enfants n’essayaient pas. Ils le faisaient tous.
Yor rit de sa curiosité.
« Nous l’avons testé, et oui, ils ne se qualifient pas, même après qu’une année entière soit passée. Heureusement, il existe d’autres méthodes. »
« Prenons cette conversation dans ma chambre, » dit-il, guidant le Vampire dans le couloir vers ses quartiers.
Elle sourit malicieusement et se laissa conduire, s’abaissant dans une chaise avec une grâce familière.
« Du thé ? Je pense que j’ai un peu de gâteau que Cerry a pris hier. »
« Je dois décliner. »
« Ça ne te dérange pas si je…? »
« Bien sûr. »
Comme d’habitude, il avait laissé son régime alimentaire de côté en se concentrant sur son travail, alors Tyron saisit cette occasion pour se rafraîchir. Le système de chauffage avait la bouilloire chantant joyeusement en un rien de temps et il versa une tasse fraîche et se servit une généreuse part de gâteau pendant qu’il y était. Yor le regarda placer sa largesse sur la table avec une expression amusée.
« Cela te manque-t-il un peu ? La nourriture normale ? » demanda-t-il.
Elle plissa les lèvres de dégoût.
« Pas du tout. Le goût du sang vital mortel… » elle s’interrompit et frissonna, « cela ne peut être comparé à quoi que ce soit que tu as expérimenté. »
À son avis, le gâteau était plutôt bon. Gâteau aux carottes. Ce n’était pas son préféré habituel, mais la crème avait une touche de vanille. Délicieux.
« Que veux-tu, Yor ? » demanda-t-il après avoir avalé une bouchée avec du thé. « Je n’aime pas que tu me rendes visite ici au magasin, tu le sais. »
Elle fronça les sourcils, des lignes creusant son front impeccable.
« Qui sait combien de temps cela t’aurait pris pour nous contacter ? Je suis devenue impatiente. »
« Tu as l’un de tes… créatures… debout à ma porte tous les jours. J’ai du mal à croire que tu n’as pas pu envoyer un message. »
« Pauvre Wansa. Elle a eu son apport réduit pendant que tu étais parti. La fille était très désespérée pour ton retour. »
« Je parie. »
Tyron prit une autre bouchée et prit son temps pour mâcher, regardant Yor à travers la table avec des yeux mi-clos. Quand il eut fini, il se pencha en arrière dans sa chaise.
« Dove n’est pas revenue avec moi. Que veux-tu ? »
Le Vampire sourit sans joie.
« Si grossier. Aller directement au but a un certain mérite, mais je trouve que cela manque d’une certaine tension. »
« Pourquoi continues-tu à faire ça ? » demanda le Nécromancien, irrité.
Elle cligna des yeux, pour une fois quelque peu déconcertée.
« Faire quoi ? » répondit-elle.
« Ça, » Tyron fit un geste vers elle, et le Vampire baissa les yeux vers elle-même.
Elle s’était posée de manière provocante, se penchant en avant pour souligner sa poitrine ample, un doigt traînant sur ses lèvres. Après s’être regardée, elle se tourna à nouveau vers lui, souriant.
« Trouves-tu cela distrayant ? » demanda-t-elle, jouant la coquette.
« Je trouve cela ennuyeux. Cela a l’air épuisant. Tous ces mouvements sont conçus pour jouer sur des émotions que je sais que tu n’as pas. Laisse tomber le jeu pendant cinq minutes pour que nous puissions avoir une conversation. »
Yor parut presque pensive un instant, avant de se pencher elle aussi en arrière dans son siège. Comme si un masque était tombé de son visage, toute la taquinerie ludique avait disparu, la chaleur embrasée dans son regard s’était évaporée. À sa place se tenait le monstre froid et calculateur qu’elle était vraiment.
« Je suis surpris que tu aies accepté, » dit Tyron ouvertement. « Je ne vois que rarement ton vrai visage. »
« Ils sont tous mon vrai visage, » répondit-elle. « Mon espèce est morte-vivante, pourtant nous continuons à avoir un grand appétit. Ce que tu considères comme un façade est mon moi chasseur, comment j’agis autour de la nourriture. »
« Suis-je de la nourriture ? » demanda Tyron, surpris.
« Dans un sens. »
Tyron remua son thé, pensivement. Il était toujours difficile de savoir où l’on se tenait avec les Vampires. Monstres à bien des égards, ils étaient encore très humains dans d’autres. Les mensonges et l’intrigue étaient comme du pain et du vin pour eux. Yor et son coven, du moins, étaient encore de telles créatures sociales.
« Tu voulais cela depuis le début, n’est-ce pas, » réfléchit Tyron. « Un péché que tu pourrais pendre autour de mon cou. Est-ce pour cela que tu l’as ramené en premier lieu ? »
Si c’était vrai, elle ne montra aucun signe. Pas un muscle de son cadre entier, mort-vivant, ne bougea d’un millimètre.
« J’ai trouvé comment lui donner accès à l’Invisible. J’ai conçu un nouveau rituel de statut pour lui. Il est parti explorer, essayant de se niveler à nouveau. Tu ne vas pas le poursuivre. »
Le dernier n’était pas une demande.
« Il y a un prix, » dit-elle.
« Il y a toujours un prix. Quel est-il ? »
« Une rencontre, » dit simplement Yor. « Ce n’est pas tant demander, n’est-ce pas ? »
« Ça dépend de qui je rencontre. Et où. »
« J’ai bien peur, dans ces circonstances, que je doive insister. »
C’était comme un étau se refermant autour de lui, un qu’il s’était lui-même imposé.
« Qui suis-je pour avoir le plaisir de rencontrer ? » demanda-t-il, essayant de masquer le sentiment de déclin dans sa poitrine.
À ce stade, elle sourit, révélant les crocs jumeaux s’étendant de ses dents.
« Ma maîtresse a longtemps désiré votre compagnie. Malheureusement, elle n’est pas en mesure de voyager dans ce royaume. »
« Est-ce vrai ? »
« C’est vrai. »
« Malheureux. »
« J’aime à penser que c’est un nuage avec une lueur d’argent. Après tout, maintenant vous avez une raison de visiter ma maison. La Cour Écarlate vous attend. »